RIE O LLORA…TU ESCOGES

En la caminadora a 7 millas por hora, la llamada de la reunión, informando que se cambió la hora y que será más temprano, paso a las pesas, bíceps, tríceps, deltoides, abdominales o tal vez abominables. Luego del baño, el traje, la corbata, el ascensor y al abrirse la puerta estaba esta pareja de rubios, hombre y mujer, entrados en edad y tan solo digo al entrar: good morning y no recibí respuesta. Aprieto el Lobby y observo que ellos van al sótano, vuelvo a decir: I said hi (les dije hola) y ella alcanza a decir en voz baja al amargado algo y yo calculo que estamos llegando al segundo piso y con una sonrisa, lanzo la granada: Do you know what’s the mean “cara de culo” in spanish? (¿sabes que significa cara de culo en español?)Y el rubio me veía con odio, faltaba poco para que me saltara directo al cuello, la mujer visiblemente incomoda, temerosa tal vez, contestó con un tímido no y la puerta del ascensor se abrió y con la misma sonrisa les dije: check it out (chequeen eso) y los dejé dentro del ascensor junto a sus demonios y yo salí a buscar ángeles y comencé a reír a mandíbula batiente, las lágrimas me salían a borbotones, era incontrolable, llegué al lobby y los dos guardias me saludaron también a carcajadas, Marcelo, el de mantenimiento, no pudo aguantar la risa y el joven del valet parking ya tenía la puerta de mi carro abierta y me esperaba con una sorprendente sonrisa, me monté en el carro, tomé una toalla desechable para enjugar mis lágrimas y como efecto reflejo desde el volante apreté el botón del equipo de sonido y ohhhh! sorpresa allí estaban los monjes cantando los salmos en los cantos gregorianos y me di cuenta que la vida es un espejo y en él se reflejará solo lo que tú quieras, de manera que debes tomar la decisión, por aquello que me repetía mi Padre: “llora y llorarás solo, pero ríe y el mundo entero reirá contigo” y me acordé de Elisabeth Kubler Ross y la rueda de la vida, de Osho y todo lo que de él he leído y de repente me puse serio, ya en el tráfico y lamenté haber insultado sin saber porque la pareja caucásica del ascensor estaban en ese estado de ánimo tan desagradable. ¡Nadie desea estar así! Lo que si es cierto es que poseemos el libre albedrío de decidir nuestras emociones, de reeducarlas, moldearlas y no permitir que nos afecten y martiricen, de manera que el mensaje es claro, las realidades están en tu cerebro y hasta tus propios sentidos te pueden engañar, pero con habilidad y el buen hábito de la visión selectiva solo en los ángeles y no en los demonios, serás tu quien engañe a los sentidos y puedas crear tus realidades. Ríe o llora, tú escoges.

NO HAY CRUCES EN LA MAR

     El avión naval ya venía aproximando, haciendo pierna con el viento, cuando comenzó una crítica situación de potencia y logró con dificultad alinearse con la plataforma del portaviones contra la cual terminó estrellándose. Los cuerpos nunca fueron encontrados y se hizo un funeral sin cadáveres, un dolor sin restos, un entierro sin tierra. Las personas fallecidas en el mar nunca tienen cruces, en el mar no hay cruces, solo un gran cementerio lleno de honor y de profunda paz.

      406 años antes de Jesús Cristo, Thusidides, el preceptor de la guerra del Peloponeso, escribió algo que siempre me acompañó en las largas jornadas de navegación: “solo existen dos tipos de hombres, los que están muertos y los que están en la mar” y ahora desde esta perspectiva me pregunto: ¿será que acaso los riesgos son tan altos, las tragedias tan desconocidas y las mentes tan incomprendidas, que los que estamos en la mar, de alguna forma ya vivimos una vida eterna como la de los muertos?

 

      Frente a mi casa, que queda frente a la mar, hay un banco de madera, lleno de la sal y el desgaste del sol y la intemperie, donde medito con frecuencia, donde oro el salterio angélico y donde me conecto con el universo, realmente con el ábside planetario y lo he llamado “el banco de la esperanza”, dedicado a Cristóbal Colon, quien solamente escribió una frase lapidaria: “la mar dará al hombre la esperanza, como los sueños al dormir” y es que creo que morir es como un sueño, donde a la mañana siguiente podremos recordar algunas cosas o mejor aún, las personas a las que pudimos influir lo recordaran por nosotros, porque se muere lentamente a quien no recuerdan y los marineros, perdidos sus cuerpos en las corrientes y profundidades, mutilados algunos por las fieras del mar, hinchados otros por la descomposición pero al final, insepultos todos y sin cruces, sin cementerios, a ellos, a los valientes, solo les precede su reputación y la admiración por sus riesgos.    

     Aquí, en el estrecho de la Florida, se estiman que han perdido la vida, al menos 18.000 almas buscando la libertad de Cuba hacia Miami, por cuanto otra terrible estadística estipula que 1 de cada 8 personas que logran sortear las macabras aguas, fallecen en el intento y nunca tendrán cruces y nunca conocerán la libertad.

     Al menos las tres cuartas partes de todos los marineros y oficiales pertenecientes al arma submarina alemana en la segunda Guerra Mundial, perecieron en alguna parte, sus cuerpos nunca fueron encontrados y sus almas aun penan. Mientras estuve en servicio activo, siempre pensé que moriría en la mar, sin cruces ni cementerio y que sería honorable, pero ahora no tiene sentido alguno, porque solo vivimos una vez y tenemos la obligación de hacerlo formidablemente.

      Por los momentos a aquellos seres extraños que prefieren vivir confinados como yo, a la eslora de sus buques, donde nunca se descansa, donde todos somos uno, llevarán la cruz de nuestro recuerdo por sus servicios y por la esperanza de vivir en libertad.

GRACIAS Y ADIOS

En el bar de Copacabana ella tocaba en el inmenso piano de cola blanco, ella interpretaba boleros inéditos o al menos desconocidos. El bar lleno libando en el “happy hour” con los borrachos, músicos, escritores, poetas y cantantes de hace más de treinta años y Dyango, el cantante español de voz ronca y óptimo histrionismo, ordenó a su mesa, guardar silencio. Estaba frente a un descubrimiento y se le acercó a la bella y madura intérprete, para descubrir que sería su amante para siempre, que sería su compositora del amor, que nunca más la dejaría a la Concha Valdez Miranda. Entré al inmenso teatro y me consigo a Marian de la Fuente, una bella mujer española de los medios, amiga y con quien he tenido el honor de hacer radio y televisión y me agradó saber que ambos seguimos al hombre de “arena en la garganta” que lo mismo canta baladas que tangos, boleros o milongas y le dije la verdad: “si Dyando supiera cuanto licor he tomado, a cuantas mujeres les he cantado y dedicado sus canciones, cuantos amores he pretendido y logrado con sus sentimientos, creo que debería pasarme una pensión de por vida” y ambos reímos. El Miami Dade County Auditórium, estaba a reventar y me di cuenta que no soy el único al que le gusta la vieja y buena música, la expectativa crecía, la organización impecable y me llevaron personalmente a mi asiento que estaba más allá del cielo y cómodamente me dispuse a vivir. Como siempre, se hizo acompañar de una banda impecable de profesionales que hacen llorar a los instrumentos y su voz se hizo sentir y cantaba tras la cortina, creo que bebiendo un último sorbo del licor, porque no se puede ser cantante ni escritor, poeta y bohemio sonador, sin ligarlo al licor y al trasnocho y salió al escenario con su traje negro mal cerrado y el local pensé que se iba a derrumbar y terminó la conocida pieza y otra comenzó y una tercera y una cuarta y todos callábamos y sonábamos, reíamos y también llorábamos. Esto fue ayer en el almuerzo, tras la pregunta: ¿Y esta noche que haremos? Y mi esposa, conocedora de mis gustos y mis anteriores cuitas, (que a pocas hicieron daño), que comparte un amor maduro de tolerancia e inteligencia, me respondió: “solo vístete, que esta noche tienes una cita con un amigo, porque vamos al teatro a ver a Dyango” El concierto se llamó GRACIAS Y ADIOS, por cuanto ha sido mi bella ciudad, Miami, “quien más le ha querido” y donde sus canciones nunca envejecieron y también donde ha decidido mentirnos para decir, cómo si pudiera hacerlo sin nuestra autorización, que se retira de la música y la bohemia, sin entender que de este trabajo, de este modo de amar, de esta adrenalina del público que le aplaude y le venera, nadie se retira hasta el momento de la muerte física. PD: Concha Valdez Miranda, cantó también anoche como una diosa sus canciones de amor, a sus 87 años de edad.

AVISO METEOROLOGICO PARA ESCRITORES

Las bajas presiones se hacen presentes, indicándonos que se aproximan tiempos de tormenta, con ellas (las bajas presiones), suelen llegar también las bajas pasiones y destrozan todo lo inventado. Nubes negras que nos obligan a recluirnos en nuestros estudios a escribir y el reporte meteorológico nos indica en el Otoño actual que las lluvias deben amainar, los días serán de espectáculo, pero aún restan algunos para que termine la temporada de Huracanes que traerán desde Zanzíbar sus vientos obedeciendo el mandato de Coriolis. Lo que ocurre en la cabeza de un escritor es algo similar. Debe existir algo tan severo como el barómetro que te indica que debes escribir, que la tormenta de ideas está por llegar, que será indetenible el viento y las olas aumentará de tamaño y que todo ocurrirá pronto en tu cabeza. Cuando el escritor, motus propio se levante somnoliento de su cama a horas impensables para un humano común, a atender el llamado meteorológico, realmente ha comenzado a serlo. Todo ocurre en la cabeza y algunos nexos que hemos descubierto que existen con el corazón. Les informo a los escritores que el pronóstico valido de acuerdo a la estadística de los últimos cien años es que para ser escritor se debe escribir y yo me siento muy contento no solo de poder hacerlo, sino de haber inspirado a personas mucho más preparadas que este servidor, a drenar los vientos huracanados sobre las letras y han abierto sus propios blog, que siento como míos, pero: ¿saben Ustedes lo que realmente es un blog? De acuerdo a la academia norteamericana de la lengua española, en sus consejos para hablar bien el español y en la obra “Hablando bien se entiende la gente”, un blog o weblog es una página personal en línea, fácil de diseñar y de poner en funcionamiento y cuyo objetivo es comunicar opiniones, ideas o noticias a través de la red. La palabra blog, como es de imaginar proviene del inglés y no existe en el español algo similar, tal vez la frase “cuaderno de bitácora” sea la apropiada. Creo que el anglicismo blog, terminará imponiéndose como ocurre en las lenguas vivas como el español. En el caso de mi blog, este ha sido un excelente gimnasio mental, para ir depurando los estilos y mis seguidores han sido el prenombrado barómetro que me indica cuando suben o bajan las presiones, lo que gusta y lo que no, lo apropiado o no, lo aceptado o no y allí vamos forjando los caminos y complaciendo las apetencias para cuando escribamos nuestros libros y ensayos. Las presiones han subido y la mar está como el aceite, calma, sumisa, todo lo explica, todo lo quiere, todo es silencio, todo es la calma, luego del temporal de la madrugada que ya es pasado, excepto por lo escrito que siempre queda y que seguramente podrá ser usado en nuestra contra para ser criticados como escasos, por personas que nunca han escrito y que seguramente no son tan valientes para enfrentar el temporal del pensamiento.

LAS MAMITAS DEL BAR

Después de la opípara cena, entramos a la isla donde vivo, ya lindando la media noche de hoy, y ¡oh sorpresa!, el Bistró francés donde con frecuencia como, estaba abierto y casi obligando, so pena de muerte, pedí que nos bajáramos para optar por un cointreau en las rocas que me permitiera dormir y no sonar con Barnabás Collins el legendario personaje vampiro de la serie Cumbres borrascosas con la que nos atemorizábamos en la juventud en aquella televisión frugal de la Venezuela de mis años bisoños. Decidimos por la excelente temperatura de otoño que nos arropa, sentarnos al externo, con luces difuminadas y la música en la cantidad de decibeles correctos para un aburrido como yo y allí estaban ellas, maduras con unos zapatos tan altos como el Empire State building de New York, licoradas y bonitas, fumando y yo con ganas y me atendieron y me surtieron del licor y no puede dejar de escuchar su conversación, de hecho creo que quería escucharla y me impresioné de lo insulso y de la vacuedad. “Creo que él no te representa”, decían a la más afectada, visiblemente afectada. “Si yo fuera tú lo dejaría, porque él no te merece”. “Por aquí cerca hay un psiquiatra que te puede ayudar” y ella -la afectada- decía con un tono de la madre Patria España, “es que lo amo tías, ¿no entendéis que en la cama es un toro?” Y yo pensaba para mis adentros sin prestar ninguna atención a la conversación en mi propia mesa, yo también soy un toro, pero después de la corrida, porque a esta hora no creo que funcione ninguna de mis aptitudes incluyendo la intelectual. Seguía prestando atención y ellas se percataron de mi interés y tan solo pude llegar a atinar una frase, cuando me vieron: “debes dejarlo, estoy de acuerdo con ellas” y me voltearon los ojos y yo pensé que a la que deben dejar es a ella, por pendeja e inmadura. Siempre me he preguntado cómo es un hombre que las represente, porque si la cosa es conmigo, solo puedo agregar que ¡esto es lo que hay en la despensa!, si les gusta, bien y si no por favor que no hablen de mí tan en serio. La moraleja de todo esto, luego de recordar a Víctor Hugo, autor de los Miserables, harto citado en mis escritos, es que una de las amigas terminará muy pronto durmiendo con el toro de la afectada y podría apostar mi carro, por cuanto los microgestos no mienten y las tres mamitas sentían y demostraban en sus caras una suerte de morbo al referirse al pobre señor ausente al que destrozaban sin ingenuidad bajo los efluvios del alcohol. Por los momentos es viernes, mi amigo Martín acaba de abrir su propio blog al que leeré con disciplina y yo, como siempre, seguiré buscando historias reales, que me permitan seguir estudiando esta compleja naturaleza humana que la mayor de las veces es difícil de entender, mientras la española sigue pensando con la entrepierna como si ella fuera la vaca que le gusta a su toro.

SEREMOS COMO EL CHE!!!

Mis contemporáneos cubanos se criaron repitiendo la frase “pioneros por el comunismo, seremos como el Ché”, diariamente en el colegio de sus infancias y dolores. Imagínense el daño que les hicieron al crearle ese proceso neurolingüístico desde la ignorancia, tal vez la inocencia o peor aún, la maldad. Se criaron adorando y emulando a una suerte de estrella de rock, un individuo que les vendieron desde la propaganda y que de acuerdo a los comunistas que siempre requieren de una epopeya y un enemigo para justificar los fracasos, fue muy valiente, altruista y con visión de futuro social y comunista. Pues malas noticias para todos, porque Ernesto Guevara de la Serna (Ché), fue un psicópata asesino en serie, un bandolero, picapleitos, aventurero ramplón y chusco que decía ser médico y realmente nunca lo fue, asmático al extremo y fumaba como una meretriz encarcelada, llegó a escribir a su Padre una carta donde le confesaba que sentía un especial gusto con matar, ¡imagínense de que estamos hablando! Siendo argentino, se encargó de la economía cubana luego del golpe de 1959 y por supuesto y como es de esperar, se puede engañar a casi cualquier persona, pero la economía es ella y contra ella nada se puede porque se refleja en los estómagos, volvió papilla la pujante economía de la época y al fastidiarse de destruir en masas, decidió buscar otra revolución que le distrajera y fue al África y luego a Bolivia y allí lo consiguieron y murió como vivió y de ese episodio se ha hecho una epopeya falsa de toda falsedad como dijeran los ductores de las leyes y se dice que a su verdugo que de acuerdo a la leyenda estaba sumamente asustado mientras el Ché supuestamente estaba sereno, varonil, alzado, le dijo “dispare que hoy Usted va a matar a un hombre” y la verdad no es esa, cuando le atraparon gritaba “no me maten que yo valgo más vivo que muerto” Ché está cumpliendo cuarenta y siete años de muerto y a partir de un día como hoy, el mundo es más seguro y equilibrado sin ese enfermo entre nosotros. Los comunistas le siguen emulando desde la ignorancia y Maduro que no sabe que es, ha dicho sin empaches que él (Ché) es el Cristo del siglo XX. Mencionó que hoy, Hugo Chávez está al lado del Che Guevara y que ahora son “dos grandes símbolos latinoamericanos de rebeldía, revolución, justicia, socialismo y futuro”. Sigo pensado que la venta ha sido buena, muy buena. Que Fidel Castro tuvo que ver con la desaparición física de ambos y que una de las cosas que no debe ser la juventud cubana es pionero del comunismo y mucho menos intentar ser como el Ché. Pocos en mi país saben las penurias de los balseros que han llegado recientemente, treinta y dos en una balsa y han arribado a las costas mejicanas tan solo diecisiete luego de veintidós dias y tuvieron que botar al mar a sus muertos y ayer les conocí y son jóvenes y traumados por siempre, escapando de la isla para no ser como el Ché.

PATRIA EN SUPOSITORIOS

El malvado locutor anuncia en los medios que encontraron los cuerpos de las víctimas de la matanza y allí está nuevamente el anglicismo que tiene (en inglés) una sola palabra para designar cuerpo o cadáver la cual es “body” y en el diccionario de la Real Academia Española (RAE) cadáver está definido como un cuerpo muerto. La palabra asumir también es un anglicismo de “assume”, usada en castellano malamente por suponer o creer. Por su parte antisocial no es aquel poco sociable sino que es contrario o que se opone a las normas y reglas sociales. Hecho este antipático y poco usual punto, las personas, ciudadanos todos moradores de la capital de Venezuela, son unos individuos escasos de cualquier cosa material de supervivencia elemental, donde debemos incluir todo tipo de alimentos, dentríficos, jabones, ropas, libertad y cordura. El Gobierno por su parte, junto a sus seguidores por supuesto hambrientos, con mal aliento, con poco aseo, mal vestidos, esclavos y locos, hace saber al resto, que ciertamente hay escases pero tienen Patria. De manera que parafraseando el castellano moderno y usando el verbo cantinflear, aprobado por cierto por la RAE podríamos decir que el cadáver del Diputado Robert Serra, junto al cadáver de Odreman (asesinado la noche de hoy), de quienes se supone que eran unos antisociales, estaban escasos de altruismo y cordura, pero que murieron entonces por la Patria que ellos creían defender y apoyar. Cualquier ciudadano venezolano que busque algo elemental como lo es un cepillo de dientes deberá hacer un periplo inimaginable, con esto quiero ilustrar que si va a la farmacia a buscar las drogas que le mantendrán vivo ante una enfermedad terminal, no conseguirá nada parecido, no conseguirá tampoco alcohol isopropílico, ningún desinfectante, aspirina, analgésico, antipirético, antidepresivo que pueda paliar la tristeza y el encierro, ibuprofeno o cualquier otro medicamento contra las endemias de la pobreza como el dengue, chikungunya, fiebre amarilla, paludismo o cólera, pero de acuerdo al gobierno poseen Patria que se les podrá dar en supositorios a razón de uno cada mes de acuerdo a lo estipulado en las capta huellas que también determinan la dosificación de la cantidad de Patria que todo paciente debe introducirse para mantener la moral de la revolución a la altura que se espera. Tengo dudas si la palabra supositorio viene de suponer, creo que sí, porque a esta altura de la noche en la que escribo, los conceptos se mezclan con el cansancio, de una manera atroz y por ello creo con este sueño que me atormenta que Nicolás Maduro tiene el supositorio de que todos somos pendejos y estamos dispuestos a meternos la Patria por el procto. Por los momentos hay mas muertos de los que una investigación necesita y ahora mismo todos, los malandros de los colectivos y los funcionarios del Cuerpo de investigaciones científicas penales y criminalísticas (CICPC), se están matando a tiros como si fueran de diferentes equipos. La confusión me asalta y creo que esto que pasa es solo una fábula llena de patriotismo en supositorios.

UNA CITA CON LA MUSA

Son las cinco y cincuenta minutos de la madrugada del domingo y ella ya no tiene dudas de mi locura, me levanto y ella entreabre los ojos y queda sola en la cama, porque sabe que voy a una cita dentro de diez minutos con una de las nueve damas que me persiguen y ya no me cela, ella sabe que es inevitable nuestro encuentro que probablemente termine en sexo. Las nueve divinidades grecorromanas de las artes y las letras son las culpables de tanto trasnocho pero es que me levantan, hemos hecho un pacto tácito y cumplen al igual que yo, con puntualidad nuestro diario encuentro. Me encanta Clío, creo que es rubia y voluptuosa y me enamora con sus historias, Euterpre me es ajena y me escandaliza con su música, Talía ya la conocen, una comediante de excepción, Melpómene siempre en sus tragedias, Terpsícore, baila para mí a diario y con poca ropa, y también me veo con Érado (elegía), Polimuia (poesía lírica), Urania (astronomía) y Caliope (elocuencia). Mi amigo Antonio, tiene algo así como dos largos años escribiendo una novela, cuya trama he conocido, porque me la explicó en una tarde de libaciones y me encantó, me entusiasmó y me inspiró. Hay una pulsión que nos obliga a escribir, hay algo que nos mueve y nos indica que sería un pecado capital, no poner en blanco y negro esa idea trasnochada de la madrugada cuando las musas me levantan a tener sexo. Por lo pronto me consta que Antonio ha trabajado en su libro, pero creo que no lo suficiente… ¡nunca será suficiente! Y ayer otra vez hablamos y como siempre pasa, pregunté por su obra a la que le aseguro un gran éxito y me contestó que hay tantas cosas que le distraen que quisiera tan solo escribir sin parar por una semana, pero la medicina a la que se dedica desde hace más anos de los que debiera, le distrae, junto a la burocracia y ya van dos años de ese amor inconcluso entre Antonio y su novela y tuve que decirle mi secreto: “debes hacer una cita con la musa…a diario” Si ella no viene espérala por una hora sentado sin hacer nada frente a tu computadora. Si falla y no llega, seguro algo grave le habrá pasado, pero llegará mañana y te explicará, porque a ella (la musa) le encantan los escritores y debes preguntarte: ¿eres uno de ellos?, ¿eres un escritor?, porque nosotros escribimos todos los días y me viene otra: ¿estas escribiendo todos los días o eres un escritor a tiempo parcial y un médico a tiempo completo? Por lo pronto él leerá como siempre, lo que escribo y podrán pasar dos cosas: o se contesta las preguntas hechas y decide nunca más escribir o hace una cita con la musa que le amará hasta sus últimos días y le llenará de mimos la vejez, que está pronta a venir, porque a ellas les encantan los viejos como yo y seguramente hasta morirán conmigo.

UN FAMOSO ASESINATO

Para que un asesinato sea famoso debe cumplir con algunas características, como aquel del jóven Buondelmonte en Florencia en 1215 que había rechazado el matrimonio que había concertado su familia, casándose con su amada, lo que procuró que los agraviados le asesinaran brutalmente y por ello desde aquel entonces su muerte está considerada como el asesinato más brutal y famoso de esos parajes Italianos, porque marcó en la ciudad la contienda que mantendrían las poderosas facciones políticas de los Güelfos y los Gibelinos, que duraría por siglos. A consecuencia de aquellos terribles conflictos, fue el destierro de Dante quien escribió: “Oh Buondelmonte, malamente huiste de las nupcias, para que otra feliz fuera” El reciente y no menos terrible asesinato del Diputado venezolano de veintiocho años, Robert Serra, está siendo manejado de la misma manera y ya los más altos personeros del Gobierno, le dan un cariz político interesante a manera de popularizarlo. En la madrugada de hoy he leído las declaraciones de Nicolás Maduro, quien se arroja la osadía de decir que la mano de la ultraderecha de Miami esta tras la muerte y es que si queremos hacer famoso el evento, debemos darle una connotación internacional proveniente de la Capital del mundo latino, porque de lo contrario pasaría como los veinticinco mil muertos violentados del año pasado o más cercano aun los cuatrocientos muertos que ingresaron tan solo a la morgue de Bello Monte en Caracas en el mes de Septiembre. Por su parte el Ministro del Poder popular para la justicia, asegura que este crimen no quedará impune, de manera que todos los demás seguramente si quedaran sin resolver y esta es otra de las características de hacerlo famoso. Diosdado cabello, Presidente de la asamblea Nacional, con dolor histriónico a viva voz dijo que le quería como a un hijo y no pude menos que acordarme del inefable Isaías Rodríguez quien en el sepelio del también famoso fiscal Danilo Anderson, crimen que tampoco se resolvió, dijo algo similar, asegurando además que esa muerte le había dolido más que la de su madre… ¡pobre madre! Blanca Ekhout en su twiter ya culpó a la burguesía apátrida y creo que ella tiene razón, seguramente fueron los burgueses apátridas, porque la experiencia nos dice que el gobierno venezolano actual, son bandas armadas sin ningún tipo de moral y actualmente los burgueses, millonarios saqueadores y traidores a la patria son precisamente quienes ella defiende, la cúpula séptica que gobierna y que han hecho del país, todo un barrio de mala muerte, por donde ellos pululan en sus carros de lujo importados de Europa y de los odiados Estados Unidos. Otra muerte famosa espasmódicamente es la del ex director de Inteligencia Militar Eliecer Otaiza, de pasado oscuro y conducta turbia, como las circunstancias de su muerte de la cual ya nadie habla y cuyo cadáver pasó al menos cuarenta y ocho horas en la morgue sin ser reconocido por lo maltratado que estaba. ¡Este será un asesinato famoso y lamentable como el de cualquier venezolano!

DONDE SE ESCONDAN, SERAN CONSEGUIDOS.

EL PRINCIPAL CAZADOR DE NAZIS EFRAIN ZUROFF, DEL CENTRO SIMON WEISENTHAL ACABA DE ENVIAR A LA JUSTICIA ALEMANA UNA LISTA DE 76 HOMBRES Y 4 MUJERES QUE SIRVIERON EN EL LLAMADO EINSATGRUPPEN, QUE SE ENCARGABAN DE IR TRAS LAS TROPAS ALEMANAS PARA EXTERMINAR A LOS SOBREVIVIENTES JUDIOS ANTES DE INSTAURAR LOS CAMPOS DE CONCENTRACION. YA SE QUE ESTA PENSANDO QUE HA PASADO MUCHO TIEMPO….EN TOTAL 69 ANOS Y QUE DEBE ESTAR CALCULANDO LAS EDADES DE LOS CRIMINALES….NO SE MOLESTE: CASI TODOS NACIERON ENTRE 1920 Y 1924, PERO ES QUE LE TENGO UNA NOTICIA….LOS CRIMENES DE LESA HUMANIDAD Y LESA PATRIA NO PRESCRIBEN Y PODRAN SER UNOS VENERABLES ANCIANOS, PERO SUS VICTIMAS, LOS FAMILIARES Y EL MUNDO ENTERO NO LO OLVIDA. BASADOS EN UNA LEY ALEMANA QUE ESTIPULA QUE BASTA CON HABER SERVIDO EN UNO DE ESTOS CUERPOS Y AUNQUE NO HAYAN PARTICIPADO DIRECTAMENTE EN EJECUCIONES….SERAN PROCESADOS COMO COMPLICES Y NO PUEDO DEJAR DE PENSAR EN LOS HERMANOS CASTRO, EN MADURO Y DIOSDADO CABELLO EN EL SATRAPA DE NICARAGUA Y EN EVO, PORQUE LA TIERRA AUN ES REDONDA GIRA SOBRE SU EJE Y DARA LAS VUELTAS QUE SEAN NECESARIAS…POR LOS MOMENTOS EL MENSAJE ES PARA AQUELLOS QUE SIRVEN AUN AL DIABLO PARA QUE ENTIENDAN QUE LA HUMANIDAD POSEE MEMORIA ANTE SUS EXCESOS QUE NO DURARAN POR SIEMPRE.