UNA TRADICIÓN MIAMENSE

Con la condición de dejar afuera, en la parte mas lejana del estacionamiento, al enemigo común de la televisión –EL EGO-, llegué a la fiesta y la anfitriona me recibió con un caluroso beso, como suele hacerlo ella y me dijo que me tenía una sorpresa, porque un buen cocinero había hecho una paella y requería de mi opinión al respecto. Las personas mas famosas de la televisión y la radio estaban todas juntas y pareciera que en secreto porque seguro estoy que mas de un lisonjero hubiese vendido uno de sus testículos para compartir allí y enterarse de las cuitas que siempre son interesantes en ese mundillo de los medios. El famoso locutor experto entre otras cosas en vehículos automotores que es una referencia y a la vez un punto de honor para cualquier marca, el consultarle y rogar que su comentario sea positivo sobre el mas reciente modelo de la Porsche, Maseratti, Ford o Hyundai, Toyota o Ferrari, me consta que sabe mas que cualquiera y es tan certero que las compras suben de acuerdo a sus comentarios. Aquel famoso periodista que vivió por décadas llevando la noticia de un canal americano en la extinta URSS, que habla el ruso como el español y que conoce todos esos detalles palaciegos de la tierra de los Zares. Esa mejicana que me encanta, reportera de otro canal, arriesgada y brillante, femenina pero agresiva y valiente en la búsqueda de la información mas peligrosa y veraz que cuando la llamo me contesta ¿MANDE? A Lola cuyo vino de le cayó sobre el vestido cuando me mostraba como tomaba una sopa en el páramo venezolano y el excombatiente sirio, cuyos comentarios con respecto al medio oriente hacen temblar los marcadores de los Ratings. El Teniente Coronel de la inteligencia americana que llegó tarde por estar viendo Cascanueces a cuarenta millas de distancia y mi amigo el profesor de la Florida International University, con su sombrero y corbata de San Nicolás, que nos demostraba a todos su sólida personalidad, inteligencia emocional y simpatía sin par. El productor inteligente y lleno de contenido político (sobre todo cubano), cómplice de chistes picantes y que no debo escribir, que con solo vernos nos reímos de los cuentos comunes. En fin, esta fiesta ya lleva ocho años en este exilio de mis amores y nuestra anfitriona, que es Doctorada, preparada y trabajadora, inteligente como los demás invitados y referente de la mujer venezolana crecida en el infortunio, se encarga de la amalgama dispar que conformamos todos sus invitados, que no cansamos de reírnos de nosotros mismos y que conformamos esta suerte de conclave, lleno de aprecio y cariño de un ambiente laboral que normalmente es caustico, como lo es el caso de la televisión y la radio, la prensa y la estupidez humana. En esta tradición miamense, los habituales invitados esperamos con ansias cada 27 de Diciembre, para conjugar la palabra amistad, disfrutar de lo divertidas que son las gentes de los medios y alumbrarnos con la sonrisa de nuestra brillante anfitriona, Vilma.

EL VIVIR Y EL DURAR

Múltiples actividades sociales que alejan las verdaderas intenciones de las fiestas de navidad y que nos distraen del vivir y el durar que son dos conceptos que parecieran antagónicos para algunos pero no lo son. El ejercicio y la oración, la prudencia y la diversión son los puntos cardinales del vivir junto al durar, por cuanto podríamos tomar posiciones extremas y dedicarnos a la diversión sin prudencia y engordar como los Generales de la revolución o tal vez tomar la oración como punto de encuentro y vértice en nuestra vida y olvidarnos de vivir o como bien lo escribió Nazoa, podríamos dedicarnos a correr por el resto de la vida y morir mas pronto que tarde, muy delgados y en forma, pero aburridos, de manera que se impone la prudencia en todos los anteriores como equilibrio certero de una vida duradera y bien vivida. San Agustín, de alguna forma lo escribió cuando interpretándolo en su oración pudo decir palabras mas o menos: “donde haya guerra que yo sea la paz, donde hay odios que sea el amor” de manera amigo lector decembrino, que estos son y deben ser días de recogimiento y prudencia, sin olvidar el ejercicio y la diversión. Estamos llegando de compartir con colegas, buenos marineros y pilotos de mar donde las chanzas de lo vivido brotan como la espuma y ahora con el sobrepeso de los anos entendemos que hemos vivido, porque si no, no tuviésemos nada que contar y la reunión sería particularmente aburrida. En estas fiestas del nacimiento del hijo de Dios, para nosotros los católicos que entendemos que el mundo y su historia se ha dividido en antes y después de él, de su paso por esta tierra y de la indeleble marca que ha dejado en todos nosotros su sacrificio y sus sufrimientos, entendemos que las cosas se escuchan mejor en el silencio de la fiesta entre la sinceridad de los amigos y que el vivir para algunos es tan rápido como efímera es la vida, mientras que otros como yo, esperamos conseguir esa mágica mixtura de una vida intensa, llena de espiritualidad y sosiego junto a la salud del ejercicio, la prudencia en la ingesta y la permanente sonrisa de todos aquellos a quienes podamos hacer el bien desde el amor al prójimo. Con frecuencia hijos de la lenidad, que han descuidado a sus madres trescientos sesenta y cuatro días, el 31 de Diciembre, borrachos y arrepentidos, deciden salir faltando diez peligrosos minutos para que finalice el año, a dar un abrazo a sus atribuladas progenitoras, consiguiendo con altas probabilidades la muerte en su póstuma buena intención, perdiendo no solo la vida, sino también la prudencia y con ella la salud, por faltar seguramente en la ecuación una buena dosis de oración. El vivir y el durar, depende de Dios, pero existe bíblicamente el libre albedrío, que nos corresponde a nosotros poner en práctica y de esta manera ayudar a los planes divinos que a todos nos interesan en este difícil arte de vivir con calidad.

MI AMIGO, ¡EL MILAGRO!

En el salón donde he estado en múltiples oportunidades, viendo esa película en el televisor de pantalla plana, pegado a la pared y de pronto se convirtieron frente a sus ojos en cuatro televisores y toda la casa comenzó a girar y con dificultad y entendiendo que esto no formaba parte de esa permanente guerra entre la diabetes y el chocolate, tan solo atinó a decir…llama al 911! Y se desmayó. Los paramédicos llegaron tan pronto que pudiese pensarse que estaban tras la puerta y todos supusieron que se trataba de un ataque de vértigo y lo llevaron al Cleveland Clinic, donde le hicieron todos los exámenes que arrojaron un coagulo en el cerebro y sin perder tiempo llegaron los neurocirujanos y pasó en el quirófano seis largas horas de su vida o tal vez de su muerte. La herida en la parte posterior de la cabeza posee una longitud de al menos cuatro pulgadas y cuando abrieron el cráneo se consiguieron con un cuadro aterrador al observar una necrosis en el cerebelo:” El cerebelo es una región del encéfalo cuya función principal es de integrar las vías sensitivas y las vías motoras. Existe una gran cantidad de haces nerviosos que conectan el cerebelo con otras estructuras encefálicas y con la médula espinal. El cerebelo integra toda la información recibida para precisar y controlar las órdenes que la corteza cerebral manda al aparato locomotor a través de las vías motoras” No sé si la palabra correcta es amputación, pero sustrajeron de acuerdo a lo descrito por testigos y lo dicho por los médicos, el 50% del cerebelo, lo que implica que no caminaría mas, tal vez estaría postrado en una cama de por vida, sus necesidades fisiológicas serian un milagro diario hasta su pronta muerte por coágulos debido a la falta de movimiento con la consabida perdida de tono muscular. Cinco días en coma inducido y sin mayores esperanzas. Ayer estuvimos juntos, picamos todos los vegetales para esa paella a la que nos tiene acostumbrados, no sin antes él, haber ido por unas cincuenta millas manejando su vehículo a comprar los mariscos, moluscos y pescados a orillas del río Miami. El poeta y pensador estadounidense Emerson escribió: “La ciencia rivaliza con la mitología en milagros” y yo vi a mi amigo y le hable de nuestras oraciones y promesas y entendí la rivalidad de la ciencia y lo divino o creo que no lo entendí porque mi amigo CH es un milagro, es un triunfo de la oración, es un éxito del bisturí que viola la física y la psiquis y nadie entiende como está en condiciones óptimas sin secuelas de memoria reciente, sin problemas motores ni conductuales, sin pérdida de equilibrio y ahora es mas creyente, ahora es mejor y mas centrado y Dios le dió la segunda oportunidad para que saboree cada minuto respirado y ría mas que antes y ame y suene y ore entendiendo que volvió para que entendamos que MI AMIGO, ¡ES UN MILAGRO!

MADURO HA QUEDADO FUERA DE LA FOTO

MADURO QUEDÓ FUERA DE LA FOTO Aló: oficina del compañero Presidente Raúl Castro, a la orden. Le comprendo camarada, pero el Presidente Castro no puede atender ahora mismo al Presidente Maduro…me dice que lo llamará cuando termine de algunas cosas importantes que ahora mismo está haciendo ¡vaya! (con marcado acento cubano) Maduro: ¿y el discurso antiimperialista? Iris Varela invitando a quemar las visas norteamericanas y ¿Raúl sacándose su visa para ir a Disney? Ahora no me atiende el teléfono y ¿ahora que digo? Todo lo hizo en secreto y amanecí con la sorpresa de que el único enemigo del Imperio soy yo solo, sin dinero, con la mas reciente calificación para hacer negocios internacionales con la terrible marca CCC, con el 72% de las reservas en oro y ni los chinos me quieren vender arroz. Aló: Es el Presidente de Venezuela Nicolás Maduro, póngame a Raúl por favor. El camarada Presidente se encuentra hablando en este momento con el Presidente Obama y me dice que lo llamará tan pronto termine. La pelea que se arrojó Hugo Chávez, ha cambiado con la rapidez del camaleón y ahora que el Nicolasno es el Presidente del país desangrado por los Castro y con la importante experiencia que en materia de robo han tenido en los últimos 56 años, se ha buscado un bombardeo que pudiese estar lindante a unos cuantos miles de millones de dólares americanos que será inaguantable para sostener al hombre nuevo cubano que no cree en las epopeyas que por la fuerza siguen vendiendo en la isla y el periódico Granma ha publicado in extenso las palabras del Presidente norteamericano rompiendo el férreo control informativo. En la psiquis de cada cubano de a pie está la esperanza de venir a los Estados Unidos y el jolgorio callejero se escucha aquí en Miami a noventa millas de distancia. Por su parte Obama dijo algo importante: “si en cincuenta años no hemos obtenido ningún resultado con el método aplicado, cambiemos de método” Hoy también ha firmado las sanciones para funcionarios venezolanos incursos en violación de los derechos humanos y Raúl sigue sin atenderle el teléfono y creo que Iris Varela ya no quemará la visa de su pasaporte, porque aún no sabemos cómo será el acomodo. Las cosas no se sienten ni huelen bien para el régimen venezolano y la economía ha sufrido una contracción que aunque no han publicado los informes desde hace un ano, cada compatriota lo siente en su bolsillo y en su calidad de vida. Los comunistas no poseen ética ni acuerdos y están dispuestos a sacrificar hasta sus valores y creencias por su supervivencia y Nicolás, tan cándido y sumiso, tan obediente y subordinado, ha quedado indefectiblemente fuera de la foto donde antes era invitado como un honorable miembro de la cofradía revolucionaria.

EL DOCTOR EVO

Con estupor, pasmado por la noticia, observo una nueva moda de interesantes características que busca purgar las falencias del Presidente Boliviano. Busca tapar incapacidades y a la vez coincide con mi muy marcada y antipática posición de la advertencia para informar. Cuando una persona le antepone a Usted (al conocerla) el prefijo Doctor, Ingeniero, Profesor o peor aún General o Coronel, es porque sus deficiencias en materia intelectual y operativa son tan severas y a la vez tan ausentes que deben advertírselo para que no le pase de largo el esfuerzo hecho por el ignorante, pero cuando un eunuco mental como Evo es nombrado con frecuencia inaudita como Doctor Honoris causa por cuanta universidad hay en Latinoamérica es porque su tren gubernamental busca la premiación y mientras mas doctorados sin estudios pueda tener, su arrogante ego indígena crecerá como la espuma a orillas del Titicaca. En Noviembre pasado, recibió uno de la Universidad Nacional de Salta, otro se le acaba de otorgar ayer en la Universidad Nacional de Entre Ríos que queda en Paraná en Argentina, donde asistió por aquello de la reunión del ALBA, que entre tantos doctores aun no ha dado ni el mas sutil resultado y bienestar a Latinoamérica y por supuesto ni se respira un atisbo de crecimiento económico. Créanme que no voy a gastar un minuto y mucho menos una neurona investigando cuantos doctorados tiene el ignaro, pero la excusa del último es por ser un luchador de la unidad de los pueblos latinoamericanos y por ser un defensor de los Derechos Humanos. Para ser Doctor se requiere mas que eso y recuérdole al equipo de gobierno boliviano que hay cosas que no pueden hacerse por decreto, como es el hecho de doctorarse sin estudios en universidades cuya fama queda en entredicho por tan solo no producir el conocimiento y las corrientes de pensamiento intelectual y científico que se espera de una casa de estudios. Por lo pronto el Doctor Evo, seguirá con la arrogancia de la ignorancia, vistiendo la lástima de ser indio y justificando sus incapacidades por la misma razón y a todos les aclaro que ni el nombre Evo ni el apellido Morales pertenecen a ninguna tribu, de manera que estas revoluciones como antes lo hemos escrito, están llenas de pan y de circo mientras la carpa (del circo) les cae encima.

LA DUQUESA DE NAVARRA Y EL ESCRITOR

He llegado a la fiesta al aire libre, donde reinaban unos diez grados centígrados que obligaba a todos a vestir bien, o al menos abrigado. Como siempre y como una visión selectiva, pude observar de primero el bar y sin cruzar palabra con nadie me aproximé a buscar un catalizador de temperatura que ayudara a mitigar los temblores próximos a la hipotermia. Ya sé que piensan que exagero, pero para un mulato tropical, como es mi caso, ¡eso es mucho! Ella estaba allí, combinada perfectamente con una bella bufanda y un sombrero calado con algunos pines de los mas monos y me saludó y al minuto estábamos siendo dotados de un buen vino y ella lo tomo blanco y yo tinto. No esperé para invitarla a mi mesa, porque a esta edad ya no tengo tiempo que perder y menos con una bella dama y la conversación no se hizo esperar y poseíamos tantas cosas en común. Salió a Venezuela a los 22 años desde la Madre Patria a bordo de un barco italiano y allí conoció a quien sería su marido, quien venía a acompañado del que sería su cuñado y se casó y vivió en el Estado Bolívar donde prosperó hasta la muerte del caballero y llegó a las playas de Miami junto a sus hijos y es una gran dama de sociedad que viajó por el mundo y a quien evidentemente todos apreciaban y trataban con especial consideración en la cena. Sus cuentos eran todos llenos de un glamour especial y cargados de ese, ¡no sé qué! que me inspira, basados en diferentes y exclusivos bares, restaurantes mundanos europeos y yo embelesado con su conversación tan solo pensaba que había descubierto una veta de oro para escribir historias, hasta que se descubrió y me dijo: “esto que te voy a decir no puedes escribirlo” y yo sorprendido tan solo espeté: ¿y cómo sabes tú que yo soy escritor?, “pues hombre, porque te leo y te leeré” y reímos con la complicidad de un par de ladronzuelos de caminos. Ana María, mi lectora cómplice es de Navarra y allí en la ciudad de Pamplona a sus 17 cortos años perdió a su Padre quien murió un año después de un fuerte golpe, recibido por un toro en las fiestas de San Fermín que mi admirado Ernst Hemingway siempre documentaba y asistía como si se tratara de una profesión religiosa. Su cuñado volvió a Pamplona a buscar a su novia con quien se comunicaba a gritos de montaña a montaña, ella enviudó y se volvió a casar y allí, sentados los dos, bajo el ábside planetario de nuestro amor y de nuestro intercambio de corazones, allí, la muy cruel Duquesa de Navarra a quien estaba a punto de profesar mi amor por siempre, me interrumpió para decirme que estaba casada en segundas nupcias, con un fino señor de noventa y cuatro años y que yo era muy joven aun para sus ochenta y tres.

ALCALDE, META PRESA A DECIBEL

Es una dama sumamente escandalosa que perturba la paz de la ciudad toda y por ello solicitamos a los honorables miembros de la Alcaldía, a la Policía de la ciudad de Doral, al Ejercito si es posible que sea encerrada pero no en cualquier cárcel sino una tal vez como Guantánamo, sin posibilidad alguna de comunicarse con el externo. La redacción de este medio, en busca del equilibrio informativo se comunicó con la madre de la señorita Decibel Bullera, allá en Maracaibo, específicamente en los Aticos y con amabilidad, pero gritado, contestó todas las preguntas, arguyendo entre otras que Decibel es así porque todos gritan y desde que llegó la revolución a Venezuela viven del escándalo, la sorna y la burla. Para comenzar la entrevista se le preguntó el origen de ese nombre un poco extraño para estas tierras: “Decibel” a lo que la madre contestó que ese es un nombre común en Maracaibo y que el apellido de la indeseable dama “Bullera” viene de la región mas occidental. Por su parte nuestro reportero quiso profundizar sobre el padre y con sorpresa nos enteramos que se desconoce, pero se sospecha que es un médico comunitario cubano que le negó el apellido y que trabajó en la misión Barrio Adentro de nombre Rubén Escándalo y que salió huyendo cual traidor a los Estados Unidos, donde vive. La Señorita Decibel Bullera, (megáfono en mano), lo mismo protesta escandalosamente por el mas reciente peinado de Donald Trump, que por los árboles de este, protesta porque nuestro Alcalde Luigi Boria en su Memoria y Cuenta dijo que las finanzas de la ciudad de Doral estaban perfectas y a ella no le gusta eso y por supuesto su mas reciente escándalo es por el despido consensuado de la Secretaria del Concejo de la Ciudad, la Señora Bárbara Herrera, quien trabajó durante nueve y medio años y cuya labor pareciera haber sido buena por cuanto se le subió en 20% el sueldo el año pasado. Un hombre decente como lo es nuestro reciente Concejal Pete Cabrera, se encargó de llevar la ponencia para el despido de Herrera, secundado por la también concejal Sandra Ruiz y la afectada, asegura al Diario Las Américas que es una venganza de Pete, por cuanto en el 2009 ella introdujo una demanda contra el Concejal por “discriminación de género y hostilidad en el trabajo” y hasta se quejó de acoso sexual. Por su parte Decibel, prepara antes de finalizar el ano otra fiesta escandalosa como nos tiene acostumbrado nuestro Gobierno que se lo permite y ya me preguntaba yo: ¿Dónde estará Decibel la Bullera que hace tanto tiempo que no la escucho ni sé nada de su atribulada vida? ¿Será que nuestro Alcalde ya ordenó la detención de la indeseable meretriz, distorsionadora de la paz de la ciudad que él regenta? “La política no debe tratar de vengar el mal realizado, sino cuidar que no se reproduzca. Bismarck (Canciller Alemán)

5:18 APRENDIENDO A VIVIR

Algo me indica que debo ver a mi costado izquierdo y conseguirme con esos números rojos incandescentes y grandes que me ordenan que ya es muy tarde y salto como si se tratara de una silla de eyección de un avión de combate, pero me encuentro atrapado entre el grueso edredón de plumas y la esponjosa cama en la que me sumerjo a diario y por mas tiempo del que debiera. Mi perro se queja como todos los días, creo que él quisiera que la jornada de sueno durara por lo menos hasta las diez de la mañana, porque él sabe bien de trasnochos, al acompañarme, mientras termino de leer no se sabe a que hora, cada noche y ahora son las cinco y dieciocho minutos de la madrugada y comienzo a vivir mientras ella, yace sola en la inmensa cama y prepara su psiquis para enfrentar otro aburrido día de oficina. He puesto un mensaje de texto a otro escritor insomne con quien me he citado para tomar café a las 9:30 y como todo inteligente me indica que deberá ser a esa hora 9:30 y no antes, porque cumplirá con sus obligaciones establecidas en la constitución de 1940 y en los estatutos del viernes de los dolores de 1952 y yo sonrió a solas, porque siendo individuo de número recién nombrado de la academia de la lengua española en la República Dominicana, también hay un puente y una biblioteca con su nombre y nosotros sus amigos planeamos a sus espaldas, entre cafés y letras, montar un negocio de alquileres de cuerpos y sería una casa de putas con mucha reputación al llevar el nombre del ilustre amigo escritor. Otro, menos lujurioso está en abierto desacuerdo arguyendo que sería mas honorable poner el nombre a una funeraria, perdiendo desde mi punto de vista la importante visión de negocio. Como Usted comprenderá, nada de lo predicho sucederá, lo que si ocurre es que reímos a carcajadas planeando como sacar dinero sucio y turbio a los inmensos esfuerzos del Doctor en cuestión quien entre otras cosas es un ilustre Reverendo y pastor protestante con un agudo y pecador sentido del humor. Al poner los pies sobre la madera, el choque térmico me impactó y corrí como si un evento irrepetible fuese a ocurrir y me asomé a mi balcón, hacia el este y lamenté que fuera aun tan temprano para ver uno de los milagros mas grandes, el cual es un amanecer. Frío a menos de diez grados centígrados, y la brisa de esta bella época del año que no me permite usar la piscina, que raja los labios, que nos hace sentir vivos y agradecidos. Ramón Ortiz Ortega, sabio margariteño al que conocí muy de cerca y con quien aprendí tantas cosas en las interminables y profundas tertulias en su casa en margarita, era mi Padrino de bautizo, que llenó mis noches de aventuras, donde leí el libro Papillón de Henri Charriere a quien él aseguraba haber conocido. Una buena noche me dijo: “Hijo, aprende a vivir. Porque morir sabemos todos”

ENTRE PEARL HARBOR Y CARACAS, ¡HAY UNA SELVA!

Ya los aviones habían decolado de los portaviones japoneses y aproximaban a la Base Naval de Pearl Harbor y el Almirante de la flota, en el puente se le notaba taciturno, recogido en su pensamiento y los oficiales ¿no entendían porque? Ese era un día de triunfo del imperio japonés sobre las fuerzas del mal y como dicta el sabido código Bushido: “esta guerra se luchará hasta el último soldado” Al preguntársele al Señor Almirante, tan solo agregó en baja voz: “hoy hemos despertado a un león que estaba dormido” ¡y tenía toda la razón! Con el lanzamiento de las bombas atómicas sobre Hiroshima y en pocas horas sobre Nagasaki, se ahorraron muchas vidas de ambos bandos y el prenombrado código egoísta y absurdo pasó a mejor vida para comenzar entonces a reconstruir. Fidel Castro ha pasado la vida acusando a los americanos de todos sus desaciertos, Chávez tapaba su falta de talento y despilfarro haciendo lo mismo y ahora Nicolás Maduro que no conoce Pearl Harbor y creo que tampoco Caracas asume que la hambruna africana que se cierne sobre el país es por las políticas de Estados Unidos… ¡por favor! Todos sabemos que no es así. En esta semana me hicieron una entrevista en una radio del norte y me preguntaron sobre la importancia que le da Norteamérica a Venezuela y como no entienden la lógica práctica de aquí, tampoco entienden que Venezuela para los efectos, solo existe si logra mandar el único millón de barriles de petróleo diario que forman algo así como el 9% de lo que se usaba (tiempo pasado). Por su parte, los Estados Unidos son el único cliente que tiene Venezuela que como es normal aquí, le paga, de manera que podemos inferir quien es mas importante para quien. Con el precio del petróleo lindando la frontera sur de los $60, podemos vaticinar que los dolores de vientre de Maduro son solo mitigables con analgésicos de amplio espectro, traídos como es lógico de tierra enemiga, pero las malas noticias no merman porque el Senado Norteamericano acaba de aprobar las mas severas sanciones contra los miembros de la satrapía que acompañan a Ali Baba, ejecutándoles sus propiedades, revisando cuentas y cancelando visas y el coro de los tres chiflados prenombrados entonces ha logrado despertar al león que estaba dormido, pero como han pasado mas de siete décadas del fatídico día donde se mermó a la Armada del Pacífico, creo que el león ha envejecido y por ende madurado, pero no pierde la costumbre de hacerle caso a su genética y sigue siendo una fiera salvaje que logró llegar con mas vigor que nunca al siglo XXI, porque se ha adaptado, ha aprendido y ha mutado en esta selva llena de los animales que por brutos y poco dotados por la naturaleza, no entienden después de tantos intentos, que es el león y solo el león, el rey de la selva.

DEL PORQUE LOS COMUNISTAS SON RIDICULOS?

En mi vida, (que no es poca cosa en materia de años vividos), relacionándome con todo tipo de personas, en la fauna de la política y en el mundillo de la televisión, mi estómago siempre me indica cuando me encuentro ante alguna situación ridícula que todos saben que es, pero que todos guardamos el silencio de la pena ajena. El caso de los comunistas es icónico en materia de slogans, pancartas y propaganda en general, que mitifican sin el mas mínimo sentido de la vergüenza a personas y situaciones que si bien pudieron existir como historia, la verdad dista cables enteros. Cuando un grupo normalmente segregado por ser ineficientes, delincuenciales, patibularios como lo son los comunistas a nivel mundial, se dan cuenta de su baja popularidad, acuden de maneras impensables a la fe para tan siquiera optar a ser vistos. Creo que todavía se están recogiendo cadáveres de la revolución bolchevique, en fosas aun inexploradas se encuentran miles en la Cabaña y otras cárceles donde los Castro y Guevara fusilaron en la secuestrada Cuba y a los venezolanos no tengo nada que explicar desde el mito que sin éxito han hecho del fallecido Hugo Chávez, que hasta llegaron a modificar sin mucho ingenio por cierto la oración que nos enseno Jesús, la cual es el Padre Nuestro. A la esposa de Nicolás Maduro, la llaman la primera combatiente, a la escasez la llaman la guerra económica, a Hugo Chávez, Comandante eterno y hasta galáctico, a Carmen Meléndez la Almiranta en jefa (y ¿verdad que esta última no pega? Es un título tan forjado que no suena bien). A la loca de Tarek William Saab, le llegaron a llamar el poeta de la revolución y a Eva Golinger, la novia de la revolución, mientras con desparpajo y poca autoestima, acusan a los Estados Unidos hasta de su mas reciente borrachera, Chávez llegó a tener a un Ministro de la Cultura de profesión veterinario y yo que conozco a muchos de estos galenos, muy cultos y preparados, tengo que decir que pareciera una paradoja por la cantidad de animales de diferentes manadas que ahora mismo conseguimos en el Gobierno que intenta sin éxito tratar de mantener lo que queda de país. Los comunistas no entienden de disenso, de pluralidad ni de opiniones, ellos requieren obediencia, subordinación y mucho circo, mucha demostración de humildad y votos de pobreza para justificar el absurdo. Poseen mal humor y se defienden como si de la virginidad de su hija se tratara por aquello de guardar en secreto de familia la mas reciente felación de la fémina que pareciera no haber sido adoctrinada en el hogar correctamente y que constituye un salto atrás que si llegara a saberse dejaría a toda la parte oscura familiar al descubierto, porque como decía Rockefeller, “detrás de toda gran fortuna hay un muerto” y si no preguntemos por las extrañas muertes de líderes chavistas a quienes también han mitificado sin mucho éxito porque no podrán engañar a todos por tanto tiempo.

EL OLOR DE LA GUAYABA

Me encanta leer a Groucho Marx, creo que es inteligente y tanto, que sus risibles frases, son tan reales que asustan, espantan a los mojigatos y falsos, que no entienden que hay tres tipos de personas a saber: los egoístas, los egoístas que simulan y los egoístas que lo niegan y aunque esta frase no es de Groucho, se le parece. Fue sacada de un libro que he leído dos veces y que seguiré leyendo titulado “Sea el número uno” de un autor de nombre Robert Ringer a quien considero desde sus letras, que hubiese podido ser maestro y ductor de un tipo que en comparación luce inocente como lo es Nicolás Maquiavelo. Es una obra realista, sin tonterías y una lección de vida que deberían leer nuestros pusilánimes políticos de la oposición venezolana, a quienes considero valientes pero quejumbrosos de oficio, inteligentes pero solo para pocas cosas, constantes en objetivos inexistentes y a la vez buscadores sempiternos del abrazo y la lástima. Me rio en la madrugada de hoy por el concepto de política de Groucho…allá voy: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados” de manera que asumiendo este concepto como válido para evitar la gastritis y el mal humor, asumiendo también los tres tipos de personas que existen y que en lo personal califico en el primero de los nombrados, no podemos dejar de mostrarles la siguiente frase del brillante autor: “El secreto de la vida es la honestidad y el juego limpio, si puedes simular eso, lo has conseguido” y no puedo menos que preguntarles: ¿no han escuchado por anos la primera mitad de esta frase? María Corina, ha sido imputada y si sigue con la pendejera de ser mas demócrata que Eratóstenes, tendremos a otra líder presa y así seguirán, hasta que los ablanden y Graucho nos vuelve a ilustrar en esa materia compleja de la vida: “¡Hay tantas cosas en la vida más importantes que el dinero! ¡Pero cuestan tanto!” Para presentarse ante un sistema de justicia donde no se posee la mas peregrina posibilidad de ejercer el derecho y por ende salir bien librado, los motivos debemos entonces buscarlos en los intersticios de la locura o la anti lógica o mejor aún… ¡EN EL EGOISMO! Existe una sustancial diferencia entre conseguir por su olor una guayaba y morderla, para entonces enterarnos, una vez mordida, que hemos conseguido la mitad de un gusano dentro de ella y mas de un tonto se preguntará aun con la guayaba en la mano: ¿Qué extraño y donde estará la otra mitad del gusano en esta guayaba que he mordido? He conseguido esta frase que se me acerca tanto a la realidad venezolana que no puedo dejar de mencionarla: “La política es un acto de equilibrio entre la gente que quiere entrar y aquellos que no quieren salir” Jacques Benigne Bossuet (1627-1704) Clérigo católico francés y escritor. Políticos de oposición, ¿Cuál es la parte que no entienden sobre el método aplicado y su poca funcionalidad? ¿Dónde estará la otra mitad del gusano?

LA PRUEBA DEL CIELO

Esa inquietud indetenible por leer todo lo que se acerque a los misterios entre la vida y la muerte y que me acompaña desde hace tanto. Recuerdo que antes de finalizar el segundo año de secundaria, había leído toda la obra de Federico Nietzche, quien apasionaba mi ignorancia porque se hacía llamar “El anticristo” para fallecer como todos y solicitar en el momento extremo del paso a otra vida, los santos oleos y la extremaunción, por aquello de la esperanza en que existe otra vida mejor que esta en otra parte desconocida y por ende temida. Federico, poseía una conducta irregular. Desde el momento que su bandera es no creer, o tal vez, desde esa turbia relación incestuosa con su hermana mayor, lo hace frente a mis ojos, un individuo con problemas y le ocurrió lo que a casi todos los ateos, que se convierten y oran cuando el avión en que se encuentran va en caída libre a estrellarse contra el planeta. Me ha llegado a las manos una encantadora obra, escrita por un neurocirujano, que como científico normalmente no son buenos escritores, pero es que este se asesoró correctamente y describe con el lujo de detalles que solo puede hacerlo un protagonista, su paso de la vida a la muerte. El Doctor Eben Alexander, tampoco creía sobre la vida después de la vida. Siempre ignoró a sus pacientes en ese sentido por cuanto asumía que esos cuentos eran la respuesta normal de un comportamiento cerebral bajo intenso stress, pero le sucedió a él y una extraña enfermedad le hizo entrar en coma por siete largos días y fisicamente perdió en ese periodo toda función cerebral y conductual y sus propios colegas ya no entendían ni sabían que hacer con su cuerpo: si terminar el combate de antibióticos intravenosos que suministraban en una batalla que se perdía por minutos o desconectarlo y dejarlo morir en sana paz. Al séptimo día volvió junto a todas sus funciones corporales y sus colegas, por tozudos, por absurdos y por científicos siguen buscando la causa, sin entender que los milagros nos rodean y se nos presentan a diario, varios de ellos, pero solo los verán los que estén listos. La ciencia es tan joven e inmadura, que no comprende a la religión y sus misterios pero hoy día hemos ganado a uno de los nuestros, a uno muy especial, que nos deja boquiabiertos, con su libro “La prueba del cielo” y con la ciencia que lo entrenó y que aplicó. El Doctor Eben Alexander ha vuelto para contarnos como es el otro lado y la trayectoria del viaje de este neurocirujano, a la vida después de la muerte.

SIETE VIRGENES O UNA ZORRA LOCA

En cada esquina de Tel Aviv, Siria, Iraq, Afganistán, hay alguien vigilando sin mucho éxito, cualquier aglomeración humana, al menos para intentar evitar que llegue un loco que mal interpretó la hermeneútica y explote, matando a centenares de inocentes y todo eso lo hacen los infelices para obtener los favores celestiales de siete vírgenes si llegaran a morir, de acuerdo a sus criterios, por Alá. Resulta que una de las cosas que no quisiera es tener que lidiar con siete vírgenes e intentar ensenar las artes amatorias y entender sus miedos, sus penas y luego del tiempo prudencial poder develar el manto, para tan siquiera obtener un espasmódico intercambio de fluidos con alguna y aun me faltan seis vírgenes mas, NO. Yo las cambiaría por una sola ZORRA LOCA, que tengamos sexo en el ascensor, en un baño público o tal vez lanzándonos en paracaídas, una desequilibrada de alta alcurnia pero de baja cama y esto que he expuesto so pena de ir preso en mi propia casa, me hace distar por toesas de las aspiraciones de los islamistas, que siguen matando gente, a todos aquellos infieles que tienen el mal gusto de no explotarse en mil pedazos, a todos aquellos que no comparten su fe y por ello son susceptibles de morir ejecutados por decapitación, de manera que no creo que me hagan cambiar de religión basado en el miedo y bajo estas amenazas lo único que puedo concluir es que son tan escasos y sus argumentos tan retardatarios, que nos deben amenazar con la muerte para convertirnos. Preocupante igualmente es el silencio de sus líderes religiosos, un silencio que les hace cómplices o lo mas seguro es que ellos también presencien el miedo a hablar o peor aún tal vez hasta pueden de manera secreta estar de acuerdo con que el mundo civilizado sea obligado en su totalidad a ser un califato como lo ha declarado el patibulario Estado Islámico. Por los momentos y dadas mis circunstancias de pecador, por profesar la fe católica y por tener el mal gusto de no lidiar con las vírgenes, guardaré el mismo silencio de los califas y observaré como el occidente y las democracias del mundo moderno, mutan y se defienden de la barbarie de una guerra que solo está en la mente ignorante de algunos que al no tener argumentos ofrecen vírgenes celestiales, lo que desde mi punto de vista recomiendo a todos aquellos que se quieran explotar en mil pedazos, que no se garantiza que dichas vírgenes, estén en la capacidad de ser mejores amantes que la zorra loca que con humildad occidental les recomiendo.

UN MANATI TE SALUDA

Sudando copiosamente, paradójicamente la brisa fría cortaba la piel y el sol quemaba, lo que hacía toda una extraña mezcla que violaba la física. Infiero que ya estaba por mi segunda milla corriendo sin que nadie me persiguiera, pero para este ejercicio de escribir, con frecuencia debemos huir y salí de la Isla, pasé el puente que nos separa de tierra firme y tomé el sur bordeando el malecón, hasta llegar a la entrada de Key Biscaine y decidí devolverme junto a la idea que vino a la mente y corrí con mayor fuerza para evitar que el tiempo borrara lo pensado. De repente y con estruendo, las aguas a mi derecha se revolvieron de manera poco usual, porque en esa mañana había una alta presión atmosférica que la hacía parecer aceite. Me detuve ipsofacto seguro de que era un monstruo marino, pero la experiencia me dice que en ese sitio la profundidad es muy escasa, me quedé esperándolo para tomarle una fotografía y como si supiera decidió ocultarse y las aguas se volvieron a tranquilizar. Seguí mi carrera y no había recorrido cincuenta metros cuando lo pude ver. Salió imponente, creo que me observaba, era una suerte de elefante con una inmensa aleta que le propulsaba como a un submarino. Por supuesto me detuve y el –el manatí- también lo hizo y se sumergió y nuestros encuentros se prolongaron y repitieron al menos seis veces mas y me siguió hasta la isla, como un ángel de buen augurio. En la vida podemos dejar pasar encuentros extraños como este. La rapidez con la que vivimos y con la que nos exigen que la vivamos así lo obligan, a menos que nos detengamos sin interesarnos lo que los demás piensen y oleremos con mayor intensidad la sutileza de las flores, veremos la policromía de la naturaleza y el resplandor del sol sobre la mar, oiremos lo que otros no pueden y saborearemos el salobre aire, mientras convencidos de ser los escogidos de Dios, saludamos al manatí que nadie ha visto y que ha venido en mi caso a recordarme que poco a poco llegaremos mas lejos y con mayor seguridad. Una vez una persona cercana que conoce mi hábito de orar el salterio angélico me preguntó ¿Por qué oras tanto, que te da eso? Y mi respuesta, aprendida de otros mas expertos que yo en lidiar con tontos, no se hizo esperar. El rezar no me da nada; (y él sonrió triunfante), lo que hace es quitarme; (Y él no ocultó su agrado a mi tonta actitud de ser devoto); el rezar mi estimado amigo ateo me quita ira, envidia, gula, tentaciones indeseadas y también me quita stress, me quita desequilibrios, me quita de la absurda actitud de la sociedad toda y me saca de ella por momentos para reabastecerme de paciencia y sabiduría, de sosiego y de paz, para entender que hay lambareros menos piadosos que creen que vivirán por siempre y nunca envejecerán, que creen que todo se lo merecen y que pueden burlarse de la divinidad. El manatí me saludó y mi espíritu entendió la grandeza de su humildad.

LA AVIACION MILITAR Y LA ARMADA

Estábamos a punto de zarpar para Puerto Rico a la Operación Unitas. Creo que era mi sexta vez y llegué a la cámara de los oficiales con mis papeles, manuales, ideas y sueños y me encontré con un extraño ser vestido de azul. Un Teniente Coronel de la Fuerza Aérea, que hablaba nuestro idioma operativo y yo guardando silencio le observaba como quien mira un espécimen en extinción. Respeto profesional inmediato, por sus conocimientos operativos y por llevar el ala de pecho de la Aviación Naval Norteamericana. La operación como solía suceder duró casi un mes. Crecíamos en nuestro pensamiento profesional, aplicábamos lo aprendido en los ejercicios de puerto. Clausewitz era el moderador, el Almirante Mahan y su poder naval, intervenía con frecuencia, para ser interrumpido con violencia por Sun Tzu y su “Arte de la guerra”, el corso que dominó al mundo, Napoleón Bonaparte, hacía su entrada, pero las ideas eran las protagonistas, salían a borbotones, era una lucha de egos a ver quién sabía mas, quien impresionaba mas a su culto adversario, quien ganaba la guerra de las mentes, ¡que es el sitio donde comienzan todas las guerras! Seguimos creciendo en la carrera y mi amigo Martín Lon, estudió en la Escuela Superior de Guerra Naval, ¡no podía ser de otra manera! Y nuestros encuentros seguían igual de intensos profesionalmente y llegó a comandar el grupo 11 de los Mirages y las ideas las pusimos en práctica y llegamos a ser un equipo imbatible. Me encontraba al norte de Maiquetía a unas cincuenta millas mar adentro, con oficiales aéreos a bordo, observándome. Estábamos a punto de probar el recién instalado Radar Warning a bordo del Mirage y yo usaría mis equipos de Guerra Electrónica para quemar a ese piloto amigo, que intentaría lanzarme un misil Exocet en simulado si lo dejaba verme en la pantalla de su radar. Sería sorpresa su aparición, pero ordené a mi controlador aéreo poner en escucha la frecuencia del Aeropuerto de Maiquetía y efectivamente, también aprendimos sobre el procedimiento civil que lo delató al reportarse “on top” y yo lo escuché y lo esperé. Hoy 27 de Noviembre, los lambareros Generales revolucionarios de la Fuerza Aérea Venezolana. Día de un golpe de Estado fallido, llevado a cabo por oficiales navales y aéreos descontentos con la democracia y que aún siguen jodiendo, porque nunca estarán contentos y nunca será suficiente lo que han robado, es un día triste, de abuso y deshonra a la Patria y la democracia y para restregar a los honorables oficiales operativos de la época prenombrada, nombran de un plumazo, lleno de la hediondez de la incapacidad y de la invención de epopeyas inexistentes, el 27 de Noviembre como el día de la Fuerza Aérea Venezolana. Yo amo a la Fuerza Aérea, no existe el éxito de la Armada sin aviación, he sido profesor de la Escuela de Aviación Militar y de la Escuela Superior de la Fuerza Aérea y algunos valientes alumnos todavía me frecuentan buscando una esperanza que yo no tengo…lo lamento muchachos, he hecho lo que he podido y no he tenido éxito…!POR AHORA!

INFERNO

En la Venezuela de la crisis moral, donde da vergüenza la pobreza y donde la muerte se regodea entre los ciudadanos, la estupidez como ya se ha escrito es materia diaria a consumir, la escasez no solo es de alimento, repuestos, enseres sino también de sesos, cordura, lógica y ética. Los maleantes ocupan los puestos de gobierno, sus esposas se codean e igualan con las finas damas de la sociedad Caraqueña y los hijos de los aventureros comunistas estudian en los mas reputados colegios católicos so pena de ser cerrados sino gradúan con honores a sus vástagos. Las enfermedades de los miembros de la banda son curadas en las clínicas privadas y no nos paremos en cuanto cuesta el tratamiento del camarada, porque si llegase a morir, “su muerte será vengada… ¡Doctor!” Las Fuerzas Armadas no escapan de la piñata de soles y regalías y los subalternos solo en revolución podrán ser Generales aunque ni ellos se lo crean y cuando digo subalternos me refiero a todos aquellos “por debajo de, subordinado y obediente a”, de manera que hemos comprobado que en las revoluciones es donde se rompe con éxito la física porque no llegan primero ni son reconocidos los que corren (por aquello de la carrera), sino llegarán primero los que se arrastran, reptan, ramplan. Acabo de terminar de leer un libro encantador, titulado INFERNO de mi admirado Dan Brown y por causalidad es el segundo que leo en este mes que hace referencia a la “Divina comedia” del poeta italiano Dante Allighieri, que a mi juicio con su obra le ha dado forma en nuestra mente al cielo, el purgatorio y por supuesto el infierno. De acuerdo a Dante, siempre acompañado por Virgilio en la obra original, la puerta del averno como también se le conoce está cuidada por los cancerberos, un par de monstruos terribles que permiten la entrada pero no la salida, pero el admirado Dante, describe que hay en el frontispicio un cartel que dice lo siguiente: “abandonad toda esperanza, aquellos que entráis”. Y es aquí donde he conseguido la respuesta a lo predicho, porque estos comunistas juegan a que perdamos toda esperanza, porque ellos ya la perdieron y el comunismo se basa en el resentimiento que es el aval moral de la envidia y la rabia y la burla y la sorna. Ellos -los comunistas- hacen su trabajo con un pensamiento y una conducta delincuencial y esperan como ha sido hasta hoy, que nosotros la oposición seamos los fieles seguidores de las leyes que ellos hacen y violan… ¿Qué cosas con la inocencia? Y de paso algunos un poco mas flexibles que yo, se toman fotografías, les invitan a compartir por aquello del perdón y yo les entiendo que podríamos perdonarlos pero haciendo el hueco social que ellos mismos cavaron para meterse en la hediondez del peor sistema de gobierno del hombre. Creo que deberíamos dejar de ser tan blandengues, creo que ellos deben cumplir con el requisito de venir y militar en la oposición abiertamente para optar a la fotografía con los honorables, ¿saben porque? “PORQUE LOS LUGARES MAS OSCUROS DEL INFIERNO ESTÁN RESERVADOS PARA AQUELLOS QUE MANTIENEN SU NEUTRALIDAD EN TIEMPOS DE CRISIS MORAL”

EL PAIS DE LOS ESTUPIDOS

El famoso escritor colombiano Plinio Apuleyo Mendoza estaba regentando aquella importante revista de circulación nacional en Caracas, por el año 1957 y ese 24 de Diciembre recibió a Gabriel García Márquez en Maiquetía, quien venía de la absoluta pobreza monetaria que da el dedicarse solo a escribir novelas, de manera que su buen amigo le daba cobijo y empleo, de allí que Gabo al recibir el Premio Nobel en Estocolmo, lo hizo vistiendo el liqui-liqui y por ende rompiendo el protocolo por cuanto consideraba que el vestir frac era pavoso. Finalizando ese Diciembre comenzaron a sobrevolar sobre la capital aviones de combate, anunciando la caída de la dictadura de Pérez Jiménez y el verdor, la excelente temperatura, la amabilidad del espacio, las retretas de la Plaza Bolívar, los escritores y poetas en los cafés, comenzaron a desaparecer. La enfermedad de Latinoamérica, la cual es el populismo, la fábrica mas grande de hacer estúpidos, llegó sin demoras y se abandonaron los potreros en Guárico, para ocupar un rancho de dos por dos metros en Caracas que tenía al menos transporte a unos setenta y dos escalones mas abajo en el cerro. La educación gratuita hacia una interesante producción de doctores, licenciados, ingenieros que no pagaron nada por serlos, tan solo sus esfuerzos académicos que no son poca cosa. Violando lo esgrimido por Aristóteles en la politeia, se abrieron también las puertas de las academias militares a todo aquel que requería solucionar su problema socioeconómico, sobre todo en el Ejército y la Guardia Nacional y se mimetizaron con aquellos de profunda vocación de servicio al país y se filtraron y falló el nivel de escogencia porque a todos se debía complacer y falló el seguimiento de los perfiles profesiográficos porque ¿para que luchar contra el sistema populista? Yo sé que es muy duro lo que ahora escribo, pero no lo lamento, porque de tapar y complacer a la chusma insurrecta, recogemos ahora la miseria. Nuestros orígenes no nos pertenecen, no estamos obligados a ser pobres por siempre, NO, pero el populismo pasa su cedazo y deja pasar de todo. La única forma de ser prósperos es trabajando, preparándonos y buscando opciones altruistas, pero en el país de los estúpidos, los profesores y maestros son unos tontos y los ladrones públicos y de la cosa pública son grandes señores. ¿Para qué estudiar en el país de los estúpidos, si el Presidente es un ignorante y allí está? Es un Presidente obrero, como si eso fuera muy importante, al contrario es ¡la incultura y el desconocimiento de casi cualquier materia, la piedra contra la cual se estrella la economía venezolana! Ha sido un proceso, no hay dudas, donde la estupidez ha mellado en el territorio de la conciencia ciudadana y nadie quiere ya al país de los estúpidos donde Plinio escribía y el Gabo retozaba en sus tendencias de izquierda que fueron siempre aceptadas ¿Por qué no? Bienvenido el pluralismo ideológico, pero sin negociar la democracia. Los certámenes de belleza, la telenovela por estas calles y un petróleo que rompió la barrera de los $100, construyeron junto a sus ciudadanos ¡el país de los estúpidos!

YO QUIERO UN PEAJE

Recuerdo haber venido de Greenwich Inglaterra, a una ciudad de mar situada en el centro de Venezuela llamada Puerto Cabello, sin ni siquiera haberme hecho una pequeña pasantía de adaptación tal vez en la Isla de Trinidad y Tobago, no, el choque cultural fue de frente y a toda máquina, porque para aquellos que conocen a Puerto cabello, pueblo al que amo y donde fui muy feliz, también coincidirán conmigo sobre mi mal gusto. En aquellos años setenta, de estudios de bachillerato llenos todos de sueños y planes, donde pasábamos las tardes construyendo el futuro y especulando sobre nuestras capacidades, todos deseábamos honrar a nuestros padres, servir al país desde nuestras futuras profesiones, pero había uno más inteligente, muy inteligente, el más inteligente de todos, quien en serio nos decía y lo sigue sosteniendo a esta avanzada edad que nos adorna y con la impecable amistad que aún tenemos, que cuando alguno de nosotros fuera Presidente de la Republica, Ministro de Transporte y Comunicaciones, Comandante General de la Marina, por favor que no lo tomáramos en cuenta para ningún cargo público de notoriedad, que él no quería notoriedad y fíjense, que teníamos un promedio de dieciséis años de edad para el momento, que él lo único que quería era ser el jefe del peaje, pero no de cualquier peaje, sino del más grande, del que tuviese mayor afluencia de vehículos. Hoy día, la vida ha cambiado como es natural y mi amigo Carlos vive en Canadá, donde ha prosperado, pero sigue pensando en ese inmenso y lucrativo negocio, que sin esfuerzo alguno es una máquina de producir dinero más fácil que la venta de narcóticos o el robo de bancos, no tiene el riesgo de los dos anteriores, de hecho está avalado por la ley y por ende no posee competencia. Resulta que muchas personas como yo, con frecuencia debemos cruzar la ciudad toda desde el Trunpike hasta Downtown y pagábamos un promedio de unos aceptables $2.50, si queríamos venir por las arterias principales, porque si no, teníamos los caminos verdes para ahorrarnos el dinerito, pero ahora no tenemos opción, nos han trancado, toda posibilidad y deberemos pagar, por hacer el recorrido el total grosero de $4.20, de manera que si se ve obligado a ir a trabajar, su cuenta pasará los $20 a la semana y lo que nos ahorramos actualmente en el bajo precio de la gasolina lo pagamos en peaje, con la excusa del gobierno local que esos fondos servirán para aliviar el tráfico y tienen razón porque ahora lo pensaremos dos veces para transitar y todos seremos felices y ahorraremos gasolina y los carros no congestionarán las autopistas porque la gente no tendrá dinero para mantener las arcas que debemos llenar, como símbolo de éxito en una gestión que no nos ha consultado para meter la mano en nuestro bolsillo.

LA GLORIFICACION DE LOS IDIOTAS

Algo imperceptible está pasando, es algo que no puede medirse, pero que se siente, se huele. Cuando un avión privado es detenido en un aeropuerto, solicitado por los propios pilotos que son pagados por el idiota Justin Bieber, debido a la inmensa bola de humo de marihuana que se encontraban consumiendo su Padre y él. Cuando el mismo personaje al pasar por una venta de carros, le regala a su amigo acompañante, un Mustang convertible del ano, como bello símbolo de amistad y ya ni se hablan. Cuando es detenido en repetidas oportunidades en la ciudad de Miami por manejar un Lamborgini, un Ferreari, ¡qué importa!, a altas velocidades y bajo la influencia de alcohol y lo más seguro, drogas, pero llena los auditorios de otros idiotas que le ven como a un Marajá y que se pelean por pagar las entradas más caras para estar más cerca, como si la idiotez se pegara como un virus. De grupa extravagante, ampulosa, grotesca y provocativa, Kim Kardashian llena sus cuentas bancarias tan solo con ir de compras y dejarse filmar, fotografiar, dejarse ver y por cierto y hablando de ver, posee un video pornográfico que llevó a cabo con su ex esposo, donde ambos hacen el amor, materia que no es ilegal, pero que está tan bien editado que lo primero que se debe preguntar al verlo, son las posiciones de las al menos dos cámaras de televisión que grabaron el video y luego los trucos de edición que la gran mayoría de las personas pueden saber tan solo con el uso del sentido común y por ende la matrona del clan Kardashian, seguro estamos que cobro por poner a la venta sus productos de una manera hasta elegante y llena de amor que ya se acabó. En el golpeado Méjico del Presidente Pena Nieto, una pareja que se mantuvieron por anos, vendiendo sandalias y sombreros de paja en los mercados populares pero que dieron el salto cuántico hacia la idiotez son el ahora preso convicto y confeso Alcalde de una ciudad del Estado de Guerrero donde fueron ejecutados 43 estudiantes, por instrucciones de su esposa quien quería seguir con el negocio familiar lanzándose como es la costumbre actual, (desde la aparición de los Kirchner, tal vez me quede corto, de los Perón), como la suplente de su brillante marido, cuyos nexos con el narcotráfico no existen, porque él es el narcotráfico, él y ella, un par de idiotas como todos aquellos que los votaron para que se hicieran del poder con suma facilidad, asesinaban, torturaban y vendían narcóticos, escogían a sus policías de acuerdo a las capacidades delictivas de los candidatos y todo termino allí, con 43 muertos que se sepan y dos idiotas otrora glorificados, presos. La verdad, no quiero cansarlos, pero glorificamos y respetamos a demasiados idiotas al permitirles que en nuestras narices y mientras conversan con nosotros, vayan poniendo un irrespetuoso, absurdo y seguramente insulso mensaje de texto. A los venezolanos les toca los suyo cuando el Presidente habla con pájaros y recibe mensajes onomatopéyicos, extraños, tal vez metafísicos, para guiar los destinos de los pedazos que aún quedan de país.

MARIHUANERO

Recuerdo haber leído que Sigmund Freud, el padre del psicoanálisis llego a usar la cocaína experimentalmente hasta que se dio cuenta de su capacidad adictiva. La actual polémica sobre la marihuana medicinal que a Dios gracias no ha prosperado, realmente me tiene cansado, pero más aun los que me cansan son todos aquellos pusilánimes pendientes de aceptar todo, esnobistas de oficio, que atiborran las mentes con tonterías. La marihuana posee efectos secundarios innegables. La marihuana es el escalón benigno de la adicción o ¿es que acaso todos los droga-adictos no comienzan consumiendo el cannabis? ¿Para luego ser tratados por el sistema como enfermos y tener que pagar los contribuyentes para desintoxicarlos? Si Usted desea consumir marihuana es su problema, solo le recuerdo que hasta ahora es ilegal y que esto de usarla como medicina es tan relativo que todos sabemos, los enfermos y los sanos, que hay una interesante cuota de pillaje en todo esto de fumar sin represión, de faltar sin reglas y de alucinar junto a un patrulla de policía, sería una suerte de fetiche sexual que un ejército de tontos sanos pero que quieren enfermar estarían dispuestos a hacer. Mi mejor recomendación, sobre todo a los jóvenes es que no maten neuronas con el humo del cannabis que sus amigos le aseguran es más sano que el cigarrillo. Desde esta tribuna Usted, joven inmaduro y tonto, hágase una pregunta: ¿es su tatuado amigo marihuanero una referencia intelectual y médica para asegurar que la marihuana es tan buena que hasta hay una inmensa polémica para legalizarla? y por supuesto le ruego que no se moleste, la respuesta es un contundente NO.

EL PUENTE DE LOS SUSPIROS

La oscuridad no existe, de hecho es solamente calificada como la falta de luz, que si se puede medir, de acuerdo a Albert Einstein, de manera que los problemas tampoco deben existir, desde este punto de vista, lo que sí existe como la luz son soluciones que aún se encuentran ocultas. Hay un puente en Venecia llamado: “Il ponte dei sospiri” el puente de los suspiros que une al antiguo Palacio Ducal, con el edificio al otro lado del canal y como suele suceder en esas anejas ciudades, se ha creado toda una leyenda rededor que asegura que si dos amantes se besaban bajo ese puente durante la puesta del sol y sonaban las campanas de la Basílica de San Marcos, se amarían por siempre, pero como es la vida siempre, no se llama puente de los suspiros por eso, tiene otra cara y se debe a los suspiros de la pasión, la desdicha y el dolor, porque el edificio citado al otro lado del Palacio era la cárcel de la inquisición donde los prisioneros languidecían y morían y cuyos gemidos de angustia se escuchaban en el canal, entonces: ¿Dónde está la razón? Los problemas siempre existirán y allá Usted sobre la actitud que tome con respecto a ellos, de manera que sonría y el mundo le sonreirá y llore y llorara solo….Usted decide, pero decida pronto o las circunstancias también decidirán por Usted. Bernardo Jurado Escritor, su más reciente novela: 370 Norte o Sur

UNA NINERA DE ARMAS TOMAR

El 25 de Octubre próximo pasado, fue detenida en un avión perteneciente a la petrolera venezolana PDVSA la niñera de Elías Jaua, quien funge como Ministro del Poder Popular para las comunas y movimientos sociales, que traducido al español es algo así, como un tonto que engaña a los más tontos, les regala tonterías y los mantiene contentos, pues bien, a lo que vamos, la niñera de 39 años de edad, fue detenida junto a la suegra de Jaua en el aeropuerto de Sao Paulo en Brasil, acusada de tráfico de armas, por cuanto llevaba en una maleta perteneciente a Jaua un revolver y todo esto está corroborado por la agencia de noticias EFE y me trae más preguntas y risas que aciertos: en primer lugar Jaua está lo suficientemente grande como para tener niñera, dado el hecho de que es su niñera, inferimos por lo tanto que debe tener un pediatra, nos preguntamos con todo escepticismo: ¿Qué juega la suegra de Jaua con la niñera que tiene el revolver de 38 milímetros encontrado en la maleta de Jaua? Y podemos seguir hasta que mi editor, como es su costumbre, me llame la atención y me refuerce que soy de la oposición, que me he cegado, que ellos no son tan malos ni usan revólveres, que Jaua no es un vago izquierdista y que ya no necesita niñera. Por los momentos a esta “chiva expiatoria”, le salen entre cuatro a ocho años de prisión y seguimos preguntándonos so pena de ser excomulgados: ¿Por qué yo no tengo una niñera de 39 años que esté bien buena? ¿Por qué la niñera de Jaua viaja en un avión de PDVSA? Y todos podrán llegar a sus propias conclusiones, pero el flamante y corrupto Ministro aún no ha dicho ni una sola palabra sobre esta escabrosa materia donde podría apostar, se le ha destrozado la vida a la humilde empleada, aunque si yo fuera él - Jaua-, cambiaría los papeles y le echaría la culpa a la suegra a la que la justicia carioca podría tener al menos, cuatro años encerrada con toda facilidad… ¡son difíciles de entender estos comunistas!

EL MEDICO UNABOMBER

Nada más y nada menos que $50.000 ha costado la broma que intentó hacer un reputado medico neurocirujano venezolano, que pertenece al Centro Médico Docente La Trinidad, cuando llegó a nuestro aeropuerto proveniente de Atlanta donde, estudiaba la compra de un esterilizador especial, para combatir las terribles endemias de la pobreza en Venezuela e hizo un infeliz chiste a la empleada de Avianca, informándole con una inentendible sonrisa que llevaba una bomba en el maletín de mano. El Doctor Manuel Antonio Alvarado, fue detenido ipsofacto, se hicieron presentes todos los miembros sin excepción del escuadrón antibombas de la ciudad, creo que también fue Horacio Kein de la serie de televisión CSI Miami, mientras el aturdido Doctor bromista observaba esposado, que el inmenso aeropuerto se paralizaba, se detuvieron dos vuelos en la pista, mientras su maletín era incluido dentro de una bóveda por un sistema especial de poleas a prueba de bombas y sacado de las instalaciones, todas las personas procedieron a los protocolos de evacuación y el pobre Manuel Antonio no lograba articular la frase…”!pero es que era jodiendoooo!” Está en un correccional acusado de amenaza de bomba y conducta criminal y la fianza ha subido de $13.000 a $26.000 en las primeras veinticuatro horas, para llegar al momento de esta edición a la suma de $50.000. Para mis compatriotas que tienen tan buen humor que hasta las desgracias, las sequias morales y la escasez venezolana le causan gracia, les tengo una mala noticia: LAS LEYES NORTEAMERICANAS NO TIENEN BUEN HUMOR.

RIE O LLORA…TU ESCOGES

En la caminadora a 7 millas por hora, la llamada de la reunión, informando que se cambió la hora y que será más temprano, paso a las pesas, bíceps, tríceps, deltoides, abdominales o tal vez abominables. Luego del baño, el traje, la corbata, el ascensor y al abrirse la puerta estaba esta pareja de rubios, hombre y mujer, entrados en edad y tan solo digo al entrar: good morning y no recibí respuesta. Aprieto el Lobby y observo que ellos van al sótano, vuelvo a decir: I said hi (les dije hola) y ella alcanza a decir en voz baja al amargado algo y yo calculo que estamos llegando al segundo piso y con una sonrisa, lanzo la granada: Do you know what’s the mean “cara de culo” in spanish? (¿sabes que significa cara de culo en español?)Y el rubio me veía con odio, faltaba poco para que me saltara directo al cuello, la mujer visiblemente incomoda, temerosa tal vez, contestó con un tímido no y la puerta del ascensor se abrió y con la misma sonrisa les dije: check it out (chequeen eso) y los dejé dentro del ascensor junto a sus demonios y yo salí a buscar ángeles y comencé a reír a mandíbula batiente, las lágrimas me salían a borbotones, era incontrolable, llegué al lobby y los dos guardias me saludaron también a carcajadas, Marcelo, el de mantenimiento, no pudo aguantar la risa y el joven del valet parking ya tenía la puerta de mi carro abierta y me esperaba con una sorprendente sonrisa, me monté en el carro, tomé una toalla desechable para enjugar mis lágrimas y como efecto reflejo desde el volante apreté el botón del equipo de sonido y ohhhh! sorpresa allí estaban los monjes cantando los salmos en los cantos gregorianos y me di cuenta que la vida es un espejo y en él se reflejará solo lo que tú quieras, de manera que debes tomar la decisión, por aquello que me repetía mi Padre: “llora y llorarás solo, pero ríe y el mundo entero reirá contigo” y me acordé de Elisabeth Kubler Ross y la rueda de la vida, de Osho y todo lo que de él he leído y de repente me puse serio, ya en el tráfico y lamenté haber insultado sin saber porque la pareja caucásica del ascensor estaban en ese estado de ánimo tan desagradable. ¡Nadie desea estar así! Lo que si es cierto es que poseemos el libre albedrío de decidir nuestras emociones, de reeducarlas, moldearlas y no permitir que nos afecten y martiricen, de manera que el mensaje es claro, las realidades están en tu cerebro y hasta tus propios sentidos te pueden engañar, pero con habilidad y el buen hábito de la visión selectiva solo en los ángeles y no en los demonios, serás tu quien engañe a los sentidos y puedas crear tus realidades. Ríe o llora, tú escoges.

NO HAY CRUCES EN LA MAR

     El avión naval ya venía aproximando, haciendo pierna con el viento, cuando comenzó una crítica situación de potencia y logró con dificultad alinearse con la plataforma del portaviones contra la cual terminó estrellándose. Los cuerpos nunca fueron encontrados y se hizo un funeral sin cadáveres, un dolor sin restos, un entierro sin tierra. Las personas fallecidas en el mar nunca tienen cruces, en el mar no hay cruces, solo un gran cementerio lleno de honor y de profunda paz.

      406 años antes de Jesús Cristo, Thusidides, el preceptor de la guerra del Peloponeso, escribió algo que siempre me acompañó en las largas jornadas de navegación: “solo existen dos tipos de hombres, los que están muertos y los que están en la mar” y ahora desde esta perspectiva me pregunto: ¿será que acaso los riesgos son tan altos, las tragedias tan desconocidas y las mentes tan incomprendidas, que los que estamos en la mar, de alguna forma ya vivimos una vida eterna como la de los muertos?

 

      Frente a mi casa, que queda frente a la mar, hay un banco de madera, lleno de la sal y el desgaste del sol y la intemperie, donde medito con frecuencia, donde oro el salterio angélico y donde me conecto con el universo, realmente con el ábside planetario y lo he llamado “el banco de la esperanza”, dedicado a Cristóbal Colon, quien solamente escribió una frase lapidaria: “la mar dará al hombre la esperanza, como los sueños al dormir” y es que creo que morir es como un sueño, donde a la mañana siguiente podremos recordar algunas cosas o mejor aún, las personas a las que pudimos influir lo recordaran por nosotros, porque se muere lentamente a quien no recuerdan y los marineros, perdidos sus cuerpos en las corrientes y profundidades, mutilados algunos por las fieras del mar, hinchados otros por la descomposición pero al final, insepultos todos y sin cruces, sin cementerios, a ellos, a los valientes, solo les precede su reputación y la admiración por sus riesgos.    

     Aquí, en el estrecho de la Florida, se estiman que han perdido la vida, al menos 18.000 almas buscando la libertad de Cuba hacia Miami, por cuanto otra terrible estadística estipula que 1 de cada 8 personas que logran sortear las macabras aguas, fallecen en el intento y nunca tendrán cruces y nunca conocerán la libertad.

     Al menos las tres cuartas partes de todos los marineros y oficiales pertenecientes al arma submarina alemana en la segunda Guerra Mundial, perecieron en alguna parte, sus cuerpos nunca fueron encontrados y sus almas aun penan. Mientras estuve en servicio activo, siempre pensé que moriría en la mar, sin cruces ni cementerio y que sería honorable, pero ahora no tiene sentido alguno, porque solo vivimos una vez y tenemos la obligación de hacerlo formidablemente.

      Por los momentos a aquellos seres extraños que prefieren vivir confinados como yo, a la eslora de sus buques, donde nunca se descansa, donde todos somos uno, llevarán la cruz de nuestro recuerdo por sus servicios y por la esperanza de vivir en libertad.

GRACIAS Y ADIOS

En el bar de Copacabana ella tocaba en el inmenso piano de cola blanco, ella interpretaba boleros inéditos o al menos desconocidos. El bar lleno libando en el “happy hour” con los borrachos, músicos, escritores, poetas y cantantes de hace más de treinta años y Dyango, el cantante español de voz ronca y óptimo histrionismo, ordenó a su mesa, guardar silencio. Estaba frente a un descubrimiento y se le acercó a la bella y madura intérprete, para descubrir que sería su amante para siempre, que sería su compositora del amor, que nunca más la dejaría a la Concha Valdez Miranda. Entré al inmenso teatro y me consigo a Marian de la Fuente, una bella mujer española de los medios, amiga y con quien he tenido el honor de hacer radio y televisión y me agradó saber que ambos seguimos al hombre de “arena en la garganta” que lo mismo canta baladas que tangos, boleros o milongas y le dije la verdad: “si Dyando supiera cuanto licor he tomado, a cuantas mujeres les he cantado y dedicado sus canciones, cuantos amores he pretendido y logrado con sus sentimientos, creo que debería pasarme una pensión de por vida” y ambos reímos. El Miami Dade County Auditórium, estaba a reventar y me di cuenta que no soy el único al que le gusta la vieja y buena música, la expectativa crecía, la organización impecable y me llevaron personalmente a mi asiento que estaba más allá del cielo y cómodamente me dispuse a vivir. Como siempre, se hizo acompañar de una banda impecable de profesionales que hacen llorar a los instrumentos y su voz se hizo sentir y cantaba tras la cortina, creo que bebiendo un último sorbo del licor, porque no se puede ser cantante ni escritor, poeta y bohemio sonador, sin ligarlo al licor y al trasnocho y salió al escenario con su traje negro mal cerrado y el local pensé que se iba a derrumbar y terminó la conocida pieza y otra comenzó y una tercera y una cuarta y todos callábamos y sonábamos, reíamos y también llorábamos. Esto fue ayer en el almuerzo, tras la pregunta: ¿Y esta noche que haremos? Y mi esposa, conocedora de mis gustos y mis anteriores cuitas, (que a pocas hicieron daño), que comparte un amor maduro de tolerancia e inteligencia, me respondió: “solo vístete, que esta noche tienes una cita con un amigo, porque vamos al teatro a ver a Dyango” El concierto se llamó GRACIAS Y ADIOS, por cuanto ha sido mi bella ciudad, Miami, “quien más le ha querido” y donde sus canciones nunca envejecieron y también donde ha decidido mentirnos para decir, cómo si pudiera hacerlo sin nuestra autorización, que se retira de la música y la bohemia, sin entender que de este trabajo, de este modo de amar, de esta adrenalina del público que le aplaude y le venera, nadie se retira hasta el momento de la muerte física. PD: Concha Valdez Miranda, cantó también anoche como una diosa sus canciones de amor, a sus 87 años de edad.

AVISO METEOROLOGICO PARA ESCRITORES

Las bajas presiones se hacen presentes, indicándonos que se aproximan tiempos de tormenta, con ellas (las bajas presiones), suelen llegar también las bajas pasiones y destrozan todo lo inventado. Nubes negras que nos obligan a recluirnos en nuestros estudios a escribir y el reporte meteorológico nos indica en el Otoño actual que las lluvias deben amainar, los días serán de espectáculo, pero aún restan algunos para que termine la temporada de Huracanes que traerán desde Zanzíbar sus vientos obedeciendo el mandato de Coriolis. Lo que ocurre en la cabeza de un escritor es algo similar. Debe existir algo tan severo como el barómetro que te indica que debes escribir, que la tormenta de ideas está por llegar, que será indetenible el viento y las olas aumentará de tamaño y que todo ocurrirá pronto en tu cabeza. Cuando el escritor, motus propio se levante somnoliento de su cama a horas impensables para un humano común, a atender el llamado meteorológico, realmente ha comenzado a serlo. Todo ocurre en la cabeza y algunos nexos que hemos descubierto que existen con el corazón. Les informo a los escritores que el pronóstico valido de acuerdo a la estadística de los últimos cien años es que para ser escritor se debe escribir y yo me siento muy contento no solo de poder hacerlo, sino de haber inspirado a personas mucho más preparadas que este servidor, a drenar los vientos huracanados sobre las letras y han abierto sus propios blog, que siento como míos, pero: ¿saben Ustedes lo que realmente es un blog? De acuerdo a la academia norteamericana de la lengua española, en sus consejos para hablar bien el español y en la obra “Hablando bien se entiende la gente”, un blog o weblog es una página personal en línea, fácil de diseñar y de poner en funcionamiento y cuyo objetivo es comunicar opiniones, ideas o noticias a través de la red. La palabra blog, como es de imaginar proviene del inglés y no existe en el español algo similar, tal vez la frase “cuaderno de bitácora” sea la apropiada. Creo que el anglicismo blog, terminará imponiéndose como ocurre en las lenguas vivas como el español. En el caso de mi blog, este ha sido un excelente gimnasio mental, para ir depurando los estilos y mis seguidores han sido el prenombrado barómetro que me indica cuando suben o bajan las presiones, lo que gusta y lo que no, lo apropiado o no, lo aceptado o no y allí vamos forjando los caminos y complaciendo las apetencias para cuando escribamos nuestros libros y ensayos. Las presiones han subido y la mar está como el aceite, calma, sumisa, todo lo explica, todo lo quiere, todo es silencio, todo es la calma, luego del temporal de la madrugada que ya es pasado, excepto por lo escrito que siempre queda y que seguramente podrá ser usado en nuestra contra para ser criticados como escasos, por personas que nunca han escrito y que seguramente no son tan valientes para enfrentar el temporal del pensamiento.

LAS MAMITAS DEL BAR

Después de la opípara cena, entramos a la isla donde vivo, ya lindando la media noche de hoy, y ¡oh sorpresa!, el Bistró francés donde con frecuencia como, estaba abierto y casi obligando, so pena de muerte, pedí que nos bajáramos para optar por un cointreau en las rocas que me permitiera dormir y no sonar con Barnabás Collins el legendario personaje vampiro de la serie Cumbres borrascosas con la que nos atemorizábamos en la juventud en aquella televisión frugal de la Venezuela de mis años bisoños. Decidimos por la excelente temperatura de otoño que nos arropa, sentarnos al externo, con luces difuminadas y la música en la cantidad de decibeles correctos para un aburrido como yo y allí estaban ellas, maduras con unos zapatos tan altos como el Empire State building de New York, licoradas y bonitas, fumando y yo con ganas y me atendieron y me surtieron del licor y no puede dejar de escuchar su conversación, de hecho creo que quería escucharla y me impresioné de lo insulso y de la vacuedad. “Creo que él no te representa”, decían a la más afectada, visiblemente afectada. “Si yo fuera tú lo dejaría, porque él no te merece”. “Por aquí cerca hay un psiquiatra que te puede ayudar” y ella -la afectada- decía con un tono de la madre Patria España, “es que lo amo tías, ¿no entendéis que en la cama es un toro?” Y yo pensaba para mis adentros sin prestar ninguna atención a la conversación en mi propia mesa, yo también soy un toro, pero después de la corrida, porque a esta hora no creo que funcione ninguna de mis aptitudes incluyendo la intelectual. Seguía prestando atención y ellas se percataron de mi interés y tan solo pude llegar a atinar una frase, cuando me vieron: “debes dejarlo, estoy de acuerdo con ellas” y me voltearon los ojos y yo pensé que a la que deben dejar es a ella, por pendeja e inmadura. Siempre me he preguntado cómo es un hombre que las represente, porque si la cosa es conmigo, solo puedo agregar que ¡esto es lo que hay en la despensa!, si les gusta, bien y si no por favor que no hablen de mí tan en serio. La moraleja de todo esto, luego de recordar a Víctor Hugo, autor de los Miserables, harto citado en mis escritos, es que una de las amigas terminará muy pronto durmiendo con el toro de la afectada y podría apostar mi carro, por cuanto los microgestos no mienten y las tres mamitas sentían y demostraban en sus caras una suerte de morbo al referirse al pobre señor ausente al que destrozaban sin ingenuidad bajo los efluvios del alcohol. Por los momentos es viernes, mi amigo Martín acaba de abrir su propio blog al que leeré con disciplina y yo, como siempre, seguiré buscando historias reales, que me permitan seguir estudiando esta compleja naturaleza humana que la mayor de las veces es difícil de entender, mientras la española sigue pensando con la entrepierna como si ella fuera la vaca que le gusta a su toro.

SEREMOS COMO EL CHE!!!

Mis contemporáneos cubanos se criaron repitiendo la frase “pioneros por el comunismo, seremos como el Ché”, diariamente en el colegio de sus infancias y dolores. Imagínense el daño que les hicieron al crearle ese proceso neurolingüístico desde la ignorancia, tal vez la inocencia o peor aún, la maldad. Se criaron adorando y emulando a una suerte de estrella de rock, un individuo que les vendieron desde la propaganda y que de acuerdo a los comunistas que siempre requieren de una epopeya y un enemigo para justificar los fracasos, fue muy valiente, altruista y con visión de futuro social y comunista. Pues malas noticias para todos, porque Ernesto Guevara de la Serna (Ché), fue un psicópata asesino en serie, un bandolero, picapleitos, aventurero ramplón y chusco que decía ser médico y realmente nunca lo fue, asmático al extremo y fumaba como una meretriz encarcelada, llegó a escribir a su Padre una carta donde le confesaba que sentía un especial gusto con matar, ¡imagínense de que estamos hablando! Siendo argentino, se encargó de la economía cubana luego del golpe de 1959 y por supuesto y como es de esperar, se puede engañar a casi cualquier persona, pero la economía es ella y contra ella nada se puede porque se refleja en los estómagos, volvió papilla la pujante economía de la época y al fastidiarse de destruir en masas, decidió buscar otra revolución que le distrajera y fue al África y luego a Bolivia y allí lo consiguieron y murió como vivió y de ese episodio se ha hecho una epopeya falsa de toda falsedad como dijeran los ductores de las leyes y se dice que a su verdugo que de acuerdo a la leyenda estaba sumamente asustado mientras el Ché supuestamente estaba sereno, varonil, alzado, le dijo “dispare que hoy Usted va a matar a un hombre” y la verdad no es esa, cuando le atraparon gritaba “no me maten que yo valgo más vivo que muerto” Ché está cumpliendo cuarenta y siete años de muerto y a partir de un día como hoy, el mundo es más seguro y equilibrado sin ese enfermo entre nosotros. Los comunistas le siguen emulando desde la ignorancia y Maduro que no sabe que es, ha dicho sin empaches que él (Ché) es el Cristo del siglo XX. Mencionó que hoy, Hugo Chávez está al lado del Che Guevara y que ahora son “dos grandes símbolos latinoamericanos de rebeldía, revolución, justicia, socialismo y futuro”. Sigo pensado que la venta ha sido buena, muy buena. Que Fidel Castro tuvo que ver con la desaparición física de ambos y que una de las cosas que no debe ser la juventud cubana es pionero del comunismo y mucho menos intentar ser como el Ché. Pocos en mi país saben las penurias de los balseros que han llegado recientemente, treinta y dos en una balsa y han arribado a las costas mejicanas tan solo diecisiete luego de veintidós dias y tuvieron que botar al mar a sus muertos y ayer les conocí y son jóvenes y traumados por siempre, escapando de la isla para no ser como el Ché.

PATRIA EN SUPOSITORIOS

El malvado locutor anuncia en los medios que encontraron los cuerpos de las víctimas de la matanza y allí está nuevamente el anglicismo que tiene (en inglés) una sola palabra para designar cuerpo o cadáver la cual es “body” y en el diccionario de la Real Academia Española (RAE) cadáver está definido como un cuerpo muerto. La palabra asumir también es un anglicismo de “assume”, usada en castellano malamente por suponer o creer. Por su parte antisocial no es aquel poco sociable sino que es contrario o que se opone a las normas y reglas sociales. Hecho este antipático y poco usual punto, las personas, ciudadanos todos moradores de la capital de Venezuela, son unos individuos escasos de cualquier cosa material de supervivencia elemental, donde debemos incluir todo tipo de alimentos, dentríficos, jabones, ropas, libertad y cordura. El Gobierno por su parte, junto a sus seguidores por supuesto hambrientos, con mal aliento, con poco aseo, mal vestidos, esclavos y locos, hace saber al resto, que ciertamente hay escases pero tienen Patria. De manera que parafraseando el castellano moderno y usando el verbo cantinflear, aprobado por cierto por la RAE podríamos decir que el cadáver del Diputado Robert Serra, junto al cadáver de Odreman (asesinado la noche de hoy), de quienes se supone que eran unos antisociales, estaban escasos de altruismo y cordura, pero que murieron entonces por la Patria que ellos creían defender y apoyar. Cualquier ciudadano venezolano que busque algo elemental como lo es un cepillo de dientes deberá hacer un periplo inimaginable, con esto quiero ilustrar que si va a la farmacia a buscar las drogas que le mantendrán vivo ante una enfermedad terminal, no conseguirá nada parecido, no conseguirá tampoco alcohol isopropílico, ningún desinfectante, aspirina, analgésico, antipirético, antidepresivo que pueda paliar la tristeza y el encierro, ibuprofeno o cualquier otro medicamento contra las endemias de la pobreza como el dengue, chikungunya, fiebre amarilla, paludismo o cólera, pero de acuerdo al gobierno poseen Patria que se les podrá dar en supositorios a razón de uno cada mes de acuerdo a lo estipulado en las capta huellas que también determinan la dosificación de la cantidad de Patria que todo paciente debe introducirse para mantener la moral de la revolución a la altura que se espera. Tengo dudas si la palabra supositorio viene de suponer, creo que sí, porque a esta altura de la noche en la que escribo, los conceptos se mezclan con el cansancio, de una manera atroz y por ello creo con este sueño que me atormenta que Nicolás Maduro tiene el supositorio de que todos somos pendejos y estamos dispuestos a meternos la Patria por el procto. Por los momentos hay mas muertos de los que una investigación necesita y ahora mismo todos, los malandros de los colectivos y los funcionarios del Cuerpo de investigaciones científicas penales y criminalísticas (CICPC), se están matando a tiros como si fueran de diferentes equipos. La confusión me asalta y creo que esto que pasa es solo una fábula llena de patriotismo en supositorios.

UNA CITA CON LA MUSA

Son las cinco y cincuenta minutos de la madrugada del domingo y ella ya no tiene dudas de mi locura, me levanto y ella entreabre los ojos y queda sola en la cama, porque sabe que voy a una cita dentro de diez minutos con una de las nueve damas que me persiguen y ya no me cela, ella sabe que es inevitable nuestro encuentro que probablemente termine en sexo. Las nueve divinidades grecorromanas de las artes y las letras son las culpables de tanto trasnocho pero es que me levantan, hemos hecho un pacto tácito y cumplen al igual que yo, con puntualidad nuestro diario encuentro. Me encanta Clío, creo que es rubia y voluptuosa y me enamora con sus historias, Euterpre me es ajena y me escandaliza con su música, Talía ya la conocen, una comediante de excepción, Melpómene siempre en sus tragedias, Terpsícore, baila para mí a diario y con poca ropa, y también me veo con Érado (elegía), Polimuia (poesía lírica), Urania (astronomía) y Caliope (elocuencia). Mi amigo Antonio, tiene algo así como dos largos años escribiendo una novela, cuya trama he conocido, porque me la explicó en una tarde de libaciones y me encantó, me entusiasmó y me inspiró. Hay una pulsión que nos obliga a escribir, hay algo que nos mueve y nos indica que sería un pecado capital, no poner en blanco y negro esa idea trasnochada de la madrugada cuando las musas me levantan a tener sexo. Por lo pronto me consta que Antonio ha trabajado en su libro, pero creo que no lo suficiente… ¡nunca será suficiente! Y ayer otra vez hablamos y como siempre pasa, pregunté por su obra a la que le aseguro un gran éxito y me contestó que hay tantas cosas que le distraen que quisiera tan solo escribir sin parar por una semana, pero la medicina a la que se dedica desde hace más anos de los que debiera, le distrae, junto a la burocracia y ya van dos años de ese amor inconcluso entre Antonio y su novela y tuve que decirle mi secreto: “debes hacer una cita con la musa…a diario” Si ella no viene espérala por una hora sentado sin hacer nada frente a tu computadora. Si falla y no llega, seguro algo grave le habrá pasado, pero llegará mañana y te explicará, porque a ella (la musa) le encantan los escritores y debes preguntarte: ¿eres uno de ellos?, ¿eres un escritor?, porque nosotros escribimos todos los días y me viene otra: ¿estas escribiendo todos los días o eres un escritor a tiempo parcial y un médico a tiempo completo? Por lo pronto él leerá como siempre, lo que escribo y podrán pasar dos cosas: o se contesta las preguntas hechas y decide nunca más escribir o hace una cita con la musa que le amará hasta sus últimos días y le llenará de mimos la vejez, que está pronta a venir, porque a ellas les encantan los viejos como yo y seguramente hasta morirán conmigo.

UN FAMOSO ASESINATO

Para que un asesinato sea famoso debe cumplir con algunas características, como aquel del jóven Buondelmonte en Florencia en 1215 que había rechazado el matrimonio que había concertado su familia, casándose con su amada, lo que procuró que los agraviados le asesinaran brutalmente y por ello desde aquel entonces su muerte está considerada como el asesinato más brutal y famoso de esos parajes Italianos, porque marcó en la ciudad la contienda que mantendrían las poderosas facciones políticas de los Güelfos y los Gibelinos, que duraría por siglos. A consecuencia de aquellos terribles conflictos, fue el destierro de Dante quien escribió: “Oh Buondelmonte, malamente huiste de las nupcias, para que otra feliz fuera” El reciente y no menos terrible asesinato del Diputado venezolano de veintiocho años, Robert Serra, está siendo manejado de la misma manera y ya los más altos personeros del Gobierno, le dan un cariz político interesante a manera de popularizarlo. En la madrugada de hoy he leído las declaraciones de Nicolás Maduro, quien se arroja la osadía de decir que la mano de la ultraderecha de Miami esta tras la muerte y es que si queremos hacer famoso el evento, debemos darle una connotación internacional proveniente de la Capital del mundo latino, porque de lo contrario pasaría como los veinticinco mil muertos violentados del año pasado o más cercano aun los cuatrocientos muertos que ingresaron tan solo a la morgue de Bello Monte en Caracas en el mes de Septiembre. Por su parte el Ministro del Poder popular para la justicia, asegura que este crimen no quedará impune, de manera que todos los demás seguramente si quedaran sin resolver y esta es otra de las características de hacerlo famoso. Diosdado cabello, Presidente de la asamblea Nacional, con dolor histriónico a viva voz dijo que le quería como a un hijo y no pude menos que acordarme del inefable Isaías Rodríguez quien en el sepelio del también famoso fiscal Danilo Anderson, crimen que tampoco se resolvió, dijo algo similar, asegurando además que esa muerte le había dolido más que la de su madre… ¡pobre madre! Blanca Ekhout en su twiter ya culpó a la burguesía apátrida y creo que ella tiene razón, seguramente fueron los burgueses apátridas, porque la experiencia nos dice que el gobierno venezolano actual, son bandas armadas sin ningún tipo de moral y actualmente los burgueses, millonarios saqueadores y traidores a la patria son precisamente quienes ella defiende, la cúpula séptica que gobierna y que han hecho del país, todo un barrio de mala muerte, por donde ellos pululan en sus carros de lujo importados de Europa y de los odiados Estados Unidos. Otra muerte famosa espasmódicamente es la del ex director de Inteligencia Militar Eliecer Otaiza, de pasado oscuro y conducta turbia, como las circunstancias de su muerte de la cual ya nadie habla y cuyo cadáver pasó al menos cuarenta y ocho horas en la morgue sin ser reconocido por lo maltratado que estaba. ¡Este será un asesinato famoso y lamentable como el de cualquier venezolano!

DONDE SE ESCONDAN, SERAN CONSEGUIDOS.

EL PRINCIPAL CAZADOR DE NAZIS EFRAIN ZUROFF, DEL CENTRO SIMON WEISENTHAL ACABA DE ENVIAR A LA JUSTICIA ALEMANA UNA LISTA DE 76 HOMBRES Y 4 MUJERES QUE SIRVIERON EN EL LLAMADO EINSATGRUPPEN, QUE SE ENCARGABAN DE IR TRAS LAS TROPAS ALEMANAS PARA EXTERMINAR A LOS SOBREVIVIENTES JUDIOS ANTES DE INSTAURAR LOS CAMPOS DE CONCENTRACION. YA SE QUE ESTA PENSANDO QUE HA PASADO MUCHO TIEMPO….EN TOTAL 69 ANOS Y QUE DEBE ESTAR CALCULANDO LAS EDADES DE LOS CRIMINALES….NO SE MOLESTE: CASI TODOS NACIERON ENTRE 1920 Y 1924, PERO ES QUE LE TENGO UNA NOTICIA….LOS CRIMENES DE LESA HUMANIDAD Y LESA PATRIA NO PRESCRIBEN Y PODRAN SER UNOS VENERABLES ANCIANOS, PERO SUS VICTIMAS, LOS FAMILIARES Y EL MUNDO ENTERO NO LO OLVIDA. BASADOS EN UNA LEY ALEMANA QUE ESTIPULA QUE BASTA CON HABER SERVIDO EN UNO DE ESTOS CUERPOS Y AUNQUE NO HAYAN PARTICIPADO DIRECTAMENTE EN EJECUCIONES….SERAN PROCESADOS COMO COMPLICES Y NO PUEDO DEJAR DE PENSAR EN LOS HERMANOS CASTRO, EN MADURO Y DIOSDADO CABELLO EN EL SATRAPA DE NICARAGUA Y EN EVO, PORQUE LA TIERRA AUN ES REDONDA GIRA SOBRE SU EJE Y DARA LAS VUELTAS QUE SEAN NECESARIAS…POR LOS MOMENTOS EL MENSAJE ES PARA AQUELLOS QUE SIRVEN AUN AL DIABLO PARA QUE ENTIENDAN QUE LA HUMANIDAD POSEE MEMORIA ANTE SUS EXCESOS QUE NO DURARAN POR SIEMPRE.

EL MAPA DEL INFIERNO

Con la palabra saliglia, el Vaticano resumía en la memoria como una regla nemotécnica en la Edad Media, los siete pecados capitales y esta es un acrónimo en latín de superbia, avaritia, luxuria, invidia, gula, ira y acedia, que traducido al idioma de Cervantes es: Orgullo, avaricia, lujuria, envidia, gula, ira y pereza. En el más reciente viaje de Nicolás Maduro a New York, se dieron sobradamente todas las anteriores. Junto a sus 175 invitados, se movilizaron por la ciudad en seis limosinas, tres camionetas, tres autobuses y el personal de la casa militar tenía para gastos imprevistos la suma de $300.000 en efectivo. La habitación Presidencial costó a CITGO, $10.000 por noche, mientras que por los invitados se pagó a razón de $1000. En el Restaurant Nelo’s en una sola sentada la cuenta fue de $79.880, para 50 personas de la comitiva y la propina de tan solo $13.000. Como hermanos revolucionarios le fue pagado también, el combustible de aviación a Rafael Correa, Presidente de Ecuador y a Evo Morales de Bolivia. Por un momento me imagino al Presidente obrero y mofletudo sin ropa y a la primera combatiente, (como es llamada su esposa), recién levantada y ambos que no son nada agraciados extrañando a la convulsa Caracas en una conversación diabólica de cama. Como es de suponer, todos los pecados capitales prenombrados, se llevaron a cabo en esta visita turística a la ONU, mientras los venezolanos mueren de mengua y de extraños síndromes gripales. Sandro Boticelli, tituló así, “Il Mappa dell Inferno” a una de sus obras más laureadas, como tributo a la obra literaria del siglo XIV del poeta italiano Dante Allighieri (La divina comedia), cuyo primer capítulo se llama “El infierno” y desde mi punto de vista si desea Usted ver el verdadero mapa del infierno, podría ir a Google Map y buscar Caracas Venezuela, para que el caos, la desidia, la impericia, la lenidad, la estupidez, la ira, la pereza y todos los demás pecados, hagan mella en su ánimo y le de dolor a su corazón, como paso primario al acceso del infierno como lo describiera Dante, acompañado de Virgilio. Ellos vinieron a saquear con éxito a Venezuela y nosotros somos los culpables de permitírselo, de manera que a esta avanzada edad que me adorna y que cronológicamente me asegura que tengo más pasado que futuro, no creo que pueda ver el resurgir de la prosperidad, después del infierno en que han convertido a mi país, estos diablos sueltos que aún no purgan sus culpas.

UN SALUDO REVOLUCIONARIO Y CLANDESTINO

Siempre me llegan misivas, documentos y otros escritos de los buenos y de los malos y con inaudita frecuencia, comienzan con algo así como esto: “reciba un saludo revolucionario, socialista, chavista y antiimperialista” y después de las arcadas de orden, antes de vomitar siempre me pregunto: ¿cómo es un saludo con esas características? Y les tengo buenas noticias. Infiero que un saludo revolucionario debe ser gritado, ¡a viva voz!, con publica lisonja, sin que nos de miedo hacer el ridículo, lleno de fervor arrastrado. Un saludo socialista creo que debe ser lleno de pobreza, humildad extrema y entreguismo total a la dádiva, en la espera amable de algún premio solidario que no nos permita llegar a casa sin algo en las manos, para justificar frente a la familia la hambruna. Uno Chavista debe ser la mixtura de los dos anteriores, pero sudado, mucho sudor tropical y siempre recordando al héroe y su pensamiento inventado y copiado de otros, pero aquí si debemos detenernos porque uno antiimperialista tiene que ver con la geografía, creo yo, esa geografía del norte a quien odian a rabiar públicamente pero que aman en secreto y así son los amores clandestinos, de manera que también podrían si fueran tan solo un poquito sinceros, agregar ¡UN SALUDO CLANDESTINO! Normalmente saludamos como un gesto de amabilidad, de sana práctica social (no socialista), lleno este, de normas de cortesía, afabilidad, confiabilidad, sinceridad, cordura y equilibrio, junto a la prudencia y templanza, de manera que cuando estos individuos endoesqueléticos, tergiversan la intensión de la fraternidad, son susceptibles de burlas de nosotros un poco más centrados y convencidos que el caminar de pie es más conveniente, rápido, elegante y adecuado, que arrastrarse y reptar. Siempre es importante tener sentido del ridículo, siempre son importantes las leyes tácitas de la convivencia y la cívica, pero más aun prelando las anteriores son la autoestima y el amor propio. Por los momentos les invito a seguir con esos extraños saludos que creo que me divierten y a la vez desdicen de hombres honorables que han perdido su honor por entrar en la vorágine de la chusmería socialista y revolucionaria, mientras me mantengo en el imperio de la ley que tanto envidian y en el que quisieran vivir con la holgura que siempre da la libertad de expresarse. Por aquí, por estas tierras, un par de jóvenes periodistas, con las pruebas y con testículos sacaron del poder al Presidente Nixon, tan solo basados en la ley que está por igual encima de todos, pero por allá, al norte de sur américa, no creo que se pueda hacer nada, hasta que los malos se den cuenta de que también son venezolanos, con iguales derechos y deberes. Por ahora les mando mi saludo junto a mi consigna “Hasta la Victoria Secret”

CHUO Y LOS MISERABLES

¿Se han preguntado porque los militares aún no han dado un golpe de Estado al inefable Nicolás Maduro? Ellos han sacado sus cuentas y el PRECIO de hacerlo sobrepasa exponencialmente el VALOR de hacerlo. Ponen la sangre, sus carreras, sus muertos y luego los miserables los acusan de falta de legitimidad de origen y exigen como siempre que le entreguen el control de la fiesta, después de que otro le recogió los vidrios que otros miserables rompieron. Todos hemos sido miserables y me incluyo como debe incluirse Usted, todos hemos salido con otras damas, hemos mentido con más frecuencia de la que manda la prudencia y las buenas costumbres, nos hemos emborrachado, pero el ejercicio de la miseria tiene colores y degrade por cuanto no podemos comparar el nivel infantil de miserable que acabo de ilustrar con el nivel de descredito, lisonja y traición de Francisco Arias Cárdenas, por ejemplo, de manera que existen toda una fauna de miserables en la sociedad venezolana a la que pertenecemos todos. Individuos de Miami con sus respectivas gorras opositoras que le camuflan, damas de sociedad en Caracas, que marchan cual Olimpia por kilómetros y por años en una gran fiesta y que hasta han llorado de emoción cuando aparece una cámara de Televen o Venevisión o mejor aún, cuando son filmadas por el celular de otro opositor porque “esa es la Venezuela que todos queremos” ( ¿lo han escuchado verdad?) y luego ven el patriótico video en una suerte de sarao conspirativo, y hablan del Baby Shower de la hija de la otra, de la merienda con las salesianas, el vestido de la Kardashian y el nuevo culo que se puso, mientras alimentan el resentimiento de la señora de servicio a quien le paga una miseria, por aquello de que está prohibida la esclavitud y a quien se le exige que nunca se sepa de los negocios del marido con el Gobierno y de que Diosdado siempre viene en horas nocturnas a pedir consejos a su inteligente esposo. Chuo Torrealba es un comunicador venezolano, cuyos orígenes son de izquierda y que ha hecho un buen papel desde su tribuna televisiva que se llamaba “Radar de los Barrios” y ha recibido el mando de la Mesa de la Unidad Democrática (MUD), que con inaudita frecuencia se ha comportado con muy poca democracia. Esa organización, como contrapeso interesante para las contiendas electorales, ocupó el espacio que se esperaba de ella, hasta que perdió el rumbo y esperando ser más democrática de lo normal, se sentó con el gobierno y le legitimó. Le veíamos en un incendiario y patriótico discurso convocando a la calle mientras los miserables expertos negociadores de las dignidades le aplaudían esperando como siempre que Chuo o el líder de turno, le meta el pecho a las balas, para poder ellos, recoger en paz y bajo la oscuridad, los despojos miserables que les han alimentado por décadas jugando a la política en la maltratada Venezuela. ¡Bienvenido Chuo, a la MUD!

LA IGNORANCIA ...Eddy Barrios

Se acercaban las celebraciones del primer centenario del glorioso 4 de abril de 1984. Era un día tan luminoso y frío de abril, como el de entonces, y los relojes ya ni daban las trece, porque hasta los letreros del tiempo decían “No hay” Winston Smith III veía, por su único ojo, el cartel que decía: “EL GRAN HERMANO TE VIGILA”, en letras derruidas y manchadas de restos de plastas lanzadas por un general alzado, hecho preso por su sacrilegio. Las consignas del partido habían sido parafraseadas por una caricaturista de nombre Rayma, quien había colocado una firma extraña de unos garabatos del Gran Hermano, en una línea recta interminable sobre cada idea, allí rezaba: LA GUERRA ES BIOLOGICA LA LIBERTAD ES DE PINGA LA IGNORANCIA DE NM ES ARRECHA Caminaba apresuradamente porque le habían tirado el dato de que había llegado el pollo venusino y a él le encantaban, eran mutaciones transgénicas avanzadas, de tres patas, las cuales habían resuelto el problema de los gustos familiares por los muslos. El problema era alcanzarlos para matarlos ya que corrían endiabladamente. Le correspondían, por su tarjeta electrónica (chip) dos pollos, que eran seis muslos, los cuales a razón de uno por persona cada mes les permitirían comer durante seis meses (eran seis en casa, William, Katherine su esposa, dos niños y los padres de Katherine, quienes eran unos viejos que comían como niguas). Los cuatro ministerios entre los cuales se dividía todo el sistema gubernamental seguían siendo: el ministerio de la Verdad a cargo de JVR III, que se dedicaba a las noticias, a los espectáculos, la educación y las bellas artes. El Ministerio de la Paz, para los asuntos de guerra a cargo de Teresa II. El Ministerio del Amor, encargado de mantener la ley y el orden a cargo de Diosquitao II. Y el Ministerio de la Abundancia, al que correspondían los asuntos económicos a cargo de Merente II. Sus nombres, en neolengua: Miniver, Minipax, Minimor y Minindantia. El PDVAL de la esquina estaba abarrotado de colas por clases, a él le correspondía la de los mochos y ciegos, ya que le faltaba el dedo índice de la mano derecha, asunto bastante común entre los neocompatriotas, a consecuencia del desgaste en las máquinas de reconocimiento e identificación biométricas. El ojo sufría de una lesión en la córnea, gracias a Dios temporal, derivada de tratar de picarlo cuando lo metía en el identificador de pupilas, para tratar de hackear el sistema y sacar tres pollos. Al entrar se dirigió a la carnicería y ordenó su ración, mientras tanto la esposa iba al de la harina precocida importada, porque desde 2014 se había marchado el traidor apátrida Lorenzo Parachoques…y caídas, a Panamá, desde donde nos la exportaba a precios en dólares. El verdugo supervisor de la caja le miraba con desdén, tratando de resetear el INGSOC para detectar mentadas de madre y otras amenazas veladas en las miradas de odio fuera del tiempo reglamentario de criminales del pensamiento y saboteadores. Allí mismo detectó le guiñada de Winston, quien desde su único ojo miraba las piernas de la cajera Lucía, quien ese día lucía su faldita corta de provocación premeditada, ordenada por el G2 cubano. - Párate ahí Winston, tú estás pensando mal, como le dijo el señor Camacho a la cotorrita en su nidito cuando ésta le pelaba...era el palo, donde estaba encaramada. Tú ya te llevaste tus dos pollos y tus 4 paquetes de harina para seis meses. - No, respondió Winston tratando de utilizar el doblepensar, lo que pasa es que no pude alcanzarlos y aún no he comido mi muslo que me toca y la harina se mojó en el último aguacero y como en ese instante el saboteador de Efraín Salazar le subió el volumen a todo dar a su teclado se fue la luz no pude ver por mi único ojo… …Aquí me desperté y no puedo terminar mi relato del sueño que tuve esta madrugada. Eso me pasa por acostarme leyendo vainas de las que me recomienda Bernardo Jurado.