MEDIA NOCHE EN PARÍS

MEDIA NOCHE EN PARÍS

                        Muchas veces he estado allí, pero este fin de año lo pasaré tratando de crecer, sí señor. París, me cautiva y enamora, porque está llena de cultura y si no, las personas, intentan parecer al menos un tanto cultos o amantes del saber.

            Vi hace algún tiempo esa película. Es el sueño de cualquier escritor del siglo XXI. Caminar por las bucólicas calles adoquinadas, un tanto fastidiado hasta perderte en algún barrio, sentarte al pie de una escalera de cemento y esperar las doce de la noche, si, cuando suene la campana de alguna iglesia cercana.

            Espero que también llegue ese carro antiguo de los años veinte del siglo veinte y licorado con vino y champan francés, FitzGerald me invite a subir y me lleve al encuentro de su competidor natural Ernest Hemingway, quien licorado en el antiguo bar me diga que no leerá mi más reciente novela por las dos razones por las que yo no leo a ningún nuevo escritor y paso a contarles: si la novela es mala, cosa que con frecuencia pasa, no llegaré a la tercera página, no pasaré de allí, cerraré el libro con cierta rabia por haber perdido mi tiempo y por supuesto mandaré al escritor a la parte de atrás de los  Campos Elíseos y con ello me ganaré un nuevo enemigo, que engrosará la ya muy larga lista de tontos que quisieran asesinarme, pero si la novela es buena, también me dará mucha rabia, porque los escritores somos competitivos, no con otros escritores sino con nosotros mismos y allí en ese momento exacto me preguntaré: ¿Por qué esta historia no se me ocurrió a mí? Y ahora pueden mis lectores acusarme de envidioso, ruin, hombre de bajas pasiones, pecador suspicaz y malhechor caminante de la Rue de Vaugirard.

            Después del desplante de Hemingway, caminaré un par de cuadras, donde espero que con su bastón con cabeza de león en marfil, me detenga Dalí, para preguntarme si me gustan los rinocerontes y mientras mi cara de incógnita desaparece, llegue su amigo Luis, si, Luis Buñuel. Esto es toda una locura encantadora, que solo ocurre en la mente de un escritor, mientras Hemingway huye con la nueva novia de Pablo Picasso al monte Kilimanjaro.

            Este ha sido un buen año para mí, porque he comprendido que para ser escritor, la imaginación debe desahogarse, por el vertedero de la gravedad, so pena de ser acusado de loco o de Dalí que sería aún peor, pero más honorable y honrado para los creadores.

            Tu vida puede ser la fábula de los párrafos anteriores o la pesadilla de las historias de Agatha Christie, tu como siempre decides, mientras yo preparo mi traje para el encuentro con esos talentos infinitos que marcaron, mientras tomaban sus tragos, la conducta, el pensamiento y la literatura contemporánea.

            A los escritores, dramaturgos, pintores, cineastas y demás desquiciados, les recomiendo que sigan soñando y libando, para que este 2018, esté lleno de sueños guiados, de esperanzas, y de bellas locuras.

            ¡Siempre me ha gustado, la medianoche en París!