UN PUGILATO HISTÓRICO

UN PUGILATO HISTÓRICO

            Me han llamado muchos amigos, de todos los oficios, pero sobre todo periodistas con quienes he tenido entrevistas por años y a todos he dicho lo mismo: “tú eres el conductor de tu programa, tú eres quien rige y ordena el rumbo y debes ser hábil para hacerlo, porque debes estar preparado para las sorpresas y ángulos que como entrevistado tengo para ti, si, una que seguramente te sacará del juego y puedes tener una alta probabilidad de quedar mal”

            Jaime Bayly, me ha entrevistado unas tres veces. Lo considero el mejor, el más agudo y además tiene sangre fría. Es un escualo sin piedad, huele la sangre y va a morderte en alguna parte noble y seguramente pudenda. Se requiere inteligencia y por ende buen humor, si, humor sarcástico e infame; y él está absolutamente seguro de lo predicho, porque ese es su show, es su casa y cada quien en su casa hace y ordena lo que se debe y puede hacer.

            Con detenimiento he visto la entrevista que ha hecho a Rafael Poleo, a quien conozco y quien ha estado en mi casa y seguro estoy que se excedió en varias cosas: decir que Jorge Rodríguez es un hombre culto, requiere de revisión que con una simple pregunta se aclara: ¿culto con respecto a quien o a qué? Y me temo que no existe una respuesta que al menos sea aceptable, adecuable y ejecutable, pero más allá de eso, seamos pragmáticos, se los ruego.

            Mandar a callar la boca al entrevistador es a todas luces inapropiado. Si alguien lo hiciera conmigo, no sé cómo reaccionaría, pero supongamos que es en un sitio público y dejemos la guapería para los bares de putas, pues, yo me pararía en silencio y me retiraría, pero si es en mi casa (o en mi show), no tengan duda que sería sacado a trompicones, patadas y kung fu.

            El volumen de la voz y el tratamiento recibido por Jaime fue desproporcionado y eso es traspasable a nosotros los venezolanos, porque esta gente ha hecho mucho daño, uno de proporciones aún desconocidas pero sospechosamente profundas y difíciles de igualar, de manera que si el infame psiquiatra es culto, ¿Qué importa?, es un pillo, tramposo, mal nacido, sin vergüenza y traficante de esperanzas, por ello, considero que la razón asiste a Bayly. Pero por otro lado, Poleo podría tener un atisbo de razón al afirmar que él no puede decir lo que Jaime quiere escuchar, pero es que se le vieron las costuras al Señor Poleo, lo del petróleo, lo de Rodríguez, lo de las instituciones del gobierno venezolano y todo acompañado con un tono más que vehemente y lindante al irrespeto.

            Creo que ha sido un excelente show, sí señor, ha sido un pugilato histórico, entre un par de boxeadores insignes. Uno que defendía la corona y el otro que la quería. Tal vez este sea un mal ejemplo, pero me temo que se tiene bien merecido el corte que hizo el conductor al despedirle junto a su mala manera.

LA ARENA PANTANOSA DE LA IDEA

LA ARENA PANTANOSA DE LA IDEA

            Me temo que también es movediza, de esas que alguna vez vimos en las películas, donde el incauto quedaba atrapado hasta la cintura y se hundía en lenta agonía, una terrible, lenta y segura muerte por asfixia.

            Por supuesto, imploraba a viva voz por su vida, gritaba cuando ya el inexorable destino se le acercaba al esternocleidomastoideo (tenía tiempo sin usar esa palabra, creo que se la debo a los efectos del vodka tónic, que ahora, después de una larga caminata meditativa, buscando una idea, pues, decidí escribir precisamente de ella, la idea, pero con mucho limón, el vodka)

            Me merezco este vodka y esa botella creo que casi es un fósil, porque me temo que tiene más tiempo en el refrigerador que de hecha, está helada y caminando me vino a la cabeza (supongo) la idea de disfrutarlo.

            Ser escritor es encantador, siempre se los digo a los quejones. Esto es excepcional, estupendo, lírico, supremo. Lo es tanto que muchas veces me he excusado de llegar tarde a algún sitio importante, porque de repente en la ducha me encuentro en la arena pantanosa y me asalta una idea, brillante, luminosa, suprema, jamás vista por mí, me hace creer que he conseguido la teoría copernicana, me hace pensar que se me acercó a mi porque soy una especie de iluminado y salgo raudo, todavía destilando agua a escribirla para no perder tiempo o tal vez para evitar hundirme en el fango del olvido momentáneo que siempre obliga la distracción.

            Mi novia me llama, se queja de mi silencio telefónico, casi me reclama, duda seguramente de mi fidelidad, porque estaba pensando mientras caminaba por casi dos horas. Tiempo suficiente para que una persona cometa alguna fechoría, pero no, no es así, porque yo soy escritor y de acuerdo a Eddy Barrios, también soy un bohemio, como si él fuera el Santo niño, no, no lo es, porque una persona que toque la guitarra,  cante y escriba como él, tiene que ser un bandido, ¡no tiene opción! A menos que los escritores estemos cambiando y yo no me haya enterado. Por supuesto, mis queridos lectores, que todo lo anteriormente escrito es una chanza y probablemente de mal gusto, pero decía a mi hermana María Eugenia, que pocas cosas externas pueden afectarme, cuando vivo en una suerte de limbo para seguir viviendo esta vida paralela de la invención. Mis años pasan sabroso, mis ideas los ocultan y con frecuencia me creo un muchacho que puede hacer ejercicio como cuando tenía treinta. ¿Saben qué?, si desean vivir la madurez con intensidad, sosiego, sabrosura y contentura (palabras aprobadas por la R.A.E.), por favor escriban o aborden cualquiera de las formas del arte y la creación. Si por el contrario, su idea de la vida, es la trifulca, el conflicto, el hacerse millonario pronto, el tener sesenta guardaespaldas en fin, en ser infeliz, llame a Diosdado Cabello, que él le dará la fórmula mágica para que cumpla sus apetencias.

 

UNA ROSA SIN CAUSA

UNA ROSA SIN CAUSA

            Me sentí muy orgulloso. Recibí la invitación a cenar de mi hijo en el mejor restaurant. No tengo dudas de que era el mejor, porque estábamos los dos, solos con nuestros pensamientos, solos con nuestros comunes ancestros, solos con nuestra también común genética y una gratísima conversación.

            Fue encantadoramente sabroso y a la vez raro, verle pagar la cuenta y en silencio me dije algo que ya sabía: “ya creció”

            Llegamos a mi casa y bajamos del carro y le invité a caminar frente a la bahía y me preguntó: ¿y para que vamos a hacer eso a esta hora de la noche?, pues, le contesté, porque necesito conectarme con la fuente energética después de una semana de trabajo, necesito cargar las baterías y es en el mar donde lo hago y la brisa cortaba, ¡había mucha brisa! Y fuimos hasta el sitio más oscuro. Le rogué que esperara solo cinco minutos hasta que las pupilas nos dejaran ver claramente la mar, también aquella difuminada costa de Key Biscaine, la punta de Fisher Island y rompí el silencio: “pasé muchos años navegando, muchas ausencias, muchas noches como esta, con brisa y mar picado y hoy es un gran día” y así seguí, sin mucha hilación, mientras el me veía expectante, en silencio, con el pie derecho sobre el malecón y la vista hacia la fuente.

            Como es de esperar salieron a colación las mujeres, esa debilidad oceánica que tenemos, las letras y el punto G, que se consigue con toda facilidad entre la oreja y el cerebro femenino y hablamos de mi Padre, su abuelo, ¿Cómo no hacerlo? ¡Si siempre está en nuestros recuerdos!

            Los niños son como flores, son como rosas, olorosas, llenas de vida y color y allí están, sin causa alguna para que las veamos y olamos; y su tallo lleno de espinas a las que podemos besar pero no pisar, fíjense que interesante: podremos besar la espina sin hacernos daño, pero no pisarlas descalzos porque se clavarían en la piel.

            Ya mi hijo dejó de ser una rosa sin causa, porque ahora es un hombre con objetivos, planes, talentos y anoche le veía de reojo y me decía: “carajo que buen mozo es, buen trabajo hizo su madre”

            Seguí hablando: ¿y si saliéramos a navegar, sin saber qué rumbo poner, a donde llegaríamos?, a ningún lado Papá, me contestó solícito. Pero como haces tú con tu vida, si salimos a navegar con el rumbo correcto para llegar a la República Dominicana. ¿A dónde llegaríamos? Y no contestó la obvia pregunta.

            Los jóvenes sin planes, sin haber descubierto su vocación, esos, pegados como eunucos a un teléfono, escribiendo sandeces, son barcos sin rumbo que no saben si llegarán a algún lado.

            Los otros, los que si trazan la derrota, que tienen un objetivo inseparable de sus deseos, si  acaso no llegaran, al menos cumplen con el oficio y el objetivo más importante, el cual es ser feliz en la acción.

            Anoche fue una buena velada.

EL TEMPLO DE LA CREACIÓN

EL TEMPLO DE LA CREACIÓN

            Ernest Hemingway, tenía una torre de tres pisos en la finca Vigía, allá en Cuba. Una bella torre, que en el primer piso estaban sus gatos, muchos de ellos, que eran criados por su esposa Mary Welsh Hemingway, en el segundo estaban los aperos de pesca y en el tercero su estudio con un telescopio, algunos libros, los más manoseados, su máquina de escribir y ese viejo escritorio, encima de una alfombra hecha con la piel de un tigre africano.

            Compraron la propiedad con el dinero del premio Pulitzer y las ganancias de su novela “El viejo y el mar”, ese era su ecosistema, allí estaba el templo de la creación, porque el envejecer es obligatorio en la vida y no hay nada más ridículo que un viejo que se disfrace de joven, mientras que el crecimiento intelectual; y más aún la producción literaria, pictórica o de cualquier otro arte, es el antídoto para el bien envejecer.

            Le reclamé a Darío, que tenía tiempo sin escribir. Airadamente lo hice, le llamé negligente y falto de voluntad, hasta que una vez recibida la afrenta, con voz amable me dijo: aquí en mi apartamento vamos para dos días sin luz eléctrica, lo que implica que tampoco tengo ascensor para bajar todos los pisos que me separan del planeta y como es de esperar la bomba que manda el agua que también es eléctrica no me permite bañar. Una vez que logro bajar a buscar la comida, ¿adivina qué?, no hay comida, no se consigue nada y mi vieja hipertensión arterial está haciendo una fiesta, con el disgusto y la falta de mi píldora diaria que tampoco se consigue; y ¿tú quieres que escriba, Bernardo?

            Ayer hice el día, porque vi la película “Papá Hemingway” donde también me identifiqué, porque este oficio pende de un delgado hilo emocional y espiritual. Si no estás centrado, si no tienes el ecosistema correcto, si no tienes una familia que comprenda este difícil oficio y que con su conducta cuide de ti, pues, simplemente  se seca el pozo de la inspiración, hasta que llega la luz que alimenta la bomba del agua que llena el pozo.

            Comprendo perfectamente a Darío, pero más comprendo a ese ejército de jóvenes que escapan de la barbarie comunista y buscan su propio templo de creación en otros países, en países normales, donde la gente vive y no donde el vivir es un record. En parajes que permiten la invención y donde el sacrificio, el trabajo tesonero, mezclado con los talentos y la formación familiar, escupen siempre un buen resultado. Pero hay buenas noticias, porque creo que todo esto está pasando para fortalecer la piel y para que el venezolano deje la pendejera de pensar que se merecen la repartición equitativa del tesoro nacional, por el simple hecho de haber nacido allí.

            El tesoro nacional son esos jóvenes, ellos son el verdadero activo de una nación y a los padres les digo que no se compunjan, porque más pronto que tarde, verán con orgullo el inmenso castillo que el exilio siempre ayuda a construir.

 

EL BESO, UN EXTRAÑO CONTACTO

EL BESO, UN EXTRAÑO CONTACTO

            No hay dudas, es un extraño contacto, que siempre será insuficiente, nunca pleno, porque quedamos con ganas de más y más.

            El gran temor de los amantes es a no ser correspondidos, porque nunca se sabe cómo nos enamoramos, de qué manera sucede, que es realmente lo que está pasando. Simplemente, nos damos cuenta de estar enamorados, cuando observamos estupefactos o tal vez un poco estúpidos, que nosotros mismos hemos cambiado, que ya no somos los mismos, que vivimos y pensamos en una suerte de limbo.

            Por el contrario, cuando el beso se hace extenuante, rutinario, asqueante, mecánico y falto de lujuria, pues se detesta y aborrece y pasamos con toda seguridad a ser quienes no correspondemos al otro o más doloroso aun, no corresponder a la costumbre.

            Ya nadie le quiere, me temo que nunca le han querido, porque él es eso, una costumbre. Él es el producto de una herencia absurda. Al que si amaban era al otro, al difunto y los amantes entonces pasan a ser una suerte de viudas, sin importar su sexo.

            Personas inteligentes, amigos públicos, llegaron a decir que se tatuarían la cara de Chávez. Otros, igual de lisonjeros dijeron que ojalá esos militares golpistas nos gobernaran y una periodista furibunda opositora actualmente y también amiga, escribió toda una columna llena de amoríos en blanco y negro, como para que no quedara dudas de su admiración, pero soy yo quien lo lamenta, ¡porque eso pasó! Y si llegaran a disgustarse conmigo, creo que sería injusto, porque yo no les obligué a enamorarse, de hecho ¡el amor no se obliga! Esa es una de sus virtudes o tal vez su defecto, porque deberíamos ser más racionales en esto del besar, del amar, del admirar sin preguntar.

            Con los cuerpos aun calientes de Oscar Pérez y sus valientes hombres, están invitando a otra elección presidencial en emergencia, porque el amor a veces es una emergencia, ilegal, clandestina, subyugante, pero el amor al poder y la trampa es erótico y es eso de lo que sufren de lado y lado.

            Más de uno dirá aun, desde la ignorancia, que debemos salir a votar masivamente, sin entender que aquel amor democrático, aquel amor esperanzador, el amante o ellos (porque son varios), lo han asesinado cruelmente. Más de uno ni siquiera exigirá que se cambie la directiva del Consejo Nacional Electoral, porque de acuerdo a esas cuentas de quebrados que ni siquiera Baldor entendería, el fraude sería imposible si la avalancha de votos es abrumadora, pero yo les digo, sin enamoramientos, que ya tenemos la experiencia de tan solo cambiar los bandos y ya, listo, seguirán en el gobierno, enamorados de ellos mismos pero con la legitimación nuestra.

            Yo no puedo estar de acuerdo con la violencia, pero en esta mayoría de edad que ya tiene el desastre heredado de Chávez, pues no me queda otra, que pensar en que el camino era el de Oscar Pérez, porque ese es el lenguaje que entienden estos maltratadores.

UN BAR DE MALA MUERTE

UN BAR DE MALA MUERTE

            Si hay bares de mala muerte, por ende deben existir bares de ¿buena muerte?

            Yo no quisiera morir en ninguno de los dos. Creo que mi memoria y prestigio se verían afectados, descubrirían más pronto que tarde, que me gustan los bares y más de un aficionado a las letras, la santidad y el buen vivir, criticaría con saña mi conducta, mientras que mis colegas, guardarían silencio para no ser identificados conmigo, además ¿qué le dirían a mis nietos?: si, tu abuelo, el escritor, ¡si, el que se murió en el bar de mala muerte!

            (Creo que morir en un bar de mala muerte, es una poco elegante redundancia).

            Una dama podría agregar: “no solo murió en el bar el perro ese, sino acompañado con la perra, la zorra, la bicha esa que me lo quitó, si, la rubia que parecía más una vedette que una señora como yo”

            Mientras yo tranquilo, con un seguramente amable rictus mortis, pareciera sonreír, acostado, de traje y corbata y por supuesto mi respectivo rosario en las manos.

            El ser escritor implica muchas cosas a veces inexplicables, si realmente somos sinceros, porque ante la pregunta: ¿Por qué eres un escritor? Yo mismo he inventado muchas respuestas, que yo sé que no son ciertas, pero algo tengo que decir frente a esa cámara de televisión que me espera.

            “Escribo porque es un acto de comunicación”, “escribo para drenar mis inquietudes”, “escribo por vocación”, “escribo para darle otro ángulo de pensamiento al mundo en que vivo”

            ¡Pamplinas!, dijera Cortázar.

            Escribimos, porque tenemos otra vida. Escribimos, porque le conseguimos un cuento, una novela, una historia a cada pequeño y sencillo evento.

            Nadie sabe porque escribe, porque los que piensan hacer dinero con esto, me temo que hay vías más fáciles. El que quiera ser famoso con esto, mejor es que se haga stripper del bar de mala muerte prenombrado y así podría seguirme paseando por respuestas que todos sabemos no son ciertas. En realidad los escritores somos una suerte de cineastas mentales, que nos imaginamos, esa gran producción y la hemos aprendido a poner en las veintiocho letras del código, sí, eso somos, ¡individuos extraños! Somos los que guiamos el sueño de la literatura, como lo dijera Borges.

            Pero no todo es malo. Somos grandes conversadores, porque como para escribir, debemos leer, nos nutrimos con otros autores para escupir lo aprendido en la cara de los colegas en el bar de mala muerte.

            Si, nuestras reuniones son encantadoras, porque nadie sabe porque está allí, nadie sabe porque escribe, nadie sabe nada, excepto que podría pasar por la vergonzosa situación de morir en un bar de mala muerte.

 

           

SEXO TÁNTRICO

Dra. Doris Lòpez C
 

 

Esta vez la pregunta fue para él: ¿qué es el sexo tántrico? y la respuesta no se hizo esperar: “es lo que yo hago contigo” y ¿saben qué?, me sentí y me siento muy afortunada que a esta edad, yo pueda disfrutar de la sexualidad en conexión con la espiritualidad.

Expertos aseguran, que la energía sexual es nuestra mayor fuente de poder creativo y lo creo porque a pesar de la madurez  que nuestra edad nos da,  hemos comprobado sobradamente  que gozamos de una  salud física envidiable que nos ha permitido conectarnos en otro nivel emocional, espiritual y sensorial, lo cual lo hace extremadamente interesante.

También le llaman “mega sexo” y es que esta práctica ancestral no tiene límites por cuanto implica la unión del espíritu con la mente, no importa la edad que se tenga, usted puede tener una relación plena con el mayor disfrute en el  tope de su vida, aceptándose uno mismo tal y como es; no existe la superioridad entre uno y otro, no hay distinción entre lo bello y lo feo, lo que debe existir es equilibrio y armonía, esa es la clave del éxito y si aplicáramos todo este conocimiento a nuestra cotidianidad, otro sería el modo de vivir en este mundo terrenal, liberados de muchos prejuicios y límites auto impuestos, conociéndonos a nosotros mismos  traería mejoras en muchos aspectos, viviríamos  armoniosamente, aumentaría la confianza en nosotros, y todo ello daría como resultado una  comunicación más intensa y cercana, repercutiendo ineluctablemente en el plano intelectual.

Mi existencia se ha tornado más placentera y emocionante desde que estamos juntos, él me ha mostrado otra forma  de vivir y amar, y cuando pienso que es ahora cuando  estamos disfrutándonos uno  del otro, es porque ya estamos preparados para vivir en Tantra.

 

 

GRACIAS POR SU SERVICIO

GRACIAS POR SU SERVICIO

            Fue la primera vez que navegué a bordo del glamoroso catamarán cuyo muelle está en Bay Side, aquí en la bella Miami. Me acompañaba una dama a la que quise mucho y ambos estábamos encantados con el corto viaje hasta el fondeadero frente a South Beach.

            Yo fumaba en aquellos años y antes de lanzarme al océano como todos, le pregunté al Capitán donde podía prender un cigarrillo. Me indicó la popa y habían un par de jóvenes que me veían desde hace rato, pero no con actitud retadora o guapetona, sino con cierta duda.

            Me senté y uno de ellos se me acercó y me dijo: “I know you Sir” (yo a Usted le conozco Señor) y creo que trabajamos juntos, ¿where? Pregunté yo, en Norfolk Virginia, I was a sailor in CINCLANTFLEET under Admiral John Paul Reason command (en el comando de la flota del atlántico bajo el comando del Almirante J.P. Reason), oh yes I worked there, I was a Navy Captain from Venezuela. Inmediatamente llamó al otro joven para presentármelo, no sin antes decirme que era su hermano y que era Infante de Marina y había llegado de la guerra dos días antes. La actitud del soldado fue de sumo respeto, nos dimos la mano y lo único que me dijo fue: ¡Gracias por su servicio Señor!

            Que un soldado con experiencia real de combate, me dé las gracias por mi servicio, antes que halagarme me abrumó, les confieso que sentí vergüenza, porque yo nunca he estado en una guerra de verdad, pasé muchos años esperando, preparándome, entrenando, pero nunca fui y doy gracias a Dios por ello.

            Le dije al joven, por favor, somos nosotros los que agradecemos tu servicio y el riesgo de tu vida, para que podamos ser libres en esta, la mejor democracia del mundo civilizado.

            No voy a seguir hurgando en la herida de la Venezuela decente que hoy se encuentra abrumada y avergonzada con lo que ha pasado con el funcionario Oscar Pérez, hecho muerto de manera cobarde, asesinado a mansalva, con maldad y saña junto a sus compañeros de aventuras y con toda humildad, con todo respeto, a mí me enseñaron que no se debe ser cruel con el combatiente rendido. Oscar Pérez calculó que sus enemigos eran hombres de honor como él y no es así, nunca ha sido así. El líder de esta barbarie, ahora muerto jamás fue leal, se acobardó como lo relata con contundencia la evidencia histórica de lo acontecido en el Museo Histórico militar el 4 de Febrero cuando el golpe, de manera que cabe la inmediata pregunta: ¿Por qué tendríamos que pensar, que sus subalternos, rastreros como los que más, podrían ser hombres de honor?

            Dejémosles descansar en paz a Pérez y sus valientes hombres, pero no nos permitamos olvidar el sacrificio que hizo por la libertad de ese país secuestrado por los pillos saqueadores.

            A sus familias, a sus ahora huérfanos hijos, a todos los venezolanos de bien, solo les digo que como hombre de armas, hago llegar en mis oraciones a sus almas, la frase: ¡GRACIAS POR SU SERVICIO!

 

 

CONFIRMANDO LA ALTERNATIVA

CONFIRMANDO LA ALTERNATIVA

            He aprendido con el tiempo que siempre tengo una alternativa para todo, inclusive la muerte.

            Fui al bar y pedí un café cubano, cargado, fuerte y azucarado porque no he dormido mucho la noche anterior, luego su alternativa, un whisky con soda para ayudar a la micción, (me lo ha recomendado la nefróloga con la que ahora tengo una tórrida, cariñosa, culta y madura relación), un segundo y un tercero brindado por uno de los conversadores conocidos de la barra y ya, a casa a escribir.

            He tomado un caldo gallego, allí mismo, lleno de proteínas, pequeño, escaso, para cumplir el requisito de una cena de domingo, pero ya en casa, he recalentado un pollo al curri, bien acompañado que ha sido excepcional, ¡una buena alternativa!

            ¿No me quieres?, pues no hay problema, porque yo si me quiero.

            ¿Tienes sed?, tampoco hay problema porque el agua soluciona el apuro.

            Siempre tengo una alternativa basado en esa suerte de mantra preferido por Dwaine Dyer: “Lo que necesito, ya está aquí y todo lo que está pasando es para mi bien más elevado”

            Antes luchaba, antes me desgastaba para que las cosas salieran como yo las quería y de paso lo lograba, era exitoso en eso, muy exitoso, pero ¿saben qué?, terminaba exhausto, cansado, desgastado, disgustado y por ello entiendo ahora después de lo que he llegado a llamar una “formación espiritual”, que todo lo anterior ¡no tenía ni tiene sentido!

            Como he presenciado y conocido el bíblico “libre albedrío”, ahora no lucho, porque confío y creo  y he aprendido que siempre tengo alternativas que no siempre deben coincidir con mis muy humanas y cortas apetencias terrenales.

            ¡Inclusive la muerte es una sana alternativa a un mal vivir!

            Con orgullo inconmensurable siempre digo que nunca me enfermo, que tengo una salud de titanio, que no recuerdo mi última gripe y que no sé cómo duele la cabeza, pero estoy seguro que eso no durará por siempre, porque nada dura por siempre.

            ¡No es más feliz quien tiene más, sino el que disfruta lo que ya tiene!

            ¿Cómo no voy a tener una buena salud, si no atento contra ella? Los humanos actuales trasnochan, beben en exceso, abusan de sus horas de trabajo lo cual las convierte en improductivas, tienen relaciones tóxicas y aberrantes, sin entender que no las necesitan (esa es la alternativa) y se mortifican más de lo que deberían por las cosas que no podrán controlar.

            Esto que ves, es lo único que hay, no tengo que aparentar quien no soy para complacerte y complacer a tu ego. Si te parece que no soy de tu talla, pues, puedes marcharte, pero si acaso posees la actitud correcta para ser invitada al “open house”, a la fiesta permanente y divertida de mi vida, pues eres bien venido/a, sino, por favor, ni te molestes en acercarte, porque esta vida terrenal es tan corta que no quiero caras largas cuando poseo la alternativa de las caras sonrientes.

            Una vez más confirmo mi alternativa: es tu actitud la que prela en la manera de ver tu propia vida, no la mía.

           

TE QUIERO COMO A MIS LIBROS

TE QUIERO COMO A MIS LIBROS

            Si, te quiero a solas y en la cama.

            Lo seguiré diciendo porque así es el amor, es arriesgado, porque jamás sabremos si ella lo desea así, como lo proponemos, pero lo más importante hasta hoy, es ¡proponerlo!

            De repente ella lo desea compartido y en el ascensor, en el baño del avión a treinta y cinco mil pies o más común, en el baño de damas de aquel restaurant de lujo, donde nadie pensaría, nadie sospecharía, nadie podría imaginar, que un respetable señor como yo, vestido de traje y corbata, me deje colar por la rendija para atraparla infraganti con la ropa interior un poco desajustada producto del ejercicio de la micción.

            Pues sí, ha ocurrido y con sabrosura debo confesar que espero que siga pasando, porque es divertido, adrenalínico, sube la presión arterial con la misma intensidad que posee un ladrón inexperto, es en definitiva una loca aventura, que podría pasar por risible, de paso, no es ilegal, basta con hacernos un poco los borrachos, en caso de que nos encuentren, para disculparnos con cierto garbo y asumir que nos equivocamos de baño, además, en estos tiempos, donde algunos hombres desean ser mujeres, hasta podría verse natural, mientras esperamos que hagan obligatorio el homosexualismo cosa que puede ocurrir, por los caminos que ahora transitamos.

            Esta ola de acusaciones de acoso sexual, que ha relevado la anterior moda de gritar a los cuatro vientos su atracción por el  mismo sexo, está haciendo más daño que beneficio y procedo a explicarme: considero que me vería muy ridículo, saliendo en la televisión diciendo con cierto orgullo que me gustan las mujeres, de hecho siempre le recalco a mis hijos, que nosotros los caballeros no tenemos memoria cuando de intercambios de fluidos se trata, pero el ser homosexual no es tan importante, es simplemente una apetencia, una elección, que también es legal y además ¡no me importa!. Tengo amigos y amigas gays, que lo seguirán siendo con la única condición de que no me vendan el producto que no estoy interesado en comprar. Yo no acepto de nadie, que intente cambiarme de religión, que intente persuadirme de cambiar mi conducta, mi carácter, mis modales, mis apetencias y por supuesto mi sexo, el que lo haga, engrosara la lista de mis ex amigos y como todos lo saben, yo aplico la misma fórmula y seguimos siendo felices, pero a lo que voy: aquí en los Estados Unidos se acusa a cualquier hombre en Hollywood, con pasmosa tranquilidad, de conducta sexual inapropiada y sin formula de juicio, es pechado, depauperado, maltratado, porque lo dijo una mujer que aceptó el papel en la película, una mujer que aceptó en el momento (si acaso ocurrió) el tal acoso y yo me pregunto: ¿Por qué no lo denunciaste?, ¿Por qué perderías el empleo? ¿O serias mal vista en el corrupto ambiente?, pero ahora, después, de la propia vagamundería de guardar silencio cómplice, ¿si acusan?  

            Como podrán esperar de mí, no estoy de acuerdo con ningún tipo de acoso, como tampoco estoy de acuerdo con las vendettas.

            Yo las quiero a ellas, como a mis libros: a solas y en la cama.

 

LOS OJOS DE LA MALDAD

LOS OJOS DE LA MALDAD

            Por muchos años navegamos por allí, en diferentes buques y con diferentes tripulaciones. Es la tobera natural de esa corriente que viene del Este hacia el Oeste y que por geográfica circunstancia, toma velocidad al pasar entre las Islas de Curazao, Aruba y Venezuela.

            La mar se pica, el oleaje se intensifica, la cercanía a tierra, hace aún más peligrosa la navegación y nadie puede dormir durante este paso, por lo menos en los buques de porte menor. Todo se revuelve, inclusive los estómagos y el vómito queda en cubierta como prueba fiel de lo que digo, pero no deja de ser interesante. Considero que aquel marinero que no haya pasado al sur de Curazao y Aruba, pues solo ha escuchado la mitad del sonido y del mensaje del mar, porque es intimidante y también temible, pero siempre pasábamos obedeciendo la malcriadez y los trompicones de Neptuno en esa latitud.

            En la Europa de post guerra, los italianos, españoles y portugueses, hablaban en sus pueblos de Venezuela, imaginando el verde paisaje que tal vez consiguió a Cristóbal Colon. Aquellos quienes tenían familiares que ya habían huido a América, enviaban por correo, la aventura de un sitio donde estaba todo por hacer y aunque tenían razón, eso ahondaba aún más, la ignorancia y aumentaba el imaginario colectivo Ibérico, lusitano e italiano, que venían de sufrir una catástrofe de magnitudes bíblicas, con las locuras de Hitler, Mussolini y la pusilánime posición francesa, en fin, sus países, sus morales, sus estómagos, sus familias, sus casas, sus futuros estaban destruidos y algunos maduros, sabían que no tendrían tiempo biológico de poder ver la reconstrucción, porque el daño era muy profundo.

            Ante lo predicho emigraban a la sucursal italiana en Buenos Aires, en Argentina, donde me faltó agregar que también se hospedaron de manera permanente muchos alemanes criminales. Fueron otros al bello Uruguay, al Paraguay, Ecuador, Perú, Chile y Venezuela y en lo personal debo decirles que nadie se salva de esa bendición. No hay venezolano citadino, cuyo apellido no tenga una mezcla. En mi caso personal, infiero que andaluz y corso y todos prosperaron, todos llegaron a Venezuela a comerse el mundo y lo hicieron varias veces, porque todo estaba por hacer y además había democracia, comida, emergían grandes escritores, artistas, la educación de los niños era gratis, ¡imagínense que ganga! Y llegaban por oleadas a construir su nuevo país donde se hicieron millonarios y olvidaron la guerra y trabajaron hasta sangrar y les admiramos y me temo que lo seguimos haciendo.

            La necesidad, la persecución, el hambre, el miedo y la inmadurez, son cosas muy serias y por ello, el humano emigra, para ser en otro lugar el portugués, italiano o español humilde que llegó a Venezuela a mitad de los cuarenta.

            Una veintena de jóvenes venezolanos, han tomado la fatal decisión de huir hacia Curazao  a buscar futuro y su embarcación (vaya usted a saber las circunstancias de operatividad de la lancha) ha zozobrado en las aguas infernales y hasta hoy se han conseguido cuatro cadáveres tirados en la playa. Esto ha sido peor que la Guerra Mundial, porque jamás habíamos visto tan cerca a los ojos de la maldad.

EL BARNIZ DE LA CIVILIZACIÓN

EL BARNIZ DE LA CIVILIZACIÓN

            Esta noche asesinaría a su víctima número veintisiete, aunque dijo vigésimo séptima y seguramente, infiero y sospecho que salivaba de placer y expectativa, de excitación cuasi sexual.

            Con el bate de béisbol en la mano, se dejó correr por la escalera de incendios de la fraternidad Chi Omega, aquí en la Universidad Central Florida y eran las tres de madrugada de ese quince de Enero.

            Sin que la pobre se diera cuenta, fue asesinada a batazos y en vista del éxito siguió al cuarto de al lado y también asesinó con el mismo método a la joven estudiante, pero no pudo con la tercera, dice que una fuerza sobrenatural se lo impidió.

Theodore Robert Cowell era su nombre original, aunque tuvo más de cinco diferentes, bien saben que hacer eso aquí en los Estados Unidos es un simple proceso administrativo, pero el más famoso y popular era el de “Ted Bundy”, por favor no olviden ese nombre porque todo es absolutamente cierto y está documentado con sumo detalle.

Siempre me da mucha risa, cuando mi amiga la doctora, se burla de mí, cuando le insisto, “por favor no tienes por qué creer”, pero la entiendo cuando el barniz de la civilización nos tapa lo obvio, esa capa que no nos permite ver y sentir con la sensatez correcta lo que se encuentra siempre pasando en nuestro universo y cuando digo siempre es porque es permanente y sin recesos.

La abuela la había despedido en la puerta de la casa, cuando se iba a la Universidad. Ella, una abuela devota católica, le había enseñado a rezar el Santo Rosario y la nieta le había prometido con amor, que lo rezaría diariamente, inclusive si se quedaba dormida.

Ted Bundy, nació el 24 de Noviembre de 1946. Era inteligente de acuerdo a los registros universitarios donde estudió chino mandarín y fue asesor y mano derecha de un Senador, activista político y muy movido, seductor, amable, sonriente y ahora entendemos que psicópata. Mis amigos psiquiatras y psicólogos podrán corroborar que he descrito a un individuo con características casi del libro.

Murió en la silla eléctrica también un día 24 pero de Enero de 1989 a la edad de cuarenta y dos años, en la Florida State Prison, pero hasta aquí no llega el cuento, porque su inteligencia la usaba sobradamente no solo para matar a mujeres jóvenes sino para escaparse de la cárcel. ¿Qué les parece si les digo que se las arregló para huir de la prisión el siete de Junio de 1977 y fue atrapado el trece? Y lo volvió a hacer el treinta de Diciembre del mismo año y fue atrapado el quince de Febrero del 78.

El día antes de la ejecución pidió asistencia espiritual y dijo libremente que no pudo matar a la tercera muchacha (a la del rosario) porque una fuerza sobrenatural se lo impidió.

La joven, se había quedado dormida, como se lo prometió a su abuela, con el rosario en la mano.

El barniz de la civilización y la vida citadina, no nos permite mirar lo obvio, pero como siempre digo: “no tienen por qué creer”

 

 

UNA FAN ENAMORADA

            UNA FAN ENAMORADA

            Si, así mismo es el amor, distorsiona todo, obnubila las mentes más claras, confunde a los más recios, hace decir cosas tontas en la mayoría de los casos.

            Otras personas más inteligentes y sin enamoramientos lo simulan y por supuesto ellos mismos contribuyen a distorsionar para luego justificar ese sentimiento con una sorna sonrisa. Otros se hacen los tontos simulando estar obnubilados, la mayoría de estos especímenes ya llegan confundidos sobre su sexualidad, pero igual, poseen un objetivo claro e inconfundible, el cual es hacerse de algún poder.

            El amor es rico, yo he estado enamorado creo que la misma cantidad de veces que dejé de fumar, de manera que pudiese decir que tengo una respetable experiencia en ser un poco tonto, ¡pero no tanto!

            Imagínense, que Jorge Arreaza se enamoró de la hija de Chávez y todos inferimos que fue amor puro, puro de verdad, incontrovertible, porque como sabrán, que un tonto semejante sea actualmente el Canciller no es casualidad, hay un intercambio de fluidos presidencial, probablemente  gubernamental de alto nivel, que le ha hecho ser confiable para el sistema de saqueo y de justificación de la estrepitosa caída al vacío. El Gobierno Norteamericano ha incluido a cuarto funcionarios militares de alto rango en la lista de truhanes y este furibundo defensor revolucionario ha dicho lo siguiente:

En una serie de mensajes en Twitter, el canciller venezolano, Jorge Arreaza, afirmó que la portavoz del Departamento de Estado, Heather Nauert, y "el mundo entero deben saber que la FANB (Fuerza Armada Nacional Bolivariana) jamás se doblegará ante ningún poder extranjero".

"Y mucho menos ante las fuerzas imperialistas y guerreristas del gobierno supremacista de Donald Trump", agregó el ministro de Asuntos Exteriores en sus tuits, que exigen "respeto al pueblo de Venezuela y sus instituciones".

Arreaza añadió que la "vocera del Departamento de Estado de EEUU, @statedeptspox, debe entender que nuestra Fuerza Armada Nacional es profundamente Bolivariana y su interés superior es defender la independencia del Pueblo venezolano, obedecer su mandato popular y la autoridad del Gobierno”

            Por esta patraña que Arreaza se atreve a decir, olvidando a las fuerzas invasoras cubanas que han tomado a Venezuela y defendiendo a los narcotraficantes acusados, más lo predicho en los sinusoidales comportamientos de los enamorados, no puedo menos que concluir que el tonto Arreaza es ¡UNA FAN ENAMORADA!, muy enamorada y por ende díscola, poco lógica, terriblemente fuera de la realidad, solo el amor la mueve, solo el narcótico divino de la atracción la subyuga, solo la droga psicotrópica de mantenerse en la equivocación para no perder la cuota de poder que obtuvo en una entrepierna chavista, le ha obligado a abandonar toda dignidad (como sabemos hacer los enamorados), para conseguir la sonrisa aprobatoria del amante.

           

 

           

MAYORÍA APLASTANTE

MAYORÍA APLASTANTE

            Si, ciertamente somos muchos de este lado, del lado al que considero el correcto, porque si no, ¿Cómo creen que pertenecería a ese grupo?, ¿al grupo de la oposición?

            Somos mayoría, una mayoría aplastante así Tibisay Lucena diga lo contrario.

            Veía en esa búsqueda incesante de espiritualidad a un cura español que me encantó. Es de esas personas que te cautivan por esa profundidad y esas respuestas tan llanas y sinceras, fuera y a la vez lejos de todo modismo y si no te interesa puedes dejar de verlo, pero hay cosas que no se discuten y allí voy: que al agua se le denomine H2O, es indiscutible, es irrebatible. Que 3.1416 sea el numero Phi, también ¿Quién puede ir en contra de ello? Que el Diablo exista lo debaten aquellos echones arrogantes agnósticos que piensan que nunca morirán, pero ese es su problema, se creen con la potestad de discutir lo irrebatible, claro que existe el ángel caído, el maligno, el obscuro, el perturbador.

            ¿Saben qué? Que Cristo y yo somos mayoría y cuando entendemos esto, lo demás vale mierda, como dijera cualquier cubano de Hialeah, pero a lo que vamos mis amables lectores: no he cambiado mi tenor, no señor, aquellos que me leen desde hace tantos años podrán entender que el ser católico nada tiene que ver con la tontería de aceptar a los que se acomodan de acuerdo a sus facilidades y paso a explicárselos mejor con un pensamiento que viene a mi sinusoidal mente en este momento y como es de esperar no recuerdo donde lo leí, pero me encanta: “las espinas pinchan solo si se pisan, pero no si se besan”

            Más de un ignorante podrá decir: ¡Soy ateo absoluto, gracias a Dios y a mí no me joroba nadie sin antes haber sido mi víctima! En cambio yo podría decirles que esa dicotomía absurda de los decires nada tiene que ver con la inteligencia y la ciencia, porque esta última, la ciencia, es tan joven que no entiende a la religión.

            ¿Saben Ustedes quien es el portavoz de la asociación nacional de exorcistas en Italia? Pues es el psiquiatra Walter Castoli, quien entendió lo predicho con meridiano acierto.

            En el código de derecho canónico, en su aparte 1171, se habla de tratar con la reverencia apropiada a las cosas sagradas y es en estos tiempos donde las cosas sagradas son poco reverenciadas, siendo tan sencillas como la liturgia de la comida en la mesa, el respeto a lo que representan los padres, al amor matrimonial, a la fidelidad, pero tranquilos, eso cambiará, si entendemos que la lujuria, la gula, la insidia por nombrar solo tres, forman parte de la naturaleza humana, indómita e insubordinada y normalmente comandada por el maligno. Por el contrario, si comprendemos que Cristo y nosotros somos una mayoría aplastante, entonces ya sabemos que todas aquellas tentaciones que en lo personal me subyugan, son susceptibles absolutamente de ser dominadas.

            A veces pienso que hubiese podido ser un buen cura, hasta que me veo al espejo.

 

ANTÍDOTO PARA EL VACÍO

ANTÍDOTO PARA EL VACÍO

            ¿Y porque estas triste?, le pregunté a una atribulada y evidentemente taciturna amiga.

            Estoy triste porque no sé, no tengo motivo para estarlo, pero ¡estoy triste!

            Íbamos en mi carro, porque me acompañaba al odontólogo y en la antesala estaban cuatro personas. La dependiente me atendió con la sonrisa y la calidez de siempre y me dijo: “Mi Papá leyó su libro, que bueno que vino porque pude decírselo, además le gustó” y yo tan solo le respondí: lamento su mal gusto; y ambos reímos, inclusive mi triste amiga y las personas de la recepción.

            Me senté al lado de una venerable anciana, que me miraba expectante, hasta que le dije: si señora, soy escritor, ¡nadie es perfecto!; y volvieron a reír.

            Silencio, todos metidos dentro de sus teléfonos y yo con mi libro de turno en las manos y se me ocurrió preguntar a un par de jóvenes que estaban allí con su madre: ¿Por qué todos cuando venimos al odontólogo ponemos cara de miedo, como si no fuéramos a salir nunca de aquí? Y la dama mayor me repreguntó: ¿y Usted tiene miedo?, pues claro, -le contesté absolutamente serio-,  le tengo miedo a casi cualquier cosa después de haberme casado y todos volvieron a reír.

            Bernardo, se escuchó, puede pasar.

            Al entrar, Belkis, la higienista, con un tapa bocas como si me fueran a operar del cerebro, me informó que había visto la entrevista sobre el submarino argentino y sin esperar respuesta, la entrevista de la presentación de mi más reciente libro, me preguntó que como estaba Camilo Egaña (conociendo de nuestra amistad), que parece que María Elvira salió del aire y yo expectante me di cuenta que sabía más que yo de mi propia vida y se lo dije y volvimos a reír.

            Cuando salí al exilio, hace más tiempo del que recuerdo, mi Padre me repetía en aquellos aciagos y turbios tiempos: “Ríe y el mundo reirá contigo, llora y llorarás solo” y creo haberle hecho caso al respecto, porque la queja nada construye, al contrario, logra opacar tu dialogo interior y nunca jamás sabrás porque no estas contento, pero te lo estoy diciendo, aunque por ahora no lo comprendas.

            La llave se perdió, una llave importante de una propiedad y la busqué, por todos los lados posibles, ¡pero es que estaba y ha estado en la biblioteca siempre!, mi hijo me ayudó a voltear el apartamento hasta que dije: ¡hey, estoy actuando en contra de lo que creo, esto me está estresando mucho! ¿Sabes qué? Dejémosle este trabajo a San Antonio de Padua, él sabe lo que tiene que hacer y para variar, ambos reímos, porque “lo verás cuando lo creas y no antes”

            Esta noche al llegar a casa, me paré frente a la biblioteca y algo me indujo a tomar esa bella novela (ya leída, hace tiempo) titulada “Otra vez adiós”, de mi admirado amigo Carlos Alberto Montaner y al sacarla de la estantería, cayó al piso la llave y tan solo se me ocurrió decir el nombre del Santo.

            Cree y ríe, ese es el más certero antídoto para el vacío.