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Sunday, February 28, 2016

LA MUERTE DE FERNANDO


LA MUERTE DE FERNANDO

            Conocí al Fraile en la cena divertida de ayer. Llegó parco y humilde, invitado por mis amigos y se me acercó con la actitud de quien sabe cuánto les admiro, es esa mirada selectiva que poseemos los humanos que nos detenemos a darnos cuenta de esas cosas.

            En el jardín nos reunimos a hablar a solas y me llenó el alma de santidad y de esperanza por la humanidad. Es franciscano de una orden mendicante del siglo XIII y hace 23 años comparte su tiempo entre el monasterio y la casa hogar donde aloja a 44 niños especiales, abandonados y huérfanos. Son 176 comidas diarias en el país del hambre y la apatía, porque está en un pequeño poblado cercano a Barquisimeto en el Estado Lara de Venezuela.

            Su hijo Fernando era un niño de unos ocho años de madurez mental en el cuerpo de un hombre de 36. Salía con su permiso al centro comercial, donde le querían y pasaba sus días haciendo algunos mandados que le distraían y le hacían sentirse útil. Fray le había ensenado a cruzar las calles de acuerdo a la luz del semáforo y así lo hizo hasta que el funcionario del gobierno, ebrio y a alta velocidad, decidió no respetar las leyes de tránsito y en su camino consiguió a Fernando quien cumpliría anos al día siguiente y su fiesta seria en un Mac Donald pagada por un feligrés, junto a sus otros 43 hermanitos. Fray con esfuerzo le había comprado aquella camiseta de Los Cardenales de Lara, porque le encantaba el béisbol.

            La noticia llegó como una saeta al corazón, Fray llegó al hospital público y le consiguió consciente aun y el niño antes de cualquier cosa le pidió disculpas, pero él había hecho caso a la luz y Fray conmovido le limpió la sangre y la tierra, le habló del cielo del que ya sabían y el médico le informó de sus 3 fracturas de cráneo.

            El velorio fue en la casa hogar, solo ellos, solo la familia de la orfandad pero del amor, sin un solo bolívar en el bolsillo para enterrarle, sin flores, solo amor y llanto.

             A las nueve de la noche tocaron a la puerta y era una señora distinguida que preguntó si allí vivía Fernando, porque no le había visto en el centro comercial y estaba preocupada y allí también se derritió en el dolor. Fernando fue enterrado el día de su cumpleaños y cada tienda mando un arreglo floral, fueron sesenta en total, las flores no cabían en la sala de la pequeña casa. El periódico “El tiempo” le dedico dos páginas completas a su vida y a su alegría y Fray nunca pensó que le quisieran tanto.

            Cuarenta y cuatro niños viven de la caridad, pero llenos del amor de su padre El Fraile y la distinguida Señora pagó el entierro al enterarse de esta inmensa obra, que me llena, como lo dije antes, el alma de santidad y de esperanza por la humanidad.

            Fue un privilegio conocerle ayer, ha sido la mejor cena a la que he ido y al alejarnos de los comensales para tener en primera persona esta historia de amor, ¡fue una bendición de Dios!

Saturday, February 27, 2016

EL SONIDO DEL SILENCIO


EL SONIDO DEL SILENCIO

            ¡Una bendición de Dios!

            A las diez de la mañana pude hablar con Federico. El ábside completamente azul y con vientos que rolaban del norte al noroeste y una temperatura de aire acondicionado al aire libre, ¡solo en la Florida!

            Tuvo la gentileza de darme la maniobra, maquinas en mínimo, grata conversación y una caída a babor hasta entrar al canal.

            Pasado el puente de Key Biscaine, puse proa al viento e izamos el foque y la mayor y la caída a la banda fue amable hasta el disparo en que se inflaron ambas velas, apagué el motor y ya no conversábamos, sin darnos cuenta estábamos escuchando el sonido del silencio.

            Federico es un oficial retirado de la Armada Uruguaya, de impecables modales y profundo conocimiento de la mar, fue de Operaciones Navales igual que yo, vive a bordo de su velero y es mi vecino muy apreciado. Sus invitados, Ceverino y Blanca, un matrimonio de origen uruguayo también, que huyendo del frio de New Jersey vinieron a estas playas, se embarcaron. Ceverino llegó en un momento a preguntar: ¿oigan marineros y cuándo es que van a hablar en español?

            El día de ayer fue una bendición, estuvimos exactamente donde el bardo Andrés Eloy lo describió: “bajo el azul del cielo y sobre el azul del mar”

            “La manga de la escota, cae a estribor y amura la punta marcando 30 grados relativos a tu rumbo, cobra el estay de la proa, me afecta el viento de aleta, cae a babor”…ese era el lenguaje, esa era la jerga a la que estamos acostumbrados los marineros, mientras Ceverino aseguraba que era un consumado pescador y que hasta a Mobby Dick había clavado su infame arpón.

            Pasando por la cuadra de babor a Nixon Beach, entré al estrecho y protegido canal, donde aproé al viento y entre casas de extremo lujo, hicimos un silencioso y profesional fondeo, apagamos todo ruido, solo la brisa y el pensamiento, solo la impresión y el silencio, solo sol y mar y no tuve otra opción que violar la cuaresma, por cuanto estos uruguayos carnívoros, no comen otra cosa e hicimos una parrillada con sabor a vida y con gusto a mar, mientras Ceverino lanzaba su vara de pesca y sacaba a algunos vergonzosos peces que luego lanzaba al mar y no puede menos que preguntarle: ¿y porque vives en New Jersey, estás loco?

            Ayer fue una bendición de Dios, siempre lo es, pero escuchar el silencio en la grata compañía de marineros, no tiene precio. Por los momentos Ceverino se muda a Miami junto a Blanca, Federico y yo atracamos su velero y tomamos el whisky que nos merecíamos, mientras la vida continua en la bella y amable Miami, que me ha abierto los brazos, como lo hará próximamente con el frustrado pescador Ceverino, ¡el uruguayo!

Thursday, February 25, 2016

EL DIPUTADO ROQUE


EL DIPUTADO ROQUE

            Después de “Cosita rica”, cuyo tema fue compuesto e interpretado por el actor, comediante, compositor y creo que cantante Roque Valero, nadie tiene dudas de sus aptitudes hacia la comedia y la música.

            Furibundo defensor de la tragedia gubernamental, jamás pensó llegar a la Asamblea Nacional, pero ¡sorpresa! Hoy llegó y como Diputado suplente. Por supuesto en esta nueva Asamblea plural y democrática se le da más cordial bienvenida a su disidencia y posición política, solo debe explicarla con la contundencia y probidad para persuadirnos a todos de que su pensamiento es el camino a seguir, ¿parece fácil verdad?

            Su oratoria política parlamentaria, debe tener técnica, conocimiento y solidez. Es ese individuo que como él fue escogido, (así sea como suplente) para que exponga en nombre de sus votantes y el pueblo en general, sobre la conveniencia o no de la aplicación o derogación de tal o cual artículo de cual o tal ley, de manera entonces que en el caso del cantautor revolucionario estamos en un leve problema de conocimiento.

            El más redondo concepto de la oratoria que en múltiples lecturas he encontrado es el siguiente: “es el arte ciencia de hablar en público con corrección y belleza con la única intención de persuadir y convencer”

            No crean que él es un improvisado, no, él ha hecho telenovelas, discos, compone canciones y también ha hecho teatro, cine y por supuesto le hemos visto hasta en personajes cómicos en la televisión, cosa que no le demerita, al contrario, pero de allí a tener un conocimiento del complejo mundo del parlamento y sus reglas, de esa práctica con la que da cátedra Henry Ramos Allup, hay todo un abismo, por supuesto Ramos Allup, no es cantautor, -que yo sepa-, no ha hecho telenovelas, ni se le han editado película alguna, pero es que no estamos hablando de los medios sino del poder legislativo.

            Nacido en 1974 ya pueden calcular su edad y se formó en las artes en diferentes planteles, mas nunca en la legislación o la práctica de la ley, cosa que tampoco le quita mérito alguno. Maduro conoció las capitales del mundo cuando fue Canciller de la República y parece que lo hizo tan bien que llegó a Presidente.

            El madurismo, si es que existe (porque ya el chavismo sin Chávez huele a quimera), llevó a la Asamblea una furibunda barra escandalosa como los que no tienen razón y el Presidente, el malvado Presidente Ramos Allup, ante la bullaranga desproporcionada de la chusma, canceló la sesión y el Diputado Roque no pudo demostrarnos su capcidad. Algo conspira contra Roque, algo no anda bien con los planetas y los astros que no se le alinean. “Cosita rica” ya no está al aire, nadie le cree su voto de pobreza y todos saben que él antes no era así, de manera que nos han quitado la oportunidad de disfrutar de su furibundo discurso revolucionario.

            Recomiendo al Diputado suplente Roque Valero, que no desmaye en su intento de demostrar al país su capacidad parlamentaria.

Wednesday, February 24, 2016

PELUCA WARNING


PELUCA WARNING

                Después de salir de esa exitosa reunión en el Down Town de Miami, decidí caminar junto con la sonrisa del triunfo por las calles. No solicité mi vehículo al valet parking, subí el cuello de mi traje para protegerme del intermitente frío de este invierno inentendible de la ciudad del sol y me hice a pie por Flagler, cuando la ola de viento me castigó. Saqué mi teléfono celular para ver el tiempo, esa vieja costumbre de estar pendiente de la meteorología aprendida en los años de mar y la aplicación de mi teléfono indicaba una muy baja temperatura para estas latitudes amables y una velocidad de 17 MPH, proveniente del Este, o sea, del mar y no pude menos que reír al pensar que ni siquiera las múltiples capas de laca en la siempre bien peinada cabellera de Donald Trump, aguantarían tal brisa.

                Mi generación latinoamericana que ha vivido todo el proceso desde la llegada a su fin de la entrada en mala hora del comunismo. Esa generación que casi fue mordida de cerca por la culebra del desamparo y la corrupción, le tiene miedo, pero mucho miedo a cualquier bejuco que guinde de las ramas del árbol de la democracia, porque como planta sarmentosa y trepadora, se hace de las instituciones y la buena fe de los derechos para precisamente trepar hasta el poder y eliminar por inanición al árbol que la alimenta.

                En 1992 pudimos ver a un flacuchento Teniente Coronel fracasado en el golpe de Estado a la Presidencia de Carlos Andrés Pérez, decir que por ahora los objetivos no habían sido alcanzados, que depusieran sus armas y yo me preguntaba desde mi bordo por los muertos de la aventura del estúpido.

                En el “Príncipe” de Nicolás Maquiavelo, hay todo un Capítulo dedicado a la toma del poder por la fuerza, como lo intentó el prenombrado saqueador.

                Luego, desde un discurso separatista, de los buenos contra los malos, de los negros contra los blancos, de los honestos contra los corruptos, de los pobres contra los ricos, de los probos contra el imperio, fue socavando la voluntad del pueblo inculto y militarista como lo ha sido Venezuela y ya sabemos los resultados que aún no terminan para el momento de esta edición.

                En la mañana de hoy pude ver con detenimiento lo que se llama en Inglés TORNADO WARNING, o sea, alerta de tornados, por allá al noroeste de la península, para Trump pudiese ser alerta de peluca, pero no puedo evitar escribir sobre mis inseguridades en materia de bocones, patanes, gritones arrogantes, abusadores de la palabra y la paciencia, expertos en llevar a la política a la refriega personal, al patíbulo, al charco del absurdo, cuando conocemos la altura de las campañas presidenciales recientes, como el caso de Bill Clinton, Bush (Padre e hijo), Obama, Reagan y otros, de manera que las comparaciones siempre son poco elegantes, pero cuando se trata del destino del país en manos del hombre de la trampa, debemos detenernos a meditar un poco entre la venganza de aquellas cosas que tal vez no nos gustan del todo, contra las ventajas que brinda este sistema.

                Debe quedar claro que no acuso a Trump de comunista, pero desde la novena paila del infierno de la Divina Comedia de Dante Allighieri, Chávez pudiese tararear aquella canción interpretada por Juan Gabriel: ¡te pareces tanto a mí!

 

 

 

Tuesday, February 23, 2016

EL PADRE ANTONIO Y SU MONAGUILLO ANDRÉS


EL PADRE ANTONIO Y SU MONAGUILLO ANDRÉS

            En el consultorio del odontólogo, nos pusimos a conversar. Ella, una mujer madura y yo un pecador consumado, le pregunté de donde era y me dijo que originalmente de Perú, pero que había vivido toda su vida en Italia, específicamente en Roma, luego en Nápoles y también en Sicilia.

            ¿Y conociste el vaticano?, si por supuesto, centímetro a centímetro.

            ¿Y Usted ha estado en el Vaticano? Me preguntó; no, pero lo conozco milímetro a milímetro y ¡no me creyó!

            Estudié filosofía y teología y yo pensé que la tarde ya se había pagado, porque nos enfrascamos en una conversación sumamente grata y poco común, mientras un individuo maduro sentado a dos sillas de ella nos observaba estupefacto.

            ¿Llegaste a conocer los archivos vaticanos?

            Si por supuesto, porque fui religiosa por veinte años.

            Hablamos del pentateuco, del celibato y del voto de pobreza, de los ateos y agnósticos, de Bernini y del passetto del Castello de San Ángelo, también de las cuatro Basílicas pero por sobre todo de Santa María del Poppolo.

            Cuando entramos a conversar sobre el oscuro pasaje histórico de la simonía, del Concilio de Nicea, de la cruzada Albiguense, su vecino, el hombre sentado a su lado, ya había dejado su celular a un lado y nos prestaba atención como quien está en una clase de sistemas automáticos de control siendo abogado, su cara de ignorancia, de asombro, era tal que me hubiese gustado tomarle una foto.

            ¿Y cuéntame?, a ¿qué orden perteneciste?

            Yo fui Franciscana.

            ¿Y Usted a que orden perteneció o pertenece?

            Yo no soy sacerdote, ¿realmente cree Usted que con esta cara yo puedo ser sacerdote?

            Discúlpeme Señor pero no le creo, como tampoco le creo que no conozca el Vaticano, es Usted un cura muy mentiroso y ambos reímos.

            De acuerdo a mi experiencia no tengo dudas que es diocesano-me dijo- y le refuté su afrenta para asegurarle a esta altura de la conversación y en vista de que nada me creía, que era un sacerdote pasionista y comencé a hablarle de la orden y su historia.

            Por cierto, murió Umberto Eco, ¿leíste “el nombre de la rosa”?

            Si por supuesto, era uno de los libros prohibidos, pero lo leí a la luz de la vela, escondida y le devolví la jugada diciéndole que ella fue una monja poco obediente y hasta insubordinada y se ruborizó.

            Cuando entramos a las escrituras, al desuso del Arameo y a la simbología católica de origen egipcio y asiático, la dama ya no tenía ninguna duda y me preguntaba cosas que contestaba desde mi asombro, porque la mente trabaja de manera sinusoidal, realmente no recuerdo donde había leído lo que contestaba, pero ella asentía en una suerte de prueba académica para salir de sus dudas.

            ¿Y que está leyendo?

            Los enamoramientos de José Marías y por primera vez me dijo: Padre y ¿considera que ese libro con ese título es apropiado?

            Se despidió pidiendo mi bendición y no sé si hice bien, porque la duda me asalta en si realmente soy el Padre Antonio o tal vez su monaguillo Andrés.

 

Monday, February 22, 2016

EL NOMBRE DE LA ROSA


EL NOMBRE DE LA ROSA

            En la familia bien sabemos que la lectura es un infalible antídoto para casi cualquier endemia del alma, ayer mismo me tumbé sobre la cama de mi hijo a ojear un ejemplar de la “Divina Comedia” en inglés y no pude menos que preguntarle: ¿Por qué leer un libro tan complejo del siglo XIV en otro idioma?

            Mi hermano menor, me mandó un ejemplar en aquel ano 2007, turbulento de soledades y en mi mente trataba de figurar la geografía del sitio donde está aquella Abadía francesa, donde cosas terribles pasaron, también por aquellos siglos que Umberto Eco diagrama en la mente de sus lectores con magistral elegancia y pulcritud.

            “El nombre de la rosa” se convirtió en una gran referencia de ventas y hasta una película pude ver después de haberlo leído, pero a lo que voy: el autor falleció este mes de Febrero, a los ochenta y cuatro años de edad en su casa en Milán, en ese apartamento que es su inmenso estudio en el que se calcula una biblioteca de 30.000 ejemplares.

            Escribió sobre el paso laxo hacia la muerte en 1997 y su páncreas le jugó una mala pasada.

            Se autodefinió como un optimista trágico después de haber leído a Emmanuel Mounier y conceptualizó al internet como la “invasión de los imbéciles” porque es allí donde cualquiera de ellos escribe públicamente con las falencias propias de las personas mal preparadas entre las que probablemente me encuentro, porque antes los imbéciles también escribían pero nadie los publicaba, lo que hacía de la lectura un ejercicio más depurado en cuanto a calidad.

            Le preguntaron si ¿escribía para él o para los demás? Y su respuesta coincide con mi manera de pensar: “el escribir es un acto de comunicación”, se escribe para comunicarnos, para hacer conocer nuestro pensamiento, nuestro trabajo, para recibir también la retroalimentación, del lector, del pensador.

            Umberto Eco se especializó en una materia encantadora, la SEMIÓTICA y fundó la cátedra e investigó durante la vida entera sobre ella.

            Cuando muere un escritor, queda su legado, por ello nunca muere, por ello, sea creyente o no, la resurrección católica pasa a un segundo plano, cuando ya vive otra vida desde sus historias e investigaciones, desde sus misterios y pulsiones. Fue un gran artista, investigador, escritor y profesor de multitudes y como nadie es perfecto, era italiano y por ende irritable, pero afable, de mal o buen humor, pero italiano.

            No sé si lamentarlo, porque Eco, a quien conocí bien, como se conocen a los escritores, desde sus letras, pasó a formar parte de esa mitología que envuelve a los creadores después de su muerte física y comenzarán las especulaciones sobre su personalidad y su trabajo, mientras él, quien renunció motus propio al catolicismo, se presenta ante Dios en el plano vertical donde ya no puede escribir sino en sueños. En, “El nombre de la rosa”, esa novela gótica, esa crónica medieval, ese relato ideológico en clave, donde el personaje Baskerville, esclarece los crímenes en la abadía benedictina, es el salvoconducto para haber ganado sobradamente el cielo.

Thursday, February 18, 2016

POLÍTICA PARA JÓVENES


POLÍTICA PARA JÓVENES

            Como es de esperar en estos tiempos de barbarie en Venezuela, muchos se han aislado de ella, nada quieren saber, ni participar, otros por el contrario la asumen con la responsabilidad del futuro y entienden que es tan importante que no se debe dejar en manos de los improvisados y holgazanes.

            Él, es ese alumno que siempre pregunta cosas inteligentes esperando inteligencia, es esa persona dado al ¿Cómo? ¿Por qué? ¿Para qué?  Esa deontología de los filósofos inquietos intelectualmente y yo lo entiendo porque yo también fui así.

            Profesor, disculpe: ¿y para qué sirve una integral? ¿Qué sentido tiene calcular un límite? ¿Porque usar algoritmos? Y los maestros me veían con reticencia.  

            Yo lo conocí en el aula, sentado en la primera fila para no perderse ni un minuto de la clase, preguntaba siempre, disentía de algunas de mis opiniones y eso a mí en lo profesional ¡me encanta!
            Como yo también lo hacía, se me acercó para decirme que había escrito un libro y que necesitaba ayuda para editarlo y a los valientes siempre les digo la frase mágica: ¡te voy a ayudar!, porque como ya lo hemos escrito, se requiere de valentía para escribir y más aún para publicar. Seguramente muchos de Ustedes que me leen han escrito y sus miedos no le permiten publicarlos, por considerar que son vanos, insulsos o poco profundos, pero en el caso de Humberto Hernández, joven inteligente y valiente, sabe que a sus cortos 26 años, su libro “Política para jóvenes” se transforma en una referencia para sus congéneres, para sus pares, que requieren de ese lenguaje que les motive a estudiar la ciencia política y a ejercerla desde dos parámetros sutilmente separados, pero unidos en el ejercicio del deber, los cuales son: la honradez y la integridad.

            Me gustaron sobremanera el primer Capítulo titulado “Me encontré con la política” y el Capitulo II: “Agátocles y la toma del poder por la fuerza”, por supuesto el Capítulo V: “Un cambio de conciencia” y miento, estoy siendo avaro, porque la imbricación de cada capítulo es magistral en este novel autor que nace, referenciando y entendiendo lo complicado de la autoridad con probidad y el liderazgo desde la cultura política, título del Capítulo VII. En unas cien páginas el Licenciado Hernández, mi avanzado alumno, nos ilustra con sobrada maestría, nos inspira a entender que lo que sucede en Venezuela es un aborto de la inteligencia, un accidente histórico, pero sin entrar directamente al ataque, cosa que hace de su trabajo, una magistral obra de amabilidad y de consenso, de invitación al empuje del elefante dormido, hacia el futuro y la prosperidad.

            Este oficio de editor es realmente reconfortante, cuando se tiene el honor de publicar obras de esta valía. Felicidades al valiente autor que como todos será criticado, pero seguramente será mucho más felicitado, pero ¡siempre admirado! y su libro “Política para jóvenes” se convertirá en referencia también para los viejos que solo persiguen el poder en el Macondo latinoamericano, sin entender realmente la vocación de servir.

Monday, February 15, 2016

UNA NOCHE DE BUENOS BESOS


UNA NOCHE DE BUENOS BESOS

            Sobre el hombro de mi amiga, pude sentir que me miraba desde lo largo de la barra del restaurant y a un descuido le guiñe el ojo, acompañado este, de un gesto para vernos en el pasillo de los baños,  allí, sin mediar palabra le entregué mi tarjeta con la dirección de mi apartamento de Coral Gables y la hora en que nos veríamos.

            Apliqué ese viejo truco del dolor de cabeza, pagué la cuenta y llevé a mi amiga excusándome a su casa, para correr a mi apartamento donde estaba ella en el lobby, parada con sus inmensos tacones, cual alta era. Nos saludamos frente al guardia de seguridad como si fuéramos viejos amigos. Lo único que evitó que la desnudara en el lujoso ascensor era la cámara de seguridad en el ángulo derecho, pero solo pensaba en destapar la Champaña que esperaba helada en el vacío refrigerador. Tenía una belleza suprema, extraña, elegante, seductora, un cabello cortado a la altura de los hombros, tan rubio que podía pasar por cano. ¡Madura como yo y segura de lo que quería!

            Al despertar, me miré frente al espejo, llené de hielo y agua el lavamanos, mi cara ajada delataba los excesos de anoche, mientras tanto pude ver, dos botellas de Champaña, invertidas, boca abajo dentro del recipiente dorado de metal que ahora estaba lleno del agua del hielo de anoche y decidí ahogarme en el lavamanos a ver si con eso podía mitigar la farra.

            En pleno buceo helado, recordé que no recuerdo su nombre, ¡qué paradoja!, ¡recordar que no recuerdas! Y le escuché recogiendo lo que creo era su collar de piedras color ámbar o algo así. Fue una buena noche de besos, de intercambio de fluidos, pero no lo volveré a hacer, ¡siempre lo digo!

            ¡Sí señor, fue una buena e irresponsable noche de diversión y de sexo desenfrenado!

            Debo pedir excusas por mi mala intención, pero hace muy poco escribí algo similar, pero sin la parte del sexo, si, discúlpenme. Escribí sobre la designación del Ministro de Economía productiva Luis Salas, que ahora, al igual que el individuo de los párrafos anteriores, se ha levantado después de la farra de anoche, después de la celebración increíble de haber sido designado MINISTRO, eso no se puede creer, ¡que viva la revolución socialista e igualitaria, donde los ignorantes si podemos! Que saquen la Champaña para celebrar, pero, si, al día siguiente la resaca terrible y despiadada y para el momento de esta edición ha sido despedido y esto posee al menos dos lecturas: o es más incapaz que Maduro, cosa que le pondría en un sitial nunca antes visto a nivel mundial, o la Champaña era de buena calidad y se dio cuenta que no podía con la rubia de anoche, que era mucha hembra para él, que nada tenía que decirle para seducirla y que seguramente eso era una trampa de los malvados de la derecha.

            ¡Ex Ministro Salas, la noche de anoche, fue una de buenos besos y ya amaneció!

           

           

Friday, February 12, 2016

UN CUENTO DE LUZ


UN CUENTO DE LUZ

            Con frecuencia inaudita, consigo a personas que me informan sobre su misión en la vida y a esta altura de la edad, guardo un santo silencio para no burlarme del misionero.

            ¡Es que mi misión en la vida es ayudar a la humanidad a ser más feliz! Otros, la mía es motivar a los desamparados, porque la mía, ¡esta si es importante!, es que a mi alrededor todos estén muy contentos.

            Resulta y a la vez acontece que eso no es cierto, están actuando desde donde creen que son altruistas para obtener el beneficio del comentario y venderse como desinteresados en un mundo lleno de ellos.

            Ella leyó uno de mis libros y en la clase decidió hablar sobre el capítulo “Los escritores”, se levantó con seguridad después de muchas horas de movimiento cerebral, movida como todos, la observé en cada gesto y con la seguridad propia de aquellos que descubren su misión, habló con pasión, para entender que su trabajo no le pertenece y que su vocación está dada a las letras y me hizo saber sobre su ensayo en esto de escribir.

            Una película que recomiendo ampliamente es “El cambio” de Wayne Dyer, desarrollando una trama que coincide con mi actual manera de ver las cosas, al sacar esa pulsión incontrolable de hacer algo, más por vocación, más por amor que por obligación y allí nacen los artistas, los escritores, los músicos, esos extraños seres que viven escondidos dentro de la masa inconforme que a la vez vive en las ciudades, llenas de la rapidez de la comunicación y el absurdo.

            A todos les voy a decir por primera vez cual es mi misión: en primer lugar ella no existe como tal, porque mis días se llenan de diferentes misiones, pero la principal misión que abordo con profunda vocación es divertirme, es estar alegre, es disfrutar de las grandes cosas que normalmente son gratis y todas, absolutamente todas las prenombradas son en soledad, porque la vida, o por lo menos la mía, es una fiesta y el que desee venir está cordialmente invitado.

            Luz nos dejó saber sobre su muy profunda intención de abordar la escritura y hacer su primer libro de cuentos, también quiere hacer una novela, al final lo que desea es entregarse al placer lúdico, narcotizante, de poner en correcta formación el código de veintiocho letras para hacer de su vida la fiesta que nos merecemos.

            Me mandó ese cuento que guardó por años y que solo conocían sus nietos, cuando debutó como abuela y el dinosaurio Dino, no era malo, al contrario, era amigo de los niños y aunque me cautivan los cuentos de Borges y Hemingway, nunca pensé en leer un cuento de luz como el que mi avanzada alumna me mandó buscando adrede mi opinión. Pues aquí la tienes mi querida Luz, porque el escribir es una de las prácticas más sublimes que llenará tu vida del dulzor de la admiración y lo agrio de la envidia, de aquellos menos valientes que no poseen la solidez para desnudarse frente al papel.

Friday, February 5, 2016

EL ESCAPE DE LA INTELIGENCIA


EL ESCAPE DE LA INTELIGENCIA

                Por algún lado se ha ido, se ha escapado, se filtró por los resquicios más pequeños y con ella su hermana la prudencia, también creo que tolerancia no aparece.

                En la batalla de Eylau, durante las guerras napoleónicas en Febrero 1807, en la Prusia oriental, la historia refleja que se enfrentaron los ejércitos ruso y francés bajo las más severas condiciones de frío y se asegura que es la batalla librada históricamente con el tiempo más inclemente. El Coronel francés de nombre Chavert, al mando de un regimiento de caballería, recibió un brutal sablazo que le abrió el cráneo desde el occipucio a la ceja derecha, formando, en palabras de Honorato de Balzac un “costurón prominente” quien añade además, que el primer pensamiento que semejante herida sugería era “por allí se le ha escapado la inteligencia”

                Como es de suponer, el nombrado Coronel fue dado por muerto. A la inmensa herida le agregamos que por encima de su cuerpo pasaron legiones de caballería al galope hacia la batalla, le pusieron en una pila de cadáveres y allí sorpresivamente despertó para asombro de todos.

                Una pila de cadáveres la tuvimos también el 4 de Febrero de 1992, más o menos unos cuatrocientos hombres de ambos bandos, cuando el Teniente Coronel Hugo Chávez, (quien me acusó a mí de traidor a la Patria), traicionó su juramento, traiciono a la Patria, a la democracia, a sus hombres a quienes llevó engañados, traiciono al Ejército y todo porque él y un grupo de asaltantes mal formados, creyeron ser los salvadores del gentilicio que desde su punto de vista estaba pasando mucho trabajo, habían pobres, la desigualdad social de acuerdo a ellos, era abismal y como es evidente, aseguraban que había una muy mala repartición de la riqueza y ahora les entiendo.

                Este intento de golpe de Estado, que falló, teniendo a su favor todas las variables que hemos estudiado en la Escuela de Guerra, le faltaba una muy importante, una variable difícil de medir y que no está en los libros, no aguanta una planificación, no permite medición exacta, la cual es la INTELIGENCIA.

                Celebraron de manera risible una epopeya donde se asesinaron venezolanos y sus memorias aun reclaman decencia, soldados y civiles llevados al matadero por el capricho de los malformados o creo que deformados militares, continua la saga del absurdo, mientras permiten el escape de la inteligencia, por Maiquetía o por la web.

                Nada hay que celebrar, al contrario, nada hay que ensalzar, Hugo Chávez fue un pillo que tuvo al menos palabra para cumplir lo que había anunciado, porque ahora todos son pobres, ya no hay muchos, son todos, y por ende, ya no hay de acuerdo a lo precitado desigualdad social y ciertamente la repartición de la riqueza ha sido llevada con máxima eficiencia a sus bolsillos y sus cuentas en Andorra, los Bancos Suizos y Chinos.

                Todavía quedan personas que avalan el saqueo siendo pobres, todavía no entienden del desfalco que hicieron a sus vidas, ¡creo que se les ha escapado la inteligencia!

Thursday, February 4, 2016

UN NERVIO CELULAR


UN NERVIO CELULAR

                En la ducha, el agua pasa intempestivamente de caliente a helada, la mente se nubla, cada célula del cuerpo se crispa, cada movimiento se hace torpe, parece más bien un stroke, un pánico incontrolable, se cae el jabón, arden los ojos por el enjuague, no podemos ver, tan solo pensamos en las consecuencias, fue un desacierto sin lugar a dudas, no he debido dejar las llamadas recibidas sin borrar, repito, cada célula está en alerta, bajo tensión terrible y paralizante y para colmo desnudo.

                Mi amor, -se escucha-… ¡tu teléfono celular está sonando!

                No puedo salir de la ducha así, estoy absolutamente entregado a mi suerte, mi matrimonio depende de quién sea al otro lado de la línea.

                Como puedo me seco a medio bañar, salgo como quien se encuentra en una competencia de velocidad hacia mi cuarto, allí en la mesa de noche donde le dejé, debo llegar primero que ella, puede ser mi novia, o aquella que conocí en Di Vietto hoy en la mañana, ¿Quién me manda a estar dando mi número a cualquier desconocida? ¡Pero es que era tan bonita!

                A partir de ahora solo daré mi correo electrónico, la verdad es que la telefonía celular ha llegado a nuestras vidas para mortificar cada célula de nuestro cuerpo, creo que por eso debe llamarse celular, pero tampoco, mi correo puede leerse también en mi celular, también se puede acceder al facebook, a mis cuentas bancarias, a mis más oscuros procederes, todo está en el maligno aparato, hasta las fotos desnuda que me mando Mariela y que en las reuniones fastidiosas de trabajo observo embelesado.

                Levanto la voz orondo y valiente, el alma me vino nuevamente al cuerpo, es mi abuela: ¿Alo, abuela, buenas noches como estas?, mientras camino aun mojado al encuentro de mi esposa, para asegurarme de que me escuche, si disculpa que no te atendí inmediatamente, pero me estaba bañando y había dejado el celular en la mesa de noche, por supuesto abuelita, ¿quieres hablar con ella? con todo gusto te la paso. Me quedé allí para verificar que al finalizar la conversación me devolviera el pecaminoso instrumento.

                Esto nos ha pasado a todos, ninguno se encuentra a salvo, a menos que sea Usted señor lector el Papa Francisco, cosa que me llenaría de mucho orgullo, pero el Papa no tiene ni celular ni esposa.

                Resulta que la semana pasada, para los efectos de esta edición, una empresa de vallas publicitarias ha solicitado una investigación a algunos funcionarios de la Alcaldía de la ciudad, porque arguyen que les han sido violados algunos derechos para hacer sus negocios y una corte ha solicitado entre otras cosas los teléfonos celulares de los funcionarios a manera de verificar algunos de sus contactos, llamadas telefónicas y mensajes de texto y nuestro concejal, mi amigo Pete Cabrera, se niega a entregarlo, por cuanto considera que es una violación de su privacidad y yo estoy de acuerdo parcialmente con él.

                Desde el momento en que una persona decide ser un político, un servidor público, un concejal, es susceptible de ser investigado, la vida de los políticos debe servir a la vez de ejemplo a los ciudadanos a los que sirven y dejan entonces de tener vida privada. Esa y otras razones nos obligan tanto al editor Luis Alcalá, como a mí, a no ser políticos ni servidores públicos.

                Al Senador Ted Cruz, candidato presidencial, le acaban de publicar un absurdo video de sus anos bisoños, donde aseguraba su afición por el poder y su intención de ser una suerte de dictador. Como es evidente, fue un video aficionado de la adolescencia, pero lo importante es que lo consiguieron, lo publicaron, lo vio un interesante y nada despreciable segmento de los votantes.

                Los políticos en ejercicio deben tener una vida impecable y ¿saben realmente que significa impecable?, pues proviene del latín “pecatus”, que traduce al idioma de Cervantes, pecado y el “im”, significa, sin, o sea, ¡sin pecado!

                Si nada hay que temer, considero que debemos cumplir el mandato de la corte y una vez obedecido, si acaso consideramos que se violaron los derechos, interponer una demanda al sistema, pero eso solo ocurrirá, en términos matemáticos, si y solo si, nos encontramos sin pecado, o sea, ¡impecable!

                La investigación se encuentra en pleno desarrollo, creo que no debemos ahondar más, hasta tener más y mejor información. Hacemos votos porque todo se aclare más pronto que tarde y que no quede entonces un ápice de duda, sobre el prestigio de nuestro Concejal Pete Cabrera, pero para que eso suceda, creo que tendrá que entregar su teléfono celular, aunque le dé un nervio celular.

                Abrazos Pete.

Wednesday, February 3, 2016

LOS HIJOS DE LA REVOLUCIÓN



LOS HIJOS DE LA REVOLUCIÓN

Por: Marina Hernández Jurado

Juventud desenfrenada, tan taciturna y jovial al mismo tiempo; así es la juventud venezolana.

 Vivimos cada instante como si fuese el último, porque podría muy bien serlo. Reímos entre llanto, vivimos entre muerte, soñamos entre balazos. Somos los hijos de la mal llamada "Revolución";intentamos encontrar un poco de vida en un país en el que solo quedan fantasmas. Jóvenes emprendedores, discutimos nuestros ideales entre puertas y cerrojos, y nos preguntamos si vivir sin miedo será una útopia.

 Juventud coartada, mermada, asesinada, herida. Juventud dolida y agonizante, pretendemos que vivimos, mientras escapamos de la muerte.

                En estas calles cada día es una bendición, cada amanecer una plegaria.Aquí todos somos compañeros, cualquier hombro es amigo en tiempos de discordia. Aquí hasta la tragedia es motivo de risas y cervezas, así de grandes son nuestras ganas de vivir.

 Porque crecimos aquí, en donde el pan escasea; crecimos entre sangre y corrupción, entre dictadura; porque el Arauca vibrador se tiñe de escarlata, y a todo Araguaney le llegó su otoño.

 Equivocados los que piensan que no vivimos, ¡Vivimos ahora más que nunca! Equivocados si piensan que nos quitarán nuestra libertad, porque la defenderemos hasta con los dientes. A quienes pretenden callarnos les digo: ¡Crecer en "Revolución" nos hizo rebeldes! Nos hizo indómitos, nos hizo guerreros.

 A esta juventud no se le encandena ni a golpes, ni con esposas. Somos como el ave fénix, uno a uno resurgirmos de las cenizas y luchamos por un país en el que nos permitan ser jóvenes y despreocupados, en el que nos dejen equivocarnos.

 Juventud venezolana, cual melodía de Simón Díaz, criollos y salvajes; nuestra lucha no tiene límite.

                Las frentes perladas de sudor, las pancartas y los gritos anhelantes de paz, las madres sin sus hijos, y los hijos sin hermanos, ¡Así se vive en el país de las riquezas! Y así vive esta juventud, que no se rinde ni aunque quiera.

Tuesday, February 2, 2016

LOS MISERABLES DE HUGO


LOS MISERABLES DE HUGO

            Recuerdo haber comprado la obra, encuadernada en cuero y matizada con letras doradas. La guardaría para mis hijos, debía estar en la biblioteca de un escritor.

            Fue ambientada en el Paris de 1832, aunque fue publicada en 1862. Llegó a Decir Víctor Hugo que se inspiró en el criminal Vidock, quien se redimió y hasta llegó a fundar a La Policía Nacional Francesa. Posee un estilo romántico y arguye con argumentos sólidos, razonamientos sobre el bien y el mal, sobre la política, la ética, la justicia y la religión.

            ¡Era la época de la revolución francesa!

            Jean Valjean es el protagonista que desarrolla en su rededor la trama y para no fastidiarles la considero como la obra por excelencia del poeta, político y escritor Victor Hugo, ¡una obra para la vida!.

            La semana pasada tuve la oportunidad de dar una conferencia sobre ética y citando al filósofo y gran novelista contemporáneo Fernando Savater, “la ética es la complicidad con el proyecto” y yo le agregaría: ¡cualquier que este sea!

            Hugo, trajo a los maleantes como Vidock y junto a él toda una banda de rastreros pillos, que ascendieron en la matanza de la decencia, avalados también por la revolución, robaron, mataron, crearon odios entre ciudadanos, lucha de clases, atacaron y exterminaron a los artesanos y comerciantes más prósperos, modificaron las leyes a su antojo y crearon entonces el caldo de cultivo donde la prostitución y la droga siempre crecen y se reproducen.

            Al final todo saldrá bien, porque si aún las cosas no van bien, es porque no hemos llegado al final, pero los miserables deberán redimirse y el cauce de este río desbordado entrará en razón.

            Hugo, falleció y no por lo que entró a su boca, sino por lo que salió de ella. Maldiciones, amenazas, vejaciones, insultos y maledicencias en tropeles nunca antes visto. Murió jóven, murió solo y en otro país y yo sigo ojeando las páginas de la novela para intentar descifrar el porqué de tanta ineptitud y maldad.

            A la muerte de Hugo le suceden los pranes que han convertido a todo el país en una cárcel donde los  maleantes campean en busca de sangre nueva y los decentes están tras las rejas de sus casas, atemorizados y absortos en la depresión que siempre regala la impotencia.

            Las historias de Los Miserables de Víctor Hugo, empapelan la vida con la virtud, pero después de las protervas historias llenas de las bajas pasiones y malas entrañas, llenas de la persecución y la deslealtad.

            Hugo Chávez, el Hugo zambo al que me refiero entre líneas,  no es un héroe, tampoco un santo, aunque el Ex Vicepresidente consorte Jorge Arreaza asegura que ha hecho milagros y yo estoy de acuerdo con él, porque nunca antes un individuo tan escaso hubiese podido ser Vicepresidente, como tampoco Nicolás Maduro Canciller y luego Presidente, si el miserable Hugo no hubiese ascendido al poder para hacer a todo un país igualado bajo la tundida administración que los ha hecho pobres.

Monday, February 1, 2016

MÍRATE EN EL ESPEJO


MÍRATE EN EL ESPEJO

            Si frente a él, ves a un mal encarado, ves a ese gordo calvo y desaliñado, patán y grosero desmedido, truhan, parrandero y bebedor, pues cambia el espejo, porque no creo que puedas cambiar la imagen.

            Han muerto jóvenes, han desaparecido y con ellos sus defectos y malas layas y presumen con desconcierto de ser grandes patriotas, son en realidad una suerte de historiadores megalómanos y desinformados, son una chusma en plena insurrección y por ello, al igual que lo que ves en el espejo, esa imagen te perseguirá y si acaso aun no eres así, no te preocupes, que algo se te pegará.

            Mi oficina quedaba en el Edificio Perla, al final de la Avenida Casanova, un sitio interesantemente ubicado para mis labores de aquellos tiempos, vestíamos de traje y corbata y con normalidad rutinaria salíamos al banco a hacer los depósitos a pie, era impensable un asalto y no hablo del medioevo sino del 2004. Ciertamente se podían ver contados indigentes que eran tapados e ignorados por el tropel de personas ejecutivas que buscaban la vida y que querían parecer decentes e inteligentes, pero el espejo siempre reflejará lo que realmente somos y ahora los reflejos son oscuros y sin dientes, lleno del descuido y de la dejadez  con quien debemos pelear a diario.

            Todos los primeros días de Febrero escribo algo similar, la llegada a la bella Miami con un traje que llevaba puesto hacían cinco largos días, un maletín con los exámenes de mis pobres alumnos y nada más, excepto por la gracia de Dios, de poder entrar a la libertad que los gordos borrachos del espejo intentaron sin mucha eficiencia quitarme.

            Como ahora está de moda, les informo que siempre había entrado a los Estados Unidos con un pasaporte de servicio o uno diplomático, siempre a trabajar, siempre con responsabilidades, pero en este caso el funcionario de aduanas, me miró, observó con detenimiento mi ajado traje, mi barba rala de los últimos días de persecución, miró nuevamente la pantalla de su monitor y verificó que el descuidado viajero fuera yo y tan solo me preguntó en inglés: ¿Usted viene por turismo o por negocios?

            Han pasado diez años y no digo largos años, no, han sido cortos, han sido llenos de alegría y preñados de tomas de decisiones que me hacen ver la estela con cariño y debo informarles a mis enemigos que hoy hice una oración por ellos, sí, porque les agradezco la gentileza de haberme llevado a la encrucijada entre la cárcel o la libertad en el mejor país del mundo, ¡me han hecho un inmenso favor! y con humildad se los agradezco, pero les tengo una mala noticia: mis creencias y valores no han cambiado para nada, lo que sí ha cambiado notablemente es mi nivel de vida y ahora al verme al espejo, sonrío.

            Son diez años libre, donde escribo y hago lo que las leyes me permiten, opinando de acuerdo a mis criterios que con evidencia no coinciden ni con el gobierno de Chávez ni con el de Maduro y los resultados están allí, frente a ese espejo que es la vida.