“CAFÉ BOLERO”

“CAFÉ BOLERO”

            Son patológicos, son dolorosos, con ese halo a sufrimiento, pero ¿sabroso?, no lo entiendo, pero a la vez me gustan.

            Alguna vez escribí para un periódico local algo titulado así: “La patología del bolero” en alusión a lo predicho pero mi amigo Eduardo, tenía tiempo hablándome del lugar y ahora le acuso de no haberme insistido porque entre la rutina a veces asfixiante, la disciplina autoimpuesta, rigurosa, en oportunidades aburrida pero siempre fructífera, asisto a los mismos lugares, donde ya me conocen, donde no pierdo tiempo, donde me dan el trago de acuerdo a mi mal humor, pero con sonrisas.

            Ella, estaba cumpliendo veinticinco años de haberse graduado de médico y hablé con Eduardo quien alineó los planetas de manera magistral y quirúrgica y di esa orden militar que me encanta: “ponte más bella, despampanante, porque esta noche te daré una sorpresa, saldremos a las ocho” y como siempre, como toda dama, me ripostó: ¿y cuál es el outfit?, ¿gala, coctel, informal?

            Muchos conocidos para mi sorpresa, es un sitio con una ecotimia tan positiva, que te hace sentir en casa y apareció Liz, una bella venezolana, amable, servicial, dispuesta a atendernos con más sonrisas y yo estaba encantado.

            Rey, el extraordinario músico, animador, showmen, pianista, humorista de primera categoría, también me saludó como si fuéramos viejos amigos y pedí la botella de vino tinto y comenzó la fiesta, el baño de cultura, de ricura, de sabrosura musical y ella estaba encantada y yo más.

            Café Bolero, es el sitio al cual me refiero, solo abre los jueves, viernes y sábado y nadie puede entrar si no tiene una reservación y me temo que el permiso de sus clientes habituales que ya tienen sus mesas, sus feudos, sus reinados particulares, es una suerte de cofradía exclusiva y las camareras, forman parte de la casa, se divierten como nosotros y no paré de reír y de impresionarme, tanto que para colmo de mi suerte estimando las diez de la noche apareció el muy famoso y talentoso Meme Solís, y pedí otra botella, porque esto no me lo podía perder.

            La noche transcurrió entre maestros, realmente cantantes de óptimo performance, todos maduros, todos acariciando la patología del bolero, una dama con voz de ángel cantaba mejor que Lisa Minelli y no estoy exagerando, mientras Meme la veía con admiración.

            La Doctora Doris López a quien me temo que pretendo o ella a mi o los dos juntos, estaba extasiada con ese ambiente de personas maduras con actitud juvenil, ese ambiente amable, divino que solo se consigue entre gente decente y talentosa.

            Fuimos realmente privilegiados de haber sido aceptados por todos ellos, a todos abracé, a todos estreché sus manos de cariño, bailamos también y Meme Solís tomó el piano a un metro de distancia de mi asiento, para recordarme esta cara de la bella Miami, que me colonizó hace más tiempo del que recuerdo, esa cara linda de la mágica mixtura del gentilicio miamense que nadie sabe de donde es, pero todos saben que son de aquí.

 

           

LA FRAGANCIA DE LA REBELIÓN

LA FRAGANCIA DE LA REBELIÓN

            Tal vez en París le llamen tienda de nostalgias, es esa llena de cosas viejas de remotos tiempos, que por aquí en los Estados Unidos son “antiques mall”. Recuerdo aquel colmillo inmenso de foca que compré en West Virginia tallado a mano por un marinero y que poseía en la inscripción el año 1743. Recuerdo también el olor a historia, las  gorras de soldados confederados, armamento de la época, espadas, uniformes, todas cosas de aquella rebelión contra el imperio británico, que devino en una pavorosa guerra civil, pero de la cual, esta, la cuna de la democracia, salió fortalecida por siempre.

            Hace tiempo que me ronda en la cabeza el sacrificio de los jóvenes venezolanos que dieron su vida por la libertad, como si fueran soldados libertarios, como si fueran persuadidos de que perder la vida vale la pena, como si entendieran que el país todo y sus gentes honrarán su sacrificio, como si estuviesen convencidos que ese, el mayor de los esfuerzos, daría resultados, ¡qué cosas!, pero no termino de entender, si, créanme. No termino de entender lo de los espacios políticos cuando de lo único que entiendo es de los espacios de unos dos metros en cada tumba que podríamos multiplicar por más de cien. Requiero estudiar un poco más, estoy convencido, pero siempre me revuelve la duda cuando me hago algunas preguntas: ¿es que acaso el Consejo Nacional Electoral no era fraudulento?, recuerdo haber leído la posición de la Compañía Smarmatic asegurando fraudes monumentales, ¿No era el Tribunal Supremo de Justicia ilegal? ¿Qué pasó con los asesinatos, violaciones de los derechos fundamentales y la inventada guerra económica? Y otra: ¿el Vicepresidente, los sobrinos de Maduro, Reverol y otra larga lista de personeros de primera línea del Gobierno, no fueron acusados de narcotraficantes? Y la pregunta que me atormenta: ¿entonces cómo vamos a ir a medirnos en elecciones con todas estas falencias y el peso de nuestros muertos a los que desde mi punto de vista deshonramos con estos actos pusilánimes?

            La rebelión es un derecho, así Maduro y Delcy, hagan la Asamblea Nacional Constituyente que les salga de la entrepierna. Los delitos han sido muchos para intentar ocupar espacios políticos cuando ya tenemos ocupados más de doscientos metros de tumbas.

            Las personas arriesgamos cuando entendemos que el país por el que peleamos está en la misma página apoyando el esfuerzo de combate, apoyando el objetivo común y agotando junto a los combatientes los resquicios de las posibilidades, pero cuando las reglas del juego son cambiadas intempestivamente y se le da al enemigo la posibilidad de llevar la iniciativa, de reagruparse, de reorganizarse, realmente no tiene sentido el riesgo.

            Estoy listo para ser atacado, pero es esta mi manera de pensar que no tiene que coincidir con la suya, porque mientras los cuerpos de nuestros jóvenes muertos, se descomponen, me temo que la clase política ya está descompuesta y esto pasó a ser solo, la fragancia de una rebelión.

EXPEDICIÓN A LA VERDAD

                                                     EXPEDICIÓN A LA VERDAD        

 

         La bofetada no se hizo esperar, ante la afrenta del adolescente frente al padre. El labio inferior en su parte derecha comenzó a sangrar y el joven corrió a las piernas de su abuela.

          Cuando el gallego cubano (y con esto no oculto la inmensa exageración de carácter) se le acercó a su madre, le dijo: “suéltalo déjalo tranquilo que mañana irá a la escuela con la boca rota”

          Cecilio, mi amigo de ochenta y tres años, adora a su padre fallecido antes del año de mi nacimiento en aquella improbable década de los sesenta, sus ojos se humedecieron y hasta puedo asegurar que se puso triste.

          Original de Ciego de Ávila en Cuba, si, en aquella Cuba hoy inexistente desde que llegaron los barbudos corruptos y hambreadores fue la mano derecha de su próspero padre gallego e iletrado, que se comió al mundo, pero nada es perfecto, llegó la absurda revolución que todo lo acabó, todo oxidó, corroyó, dinamitó y destruyó.

          Las heridas siguen sangrando, supurando, siguen infectas hasta para las personas de su avanzada edad. Yo le escuchaba sin interrumpirlo, contarme sus magras experiencias, dolorosas y me acordaba de las mías y de los míos.

          De alguna forma me vi en sus historias. No siempre estuve de acuerdo con mi honorable padre, mi imperdonable inexperiencia no lo permitía, pero como lo dijo Chaplin: “El tiempo es el mejor autor, siempre se encarga de conseguir un final perfecto” y me temo que maduré y no solo le comprendí, porque también me hice padre, le alabo y venero.

          El ser padre es una verdadera expedición a la verdad, porque no siempre seremos honrados por nuestros hijos, pero siempre seremos amados y admirados, como sucedió con el de Cecilio.

          Hoy en el bar a donde acudo a mitigar las vicisitudes de los escritores insomnes como es mi caso, me conseguí a Cecilio, próspero empresario miamense, de origen cubano, de humor sin igual, de ascendencia gallega, casado con una asturiana, toda una locura holística, que ha hecho de él un hombre de familia querida.

          La búsqueda de la verdad tiene su método, sencillo y fácil por demás, que consiste en el silencio, en la contemplación, le meditación y en el entender que nuestros propios padres padecen de sus propias presiones seguramente más intensas que la de los pendejos y arrogantes hijos que se creen el ombligo del universo sideral y si nacieron o se criaron en el milenio  pues, es peor, porque se creen que el planeta y la sociedad le deben a ellos sus inmensos pero a la vez inexistentes talentos.

          Hoy, por boca de Cecilio, me he dado cuenta, que soy un huérfano y que mi padre fallecido, amado, admirado y venerado, poseía la carta de navegación, para hacer esa interesante, pero a la vez inacabable expedición a la verdad de la vida y del vivir.

                                                                             

VOCACIONES HEROICAS

VOCACIONES HEROICAS

                        Creo que ese tiempo ya pasó y estoy contento con ello, porque ciertamente aplaudo de pie a todos los héroes que sacrifican más de lo que yo he sacrificado, los avalo y aprecio sus esfuerzos, sobre todo a los militares operativos con experiencia real de combate.

            Los héroes son personas que hacen actos más allá del entendimiento, sacrifican sus vidas por los demás, pero ese tiempo ya ha pasado, porque ellos, lo hacen cuando vale la pena luchar y que sea reconocido su inmenso esfuerzo.

            El periodista, quien con toda seguridad ha sorteado las exigencias académicas de la prestigiosa Universidad Católica Andrés Bello, le pregunta a Nicolás Maduro, algo inocuo, normal, nada sensible, pero si loable, sobre el par de bomberos presos por haber hecho un video humorístico con un burro entrando a la estación en clara analogía a la inmensa cantidad de desaciertos, gazapos, errores, distorsiones, distracciones y vacíos mentales de Maduro y este repreguntó: ¿tú eres periodista verdad?, ¿Dónde te graduaste? En la UCAB, contestó el joven profesional que cual héroe puso en juego su carrera frente a alguien que nunca ha estudiado nada. Fue inmediatamente atacado al mejor estilo de su mentor Fidel Castro, intentó disminuirlo, pero el tiempo de las vocaciones heroicas ya ha pasado y el joven periodista, inteligente y a sabiendas de con quien se enfrentaba, sin inmutarse solicitó al burro cambiar de pregunta y de tenor, por cuanto no se inmoló, no le permitió que le sacrificara, porque de nada sirve un héroe despedido de su trabajo.

            Maduro, preocupado de los excesos en la cena turca en el restaurant del chef rastrero, que se ha hecho viral en las redes y que gran daño ha hecho a su inexistente prestigio, le informa al periodista: “ya sé que tu intención es hacerte viral en las redes” y el héroe nuevamente sin ánimos de sacrificarse más de lo que la prudencia le indicaba, le ripostó que esa no era su intención sino saber del paradero de los bomberos ante el abuso de su detención.

            Debo agregar a manera personal y totalmente parcial, que se notaba en el ambiente la habilidad del joven periodista con respecto al tonto bobo. Este guardó silencio y dejó que Maduro no solamente no ocultara su falta de talento para casi cualquier cosa, sino que lo demostrara, como es su costumbre.

            Felicito al periodista y también a Maduro, porque ambos cada vez que abrieron la boca demostraron: en al caso de joven, habilidad, fortaleza psicológica, profesionalismo, venezolanidad, hombría, heroicidad y en al caso del burro, debilidad, mal carácter para contestar una pregunta tan elemental, falta de contenido, ira, ciclotimia, ignorancia y nada de moral.

            Ha pasado el tiempo de las vocaciones heroicas, porque ante estos pillos, ante un país de acomodo, de bolsas CLAP, de perniles si votas por mí y de conos monetarios indescifrables, de narcotráfico y de generales que parecen más bien particulares, se debe ser más inteligentes y si alguien tiene que sacrificar algo que sean ellos, los pillos saqueadores.

 

DUELO DIFERIDO

DUELO DIFERIDO

            En la consulta psicológica, la dama en cuestión estaba preocupada por la muerte accidental y violenta de un hijo, pero más allá de ello, su preocupación estribaba  en que no lloraba aunque reconocía que estaba un poco triste, pero no es necesario pasar por ese inmenso dolor para que podamos entender, que debe ser atropellante, inconcebible e indescriptible.

            Poseía un pequeño periquito, en su jaula, que le alegraba lo que le quedaba de vida y a los pocos meses del accidente del hijo, ella consiguió al ave en el fondo de la jaula, muerta; y desconsolada, comenzó a llorar por días y hasta semanas, hasta que sus familiares la llevaron nuevamente al terapista precitado.

            “¡Ella no llora por el periquito, ella tiene un duelo diferido!” dijo el galeno de la conducta.

            Los militares venezolanos, poseen un duelo diferido, sobre todo, aquellos que extrañan al saqueador que les dio los soles para pertenecer a la casta de los sin nada, cómplices abiertos, confesos y participantes del saqueo más grande que se ha hecho a país alguno en la historia de la humanidad, donde Atila y sus Hunos serían una suerte de amateurs en aquello de robar.

            Ordenan a los pobres subalternos y cuando digo pobres lo digo en serio y en uso de toda la etimología que la Real Academia Española pueda obsequiar a la palabra, porque no solo poseen sueldos miserables sino que su moral escasea como la carne de res, sus principios fueron negociados por otros que los mandan y les obligan a decir en este duelo diferido que ¡Chávez Vive!, ¿habrán visto mayor muestra del hecho de reptar?

            Quisieran que el infiltrado comunista difunto siguiera vivo para poder seguir cobrando en misiones, dádivas, bonos soberanos, días libres, feriados y demás triquiñuelas parásitas y llegar a ser Generales, gordos por su ingesta obscena de todo lo que les pase al frente de su redondez de criterios.

            Yo creo que tienen razón: Chávez si vive, pero le pasó como a Marx que murió sin ver el legado de hambre, miseria humana, lástima y ninguna autoestima que ha dejado su paso por este mundo del cual se aprovechó en detrimento de los demás, en detrimento de la moral, de la inteligencia, de las buenas formas, de la educación, de lo militar, de la patria, de la amistad y hasta de Dios a quien retó en aquel llamado bíblico cuando maldijo al Estado de Israel o cuando le ofreció “lo suyo” a su esposa en cadena nacional aquella noche en que todos rieron en abierta sorna al sexo que tendría la dama con el farsante cuando llegara a casa, cuando todos sabían a voz queda, que ese matrimonio estaba signado por el desamor, la indiferencia y por grandes intereses.

            Si, existen duelos diferidos, pero al hacerlo se le da la espalda a la realidad que a la vez se convierte siempre en un obstáculo insalvable que estorba el pensamiento y que hace aflorar más temprano que tarde a ese miserable que describió Víctor Hugo, con quirúrgica precisión.

LA HIJA DE LA IGNORANCIA

LA HIJA DE LA IGNORANCIA

            Si, la ignorancia tiene una hija que me temo es poco deseada y bonita, me refiero a la vanidad.

            Me ha llegado un artículo de un Teniente Coronel de nombre Stanilaw Dubis, bien escrito, aunque confieso que ese estilo severo, marcial y castrense no se me parece en esta época de mi vida, pero lo hizo bien y con este comentario aprobatorio, dejo al descubierto mi propia vanidad de escritor, porque también debo reconocer que soy ignorante en una gran mayoría de temas del conocimiento humano.

            Se refiere el oficial, a la conducta de un protervo Almirante, un individuo rapaz y larvario que deja entrever desde sus escritos mal vividos titulados “Desde mi trinchera” los logros que para él tiene y presenta a diario la revolución y el gobierno de Nicolás Maduro. ¿Pueden imaginar tamaña ignorancia y mayor vanidad?

            A veces y siempre en mala hora me llegan, informando que depositaron la pensión a los retirados, informando que hay pollos y legumbres en tal o cual sitio, ¿y qué importa? Cuando esto no solo es el logro de nada sino la supervivencia de pocos.

            Como humano que soy, recuerdo sin resentimientos, los oscuros comentarios que Walter Becerra, a quien nos referimos el Teniente Coronel y yo, hizo en un artículo mío llamado “La tragedia de ser Infante de Marina” que levantó por decir lo menos, muchas ocultas pasiones a algo que en realidad sigo pensando, porque mis lectores bien saben que si no fuera así, con suma humildad pediría perdón y retiraría con toda caballerosidad mis palabras, pero lo lamento, me temo que sigue siendo así, son una carga organizacional divorciada de los valores y las funciones de la Armada, pero por favor ruego prudencia, porque ese no es el tema que nos ocupa, el que sí, es el terrible fenómeno que un individuo al que se le alzó el nefasto y también infante de marina el Contralmirante Gruber Odremán, en aquel absurdo 27 de Noviembre de 1992, cuando él fungía como Comandante del inoperante cuerpo, ahora y desde hace más tiempo del que la inteligencia ordena, ruegue y muestre esa bocanada infecta de sabiduría revolucionaria, mientras la ciudadanía huye despavorida del “Holodomor” selectivo a la que es obligada al mejor caso Ucraniano.

            La ignorancia y su hija la vanidad, son imprudentes y lo digo con todo conocimiento de causa, porque yo lo he sido, pero lucho al menos con ser cada día un poco menos, mientras que Walter Becerra, no solo es un ignorante del dolor y del padecimiento humano en la Venezuela de la inopia, sino que además es lo supremamente vanidoso para no ocultarlo e intentar desde algunas chuscas letras lo que Kafka definió como la expedición a la verdad, refiriéndose a la literatura, si es que acaso los faltos contenidos de sus noticias palurdas se le llegaran a acercar a uno de los más bellos oficios.

            Si yo fuera Becerra, pues, al menos guardara silencio y dejara que el tiempo hiciera milagros y hasta le respetaría si estuviese convencido de que vamos bien, pero, no puedo hacerlo, cuando vemos a la juventud hurgar en las basuras de sus pensamientos.

www.juradogrupoeditorial.com

           

FRASES CORTAS

FRASES CORTAS

            Bien saben que lo admiro mucho, porque hizo de su vida la novela mejor escrita, donde el drama, el sexo, la muerte y el amor, el éxito y el dinero hicieron una fiesta y así se llamó una de sus obras: ¡fiesta!

           

En alguna oportunidad en una de sus casas cercanas a la mar (Cojímar o la Florida) le preguntaron sobre sus recomendaciones para los noveles escritores e hizo una suerte de decálogo improvisado porque a Ernest Hemingway no le interesaban los escritores nuevos, al contrario, podrían en algún momento ser una competencia que no convenía, pero así lo dijo: “usen frases cortas” y me acordé de mi más reciente novela que empieza con esta: “Gretel, dame otra cerveza” y creo que es una buena manera de empezar una historia, o, al menos a muchos de mis lectores les ha parecido potable, o lo más seguro, es que son grandes mentirosos, pero ¿qué les parece esta frase corta?: “grandes mentirosos” o la más benigna: “les ha parecido potable”

            ¡Te quiero!

            ¡Te amo!

            ¡Vivo solo para complacerte!

            ¡Yo no sé vivir sin ti!

            ¡Para mí la escritura es la vida!

            ¡Mi mamá me ama! O peor aún: “yo amo a mi mamá”

            Mis estimados lectores, el amor precitado no es más que el acuerdo de tres componentes y me refiero al amor de pareja no al maternal y estos son: el acuerdo de comunicarnos, el acuerdo de tener sexo y el acuerdo de tener un proyecto o plan, lo demás es maquillaje, superfluo, simple e inocuo.

            Les confieso que me estoy riendo por lo que paso a relatar; voy a desglosar cada corta frase, para mostrarles el truco: en el caso de “te quiero” y “te amo” debemos revisarlo porque eso posee una condicionante, te querré y te amaré si existe el correspondiente pago en cariño y amor, sino puedes irte muy lejos a la parte de atrás del estadio, donde queda “el carajo”

            Yo no vivo ni viviré solo para complacer a nadie y eso incluye a mis amados hijos y yo si se vivir sin nadie por aquello que dijo Lope de Vega sobre la soledad (pueden buscarlo en este mismo blog), además, para mí la escritura no es la vida. Ella, la vida es mucho más que escribir, es más divertida, es más sabrosa, es más movida y los invito a que nos adentremos en el tenebroso mar de la cursilería, la vagancia, la inopia mental, la práctica del murciglero impenitente para reafirmar algo tan obvio como el infinito amor a la madre, aunque algunos como Hugo Chávez y me temo también que Nicolás Maduro, su intervenida esposa, los hermanos Rodríguez y por supuesto la poco aseada Iris Varela, podrán argüir que no todos quieren a sus madres y yo les comprendería.

            Las frases cortas son eficientes dependiendo de quien venga, eso les daría fuerza si acaso el emisor posee autoridad epistemológica, pero en mi caso que no poseo autoridad alguna, podría decirles frases cortas que me temo se merecen, pero rayaría en la vulgaridad de la chusmería y me entenderían perfectamente como alguna vez lo hizo la difunta Lina Ron, con extrema saña, resentimiento y rabia.

            Una frase muy corta, pero ilustrativa: “Maduro coño de tu madre”

 

ESTA NOCHE EN LA BAHIA

ESTA NOCHE EN LA BAHIA

            Totalmente calma, me aterroriza el pensar en la aproximación del huracán Florence. La alta presión atmosférica aunada al gran porcentaje de humedad hizo pegajoso el ambiente, pero no me importa.

            Luego de casi dos largas e improductivas horas en el tráfico de la US-1 producto de la intervención policiaca al robo de un carro, con heridos y todo, digno de un capítulo de CSI Miami, o de aquel icónico programa Miami Vice, no me encontraba de mucho ánimo para cumplir mi autoimpuesto registro intelectual, no obstante, sabiendo como son las cosas en la mar, sabiendo que en setenta y dos horas, los estados vecinos estarán bajo la furia de la más grande fuerza natural, pues, decidí darle de comer al espíritu y me he ido a la parte más oscura de la isla a abrir mis pupilas y hacer mis ejercicios de meditación y de paz ante el estrés infame de la vida citadina.

            Al abrir los ojos, todo se me presentó abiertamente, podía ver claramente en la oscuridad, no solo con mis ojos, sino con la mente. Ya nada importaba, ya nada me  apuraba, ya nada mortificaba la vida que no fuera esa capacidad de impresionarme por las cosas a mi rededor, que he pedido a Dios, nunca me la quite.

            Realmente este es un sitio de privilegio, es algo hermoso, silencioso, amable y cariñoso. En mi caso personal, no puedo ni debo dejar de citar el escritor alemán Hans Carossa, que con respecto a la belleza escribió lo siguiente: “Incesantemente la belleza impone en nosotros su presencia y no descansa hasta que nos sentimos arrastrados por ella” y eso me pasa cada día al levantarme en la madrugada, me impresiono de la paz y del silencio, eso me pasa a cada momento en que, como humano, pierdo la perspectiva y me alejo de la oración porque ¿tengo mucho trabajo?, que absurdo esto de la responsabilidad por cumplir los sueños de otro si eres empleado, a menos que realmente entiendas que ese trabajo no es la vida y que algo debes hacer para comer, pero sin dejar de vivir. La vida es todos los días y no solo los fines de semana, es importante recordarlo y aunque trabajo con intensidad, no me pesa, porque cuando haces lo que te gusta disfrutas la jornada y no la llegada a un punto si ese fuera el caso.

            Esta experiencia que describí en mi obra DIVINOS, LUEGO HUMANOS,  me refiero a la experiencia de vivir, me hace recordar a George Stefan, porque la cosa es tan corta, los momentos gratos tan rápidos, los niños crecen aceleradamente y tú, cuando te ves en el espejo te das cuenta que ya estás en el atardecer, que “la vida de un hombre se asemeja a una golondrina que atraviesa una habitación”

            Esta noche en la bahía, conseguí lo que fui a buscar: el entendimiento, la confirmación, la certidumbre de que soy un alma, cósmicamente divina y perfecta, manejada por fuerzas invisibles, que simplemente tengo y disfruto de una corta experiencia humana.

 

 

Bernardo Jurado es escritor.

Su más reciente novela: Volando en el ataúd, esta

a la venta en Amazon y las más prestigiosas

Librerías de Miami.

           

EL RUMBO VERDADERO

EL RUMBO VERDADERO

            Si, créanme. Hay rumbos que no son verdaderos, lo que no implica que sean rumbos mentirosos.

            En el mar, el rumbo verdadero es la corrección que se le hace al torcido rumbo magnético que no siempre está donde Usted cree, pero esa es otra materia, los marineros se la pasan en eso, son aburridos con esa exactitud matemática aberrante, las tablas HO-229, el sextante, la carta de navegación, los minutos de arco que son diferentes a los minutos de tiempo, por supuesto el cronógrafo para lucirse y decirles a sus colegas que calculó la meridiana con toda exactitud, o la recta de sol tuvo un error en el inmenso mar, de pocas yardas, ¡pero no, ese no es el rumbo verdadero!

            Joaquín y Ana, ya estaban un poco viejos para tener hijos, esa de alguna forma también es mi caso actual, porque no quiero imaginar criar a un bebe a esta edad, ya estoy fuera de la campana de Gauss en esa materia de paciencia y candor y de repente o mejor dicho, porque tuvieron sexo, Ana se embarazó, si, es una historia normalita, diminutivo de normal, lógica y que nada tiene que ver con el rumbo verdadero, ¡creen Ustedes!

            Fue niña y sus padres, nobles y descendientes de la casa de David, por supuesto festejaron a todo dar las gracias que Dios le había concedido ante tantos pedidos de Ana en un día como hoy, 8 de Septiembre. Quiero recordar que en aquella época los índices de mortalidad serían titulares hoy de New York Times, o moría la madre, o el crío, o ambos, porque estoy hablando de los tiempos antes de Cristo.

            Al reputado Padre Almorth, exorcista de Vaticano, ya fallecido en 2016, el diablo, satanás, el pervertido llegó a repetirle por intermedio de los posesos que le temía a la Virgen María, porque era pura y santa y cada vez que un católico rezaba el rosario a la virgen era una cachetada para él.

            Le hija de Joaquín y Ana, es la Virgen María, con la que tengo una estrecha y cariñosa comunicación. Si acaso desean llegar rápido, de manera exprés, de manera segura, expedita y directa, a Nuestro Señor Todopoderoso, les recomiendo hablen primero con La Santísima Virgen María que ella les va a decir el rumbo verdadero. No es una intermediaria como dicen algunas posiciones teológicas de ritos diferentes, NO y más NO, es la madre no la secretaria, es la amada, la pura, la santa, la milagrosa y esto se los digo con toda propiedad, porque yo mismo he sido objeto de dos milagros en la mar, mientras buscaba aquel rumbo verdadero en la vida.

            No tienen por qué creerme, siempre lo digo, pero si acaso tienen algún problema, llamen a la Virgen María, pero si el problema es muy grave, no duden en acudir a la Virgen del Valle, que esa si sabe de resolver cosas de pesos pesados.

            Los marineros como yo, somos creyentes, porque en la mar, la fuerza inmedible de la naturaleza es tan grande y poderosa, que se convierte frente a nuestros ojos en un milagro.

            Yo soy un hombre racional, pragmático, terrenal y por eso creo en los milagros y en el poder de la Virgen.

EL CUARTO MANDAMIENTO

EL CUARTO MANDAMIENTO

            Como todos los jueves, fui a ver a mi confesor. Sí, mi amigo el Padre Roberto, en la pequeña capilla que tenemos en el Puerto de Miami.

            Siempre las conversaciones con los curas me lucen interesantes, por decir lo menos, pero cuando tienes a un cura amigo, es brillante, descollante, nutrida de sabiduría y mucho humor. Su Madre le acompañaba para ayudarlo con el correo de los marineros que ponen a la iglesia como su dirección, ¡una buena dirección esa! Y me pasaron varias cosas que ahora observo como esa persona que tiene una colisión en su vehículo y es al siguiente día que siente los daños colaterales, siente esos extraños dolores que no tenía ayer, siente esa tembladera que diagnostican los galenos de la conducta, como ataque de pánico.

            Qué bueno que dieron de baja al par de curas que encontraron en South Beach en irregular situación, le dije, a lo que él ripostó: “no solamente es bueno para la sociedad, sino que le han hecho un favor a la Iglesia católica, pero Bernardo, ¿te imaginas lo que pueden sentir los feligreses que se confesaron alguna vez con esos individuos?

-Y yo dije: ¡una inmensa decepción!, Gracias  Dios que fueron encontrados, porque no solo son faltos de pudor sino desesperados, también infieles a sus propios juramentos y promesas y al final del día, grandes infelices.

Nota: los hoy, ex curas, fueron encontrados por la policía de South Beach haciéndose sexo oral dentro de un carro y pertenecían a una parroquia de otro estado de la Unión.

            La Madre del Padre Roberto se entera de mi apellido y me dice que había en la Argentina una escritora muy famosa de nombre Alicia Jurado a lo que Roberto Ripostó que escribió una obra titulada “El cuarto mandamiento”

            Como esperamos que sepa, mi amigo lector, el cuarto mandamiento es: “honrarás a tu Padre y a tu Madre” y ya sé que todos hemos tenido esa terrible enfermedad de la inmadurez donde hemos pensado que nuestros honorables Padres son pendejos y es lo que Robert Ringer denomina “la edad de la sabiduría infinita”, pero que yo llamaría ¡la absurda edad de la pendejera infinita!

            Papá estás desactualizado con ese teléfono que no tiene tantas gigas de memoria como la moda de los jóvenes impone. Papá, los tiempos han cambiado, ya no estamos en los ochentas, ahora la cosa se hace diferente. Bueno, Papá, deja de vestirte como un viejo. Papá, porque no ves televisión en lugar de estar leyendo todo el día, ¡diviértete viejo!

            Mi Papá es un tonto, dedicado a la lectura y la escritura, ¡que fastidio!, siempre va a fiestas de traje y corbata, ¡que fastidio!, que si un discurso aquí, una conferencia allá, ¡que tonto!, podría decir cualquiera de nuestro hijos.

            Honrarás a tu Padre y a tu Madre, que te aman más que a la vida misma y eso pasa por el respeto, por los límites, por la concordia y no por la moda, por el que dirán, o por el pensar del resto del planeta.

 

LA LOCA DE LA CASA

LA LOCA DE LA CASA

            Tú también tienes a tu loca en la casa, creo que la llevas a todas partes exhibiéndola como si fuera cuerda, bonita y digna de mostrarla y resulta que con frecuencia no es así.

            A mí me gustan los santos distantes en el tiempo pero también que sus historias de vida sean humanas y cercanas. Santa Teresita del Nino Jesús, nacida nada más y nada menos que en 1515, llamó así, LA LOCA DE LA CASA a esa capacidad imaginativa, permanente, sistemática, que te acompaña, estos son tus pensamientos y a mí me resulta exultante que esta antigua santa católica hablara en sus tiempos de esto que cualquier motivador o coach, usa como si fuera un invento reciente.

            Las personas buscan fuera lo que tienen dentro y podemos hablar de los pensamientos mágicos, aquellos inentendibles, aquellos locos pensamientos que obligan a la muy de moda depresión. Personas exitosas a ojos vista, sanos a ojos vista, con familia y afectos a ojos vista, con dinero y cualquier otro adorno, deciden quitarse la vida por culpa de “la loca de la casa” sus pensamientos equivocados, torcidos que procuran ese proceso neuroquímico que les hace pensar que ya nada vale la pena y a veces pienso que pueden tener razón porque al no estar conectado con la fuente de la sabiduría, con la paz, con el amor, con la fe, con la intención, con la motivación, con el entusiasmo, con el romanticismo y con la esperanza, pues, allí tienen razón, no tiene sentido la vida.

            La loca de la casa, tu pensamiento, es peligrosísimo si no le pones límites y te lo explico mejor: nada crece desde el odio, los celos, el resentimiento, la ira, nada, créeme, todo se dobla, se tuerce, se seca y cuando a la loca de la casa le permites que solo se revuelque en las anteriores negativas emociones ¿Qué crees que obtendrás?

            Te tengo una buena noticia. Tu eres el dueño, tienes el poder de regular tus pensamientos y de meter a esa loca que Santa Teresita con su sabiduría definió muy bien, si, de meterla bajo rejas y no dejarla salir hasta que esté tranquila, hasta que pueda sonreír, charlar, estar en paz.

            Esta loca es tan famosa que Benito Pérez Galdós, escritor español en 1892 escribió una excepcional obra, innovadora en su estilo titulada así LA LOCA DE LA CASA, concebida como novela dialogada en cuatro capítulos y fue estrenada como obra de teatro un día de mi cumpleaños 16 de Enero pero del año 1893. ¡De manera que podemos inferir que está loca es vieja!

            Mis estimados lectores, cuiden y dominen sus pensamientos negativos, que se transformará seguramente en emociones también negativas. Por el contrario, al conectarse con todo lo bello y altruista, al rodearse de personas que les muestren el camino a la concordia, esa loca sana de manera inesperada.

            La loca de la casa, tu mente, es un peligro a tu bienestar: Domínala.