UN BUEN ANO

UN BUEN ANO

            Mi querido amigo Camilo Egaña, con el inteligente humor que le adorna, me hizo reflexionar y reír, cuando me puso un mensaje de texto: “que este sea el ano en que se le ponga la tilde a la ene, en los mensajes de texto” y me parece muy cómico desearle por ejemplo a Fidel Castro, del que se supone posee un cáncer de colon, lo siguiente: “me gusto este ano revolucionario” o tal vez este: “este ano que pasó, trajo cambios en las vidas de todos los cubanos”, “que este ano que viene, pueda afianzar tus planes y permita que todos los anos por venir tengan la misma visión del amor al pueblo”, “la revolución avanza sobre este ano”.

            En otro orden de ideas y no menos respetuoso, pudiésemos pedir a Santa Claus, “querido Santa, tráeme otro ano pleno de prosperidad como el anterior ano”.

            Tal vez Cristina Kirchner, pueda intervenir en este pedido que a gritos hacemos, para incluir la tilde con este mensaje: “Presidente Cristina, Ud. ha tenido un buen ano, su segunda presidencia así lo indica”. “Nos ha gustado la prosperidad del ano en Argentina”, “que este su ano, le traiga otro esposo”.

            Yo no quiero ser vulgar, pero ya basta la indicación del procto en los mensajes de texto, ni que tuvieran el ano de Jennifer López, que se ha divorciado de Marc Antony, porque con la cantidad de billete que tiene, yo pasaría llorando todo mi ano. Ha sido una gran pérdida!

            No puedo obviar a Hugo Chávez, quien tuvo un mal ano, por aquello de su enfermedad misteriosa y desconocida, que le obligó a depilarse e hinchó, a niveles hemorroidales y al que considero que debería llevar este pedido a la CELAC, como reclamo fiel a lo antes dicho.

            En lo personal mi ano ha estado bien, por prudencia solo les digo eso, no como otros anos en los que me las he visto poco mas que asustado y mortificado, porque cuando la crisis aprieta en un ano, muchos estarían dispuestos a hacer cualquier cosa, ah!, pero yo no, porque no tendría moral para desear buen ano a todas las personas que me leen.

            Los buenos anos, son sinónimo de salud, porque sin ella nada se puede hacer, no obstante leemos noticias alarmantes como esta: “este ha sido un ano bañado en sangre”, por favor que atrocidad y desparpajo.

            Otras personas nos advierten con mensajes directos lo siguiente: “en este ano moriremos todos de acuerdo al calendario maya” y yo me pregunto, porque tendría yo que morir en el ano ajeno de otro calendario?, si yo tengo mi propio ano de acuerdo al calendario gregoriano?, no!

            Yo no se si desearles, que tengan un feliz ano, o que se mantengan en un ano feliz, en todo caso hemos demostrado con cientificidad, que el ano es importante y los invito a que hagamos una campaña mundial para poner la tilde a la ene y dejarnos de tanta falta de respeto con una parte noble y pudenda, que a todos mortifica y que a la vez deseamos ocultar…feliz ano!

SACATE LA LIBERTAD DEL CORAZON

SÁCATE LA LIBERTAD DEL CORAZÓN

            Miami amaneció bonita. Para mí, helada, pero a la vez soleada y los campos de golf por doquier, llenos de esa escarcha que inspira a jugar, pero la gripe que me aqueja me indica que no sería prudente. Ya me siento como un toro, pero después de la corrida!

            Nunca me han gustado los comunistas, he comprobado con el tiempo su testarudez, son como lisiados de humor, algunos medianamente  talentosos que otros, pero todos mal queridos, incomprendidos, desajustados, inconformes y faltos de la pupila para ver la prosperidad, que implica como concepto, algo holístico, completo, equilibrado como lo puede ser la salud, el dinero, amor, inteligencia, sensibilidad, talento para lo que se hace, en fin cada cual podrá agregar, pero nunca quitar al concepto de prosperidad. Lo que si es un hecho tangible y del tamaño de una catedral, es que los comunistas no son prósperos y esto solo lo pienso discutir, si Ud., amigo/a lector lo pone por escrito. No saben producir riqueza, solo reparten la pobreza en partes iguales para todos, menos para ellos.

            Se determinó que esta ciudad (Miami), es la mas glamorosa de los Estados Unidos, en una revista, de la cual no se cual sea su credibilidad y facticidad en cuanto a la encuesta, yo pensé que era Hollywood, o al vez Beverly Hill, pero pareciera que es esta  y eso me gusta, porque la fatuidad adorna y divierte, me hace reír e indica sobre la libertad de todos, para hacer lo que queramos dentro del marco de la ley y las buenas costumbres.

            El año 2011, cierra en Venezuela como el mas violento de toda la historia Patria, de hecho en un fin de semana mueren mas personas que en una batalla de la independencia contra los Españoles, nadie sale, están encerrados por orden de la delincuencia, esperando a que lleguen a asaltarlos y a quitarles el esfuerzo de la vida entera y las autoridades abiertamente involucradas y no pasa nada, porque ya entró el comunismo y no estoy exagerando!

            Pio Tamayo, quien era comunista en la época de Juan Vicente Gómez y por ello, llevó palo y cárcel, nació en 1898 y murió en 1935, de una pulmonía que le atacó en la prisión por haber publicado un poema titulado “homenaje y demanda del indio”. Recalco que no me gustan los comunistas, pero este es brillante, tanto que escribió antes de su muerte, algo que podemos traspolar a nuestros días: “Mañana cuando el dictador desaparezca, todo el mundo andará desorientado y sin rumbo y mientras se está hablando, sin obrar, un nuevo tirano se erguirá agitando el látigo sobre el rebaño de carneros que somos”.

            Los venezolanos o cambiamos nuestra manera de pensar tercermundista y ejercemos la ósmosis que requiere la globalización en todo orden de lo humano, económico, social, laboral territorial, judicial, educativo, geopolítico y militar o simplemente esperemos al siguiente dictador, quien sabrá muy bien como sacarnos la libertad del corazón, sino remitámonos a los cubanos quienes invaden en silencio usando como armas solo las desgracias de sus vidas.

YO QUIERO HACER UN LLAMADO A UN MINISTRO LOCO

YO QUIERO HACER UN LLAMADO A UN MINISTRO LOCO

            El asilo de orates de Charenton, fue fundado a escasos seis kilómetros de París en el 1645 y al ser refundado y cambiado su nombre en el año 1842, por el de Saint Maurice, se le podía acceder usando la línea ocho del metro de la ciudad luz.

          Al ver globovisión, solo puedo observar la frase hecha “quiero hacer un llamado al Presidente, o al Ministro, para que se avoque o tal vez se aboque”, (depende de la intención), a las aguas negras, a la falta de luz, a la inundación, a la inseguridad, al tráfico de drogas y al tráfico de locos. Indira Páez, la mas brillante escritora contemporánea, de fino e inteligente humor, dice con toda razón, que nuestro común País es el de los “llamados” y por ello considero con modestia que a mi también pudiese tocarme la posibilidad de hacer uno, un llamado.

          En el asilo de orates, estuvo nada más y nada menos que el auténtico Marquez de Sade desde 1801 hasta su muerte en 1814, (trece años, suena familiar). También asistieron y se hospedaron en el recinto el musicólogo y compositor Jerome-Joseph Homigny y allí murió en 1842, el cantante André Gill, murió en 1885 y el matemático André Bloch, dejó pegado allí, tres décadas de su vida.

          Yo quiero hacer un llamado, a todos los psiquiatras, psicólogos y neurólogos, para que se avoquen al estudio de la insania mental de Farruco Sesto, Tarek el Aisami y demás miembros del tren ejecutivo, de todos los del judicial y una importante cantidad del legislativo, con la intención de sustituir a Miraflores por el asilo de orates y que al igual que el Marquez de Sade, Chávez tome control de la loquera y pueda ser tratado, sin hacer daño a mas nadie.

          Mi país tiene desde hace cinco años al menos, unas contabilizadas quince manifestaciones al día, haciendo llamados, cada vez que le ponen al sufrido ciudadano de tercera en que se ha convertido el venezolano común, una cámara de Globovisión, porque para los otros los llamados son a las marchas, mítines del Presidente Comandante y demás estupideces de masas con las que se baña el orate.

          Me gusta esa palabra “orate”, no es ofensiva, o por lo menos no suena como tal y define perfectamente el comportamiento irracional de Ministros que nos dicen a los que aun estamos sanos, que se fabricarán siete millones de viviendas en dos días, que la electricidad está funcionando bien, que la seguridad alimentaria es un hecho contundente y que la escases no es tal, que las expropiaciones son la vía hacia la independencia económica y que la CELAC dió los frutos esperados, que Fidel no es un chulo, sino un gran prestidigitador que adivinó su Cáncer, pero sugiero hacer un alto al nombrar esta nefasta enfermedad, porque con estupor escuché de la boca del orate decir que los cánceres de los mandatarios latinoamericanos Lugo del Paraguay, Lula del Brasil, Fidel de Cuba, el orate de Venezuela y ahora Cristina de Argentina, eran una invención lógica de los Estados Unidos, para eliminarlos físicamente.

          El asilo de orates de Charenton, no queda en París, esta en Venezuela y los locos están sueltos y mandando, verdad Pedro Carreño?

LA ACTITUD DEL ETERNO FASTIDIO

LA ACTITUD DEL ETERNO FASTIDIO
Como Padres, no podemos quejarnos de lo que hemos forjado, no. Actualmente un muchacho promedio posee tanta tecnología, que casi pueden ser hijos virtuales, son tontos graduados en kilobytes, con habilidades comunes en manejar un control de un video juego, con las variables internacionales de poder hacer torneos online con otros tontos en Japón y en Alemania desde Miami, pero que no están en capacidad de escribir una oración castellana coherente, que pueda describir sus actitudes.
El lenguaje escrito se ha trastocado en una suerte de clave ambigramática de uso frecuente en la logia del eterno fastidio y lo mismo pudiesen escribir algo como: “Q pso won” o que “T amo” en inglés los de aquí proceden de acuerdo a lo narrado y pudiesen hacer lo siguiente: ”w u think, play now or what” o tal vez esto sería aun mas común : “active to pary, nude in pool everybody u like?
Cuando se trastoca el idioma con la finalidad de mandar un mensaje exprés por la tecnología inalámbrica telefónica celular, se crea una suerte de código de pensamiento, por cuanto la lengua escrita o hablada es mandatoria en nuestras acciones y en la manera de ver y metabolizar lo que sucede derredor, de hecho usamos la palabra para orar, la usan otros como herramienta de un mantra, también para decretar bondades o fatalidades y esta posee un poder inconmensurable.
Las madres se quejan de la actitud de sus hijos, quienes pudieran vivir dentro de Disney World y todo les parecería un fastidio, pero creo que están fastidiados de haber sido complacidos por años en una formación escasa y por ello se aprovechan, porque mi generación le temía a nuestros Padres y creo que no salimos tan malos!, pero ahora una gran mayoría le teme a los hijos, porque ellos deben ser comprendidos, pobrecitos, se pueden traumar, se pueden quedar atrás en esta cruel competencia de tener sin merecer y podemos ver a individuos que no llegan a los quince años, con teléfonos que son necesarios solo para mover las acciones de la bolsa de valores de New York, pero que impresionan no solo a sus congéneres, sino a las madres pazguatas de sus amigos.
Entrando a la Universidad, merecen carros del año porque si no sería poco menos que una afrenta al ego, pero les tengo una noticia. Aquí en la Miami de la opulencia, el hijo de Gloria y mi amigo Emilio Stefan, andaba hasta hace poco en lo que aquí se llama un “tranportation”, que es una suerte de calembe viejo, donde debe ir un estudiante que estudie y no que esté demostrando quien no es, porque ningún estudiante del mundo tiene dinero para tener un carro del año, es evidente que lo compró el Padre o la Madre, pero a lo que voy, mi mensaje es hacia lo profundo de esta manera venezolana de pensar y que ha derivado en lo que hoy vivimos: obreros con blacberry, secretarias con iphones y niños tontos con padres mas tontos que ellos, que no entienden que la formación para la vida es mas importante, que demostrar quienes no son. A veces pienso que se merecen a Chávez!

ISABEL Y YO, SOMOS AMANTES.

ISABEL Y YO, SOMOS AMANTES
Es una danza dulce, con ritmo, melodía, métrica, sonoridad, colores, sabores, luminosidad encantadora.
Ya tenemos varios años de relación, pero anoche, ah!, anoche fue excepcional. Nunca me canso de ella, me llena el espíritu, el alma se colma de su conversación plena de anécdotas mágicas. La he tenido conmigo, he tocado su piel y también se muy bien como huele, porque la he desnudado y también la he vestido, he explorado su psiquis y hemos estado juntos en una casa llena de espíritus, en la Isla la Española, hablando el francés que desconozco, hemos sumado nuestros días y aventuras y hemos hecho el amor en sombras llenas de cuentos. Dormir con ella siempre es una aventura mística y como es natural, las demás me celan de sus encantos.
Estoy escribiendo una nueva novela y no puedo menos que admirar su estilo, porque para escribir, se debe ser un lector profesional. Todos nos ayudamos, con las ideas propias, que son realmente del conocimiento y de algo informe, que llamamos talento y que nos acompaña a veces como una sombra y otras como un inmenso farol que alumbra la vida de todos.
Isabel Allende, de quien ya he escrito, durmió conmigo anoche, porque sus letras y sus ideas quedaron sobre mi pecho al encontrarme con el cansancio de la madrugada y me desperté y al buscarla, ya no estaba. Me habían quitado mi libro y puesto en mi mesa de noche, sin autorización.
A la “Isla bajo el mar”, la estoy releyendo, porque allí esta el pozo de la imaginación que se requiere para inventar historias que enamoren en esta época de personas insensibles que se niegan a amar, y mi historia (la de mi novela), se turba a veces con las presiones del diario vivir.
Decir que somos escritores, implica escribir a diario, pero al no tenerse horario inferimos que debemos hacerlo a casi cualquier hora, si la musa nos besa, porque de no ser así, el sufrimiento nos ahoga, hasta que la conseguimos y podemos seguir imaginando y conversando a solas y en blanco y negro.
En mi país Venezuela, que también trajo a mi Isabel, que la tuvo entre sus brazos en el exilio de su niñez, no se puede pensar con el sosiego propio de las personas que viven para inventar, porque el comunismo, el socialismo y la pendejada doctrinaria política, es asfixiante y nada bajo esas presiones inventadas, desde el resentimiento para separar hermanos y familias completas, puede dar buenos frutos.
Escribir requiere paz, requiere invención y amor y en los regímenes violentos y castrantes no se puede. Venezuela esta en guerra civil y quien no comparta esta opinión le informo que no colecciono razones, pero la cantidad de muertes avalan mi opinión.
Por los momentos, seguiré durmiendo con Isabel, dejando que nuestro amor se afiance, no solo en mi mente y mi corazón, sino en la esperanza de que mi país recapacite en esta mortandad absurda, que enluta a toda la familia venezolana.

QUERIDO SANTA, TRAEME UN IMPLANTE MAMARIO!

QUERIDO SANTA, TRAEME UN IMPLANTE MAMARIO!

Una de cada tres niñas en mi país Venezuela, da a luz, teniendo menos de diecinueve años de edad. A esto le agregamos, que tan solo ayer leía otra estadística que nos colocaba en la nación con mayor cantidad de mujeres menores de edad embarazadas.
Hemos escrito con anterioridad sobre el calendario Juliano de la época del medioevo y por el cual nos regimos por siglos, hasta la llegada del Papa Gregorio, quien matemáticamente actualizó los solsticios y equinoccios, agregó los días que hacen de un año bisiesto y diseñó con éxito el actual calendario y lo imbricó al santoral cristiano y por ello podemos decir que hoy veinticuatro de Diciembre es el trigésimo quincuagésimo octavo día del año calendario gregoriano y restan para que fallezca este año, tan solo siete días.
Es costumbre universal, pedir, hoy, día del nacimiento del niño Dios, que todo lo da y todo lo quita, que ama infinitamente y quien es el creador de todo cuanto nos rodea y lo que no, toda una suerte de cosas materiales, bajo la creencia y la ilusión infantil, que el viene en la noche de su nacimiento, cuando ya estamos dormidos a complacernos por ser buenos niños y haber cumplido con los mandatos paternos. En otras latitudes, se le atribuye este mandado a San Nicolás, llamado también Santa Claus, quien viene en su trineo, halado por ciervos voladores que hacen de la fábula un encanto sublime de inocencia infantil.
Cuando el comunismo entra en una sociedad, todo lo sublime es asesinado a sangre fría. Observen la cara de cualquier próspero comunista y verán en el o ella, esa expresión de rabia hacia algo indeterminado, no sonríen, sino que hacen una mueca, no hablan, normalmente gritan y el botox no funciona en el entrecejo, parecieran disgustados, maltrechos y es requisito del partido, vestir como mamarrachos, porque el comunismo requiere de un voto de pobreza y se lo toman tan en serio, que también son pobres en su espíritu, en nada creen, nada profesan, que no sea el resentimiento y la arrechera porque el mundo no los entiende. Santa Claus, debe ser eliminado de la inocencia, porque esas cosas producen hombres sensibles y no los queremos, porque eso no comulga con el proletariado. Ese gordo pendejo vestido con el rojo de la revolución, no debe ser visto en los centros comerciales haciendo el bien y logrando sonrisas, NO.
En esta sociedad venezolana, que aun puede salvarse de las garras de la ignominia comunista, esta sociedad en caída libre hacia la estupidez, que aun pudiese escuchar con atención o tal vez con estupor, que Santa Claus es de la cuarta república, hay damas sumamente asustadas, porque sus implantes mamarios son de esos franceses que vinieron con defectos y a mi me importa un bledo. Lo que si me importa y que a la vez sugiere la inserción del comunismo en el antivalor que implica, es que también leía, que en mi país las niñas obsesionadas por parecer mas unas vedettes que imitan a sus madres, que unas inocentes infantes, piden de regalo del niño Jesús sus implantes y al menos conozco a un estúpido padre, que complació a su niña de catorce años en su bella e inocente solicitud. Feliz navidad y que Santa Claus les traiga sus nuevas tetas!

EL PARAISO PERDIDO

EL PARAISO PERDIDO

Escribir de manera disciplinada para un blog, nos hace ser una suerte de panfleteros del medioevo, por cuanto nos antecedieron en esta mala costumbre, brillantísimos escritores como lo fue John Milton a principio de los años 1600. Fue un hombre de letras, un polemicista, si existe el adjetivo, poeta y pensador, que venía de una familia estrictamente católica y el, por joder, se metió a protestante. El hecho es que entre sus escritos, se encuentra “El paraíso perdido”. Es esa narración de la eterna lucha entre el bien y el mal, con la implicación de los ángeles guardianes y sus nueve escalas en la jerarquía celestial.
John Milton es el inventor del “pandemónium”, que es la capital del mal o del infierno. Sitio aún no determinado, pero que todos imaginamos en nuestro inconsciente colectivo, por cuanto nos han enseñado también de manera colectiva, la morfología del cielo. Están ambos en nuestras mentes, sabemos de su existencia, por actos de Fe y si algún agnóstico me leyera, le preguntaría: Es que acaso puede Ud. ver el aire que respira?, o tal vez puede palpar el amor a los hijos?, o la electricidad que le alumbra?, dejémoslo hasta allí.
Me crié en la capital de Venezuela, también viví en el interior varias veces, acompañando a mis padres y creo que tuve una infancia infinitamente feliz. Viví en Greenwich, Gran Bretaña y me trajeron a Puerto Cabello, sin ningún tipo de metabolización cultural, entre los dos parajes, pero si a esta avanzada edad que me adorna, me hiciera la pregunta: Donde fuiste realmente niño?, no pensaría ni un segundo en decirle que fue en Rancho Grande, Puerto Cabello, donde todo era frugal y sencillo, donde comer arepas en el Restaurant de Briceño, en el malecón era siempre un acontecimiento, donde luego pasé diecisiete años de mi vida como oficial naval a bordo en la base Naval de ese Puerto querido.
Ese Paraíso que describo, ya no existe. La Caracas de mi infancia, el Puerto Cabello de mi pubertad y de mis años de oficial naval, desapareció, porque sus gentes ya no son iguales, se han encerrado en sus casas por decisión de la delincuencia, otros como el Maestro Ítalo Pissolanti, han desaparecido por causas naturales y los más, guardan silencio cómplice en las aduanas, mientras los alimentos de mis compatriotas hambrientos de libertad, se pudren por la negligencia que debe existir en todo “pandemónium”.
La maldad existe y debemos combatirla, como el Ángel Gabriel, con la espada valiente de la justicia, pero también el pragmatismo de una oposición, conteste de las posibilidades ciertas que tiene el enemigo, que subordina la infancia de nuestros niños a sus protervos intereses y malévolos propósitos.
Yo creo que los niños de mi país merecen poder contar una historia similar a la mía, pero es que para ello se necesita un paraíso y de acuerdo a John Milton, a su profundo pensar inspirador, a su letra de verdad y de pensamiento tenaz, ese paraíso, esa infancia, esa Inglaterra y el frugal Puerto Cabello, el Sebucán de mis amores y la Altamira que caminé, solo existen en el pasado y en el inconsciente colectivo, como la capital del infierno, donde mueren venezolanos, en una guerra civil, declarada por militares en el poder.

LA SAGRADA FAMILIA....REVOLUCIONARIA

LA SAGRADA FAMILA…..REVOLUCIONARIA

El genio de la arquitectura Antonio Gaudí, comenzó a participar en la construcción de lo que se llama “El templo expiatorio de la sagrada familia”, en el año de 1883 y fue designada Basílica menor, por el Papa Benedicto XVI y combina una suerte de arte gótico con Art Neveau, que a ojos vista es encantadora.
En la Venezuela actual, también podemos conseguir sagradas familias, más por sus antecedentes que por basílicas. Resulta que el mundo venezolano está al revés, ya hemos escrito sobre eso. Mackled era tratado como un gran Señor, a Mario Silva, protervo conductor, lo que falta es que le llamen el número uno y realmente creo que lo es. Es el número uno en el consumo de cocaína en el canal de todos los venezolanos, también es el número uno en la lisonja al Comandante Presidente en un programa de televisión, es el número uno en odiar pero por sobre todas las cosas es el número uno en obligar a un magistrado a cambiar la interpretación del lenguaje, porque decir “hijo de puta” no es vulgar, no, es su mente (la suya) equivocada que no entiende y que mal interpreta, que esa frase no significa lo que es, que ser un hijo de meretriz, no implica a una madre promiscua y a un hijo nacido de la equivocación, no, de manera que dada la jurisprudencia, podemos inferir que Hugo Chávez es un gran dictador.
Jesse Chacón, no asesinó a los guardias del canal ocho cuando el golpe de estado fallido, Ronald Blanco la cruz, no intentó derribar con un tanque la puerta de Miraflores, claro que no, porque todo está al revés y el Comandante Presidente no lo sabe, porque lo engañan, no le dicen la verdad.
Una sagrada familia revolucionaria o no, de la Venezuela actual, puede hacer mucho dinero si lee con atención este escrito, porque me he asesorado con los economistas de Donald Trump, que tampoco posee una sagrada familia y por ello me entrego, porque estamos rodeados.
Debe tener Ud., a una hija embarazada, si son dos, es mucho mejor y cobrar el dinerito de la mas reciente misión, evidentemente ella debe estar soltera y decir, al llenar la planilla que no conoce al Padre de la criatura. Debe tener a un hijo preso o mejor aún si son varios y cobrar los sueldos mínimos de ambos reos y como ellos están encerrados, no usarán ni necesitarán esos cobres, de manera que puede disponer de ellos. Al hijo que está en libertad, mándelo a invadir cualquier propiedad, porque eso ya no es un delito y trate Ud. de rentar una propiedad en la Lagunita, una inmensa casa, donde quepan todos al salir de hacer su futuro y luego de rentarla, no la pague mas, porque la ley le ampara, como debe ser en revolución.
Una vez nacidos los nietos, no piense que son unos hijos de puta, no. Ellos no son culpables de haber nacido en una “sagrada familia revolucionaria”

RESURRECCION DE LAS VICTIMAS

RESUCITANDO A LAS VÍCTIMAS

Entró a la Academia del Ejército Peruano, porque su hermano mayor falsificó su fecha de nacimiento en el pasaporte y también sus malas notas académicas, cuando era un funcionario de segunda o más bien de cuarta en la Embajada de Panamá en ese país. Llegó a esa nación militarizada y comenzaron las tropelías. Las violaciones de aquellas dos, que nunca pagó, los abusos y robos.
A la pista 3R del aeropuerto de Tocumén, llegó lo que queda, de Manuel Antonio Noriega, quien fue derrocado en Diciembre de 1989 y preso aquí en Miami durante 20 años por narcotráfico, más dos en París, por lavado del dinero del anterior delito y ahora llega a Panamá, a purgar pena por sesenta años más en una celda de doce metros, con dos ventanas.
Noriega fue temido. Se hacía llamar General, (como Saddam Hussein y también Gadafi), era populista, convirtió a su país en la llegada y distribución gubernamental de cocaína, para las américas y Europa, con nexos mejicanos y cubanos. Recuerdo una calle completa de varias cuadras, con bancos, uno tras otro y así poder lavar y hacer las transacciones sin mayor inconveniente, en fin, ese Panamá en el que viví por pocos meses, era la cuna del contrabando desde Colón.
Advierto a los delincuentes, cualesquiera sean, que la justicia internacional está funcionando, para los efectos, de crímenes de lesa Patria y también para los de lesa humanidad.
Uno de los asesinatos atroces cometidos por el régimen de Noriega, fue el del empresario opositor Hugo Spadafora, hallado decapitado. Parte de los sesenta años de prisión se le deben a este crimen ordenado por el General y esto ha resucitado no solo a él como víctima sino a los demás desconocidos, que fueron sacados del camino, como bien lo saben hacer los dictadores.
No sé porque, lo anteriormente comentado me hace recordar la explosión del Fiscal Danilo Anderson, porque creo que su memoria merece ser resucitada, como la de Spadafora, que los verdaderos culpables deben pagar sus culpas y que ellos, los asesinos no solo las paguen sino que, el País (Venezuela), entienda como Panamá, que la justicia llega, si realmente los gobernantes hacen su trabajo, que los diecinueve mil muertos con los que cerraremos como un macabro record este años 2011, no son menos a los prenombrados y que también se comete delito por negligencia y lenidad gubernamental, al hacerse de la vista gorda ante la sangrienta estadística.
El narcotráfico ha entrado a Venezuela a lavarse, a comercializarse, vía Centroamérica hacia los Estados Unidos, se supone que al menos el 41% de la cocaína del planeta pasa por la tierra de Bolívar y ante esto puedo asegurar que por menos, fue enjuiciado Noriega.
Al hermano Hussein le modificó la salud un tribunal, al otro hermano el Gadafi, su mismo pueblo, se encargó de resucitar a las víctimas. Guardemos silencio y observemos con equilibrios como tropicalizaremos, estas justicias que se ciernen cual espada de Damocles sobre las cabezas de los tiranos del siglo XXI.

LOS PUENTES DEL CHAVISMO Y EL MAISON ROUGE

LOS PUENTES DEL CHAVISMO Y EL MAISON ROUGE
A la víspera de la pérdida de la guerra, en 1944, los Nazis más duros, comenzaron a lanzar puentes y asegurar su supervivencia y de ser posible, relanzar el nazismo, no obstante, el tercer Reich Alemán, conformado por preparados hacedores del mal, fue diseñado para que durara mil años y solo duró doce. Esta satrapía venezolana, esta chusma insurrecta de maulas que aún no concluyen su tropelía, lleva trece años en el poder.
El Maison Rouge, fue un Hotel donde se reunieron los más altos representantes militares del nazismo y algunos influyentes empresarios, a manera de disimular sus respectivas salidas del país al perderse la guerra, como efectivamente sucedió y evitar así lo que después se conoció como los tribunales de Núremberg.
Quiero hacer notar que toda la anterior información se encuentra estrictamente documentada en lo que se llamó el archivo de Odessa, que a la vez con ese nombre constituía una secreta organización con tentáculos que todavía se desconocen pero que evidentemente fueron muy poderosos.
Por temor al comunismo más que al nazismo la iglesia católica en Italia, recurrió por supervivencia, a apoyar al menos malo de los dos y por ello, ayudó a asesinos como Adolf Eichmann, falsificando por intermedio de un cura, el pasaporte y salió por Genova con el nombre de Riccardo Klement.
El mal nacido Doctor Joseph Méngüele, también lo hizo y se alojó por años en Paraguay, ayudado tácitamente por el dictador de turno de apellido Stroessner, un general de derecha que sentía una singular simpatía por el movimiento.
El hotel Tyrol en el Paraguay era un conocido y nada disimulado centro social de los nazis, de hecho era común ver departiendo allí a Bormann y a Méngüele, quien se adueñó de la habitación número 26, en un momento coyuntural del odio, fue alertado y al llegar sus perseguidores judíos, encontraron la habitación todavía caliente.
Yo los comprendo (a los chavistas), entiendo perfectamente que nunca tuvieron nada, porque simplemente no les gusta trabajar y que en un régimen democrático no funcionan y pasan trabajo, pero lo que no entiendo es que algunos candidatos de la oposición comiencen a condonar deudas sin que nadie les haya preguntado y como si el daño se lo hubiesen hecho a su patrimonio personal y no a toda la Nación venezolana.
Tengo conocimiento de algunos puentes que están tirando hacia este lado, porque ven a su líder hinchado, tanto como sus bolsillos y por mí que lo hagan, bienvenido todo aquel que quiera ayudar, pero eso no significa que la deuda que han construido contra el futuro ya no de mis hijos, sino de mis nietos, no se deba llevar a un tribunal que seguro no se llamará Nuremberg, pero si podría llamarse Teresa Carreño o tal vez el Tribunal del Poliedro, porque son tantos los ladrones del erario público de mi pobre País, que solo en un inmenso espacio como los precitados cabrían bajo techo y a buen resguardo, mientras entregan cuenta a las juventudes y prosperidades que destruyeron.

MAR DE LEVA

MAR DE LEVA
Estaban comenzando los ochentas y llegué a la Fragata Salom, con una talega marinera y un sable, a quitarle el plástico a la que sería mi cama por dos años. Era como vivir dentro de un Ferrari, era el gran sueño de cualquier oficial de la Marina, que quisiera ser Comandante, todo estaba impecable, nuevo, la alfombra de mi camarote esponjosa, olía a éxito, a operatividad, a orgullo y yo me preguntaba: quien será el Comandante de este buque?, debe ser un gran y temido líder napoleónico, debe ser imposible abordarlo y preguntar cómo llegó a ser tan importante, para optar a este cargo y estrenar esta plataforma de última tecnología, este juguete con el que todos soñamos.
A las dos horas, supe que a mi temido líder mental, le llamaban “EL flaco” y yo pensaba que era una falta de respeto inconcebible o tal vez era una falta de liderazgo del Comandante, pero era una falta en todo caso!!!. Si bien es cierto le llamaban así, todos le citaban con reverencia, el tal flaco era una suerte de Gurú, también era amigo, las caras, al citarle o referirse a él reflejaban orgullo, simpatía aprecio y esa manera extraña de no poder decir que no, porque lo mandaba el Flaco.
Pasaron dos días y yo no conocía al flaco. Los oficiales de la dotación hablaban un idioma técnico lógicamente inentendible para mí, porque apenas tenía horas de graduado y allí pude ver, que era en ese momento que empezaba la carrera y las horas de estudio. Eran unos preparados doctos, que calificarían mi actuación y recomendarían o no, a este Alférez de Navío, frente al desconocido “Flaco”.
Zarpamos hacia Puerto Rico, a esa primera operación Unitas, con la Armada Norteamericana, que luego se convertirían durante mi carrera en trece más y en el puente de mando pude ver por vez primera al Comandante, que ciertamente era flaco y también simpático. Sus apellidos me decían que al igual que yo, era descendiente de oficiales de Marina. Llamaba a los oficiales jefes de división por sus nombres propios, al Segundo en Comando le decía Julio. Hablaba del espectro electromagnético, del espacio geoestacionario, de las firmas acústicas, de efectos hidrofónicos y todos le escuchaban con pasmosa admiración, tomaba la radio y lo mismo hablaba en inglés, que en portugués con sobrado talento y yo le admiraba desde la impresión y el silencio.
El Señor Almirante Ricardo Sosa Ríos, padre del Almirante Gustavo Sosa Larrazábal (EL FLACO), marcó a toda la Armada, como lo hizo su hijo conmigo. Eran aquellos años 1962, de tumulto y de insensatez, de caudillismos y tercermundismo, cercano tal vez a lo que hoy vivimos. Al retirarse, por sus profundas convicciones, escribió “Mar de leva”, mi amigo Gustavo, lo ha reeditado y prologado con sobrado talento, como sabe hacer las cosas y lo he leído nuevamente y he entendido, que solo la honestidad profesional y moral, hará de Venezuela el hogar que todos queremos. Que la templanza de sus hombres, marcará el camino, alejado de la marginal trocha que ahora mismo recorre la nación en esta noche que aún no amanece. Recomiendo ampliamente la obra y felicito a ambos por ser tan buenos.

UNA MAÑANA DE INSPIRACION

UNA MAÑANA DE INSPIRACIÓN
La luz torturaba mis pupilas, acostado boca arriba, la lengua ya sufría de los embates propios de la sustancia que me inyectaron, la mandíbula inferior dejó de ser mía y yo guardaba el silencio de los torturados, entregado al desquicio, a la espera de esa pregunta que delataría a mis compañeros. Es probable que este método lo aprendieran en la antigua Unión Soviética, no puede sino ser propio de comunistas, de guerrilleros inconclusos en sus tropelías y yo en silencio, en santo silencio. Pensaba lo que me enseñaron en la Marina en aquel curso de sobrevivencia “si acaso el enemigo le atrapara, solo diga su nombre, su grado militar y número de matrícula, sus derechos humanos deben ser ejercidos y bajo ningún concepto delate sus planes ni a sus compañeros”.
Hay mujeres a las que temo, pero en este caso particular, ellas han hecho un eficiente equipo, que a diario recuerdo, porque el miedo me ataca, porque se encargan de recordármelo, porque saben que no tengo otra alternativa que hacerles caso.
La sustancia continuaba en su avance por mi torrente sanguíneo, ya era la mitad de la cara la que no sentía, las manos dormidas por la tensión y los dedos de los pies, bajo los zapatos, engarrotados y la pregunta llegó cual saeta: Cuanto tiempo tienes sin fumar?, Aun te hace falta el cigarrillo?, Te felicito por tu dentadura, está excelente y yo pensaba que el cigarro es como el sexo, que aunque puedas tener tiempo sin él, siempre hace falta (primera inspiración), que el cigarro es un vector que tiene trescientos grados centígrados en una punta y en la otra a un estúpido como era yo (segunda inspiración).
Liana Puig es una comandante de un ejército de salvación. Me tratan como si yo fuera el príncipe de Asturias, me consienten y hacen del trabajo del odontólogo, otrora doloroso y torturante toda una aventura cosmética e inspiradora. Ellas son bellas, finas, inteligentes y profesionales, simpáticas y cariñosas. Su avidez por saber la vida de la farándula es tal, que no tengo ninguna duda que saben más que yo y pensaba (bajo el silencio que procura tener la boca abierta con varias manos dentro), que a los padres no nos gustan las personas de la farándula para nuestros hijos porque sabemos bien que ejercen el arte de vivir sin trabajar (tercera inspiración).
Nosotros, los hombres poco agraciados, debemos hablar mucho, debemos ejercer el arte ciencia de la oratoria, para poder tener cabida en la mente de las féminas, por aquello de que el órgano femenino queda en el oído y que toda hembra se enamora por allí, que si bien es cierto lo físico ejerce una primera impresión que se recomienda sea positiva, al final del día ella optará por la inteligencia y por ello al ver una dama que me gusta comienzo como si fuera un acto reflejo a hablar y pensaba con mi boca abierta, (no de la impresión sino por el trabajo odontológico), que tanto Liana, como mis higienistas son las únicas mujeres en el mundo que no me permiten hablar (cuarta inspiración).

EL PODER DEL PODER

EL PODER DEL PODER

Es bueno ser un buen Príncipe, mejor es ser un Príncipe malo y por tanto odiado, pero mejor aún es ser un príncipe temido.
La lectura de Nicolás Maquiavelo, es encantadora, porque en ella comprendo a esa difícil naturaleza humana que todo lo cambia, todo lo esconde, todo tergiversa, pero cuando leemos esa obra maestra, comentada por Napoleón Bonaparte, nos damos cuenta que era aún peor, que era tan malo como el mas terrible, pero fue temido y por ello murió con treinta y tres por ciento más del arsénico, del que puede aguantar el cuerpo humano en el abandono de la isla de Elba.
Yo prefiero esperar que mi palabra escrita y hablada sea un instrumento de bien, como le comenté a uno de los candidatos a la Alcaldía de la ciudad: “yo no deseo ni siquiera ser el Presidente del condominio”, no tengo tiempo, no quiero negociar dignidades, no deseo trampas ni vericuetos, chismes bien alejados y al final del día no sonreiré a nadie que no me quiera y todo lo predicho me hace libre, para opinar y para reírme de lo que suceda derredor.
El poder es tan bueno y agradable, lujurioso y adictivo, que una importante mayoría de humanos honestos al conocerlo, pierden todo valor y son capaces hasta de matar para no perderlo, son capaces de cualquier cosa y yo los comprendo y por ello existen leyes y límites estatuidos so pena de cárcel a todo aquel que sobrepase las fronteras que nosotros “sus apoderados” les hemos impuesto, para evitar su natural abuso.
Se acercan las elecciones de la ciudad. Ya comienzan a barajar nombres en los medios y nosotros comenzamos los comentarios de pasillos, de acuerdo a nuestras simpatías y conveniencias. Los estrategas se estudian y todos somos susceptibles de ser investigados, mirados, vigilados. Las vidas privadas son cuidadas, porque a partir de la contienda dejarán de serlo. Los equipos se alinean y se pagan los favores y yo me rio y me rio, disfruto de la naturaleza de ese humano que no es tan malo, o es que tal vez he conocido a peores y eso los hace benignos frente a la pupila.
Los que ejercemos este oficio de escribidor, de cronista de las nimias acechanzas de la mente, nos volvemos amigos de casi todos, porque al final del día y con la inocencia propia de aquellos alejados de la maldad, somos los únicos que relatamos con imprudencia infantil, los aconteceres de la política que incluye todo lo humano de estas calles del North West y con humildad, pero con seriedad y a la vez sencillez, debo decirles a los candidatos, que deben estar alertas, porque serán vigilados, serán registrados e interrogados, porque nosotros, sus apoderados ciudadanos somos y seremos EL PODER DEL PODER. Actúen siempre como dicen pensar, porque si no existiéramos nosotros pudiesen terminar pensado como actúan.
Les deseamos a los candidatos, la suerte de los gladiadores en esa contienda, no por la muerte, sino por la vida de toda esta ciudad, que confía en sus buenos juicios.

JODIDOS O JODIENDO???

JODIDOS O JODIENDO
Ya sonaba el tintineo de las copas de los colegas poetas, escritores y pensadores, brindando en el desvencijado estudio, lleno de papeles, manuscritos, cientos de libros, la vieja máquina de escribir marca Brother y todo por haberse cumplido el sueño común de recibir desde Estocolmo, aquel radiograma que votara a alguno de ellos, como Premio Nobel de literatura de España en aquel 1989.
Suena el teléfono y el Maestro Camilo José Cela lo atiende, todos bajan la voz al escucharle decir “gracias su Majestad”. Si, ciertamente, era el propio Rey quien le informaba del ágape que se haría en su honor, porque él era un ejemplo para las juventudes hispanohablantes, era un profuso escritor de obras laureadas desde que tenía sus nóveles veintiséis años de edad. Al cerrar la comunicación, todos estaban impresionados y volvió a sonar el teléfono y el volvió a atender, para hablar ahora con el ayudante personal del Rey, quien le informó la hora de llagada de la limousine, que sería en el teatro tal de Madrid, en tuxedo y que si el, como agasajado tenía algún tipo de exigencia para el evento.
Camilo José Cela, solo pidió, que no se le colocase sobre la tarima, como si eso fuera una vidriera donde el estuviese a la venta y que por favor le dotaran, del té verde, que siempre tomaba.
Ciertamente, fue sentado en la primera fila y no se le asignó a una joven de protocolo que le atendiera, se le asignaron a dos y una se sentó a la diestra y la otra a la siniestra. Las imagino delgadas, vestidas de negro muy ajustado, prudentes y jovencitas, intimidadas por esa inmensa personalidad a quienes todos trataban, como un individuo venido de otro planeta, un pensador por encima de lo humano, un gurú del regio uso de la lengua castellana.
Me encantaría pensar, que sonaba “A la turka” de Peter Illich Tchaikosvsky, con la sinfónica correspondiente, porque es una de las piezas clásicas que siempre han llenado mi corazón. El maestro Cela, estando en esa edad de contemplación y lleno del lauro importantísimo del premio, cierra los ojos, se reclina y se entrega a un pensar profundo de agradecimiento a Dios, por tanta gloria.
La joven de protocolo, al darse cuenta, le toca lo que a mi juicio fue irrespetuoso y este al abrir los ojos y verla tan bella y tan boba, no dice nada. Ella le pregunta como a quien se hace un favor: Maestro, está Usted dormido? Y él contesta, no: estoy durmiendo!, la joven de la izquierda al oír la respuesta, repregunta: Maestro, y no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo?
No es fácil, tanta bobería y falta de humor y por ello hizo un mutis y contestó: no joven, no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo, por cuanto no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo!, le ruego guarde silencio y me deje pensar.
Yo que no pienso tanto como el Maestro Cela y seguramente no hablo ese Castellano purificado del saber y del buen vivir, pero me pregunto: será que lo que está pasando en Venezuela, nos tiene jodidos? O esto es solo jodiendo?

EL VIERNES NEGRO

EL VIERNES NEGRO

Corría lleno de éxitos y sueños cumplidos el ano de mil novecientos ochenta y tres, nos acabábamos de graduar y salíamos al ruedo social, luego de cuatro años bajo un régimen de internos en la Escuela Naval de Venezuela. Cualquier superhéroe era un tonto al lado nuestro. Veintiún años, con la inexperiencia y la arrogancia que eso implica, una pistola Browning gran potencia de nueve milímetros, todavía en su caja, una chequera del Banco Unión y un sobre que ordenaba hacia dónde íbamos a trabajar nos hacían pensar que todas las damas disponibles y también las que no lo estaban, serían presa fácil de nuestros encantos y poderes sobrenaturales para seducir.
El Presidente Luis Herrera Campins, dirigía los destinos y llegó ese día que anuló parcialmente el cúmulo de características del superhéroe, porque vino la devaluación y fue un viernes y no podía ya comprar mi carro, con el escueto sueldo de un oficial naval recién graduado.
En aquella Venezuela aun democrática, entendimos que la medida era necesaria, y al ano pude comprar la plataforma espacial que cerraría el ciclo de las características de todo play boy caraqueño de aquella época. Lo de play boy es totalmente relativo, la cantidad de trabajo que se imponía en la Armada era tal, que a veces me provocaba volver a mi régimen de la Escuela Naval. De hecho yo decidí no salir de mi buque entre semana y dedicarme a la calificación y estudio de los sistemas de combate. Debemos recalcar que en el Puerto Cabello de la época la vida social tampoco era tan agresiva, como para declararnos play boys y es que ese adjetivo es propio de metrópolis, llenos del mundanal ruido y de las distracciones propias de desempleados millonarios y cazadores de fortuna por los que siento gran desprecio y envidia, por ser más talentosos que yo.
Ayer se celebró el día de acción de gracias, ceremonia ajena, que también celebro en familia, porque el que es agradecido con las cosas importantes y también las nimias, le sobra todo y aprende a disfrutar más lo que ya tiene y porque al final del día los exiliados también somos peregrinos de alguna manera. Ese carro que compre en el ochenta y cuatro, lo cuidé mucho, sus mantenimientos eran más estrictos que mis idas al odontólogo, porque sabía bien cuanto me costó y cuanto pagaba al mes.
Hoy es el viernes negro, aquí en los Estados Unidos y las tiendas hacen las mayores rebajas del ano, es una locura de compras, de colas, de diversión, donde se comprueba que el capitalismo es y será infinitamente superior al comunismo, donde se comprueba que el humano en su individualidad posee el libre albedrío de escoger, sin mendigar y que no es un favor la rebaja, no, es una inteligente táctica para vender más y mejor, para que todos nos beneficiemos.
Yo no sé porque aquí le llaman el black Friday (viernes negro), porque todo el mundo está feliz de haber podido cumplir su sueño de tener de acuerdo a sus capacidades. Donde sí se porque le llaman así es en mi país Venezuela, por esa nube, estacionada sobre su territorio desde hace más de una década.

LOS INDIGNADOS

LOS INDIGNADOS

Cuando miramos con el desdén propio de la distancia, los medios de comunicación de Venezuela, que trabajan desde la inopia periodística esa noticia ramplona, repetida autocensurada a veces y ya usada, pero a la vez cotidiana y dolorosa, sabemos que estamos en presencia de una degradación que no es culpa del medio, ( los medios de comunicación son solo los mensajeros de lo que pasa), no obstante entendemos que cada cual posee la línea editorial de cada quien y eso es un hecho, pero es que en realidad las cosas pasan a diario sin el motivo para que exista, excepto por negligencia, lenidad o peor aún, atrofia.
El chavismo se queja de los bajos niveles de ratings que poseen todo ese ejército de emisoras de radio, televisoras estatales y ni hablar de Venezolana de Televisión y es que no comprenden que al final del día la televisión es un espectáculo y no una clase magistral para adoctrinar tontos. Reforzando lo predicho, es notorio que en los medios del Estado, nunca pasa nada, los muertos han bajado, ya no hay secuestros o al menos el Ministro del Interior se encarga de decirnos que están en merma, los delitos los tiene bajo control la policía y su sistema desconocido y la oposición son los verdaderos terroristas que todo lo exageran, para crear falsas matrices de opinión que socaven el excelente gobierno del Comandante Presidente y ellos creen que todos somos tontos y los vivos son ellos y les tengo malas noticias, creo que tienen razón!!!
El movimiento de los indignados se ha dado como un fenómeno europeo en una España gobernada hasta hace poco por socialistas pusilánimes, si, subrayo “socialistas” y no es casual que en la madre Patria exista para hoy al menos un treinta por ciento de la población laboral sin empleo, los otros países con severos problemas también son socialistas y esto no es casual, pero ruego no adentrarnos en las aguas profundas de la Grecia corrupta, ni la Italia de las orgias Berlusconianas, que ya para fortuna de ellos, son pasado.
Si el mundo considera que el movimiento los indignados posee visos de razón, por esas protestas que obligan las malas administraciones en la actual Europa, les informo que en Venezuela existe una institución denominada EL OBSERVATORIO VENEZOLANO DE CONFLICTIVIDAD SOCIAL, que ha determinado que en mi País, hay al menos desde hace cinco años, quince protestas al día, en diferentes estados del territorio nacional, lo que montaría al año un total de cinco mil cuatrocientas setenta y cinco indignantes protestas.
Nosotros, si sabemos lo que es estar indignado.
En Venezuela la pobreza es la ignición de la llama, que se aviva con el oxígeno del resentimiento y se carbura con el hambre comunista. Eso indigna porque mi generación bien sabe lo que es vivir con calidad.
Si lo que dicen los personeros del Gobierno es verdad, no deberían andar con el pelotón de guardaespaldas, deberían seguir el ejemplo del alcalde de mi ciudad aquí en la Miami que ellos atacan, pero en la que quisieran vivir.

SI ME CALLO TE HAGO FUERTE

SI ME CALLO TE HAGO FUERTE

Mi amiga Claudia pasó por casa. Hablar con ella siempre es un placer, por su sabiduría a montones, sus equilibrios, que a todos gustan, sus dolores de los que habla poco, pero sobre todo por esa combinación encantadora de científica y astróloga.
Mi amistad con ella fue casual, en un bar donde entré a disfrutar del espectáculo de una venezolana de excepción y ella estaba allí con otros amigos comunes.
Recuerdo haber ido a su consultorio, porque ella es interesante y me habló de las influencias planetarias, de los movimientos de las masas de agua de acuerdo a las atracciones de los planetas y satélites y que indefectiblemente, influyen igualmente en nosotros.
Católica furibunda y mujer de fe, ayer tenía una medalla en su cuello, que reconocí inmediatamente, porque se trataba (de acuerdo a ella), de la única usada en los ritos de exorcismo, me refiero a San Benito y resulta que en el santoral, existen y conviven en la fe católica dos Benitos: San Benito Biscop, quien fue de origen noble en la Inglaterra del siglo VII y San Benito abad, patriarca del monastisismo Occidental y quien nació en Italia alrededor del 480 y es a quien refería la medalla de Claudia. Sus reglas escritas, llegaron a ser las bases de la vida religiosa de todas las congregaciones y órdenes después de su época, basado todo en el dominio de sí mismo, la mortificación, la humildad, la obediencia, el silencio, el retiro, etc. Es el precursor de los ritos benedictinos y su hermana fue la primera monja. Murió en el altar, estando de pie, después de la comunión en el año 543.
Yo he cumplido solo con algunas de esas reglas: el dominio personal es requerido con la disciplina correcta para poder escribir y es que esto es un trabajo de veinticuatro horas al día, la mortificación ha sido extrema, porque después de un divorcio, creo que no hay nada más corrosivo, mortificante y que elimina cualquier otro miedo que incluya riesgo de vida y pérdida de fortuna. La humildad es el mayor de los valores y ruego a diario por poder practicarla con éxito, pero hago un salto en favor a su paciencia, para pasar “al silencio”, porque aquí si tenemos un grave problema de pecado extremo.
Cuando vemos en el mayor periódico de habla castellana de Miami (El nuevo herald) la atorrante noticia de la aceptación de Cuba en la lista de los países de desarrollo confiable, no puedo guardar silencio. A diario convivo y me relaciono con cubanos, tengo cercanos amigos, trabajo con otros, admiro a casi todos y para colmo nuestros dolores se parecen.
En este mundo de adulancia a la criminalidad, en este mundo y en estas Naciones Unidas, que tuvieron a la Libia de Gadafi, como presidente de la comisión de derechos humanos, yo no puedo callarme, porque o me haría cómplice o los haría aún más fuertes.
En un país con alarmante índice de suicidios y de abortos, de maltratos y de presos de conciencia, con una economía proxeneta, cual es la parte que aún no entienden las personas que se ganan el sueldo en el programa de las Naciones Unidas para el desarrollo (PNUD)?

LAS SIETE VIRTUDES
Recomiendo que no entremos a explicar lo que es una virtud. Si Usted a esta altura del partido no lo sabe, deje de leer. Lo que si es cierto es que bíblicamente se han diseñado siete de ellas, para contrarrestar a los siete pecados capitales.
Dante, explicó gráficamente la existencia del cielo, el purgatorio y el infierno, todo ello para poder internalizar y a la vez comprender que todos aquellos deudores que se encontraban en falta con las virtudes y acudían al pecado como modo de vida, tendrían que cumplir con algunos pasos, por cierto un tanto burocráticos, para disfrutar del bienestar del cielo.
Recalco que todos los pecados son sociales. Observe que ninguno es ejecutado contra la individualidad, pero en cambio las virtudes si son individuales, son conductas personales llevadas hacia el ente social, para depurarlo, limpiarlo y a la vez hacer más llevadera la vida en esta pecaminosa tierra. Pero resulta que en esa “Divina Comedia” de Dante, donde nos muestran los tres estadios, de mantenimiento de los mortales resucitados, pecadores, impuros y por ende chavistas, en términos interpretativos de las sagradas escrituras, no existen, son el respetable reflejo, la respetable forma de hacernos comprender de manera poco más sencilla que lo expuesto por la hermenéutica, que lo que sí existe, lo que se encuentra en constante lucha es el bien contra el mal.
Las siete virtudes son: la Humildad, generosidad, castidad, paciencia, templanza, caridad y diligencia y su contraparte, o sea los siete pecados capitales son: la lujuria, la gula, la avaricia, pereza, ira, envidia y la soberbia.
Escribo sobre este tema, porque hoy vi una vez más a Hugo Chávez, irrespetuoso, intolerante, resentido, pero a la vez citando a Cristo y como le estaba hablando a solo mujeres en el teatro Teresa Carreño, en Caracas, volvió a irrespetar diciendo en ese lenguaje de potrero, que él no entendía porque Cristo era hombre, cuando la mujer, es superior y que por ello, debería llamarse “Crista”, en femenino y créame amigo lector, que estoy siendo absolutamente exacto en esto que acaba Ud. de leer y la verdad es que yo lo lamento.
Me tomé la libertad de citar las virtudes, que se contraponen a los pecados, porque quería revisar si es que acaso estoy prejuiciado, pero en la persona de Chávez, la verdad es que no consigo encuadrar ninguna de ellas, mientras que en los pecados capitales mi votación, se encuentra arrasando con sobrada y pecadora solvencia.
Chávez es sin lugar a dudas un arrogante megalómano, lo que se contrapone a la humildad. Creo que no es generoso, por cuanto todo lo que regala posee un fin ulterior, que le convendrá a él y a sus planes. Sus cuitas con diferentes meretrices, multicolores y multiculturales, lo sacan de la lista de los castos y en este punto no quisiera abundar, porque pudiese ser usado en mi contra. Ni paciencia, mucho menos templanza y la caridad se encuentran lejanas, porque un hombre que hable tanto en la televisión y que viaje tanto en su avión, con evidencia lapidaria, no es diligente.

LA FORMULA DE LA FELICIDAD

LA FORMULA DE LA FELICIDAD

En esta época de alta velocidad, de la información, de fugaces momentos producto de la prisa constante por hacer, mas no por vivir, queremos todo a la mano de inmediato. Una misa de domingo, rápida, concisa, que nos permita el pasaporte express al cielo, por haber cumplido rapidito, pero cumplimos, hicimos, gastamos el tiempo, el valioso tiempo en hacerlo.
Desde el oriente del planeta, nos llegan fórmulas express, diseñadas, por algunas inteligentes personas, no para que consigamos la felicidad, sino para complacernos y para que entendamos que no existe en el papel, sino en la mente. Y nos preguntamos entonces: Y donde queda la mente?
Nos han educado rapidito, diciéndonos que la mente está en el cerebro y resulta que no hay nada más alejado de la verdad, porque cada célula de nuestro cuerpo, cada quantum, posee dos características que son comunes y que a la vez están dispersas por todo nuestro soma: niveles de información (y estos si son diferentes en cada una y son usados por nosotros para cada cosa o función particular) y niveles de energía, que serán manejados de acuerdo a la salud que forjamos, porque somos lo que pensamos, lo que comemos, lo que vivimos y como lo vivimos, al final del día somos solo energía más información, lo que ocurre es que nuestra mente lo interpreta de acuerdo a nuestras creencias y valores, por ello lo que creemos material no es realmente físico, sino energía percibida por nuestro cerebro de una manera determinada.
Existen paradojas en los humanos, porque hay países que brindan a sus ciudadanos mucho bienestar físico, de infraestructura, de seguridad, de equilibrios presupuestarios y fiscales y esos ciudadanos no son felices y entonces que es lo que está pasando? La respuesta la conseguiremos fuera de esa estructura, pero dentro de nosotros.
El Presidente venezolano, posee todo lo que un humano escaso pudiese desear: poder a manos llenas, dinero inauditable y de dimensiones nunca pensadas, para gastarlo a su antojo, un país completo que ahora es su hacienda particular con más de dos millones trescientas mil hectáreas expropiadas y a su orden (aunque no sabemos para qué), pero deben detenerse en la palabra escaso, porque nos restriega los libros que supuestamente lee y todos sabemos que no lo hace, solo lee las contraportadas y su evidente incultura sigue igual. No está en capacidad de sostener una relación amorosa duradera, es iracundo, grosero, vulgar y me atrevería a decir que misógino, arbitrario y pendenciero.
Todos poseemos dentro, células que pudiesen ser cancerígenas en algún momento de nuestro mal vivir y dispararse sorpresivamente, porque ellas también poseen niveles de información y energía. Si los niveles de información son de odios, mas no de amor, si la energía posee polaridad negativa, mas nunca positiva, no podemos esperar resultados de salud y prosperidad, o es que acaso no se han percatado que donde Chávez mete sus narices, nada prospera?
La fórmula de la felicidad no existe, porque ella es un hecho en si misma, es una actitud que comunica a la vez a la mente, todo lo bueno, todo lo sano y próspero del ser humano.

SEXO OBLIGADO

SEXO OBLIGADO
El tumulto de la llegada de múltiples vuelos por la misma puerta en el aeropuerto internacional de Miami. Yo de pie, tratando sin éxito de divisar a través del vidrio a la persona con la que me conseguiría allí, con el consabido obstáculo de los que se atraviesan en el horizonte visual, los besos y gritos latinoamericanos, esa abuela a la que el tiempo mantenía lejana, una señora madura y peinada de peluquería, que fue recibida por aquellos jóvenes a quienes supongo sus hijos y a la que observé con ojos de lujuria.
Nelson, ingeniero metalúrgico de la petrolera venezolana, extinta por la desidia y la negligencia y que por paradoja o suerte aún se llama PDVSA, que también por paradoja o suerte posee en deuda casi lo mismo que las reservas internacionales de todo el país y que evidentemente bajo esta perspectiva fue la gallina de los huevos de oro, una empresa en el ranking mundial y que ahora es la encargada de quebrar técnicamente al mismo país que le brinda ese mal petróleo, para extraer los dividendos de los bandidos, justificar la ineficiencia, pagar las misiones y también a las putas.
Nelson, se me acercó y me saludó, con la sencillez y la humildad que da el exilio común, porque aquí somos mejores y más sensibles personas, hemos pasado trabajo y también vivimos en la mejor estructura económica, que exige esfuerzo, talento y horas de dedicación, aquí no hay Estado que obligue a una paralización laboral, sino sirves estás despedido, si deseas replicar tus vicios venezolanos aquí, serás pasado por el cadalso, a la misma velocidad, con la que la guillotina obedece a la ley de gravedad y él me contó igual de rápido su tragedia, su actual empleo, cuando fue despedido, cuando lo arruinaron, me contó que me ha visto en la televisión y que yo debería escribir todo eso que allí denuncio y eso me trajo a la realidad, porque me di cuenta que no sabía que escribo y me repetí una vez mas “sé humilde y sé honesto”, toma la cachetada de pensar que todo el mundo sabe lo que haces y le dije que lo pensaría, porque no soy buen escritor, luego le dije que la política no me inspira y es cierto, simplemente lo hago aquí en este espacio, por mera necesidad, porque me encantaría motivar desde el amor y en mi país la política es odio, es desesperanza, es división, es hambre de todo un pueblo que debería comer de la misma humildad para entender que Chávez y los cuarenta ladrones, son nuestros empleados y no nuestros dueños y que esos empleados, no han hecho bien su trabajo y deberían ser despedidos. En fin, le dije a Nelson, que escribir de política, es como bailar como una hermana, que mis libros poco tienen que ver con ella, que no me inspira y que por ello, hacer un libro de la política venezolana, sería poco más que una tortura o tal vez el peor de los castigos el cual es, tener SEXO OBLIGADO, eso sería y volví a mentir!!!

MAS CHAVISTA SERAS TU

MAS CHAVISTA SERÁS TU

Me llegó a mi correo, un video sensacional, donde hablaban de la tecnología, tal vez cibernética de un submarino venezolano, repotenciado en su totalidad, no en Venezuela, sino en revolución.
El ductor del video aparecía con multicolores condecoraciones, que dicen muy mal de su capacidad operativa, de combate y técnica. Ya hemos escrito al respecto, por aquello de dime de que presumes!!!
Pero viendo con detenimiento el cabello color periódico del oficial Capitán de Navío, entrevistado en el canal del Estado, por un bípedo endoesquelético, me di cuenta que era mi amigo Eladio Jimenez Rattia, quien siendo un bisoño, llegó a servir bajo mi mando en un departamento a bordo de las Fragatas y que ahora además de condecoraciones, también tiene unas libras mas.
Es preparado, inteligente y de una muy buena familia a la que conocí y aprecié con verdadero cariño. Es un burgués, oligarca y porque no, también aristócrata (como yo) y con estos tres adjetivos, espero sobradamente halagar a sus padres y sus memorias. Aunque sencillos, como lo es la gente fina, vivían en un apartamento muy bonito, allí en la Urbanización el Cafetal, donde tomé bastante café, porque la salud de su respetable señora madre estaba un poco debilitada por aquella época.
Eladio, ilustró de manera interesante, los logros que implicaron la respotenciación y prueba del submarino, con la maestría propia de Tom Clancy. Hasta yo me interesé en escucharlo durante los primeros cinco minutos y créanme que todo parecía profesional y serio. Pero en el minuto cinco con cuarenta y seis segundos, se desbordó en el uso de la palabra que seguramente lo ascenderá al almirantazgo de papel. La Armada Bolivariana, el concepto estratégico de la revolución y seguía y seguía y yo recordaba a sus Padres a los que tanto respeté y quise.
Ambas son unas quimeras: La Armada Bolivariana y el tal Concepto Estratégico. A mi juicio ninguno existe, solo en el papel y muy lejos de las realidades para las que fueron diseñadas. Todos sabemos con gran experiencia, que el país en su totalidad, no posee planes, no tiene programas y todo es inventado la noche anterior por Hugo, para que luego, los demás se encarguen de enderezar los entuertos y justificar los errores.
Identificarse tan abiertamente con el chavismo, no es inteligente. Ser chavista posee varias lecturas en esa sinonimia tácita que hacen las sociedades. Por ejemplo: ser chavista es paralelo a ser bruto, es paralelo a ser corrupto, a ser chusma, gritón, arbitrario, pantallero, improvisado, borracho, delincuente, tramposo, de baja laya, en fin una gentuza de muy poca ralea.
Eladio, querido amigo, tu no necesitas eso. Tu no necesitas que te acunemos el prefijo “ex”, del verbo griego exide que significa “salir de”, pero te comprendo, porque no debe ser fácil justificar tu permanencia allí.
Si llegaras a leer estas letras, me importa un bledo, si llegaras a disgustarte, me importa aún menos, pero lo que ocurre es que el honor es como la virginidad, lo tienes hasta que lo pierdes.
Si te ofendes, es tu problema, pero, MAS CHAVISTA SERAS TU.

LA MINISTRA YULEIDIS

ACLARATORIA: ESTE TEXTO NO ES MIO, PERO TAMPOCO PUDE SABER A QUIEN LE PERTENECE, NO OBSTANTE PUEDE SER UNA REALIDAD MAS CERCANA DE LO QUE PENSAMOS.
BERNARDO JURADO


"No iluminan como los sabios; pero engañan como los farsantes. No son una revolución, sino un trastorno. Todo lo derriban, y no edifican nada. Es un pillaje, no un gobierno. No saben qué quieren, ni para dónde van. Aquello es: la locura de las medianías, la embriaguez de las nulidades, el desenfreno del crimen..."
José María Vargas Vila, escritor colombiano, 1840-1933


1990: Yuleidys llega de Tucupido, tras jurarle a maíta que "allá en la capitar" sí terminará el bachillerato. Empieza a trabajar como cachifa: no le gusta mucho, pero al menos tiene cama, TV, sopa y seco. Buscando trabajo en AD, conoce a su futura comadre, vendedora de terminales frente a la Casa del Partido.

1991: Yuleidys se empata con un motorizado reposero del gobierno, quien le consigue un puesto de recepcionista en el Canal 8 y se la lleva a su pieza en El Junquito.

1992: A Yuleidys la agarra el 4F durmiendo y cuando se despierta no entiende nada. La transfieren a un ministerio y aprende rápido a decirle "mamita" y "mi amol" a todo el mundo. Pare morochos.

1993: Al volver del reposo, Yuleidys comienza a hablar pestes del gobierno y se inscribe en Convergencia. Los fines de semana le cuida el puesto de buhonera a la comadre.

1994: Con el cambio de gobierno, el marinovio de Yuleidys ahora es reposero motorizado de un ministerio y logra que la asciendan a Secretaria auxiliar, Seccional B. También consigue tramitarle un título express de bachiller y un apartamentico en Guarenas.

1995: Yuleidys se compra su primer celular.

1996: Al marinovio de Yuleidys lo meten preso por encompincharse con un cajero y usar la moto para atracar a una doñita saliendo del banco durante la visita papal. Ella comienza a vender pantaletas y ollas por catálogo dentro del ministerio que pueden pagarle "cuando puedas, chama".

1998: En un episodio oscuro de unos viáticos que no llegaron a una escuela de Sarría, Yuleidys es despedida. Empieza a hacer campaña con el MVR.

1999: Con el nuevo gobierno, Yuleidys es reenganchada en otro ministerio, ahora como Secretaria en la Seccional de Planificación y Presupuesto. Sigue vendiendo pantaletas, porque los muchachos la tienen loca con tanto gasto.

2001: Yuleidys es ascendida a Jefa Seccional de Planificación y Presupuesto cuando su comadre buhonera es nombrada viceministra. Se hace llamar "licenciada" y logra un indulto para el papá de los morochos. Se muda para Parque Central, inscribe a sus muchachos en un colegio privado y se trae a maíta para que finalmente conozca Caracas.

2002: Yuleidys queda oficialmente encargada de pasar lista y repartir viáticos en las concentraciones del gobierno y poder así contrarrestar a los escuálidos. Deja de vender pantaletas, ya no es necesario. Pasa unos días muy amargos por las angustias del 11-13 de abril y los paros.

2003: Durante el paro sale en estado y mete un reposo.

2004: Terminado el largo reposo justo después del fraude del referéndum, Yuleidys vuelve al ministerio, pero sólo brevemente porque ahora será asistente del papá de los morochos (recién electo diputado).

2005: Le sacan su primer pasaporte, Yuleidys le pierde miedo a los aviones, viaja por primera vez al exterior y abre su primera cuenta en dólares.

2006: Yuleidys se consigue un novio nuevo. El diputado/papá de los morochos se molesta y le da un trompón en una pollera. Ella le responde con un sillazo. Luego de eso, apenas se hablan. "Es difícil trabajar así, comadre".

2007: Yuleidys logra que su comadre/ministra la transfiera de nuevo a su despacho. La encargan de cedulaciones, le asignan un chofer y contrata a un primo para eso.

2008: La "doctora Yuleidys" se muda para Valle Arriba. Compra un apartamento para ella y otro al lado para que maíta la ayude con los muchachos. El reposero es electo gobernador, hacen las paces y él se muda al interior.

2009: Sola en Caracas, Yuleidys se empata con un sargento, se casa de blanco, hace un fiestón. "Eso en Tucupido no se ve", exclama maíta orgullosa. Cuando por fin sacan el bachillerato, manda a los morochos a estudiar a Miami y España.

2010: El marido le propone ser su testaferra, pero Yuleidys no sabe muy bien qué es eso. Llama al reposero/ex diputado/gobernador/papá de los morochos y él le explica. A Yuleidys le da un poco de miedo la cosa, pero queda tentada y acepta después de darse unos ramazos en Sorte para protegerse "de los envidiosos". Abre su cuarta cuenta en el exterior.

2011: A Yuleidys la nombran ministra de un despacho recién creado para disimular el despojo pasivo permitido a Guyana. Mete a 23 primos, 11 sobrinos, 8 tíos y 5 hermanos en nómina. Anda paranoica y angustiada, le han vuelto los pálpitos y nervios "aquellos del 2002, comadre" . No le dice a nadie, pero tiene una maletica lista por si acaso. Escondida, maíta va al velorio de CAP, y en una visita a Tucupido se trae su carnet de AD guardadito en un sobre.

EL PESO DE LA LITERATURA

EL PESO DE LA LITERATURA

Posee trescientos veinticinco días de sol, llena de restaurantes de tapas y mariscos, porque queda a orillas del mar y tiene una fluctuante cantidad de habitantes, que linda a las sesenta mil personas, de acuerdo a la época, por ello me estoy mudando a esa municipalidad española de la Costa del Sol en la provincia de Málaga al Sur de la Madre Patria.
Como hombre de mar, me seducen los veintiún kilómetros de playas que tiene y que puedo disfrutar todo el tiempo. Es tan bonito ese sitio, que fue escogido en los noventa por la organización Disney, para poner allí uno de sus parques, entre el mar y las montañas de Sierra Bermeja. En fin, viviré allí a partir del lunes.
En Maracaibo, querida ciudad al occidente de mi país, cuando a alguien le guardan, rencor le dicen: “ojala y te mudéis” y es que una mudanza siempre es traumática, aberrante, desgastante, denigrante y aunque lo hagamos para mejor y para vivir con mayor holgura, nos resistimos a los cambios y como soy tan holgazán, no quiero trabajar ni cargar cajas, ni los pesados muebles de la sala, ni la mesa del comedor, los enseres de la cocina y el ejército de copas, que guardo y que solo uso el diez por ciento de ellas, las miles de corbatas desparramadas por doquier en mi walking closet y de las cuales también usaré a lo sumo el cincuenta por ciento y que guardo como si fueran un trofeo napoleónico de alguna guerra europea.
Estepona, es el nombre de la provincia española, antes descrita, pero aquí en Miami, es una urbanización exclusiva, enclavada en un campo de golf, con casas color pastel, rodeada de impecables jardines, lagos por doquier y una avalancha de patos, que rodean, cual serenos silentes y a la vez temerosos, mi casa.
Me enorgullecen mucho, no los libros que he escrito, sino como decía Borges: “los que he leído” y he tenido que recogerlos y guardarlos en cajas, les he quitado el polvo y he hecho una liturgia encantadora de sus contenidos en mi mente, porque todos los he leído. Los he manoseado, he dormido con algunos de ellos, los he olido y disfrutado.
Si me he quejado con justa razón del peso de mis muebles, tengo que añadir, que eso no es nada en comparación con el peso de las cajas de mis libros y en ese esfuerzo cuasi prostático de acomodarlos me reía, asumiendo esa ramplona responsabilidad de entender que la literatura y las letras tienen un peso, con el que tal vez, nosotros, raros especímenes coleccionistas de las letras de otros, debemos cargar, como si las deficiencias y debilidades de los escritores, debieran ser compartidas por los lectores profesionales como yo.
En el restaurant del campo de golf de casa, me preguntaron a que me dedicaba y mentí diciendo que soy escritor, aunque les dije que soy un lector, pero en realidad lo que hago es llevar sobre mis hombros, cada vez que me mudo, el peso de la literatura.

SUPOSITORIOS

SUPOSITORIOS

Si fuera la Reina Madre británica, quien se abalanzara sobre Hugo Chávez, para estamparle en la mejilla un beso color carmesí.
Si Cristina Kirchner, no hubiese recibido los millones que el mismo Hugo le ha mandado y si a Antonini Wilson, no lo hubiesen descubierto con tan solo $800.000.
Si supusiéramos que los más de 120.000 muertos, contabilizados en Venezuela en los últimos doce años de gobierno de Hugo, son una de las sucias tretas de los oligarcas de la oposición, que siempre están mintiendo para crear esa inmunda matriz de opinión contra la revolución más bonita y que ha dado la mayor cantidad de felicidad a sus ciudadanos.
Si Hugo, cumpliera su palabra y cediera el Palacio de Miraflores, como recinto universitario y si suponemos que logró la erradicación de miles de niños de la calle.
Si supusiéramos que no se han gastado inauditablemente más de $800.000.000.000 del dinero de todos los venezolanos y si a los chavistas más furibundos, no les gustara la buena vida, sobre todo la que vivimos en los Estados Unidos de América.
Si el narcotraficante Mackled, preso actualmente, no hubiese contribuido con la fortuna de Generales y Almirantes, Diputados y testaferros, Gobernadores y Alcaldes, y si esto fuera una suposición.
Si al Embajador chavista en las Naciones Unidas, el inefable Roy Chaderton Matos, no se le conociera el pasado y los nexos de su fallecida y respetable hermana Reina, casada con el Capitán de Corbeta Miguel Ponce Lugo, ejecutado por la guerrilla castrista de los sesenta (muerte que aun duele en la Armada de Venezuela) y que evidentemente lo hace su cuñado, podríamos suponer que nunca fue copeyano, que la cara de asco sistemática que pone en los foros internacionales cuando alguien critica a la revolución (cualquiera que esta sea), es verdadera, que su masculinidad es a prueba de balas opositoras y que suponemos que sus extrañas maneras son cosas de nuestra maligna mente y que esa exclusiva debilidad por la revolución la llevaba tan dentro como lo demás y que París lo asquea, Washington le asfixia, Madrid nos colonizó en 1492, Roma también era un Imperio horrible y detestable.
Si supusiéramos, que suponemos, que la supuesta realidad los arropa, los delata, los vulgariza y les hiede, estas verdades serían un “supositorio”.
La conclusión antes expuesta, podrán mis queridos lectores, suponer, que la pregunté al que más sabe en esto del idioma en la revolución. Quien otro que a Evo?, que a la vez entró en duda y supuso que la propia palabra supositorio describía el hecho de suponer perfectamente y yo estoy de acuerdo con el, porque infiero que alguien importante, algún serio notable del altiplano, revisó su “curriculum vitae” para el empleo de Presidente!!!
Nunca antes, en la historia Patria, se había visto tanto desacierto junto. Jamás la chusma insurrecta había tenido la posibilidad de retroceder a todo un país, a todo un continente, avalado por la ley. Nunca antes a mi País, Venezuela, la tierra de libertad de la América del Sur, le habían impuesto tantos supositorios.

LA PRIMAVERA VENEZOLANA

PRIMAVERA VENEZOLANA

Por nuestra cercanía al eje ecuatorial, en Venezuela no podemos discriminar los comienzos de las estaciones.
La Caracas de mi infancia era muy fresca, tanto como los comienzos de la primavera de Washington tal vez y espero no exagerar, pero mi crecimiento como hombre de deporte a las faldas del Cerro el Ávila, era húmedo en las mañanas y de agradable temperatura en esos años setenta, en el Sebucán y la Altamira de mis amores, en Los Palos Grandes del terremoto y en la Santa Eduviges de la Iglesia donde mis Padres fueron los segundos en casarse, después del arquitecto y donde asistí por vez primera a los oficios religiosos de los curas que me educaron y que pertenecían a la congregación de los Pasionistas.
Con frecuencia digo que es probable, que de ser célibe yo pudiese ser un sacerdote inspirador, pero la carne llama y es virtualmente imposible para mí, dejar de pecar en ese sentido. No lo digo con arrogancia, de ninguna manera, lo digo con profunda admiración hacia esos hombres que entregan la vida con pasión al servicio de Dios y que son recompensados con una larga vida llena de alegrías, sabiduría o es que acaso conoce Usted, algún cura que haya muerto joven, por cáncer de próstata o tal vez de ese cuasi común infarto?, que haya perdido la vida en un Ícaro, ultraligero o por una mordedura de tiburón surfeando en una playa australiana?. La respuesta es un común NO.
Hablo de larga vida de esas personas entregadas al bien de la humanidad, porque las cosas tienen siempre dos caras y hay un gran ejército de personas entregadas al mal de la humanidad, entre ellos el recientemente fallecido a tiros y golpes por una turba, Mohamar el Gadaffi, al que ya nos hemos referido en este espacio y que seguro estoy, pensaba que hacía el mejor de los bienes a su pueblo, Libia.
En el mes de Diciembre del 2010, comenzó espontáneamente, el fenómeno de rebelión llamado la primavera Árabe, una ola de rebeliones y protestas que hicieron temblar los regímenes de Tunisia, Egipto, por supuesto Libia, Algeria, Marruecos, Omán, Jordania, Iraq, Kuwait, Líbano, Mauritania, Sahara Occidental, con su espectacular Agadir y que llegó cercano a los bordes de Israel y todos gritaban como entrenados, la traducción de sus respectivas lenguas: “The people want to bring down the regime” lo que es lo mismo: “El pueblo quiere la caída del régimen”
El efecto de Coriolis hace que el agua de la poceta baje en sentido contrario en la Argentina que a la poceta mía aquí en Miami, por aquel efecto de rotación y también el de traslación de todo el planeta, pero cuando nos encontramos cercanos al Ecuador no podemos notar esas variantes que se gestan frente a nuestros ojos y que por naturales, no les hacemos caso.
La primavera Árabe se ha dado como un fenómeno natural, que ha sorprendido a los hacedores del mal y que el mundo libre ha aplaudido como si de un tono de Pavaroti en la ópera, se tratara, ese alto decibel de libertad que ya se merecen y yo me pregunto: acaso por natural, acaso por acostumbrarnos al mal, no hemos visto que la primavera si se puede ver en Venezuela?

TE INVITO A MI VELERO

TE INVITO A MI VELERO

De esas noches que no comprendemos, pero que sabemos estar crispados, madrugada en la Guaira, en el muelle November uno y yo estaba bajo la tutoría del Capitán, compañero y leal amigo Francisco Cantón, recibiendo y entrenándome en ese tipo de buques.
Francisco es uno de esos Comandantes que logró con sobrado éxito, esa línea media entre la disciplina y el cariño de sus tripulantes.
Todos respondían a las órdenes con esa cortante inmediatez de los nervios y ya el inmenso buque había despegado su popa y se encontraba con toda su imparable energía cinética, dando atrás, era una ciudad en movimiento y sin frenos.
Tal vez el cansancio, el trasnocho de todos, el riesgo que implica maniobrar esos buques viejos en espacios tan pequeños, nos tenía nerviosos.
En baja voz comencé a describirlo: el casco es impolutamente blanco y esa línea doble en color azul que lo estiliza de proa a popa. Una vela mayor y un foque es lo único que necesita, aunque a veces he sacado el spinniker (vela de balón), cuando tengo el viento por popa, pero es demasiado engorrosa, cuando estoy navegando solo.
Todos fueron bajando la voz y prestando atención y el “Capana” seguía dando atrás muy lentamente en aquella noche.
Al entrar y por estribor, toda una pared de espejos donde guardo los licores y por babor en la misma área social tengo esa pequeña biblioteca, con mi compás, el sextante que compré en Norfolk, mis libros, algunas cartas de navegación, pero especialmente el Dutton Navigation and Pilot, las tablas HO, para los cálculos estelares, el derrotero de las costas venezolanas…y todos oyendo y yo viendo el horizonte, como si estuviese solo.
Mi cama en forma de “V”, (porque la proa obliga a esa forma) y donde se han llevado a cabo exitosas batallas carnales, es más bien blanda, pero sumamente cómoda y al estar en proa mi camarote, el buque en su natural cabeceo arrulla mi sueño.
Ya nadie hablaba con prisa, las órdenes de Francisco se cumplían profesionalmente, el inmenso monstruo se hacía a la mar y allí todos nos sentimos más seguros, en la inmensidad, porque así somos los marineros, extraños seres, beduinos de los espacios del planeta.
El segundo Comandante, como más caracterizado y con esa tácita potestad de preguntar, en nombre de los oficiales, me interpela, porque ya la situación de curiosidad era inaguantable: y en que puerto lo tiene?
Francisco que sabía la treta, mira hacia el cielo, como quien dice: ”otro más que cae en la trampa” y yo por única respuesta pongo el dedo índice de la mano derecha sobre la cien. Lo tengo aquí, en la cabeza!
Resulta que años después, estuve a punto de comprarlo en el boat show en Miami, exactamente como lo describí esa noche de navegación y estima. Cuesta mucho menos que mi carro y el crédito es muy cómodo de pagar, pero ahora lo que no tengo es la voluntad de someterme a la rudeza de la vida en la mar, ya no tengo las noches de la Guaira, ni tripulación a quien contarle mis cuentos.

EL INEXORABLE TIEMPO

EL INEXORABLE TIEMPO

Mi novia es una mujer muy fina, hija de unos millonarios hacendados cubanos, dueños de unos ingenios azucareros y que conformaban esa suerte de aristocracia de la Isla Caribeña antes de la llegada de Fidel Castro y los demás castradores.
Yo recuerdo haberla conocido en aquel almuerzo, donde para mala suerte de ella, me permitieron hablar al público y el enganche fue de inmediato. Se movía como una gata para lograr mi atención, sin comprender que ya la tenía, creo que poseía un coqueteo genético!
No la vi mas, hasta el open house de mi libro en el restaurant de Coral Gables, aquel dieciocho de Diciembre del 2008, donde tuvimos lleno total y ella tuvo mi atención particular. Después de mi casa editorial, volví a hablar y al pararme en el pódium, su mirada de cruzó, el sentimiento mintió y simulé que no me perturbaba su presencia allí. Ese día obtuve su número de teléfono y a partir de ese evento nuestras conversaciones fueron constantes, hasta que me invitó a su casa y allí me regaló ese crucifijo de bronce, que todavía conservo a la entrada de la mía y que fue bendito por el sacerdote de la Ermita de la Caridad del Cobre.
Regularizamos nuestro amor, viéndonos en el almuerzo de los viernes, en el restaurant del Big Five Club, porque yo iba solo a verla y a escuchar sus versos, porque no les he dicho que es poetisa, que compone e inventa las dulzuras de mi amor en cuartillas llenas del almizcle de la sabiduría del vivir y del sosiego de la vida católica más estricta y mejor llevada que nunca conocí, después de mi abuela Conchita.
Un día en Octubre del 2009, me invitó junto con mi hijo, so pena de terminar nuestro noviazgo, a almorzar y nunca supe por qué y los para qué, pero lo dejé todo para atenderla y me bastaba su presencia y su conversación y recuerdo aquel mensaje a mi muchacho: “Cuando te sientas solo, cuando quieras sentir nuestro amor, solo debes mirar al cielo, que tu Padre y yo también lo estaremos viendo. El mismo azul, el mismo ábside, que a todos nos arropa, como el milagro de Dios”
Blanca Hill Piedra, mi novia, culta, femenina, inteligente, cariñosa y respetable señora de este exilio común, fue mi amor, aunque nunca nos tocamos, pero siempre nos lo dijimos, en privado y también en público, si, está bien, era un poco mayor para mí, pero ella sabía que eso no es un impedimento, porque el amor no tiene edad, ni los ángeles tienen sexo.
El tiempo pasó inexorablemente, su salud mermó y ayer Luis, el regente de los almuerzos de los viernes, me llamó, para darme la mala noticia.
Solo veo hacia el cielo, ese que nos arropa a todos, ese ábside planetario, común, porque seguro ella también lo ve. Ella hubiese querido que fuera en la Cuba de sus amores, pero es que ya no existe! desde hace cincuenta y dos años. Miami se le parece más a lo que allá dejó.
El dolor de su muerte nos hace comprender que ya nada importa y que ambas, La Habana y Miami, se encuentran bajo el mismo azul del cielo y sobre el mismo azul del mar.

CLARO QUE ENTIENDO QUE SEAS REVOLUCIONARIO!!!

CLARO QUE ENTIENDO QUE SEAS REVOLUCIONARIO

Ellos creen que no los entiendo, pero si lo hago y completamente. Los comprendo y más aún los avalo, los apoyo y hasta los justifico, porque de no ser por la revolución, jamás hubiesen podido llegar a donde han llegado y esto es un hecho, créanme que es así!.
Quiero resaltar que no me pasé al otro lado, no. Simplemente justifico que solo en revolución se puede robar groseramente sin ser aprehendido, se puede ocupar un cargo público, burlando todo criterio lógico, como por ejemplo aquel ministro de la cultura de profesión veterinario hallado en coma en un hospital de Cumaná por ingesta de cocaína durante una revolucionaria y culta celebración.
Solo en revolución se glorifica a un asesino, ignaro, como lo fue Ernesto Guevara de la Cerna o tal vez Serna?, mejor conocido en los bajos fondos, donde se crió y vivió hasta su ejecución, como Che Guevara.
Es en revolución donde se exponencian los odios, se exaltan las bajas pasiones, la envidia se encuentra en su caldo de cultivo y cualquier opinión disidente y que no cabronee al camarada es inmediatamente rechazada, atacada, escupida y públicamente reprobada, porque se saben minoría y por aquello del sentido de supervivencia.
Siempre pido a Dios, hacer de mis escritos un instrumento suyo, hacer de mi palabra su herramienta para inspirar y modificar conductas hacia la concordia, la aceptación, la comprensión, pero con ellos la tarea es ardua, porque nunca conocí a personas tan absurdas y fuera de toda lógica. Lo que me contaban de los comunistas cubanos, de sus excesos, de aquella estupidez de haber eliminado el saxofón de la orquesta del cabaret, porque era un instrumento Yanqui, me parecía tan lejano, tan novelero, tan absurdo que no lo consideraba importante, porque es inconcebible que no le gusten las cosas buenas, incluyendo la deliciosa mixtura musical del saxo en ese Jazz, que no es imperialista, sino del planeta en su totalidad.
Con frecuencia y durante año y medio, iba a “House of blues” en la dramática Bourbon Street, para conseguir tres cosas: en primer lugar, ver el experimento social, que siempre era cambiante, ramplón, chusco, vulgar. Luego para complacer a los venezolanos que llegaban del país y querían verla y el más importante de todos, para disfrutar del más depurado Jazz que jamás he oído.
Llegué a bailar esa música cuando nadie lo hacía (me refiero al jazz) y por ello comprendo a los revolucionarios, porque ellos bailan también la música que se les ordena, en la igualmente hedionda negligencia a la que pertenecen por imperativo de su falta de talento y preparación, pero la única diferencia con Bourbon Street, es que los venezolanos ya no quieren seguir allá, están saliendo del país en una diáspora solo comparable con la dolida Colombia y que ha mermado a la familia venezolana.
Los veo en Miami, con su grosera opulencia que traen de la corrupción, con esa vulgaridad propia del dinero fácil y mal habido, que hiede a madrugada en un albañal y que solo podrán disfrutar como turistas, por un ratico, porque el capitalismo, sinónimo de progreso y futuro los eliminaría en el primer semestre…claro que les comprendo y tienen razón, porque de lo contrario no hubiesen podido surgir sin trabajar.

LAS PUERTAS DEL INFIERNO

LAS PUERTAS DEL INFIERNO
Hay frases hechas que marcan y maltratan la autoestima, revuelven la inteligencia emocional, confunden los objetivos al ordenar con el poder de las palabras, las incoherencias aprendidas, sobre todo en las telenovelas mejicanas.
Me refiero, por ejemplo a: “voy a luchar por tu amor”, cuya cursilería no entiende que para luchar se necesita un adversario y el amor lo que tiene son aliados, así que mal se puede pelear por él. La segunda podría ser, dada a las damas sufridas del sur de Río Grande: “yo quiero un hombre que me represente”, como si Ud. fuera algo menos y requiere de su avasallante personalidad para hacer crecer a la suya, o tal vez esta: “quiero a un hombre que me complemente” y ya sería insultante una explicación para esta tercera. Pero tuve a una alumna que conoció a ese ícono “mental” de la masculinidad y juró que llegaría a vieja con él y la fuerza de la verbalización la complació y envejeció unos diez años en seis meses de relación.
A unas decenas de kilómetros de Managua, está una grieta humeante que han llamado “Masaya”, pero que todo el mundo conoce como la “Puerta del Infierno”. Se hicieron allí sacrificios humanos y es tan grande, humeante y hedionda que impresiona. Parados al Sur del cráter y viendo hacia el Norte, solo se puede observar, bajo el cielo negro de la ceniza, a su derecha y en lo alto de un cerro, una cruz, como tributo a la contención del diablo. En el siglo XVI estuvieron allí unos monjes benedictinos, que certifican las malas energías del lugar. Igualmente a seiscientos cincuenta kilómetros de Masaya, está Xibalga, otra puerta al averno mejor conocida como “Lugar del miedo”. Quiero ilustrar, que la puerta al infierno, tal vez está más cerca de lo que Ud. cree y que el descuido de la palabra puede ser la llave para que entre, bajo el control de los cancerberos, que nunca más lo dejarán salir.
Oramos, usando el lenguaje óntico de la palabra, cuidando la frase que alabe al supremo, que ame al prójimo, que exalte las virtudes y el amor, que centre la psiquis y la alinee con el soma y el alma.
Pido perdón por lo que sigue, pero cuando su vida se enrolla cual satánica culebra en una sentencia maligna, como lo es “Patria o si no la MUERTE”, los resultados en muchos de los mas furibundos socialistas del siglo XXI, los hemos visto: Clodosvaldo Russian, Muller Rojas, Tascón, William Lara, Lina Ron y podemos seguir, pero sería, poco elegante.
El Presidente Comandante, se ha dado cuenta de esto y ordenó cambiar la sentencia de muerte por la palabra vida, pero ya es un poco tarde para los prenombrados y creo que también para él.
No podemos crear odios y pensar que a nosotros no nos tocará, no podemos maltratar, saquear, insultar y vejar, arruinar vidas y familias, robarse un país completo y pensar que estamos a salvo, no y mil veces no. El resultado es que aún no tienen Patria y ya conocen la puerta hacia el infierno.

HOY PIENSO VIVIR

HOY PIENSO VIVIR

Veinticinco minutos de tráfico hacia North Miami Beach, para grabar mi voz por treinta segundos, pero me gusta! Y más aún el cheque.
Almorcé con mi hijo y también me gustó!
De acuerdo a lo que dice Álvarez Guedes, viviré diez por ciento más que las personas que no duermen siesta, porque a esta altura del partido, debo dormir siesta, mas porque me gusta, que porque me haga falta.
Me fuí a Kendall a grabar para la televisión ese segmento del viernes en la mañana y esto implicó un traje, corbata, maquillaje, estudio de la noticia y la producción antes de, para poder escupirlo frente a la cámara, pero decidí que no me importaría que pensaran los que me vean y abrí el programa diciendo que debería haber una ley federal, con visos de internacionalidad, avalado por las Naciones Unidas, que prohibiera hablar de Chávez los días viernes….y me divirtió!
Al llegar a casa, salí a competir contra mi sombra y no gané, porque me quité el atuendo, me puse mis viejos zapatos de correr y tomé mis pesas de cinco libras y me lancé a las calles, a ver si conseguía ese infarto, o a ver si consigo quitarme las libras de mas…eso también me divirtió, hasta que me lesioné el tobillo izquierdo, por haber pisado mal.
Preparé para la cena un tartar de atún fresco, con ese aguacate que me regaló Anita, en una salsa de Wasabi y soya y como eran siete los aguacates, incluí camarones en un coctel de lujo que acompañé con un Pinot Grigio helado.
Quiero que sepan que todo lo anteriormente descrito es absolutamente cierto y que ahora son las cinco y treinta y seis minutos de la madrugada del día siguiente y he decidido que cuando amanezca me iré a Key Byscaine a terminar de joderme el tobillo, corriendo por la playa, ver el amanecer y burlarme de las personas que estarán en el tráfico desperdiciando su vida.
Tienen el libérrimo derecho de no creer lo que han leído, pero insisto que ayer fue un día promedio en mi vida y les pregunto: es que acaso no soy millonario?
Si con rigurosidad revisáramos mis cuentas bancarias le respuesta sería un rotundo y risible NO, pero vuelvo a preguntarles: es que acaso no es millonario quien vive como tal? O es millonario quien tiene millones y no vive, sino para cuidarlos y seguir reproduciéndolos?
Ayer murió Steve Jobs, genio, millonario, dueño de Apple, buena persona y quien logró hacer de la tecnología un arte. Un Cáncer de páncreas que lo asesinó por hambre, porque el páncreas al crecer resta capacidad cúbica al estómago y se llena este con facilidad y simplemente no comemos, (cualquier doctor podrá opinar lo contrario, pero en términos grosos así es).
Lo que quiero decirles, es que el momento de vivir es ahora y que ese cheque que debo buscar en mi oficina, esos papeles que seguramente debo firmar, podrán esperar, porque disiento de mi admirado Cabral que decía de el mismo que estaba viviendo sobretiempo y creo que a mí nunca me alcanzará el tiempo y por ello lo vivo, lo disfruto con intensidad y hasta ahora no he hablado de sexo, porque ya sería mucho pedirles.
El famoso actor de cine británico Charles Chaplin, de cuyas ocurrencias siempre me rio más por los reales que son, que por lo cómicas, escribió que “La vida es maravillosa sino se le tiene miedo”, comencemos a vivir a partir de hoy, teniendo en cada acto de vida, la plena conciencia de la muerte y saborear de esta manera la intensidad multisápida que solo podremos disfrutar si forjamos la correcta actitud que nos haga ver en cada evento, un milagro de Dios!.