LA VÍA LACTEA

LA VÍA LACTEA

                A Carmen le tocó buscarme para llevarme al canal donde sacaríamos los trapos rojos de los venezolanos saqueadores de Petróleos de Venezuela. Su inmensa pero moderna camioneta, parece más bien su casa. En ella pasa al menos ocho horas al día, buscando y llevando a individuos como yo, recupera cheques de publicidad y extrañamente aún tiene buen humor.

                Nos sobrepasa un abusador que casi nos choca y no pude menos que asegurar junto a una maldición, que el infractor agresivo seguramente es “de Caracas “y ella agregó, pero de padres cubanos y la carcajada no se hizo esperar.

 

                El sexo comienza con una conversación y termina con una conversación, de manera que la penetración fálica es una circunstancia que se encuentra en alguna parte entre los dos extremos. Es sexo y por ende sabroso si es clandestino, ilegal, pechado socialmente, reprobado por la inmensa sociedad mojigata.

                El caso del amor posee un cariz sublime, placentero, lleno de paz y sobre todo con visión de futuro, de almas unidas en el sentimiento que ha movido la humanidad y que es más fuerte que la energía nuclear y puede y a mi juicio debe tener sexo.

                Íbamos Carmen y yo por Okeechobee Road y me percato de la inmensa cantidad de moteles de todo tipo diseñados especialmente para ese clandestino intercambio de fluidos sin amor. Puertas extrañas donde de manera automática su vehículo queda a buen resguardo de los mirones. Taquillas que son una suerte de drive thru donde el dispensador de la habitación está un poco más alto que la ventana del conductor a manera de no ver a la pecadora acompañante y contamos once diferentes moteles, de todo tipo, colores y seguramente precios y comodidades.

                En maquillaje estaban ellas, mis amigas a quienes les conté lo de los once moteles y todas infirieron que los recorrí uno por uno en compañía de Carmen, quien es una respetable señora mayor que yo,  ¡que es mucho decir! Pero a esta altura de la vida me da lo mismo lo que piense cualquier persona, inclusive Usted amigo/a lector.

                El recorrido fue divertido, contar moteles jamás había sido una de mis diversiones, pero al final junto a mi amiga Carmen llegamos a la conclusión de que el Alcalde de Miami Dade debería cambiar el nombre de la pecadora calle Okeechobee por la de la “VIA LACTEA”

 

 

FENOTIPIA REVOLUCIONARIA

FENOTIPIA REVOLUCIONARIA

                Usted debe parecer lo que es. No se puede ser cura con cara de picardía, lujuria o trampa, debe tener cara de santurrón, de buena gente.

                Una mujer de moralidad extraviada, debe ser en extremo alegre, de propuestas directas, dada a la farra como profesional del sexo que es.

                En ese mismo orden de ideas las personas que aún siguen tratando de ser sin mucho éxito, revolucionarias, deben vender la imagen de ese supuesto voto de pobreza, de miseria, de gusto por lo malo y ramplón. Por ello las sesiones de peluquería de la primera combatiente Cilia Flores, las joyas, los trajes de marca imperialista que trata de ocultar, no cuadran con la fenotipia esperada, ni con aquello de combatiente.

                El ex Presidente Uruguayo, está claro con lo que digo. Oculta con honor el asesinato a sangre fría de aquellos dos policías en sus años de guerrillero urbano luchando por la igualdad social y por ello vive en una seguramente hedionda vivienda. Viste como pordiosero, maneja un anciano Volkswagen de los años setenta, sin aire acondicionado ni airbag. Creo que es una excelente manera de justificar algo que jamás coincidirá con la conducta humana.

                Aquí en Estados Unidos también hay tontos, círculos bolivarianos, izquierdistas que se encuentran en lo mejor de los dos mundos. Hacen loas al Che Guevara, porque parece más bien un rockero pero ignoran con seguridad su pasado de sangre y abuso.

                Un revolucionario tiene y debe ser chusma, reír a mandíbula batiente, estruendosamente como lo hacía Chávez ante cada pequeño logro absurdo. Contar aquella epopeya donde estaba a punto de inaugurar una fase de un tren nunca concluido y la diarrea se aproximó estruendosamente, ante aquel público que le esperaba y el sudaba frío y luego de hablar con un chofer de autobús, logró sortear a todos los admiradores y llegó a aquel mal oliente baño público, donde depositó lo comido.

 

                Un revolucionario debe estar descuidado en su peso, algo verde oliva debe llevar, que parezca sin bañarse por tanto trabajo social, reírse mientras se toma la foto debe estar un tanto restringido, tal vez una sonrisa solidaria y dolorosa estaría bien, pero jamás cara de felicidad….nunca, porque se supone que el dolor ajeno nos llega muy cerca y mientras exista dolor y pobreza, nosotros estaremos con ellos.

                Un revolucionario es una persona de Venezuela, de las barriadas, del asalto y del basquetbol en la canchita destrozada que alguna vez un alcalde construyó  y donde mataron en aquella tarde nefasta al Junior.

                En fin, un revolucionario entendió más pronto que tarde que son los pobres el piso donde todo el parapeto de levanta y por ello deben seguir existiendo y debemos seguir reproduciéndolos como conejos para estar mejor apalancados en ese encantador proceso que les hará tener la propiedad de sus sueños en Europa, porque ya el Senador Marco Rubio y el Gobierno norteamericano echaron a perder la fiesta en Miami y no entienden que ellos (los revolucionarios) también tienen derecho de venir a vivir aquí a componer el desastre…UN REVOLUCIONARIO, DEBE PARECER UN REVOLUCIONARIO.

¡TIENES QUE IR A DISNEY WORLD!

 ¡TIENES QUE IR A DISNEY WORLD!

                Era un Coronel Del Ejército muy recio, pero también excelente profesor. La materia que nos impartía era Estrategia y se paseaba con cierto y divertido histrionismo, por detalles inéditos y con suma facilidad por la vida de George Patton, la de Douglas Mac Arthur, Napoleón Bonaparte, Sun Tzu y otros.

                Le llamé para pedir su ayuda en un trabajo que me había asignado y me citó a su oficina en el Ministerio de la Defensa.

                Al llegar ya no estaba la secretaria, eran pasadas las seis de la tarde. Toqué a la puerta con cierta timidez y se escuchó su afable voz, que me conminaba a pasar.

                Para mi sorpresa allí estaba él con una franela de Mickey Mouse y pantalones cortos de hacer deporte. La excéntrica y hasta femenina oficina estaba llena de motivos de Disney. Bombas de helio que flotaban en el aire, vasos llenos de lápices de Pluto y Mickey, una estatua de unos veinte centímetros que me recibía sobre su escritorio atiborrado de papeles y documentos, fotos en la pared con los mismos motivos y en un sombrerero donde reposaba su gorra, también estaba esa suerte de orejas de Mickey que alguna vez compramos cuando éramos niños.

                Él había tenido experiencia de combate durante los nefastos tiempos de lucha contra la guerrilla Castro-comunista de finales de los sesenta y se sentía particularmente orgulloso de ello y a nosotros sus alumnos nos inspiraban sus historias, pero esto (su oficina) no coincidía con su profesional actitud.

                El Coronel: ya se lo que estás pensando y te lo voy a explicar, aunque a esta edad no doy explicaciones, pero creo que tú te lo mereces: yo siempre llegaba a mis cuarteles primero que nadie, en la madrugada y me iba después de todos, casi a media noche, así pasaron los años y me creía muy eficiente y el mejor y más abnegado oficial de todo el Ejercito. Me fui poniendo viejo, pero seguía entrenando como un jóven y vino el infarto. En la terapia intensiva, mi cuñado llegó con una bomba  llena de helio con la cara de Mickey Mouse y me dijo: “cuando estés listo, te llevaré a Disney World, tu problema no es el corazón, tu problema es que nunca vez a Mickey” yo no le entendía, en aquella cama penetrado de tubos por casi todos mis orificios, hasta que me llevó y me dió la más grande lección.

                Ahora mi querido alumno, sigo trabajando con intensidad, sigo en el Ejercito como ha pasado en los últimos treinta y tantos años, pero no pasa un solo día, sin que rompa la rutina, sin que me ponga los zapatos de goma, ya no para correr, sino para salir a ver las flores, oler los prados de Caracas escuchar el trinar de los pájaros o pensar con tranquilidad alejado de la burocracia del Ministerio.

                No esperes a que te dé el infarto para que aprendas que debes ir al Disney World de tu mente para que  ¡aprendas a vivir!

               

 

LA IZQUIERDA SINIESTRA

LA IZQUIERDA SINIESTRA

                Se abrogan la responsabilidad de la moralidad, arguyen ser los elevadores de los valores eternos de la sociedad, aseguran que su sistema es el de mayor felicidad y jurarían desde su pobre corazón que están siempre en lo correcto. Para ser uno de ellos, se debe aparentar ser apasionado, leal, comprometido con la irregular y contranatura causa de la igualdad social y yo lo lamento  ¡porque no es así!

 

                Todo adversario político o peor aún, toda persona que ose pensar diferente es un individuo susceptible de ser eliminado físicamente, porque no es nada personal,     ES CONTRA LA CAUSA y como siempre digo, los izquierdistas, pero en su mayor intensidad, LOS COMUNISTAS, poseen un pensamiento delincuencial que les permite violar la ley si fuera necesario por su causa, la causa del absurdo y la pobreza. El humano de izquierda es un lisiado que espera algún día levantarse de la silla de ruedas y poder correr en la libertad. Su pensamiento es contestatario, nunca está de acuerdo con la concordia y negociar es signo de debilidad.

                Toda esta historia del absurdo comienza así: “El término izquierda política, como el de derecha política, tiene su origen histórico en la votación que tuvo lugar el 11 de septiembre de 1789 en la Asamblea Nacional Constituyente surgida de la Revolución Francesa en la que se discutía la propuesta de un artículo de la nueva Constitución en la que se establecía el veto absoluto del rey a las leyes aprobadas por la futura Asamblea Legislativa. Los diputados que estaban a favor de la propuesta, que suponía el mantenimiento de hecho del poder absoluto del monarca, se situaron a la derecha del presidente de la Asamblea. Los que estaban en contra, y defendían que el rey sólo tuviera derecho a un veto suspensivo y limitado en el tiempo poniendo por tanto la soberanía nacional por encima de la autoridad real, se situaron a la izquierda del presidente. Así el término "izquierda" quedó asociado a las opciones políticas que propugnaban el cambio político y social, mientras que el término "derecha" quedó asociado a las que se oponían a dichos cambios”

                Como es de esperar esto mutó en el tiempo y se han convertido en la mayor factoría internacional de producir pobres. Los pobres son su combustible para mantener la llama de la supuesta igualdad, su comburente la lástima y el resentimiento, que como lo hemos escrito antes es el “aval moral de la envidia” y el carburante la utopía de los egoístas irracionales.

                Yo no digo que la derecha sea mejor. No estoy defendiendo posición alguna, lo que si hago con fiereza es la defensa de la libertad y los derechos que la izquierda siniestra castra para cometer sus fechorías en nombre de todos.

                Mi admirado escritor, que siempre coqueteó con la izquierda, Mario Benedetti, escribió algo que coincide con este artículo y que debemos hacer caso para buscar los centros, donde siempre está la sabiduría: “Es tan peligrosa una derecha diestra, como una izquierda siniestra”

 

EL PIANISTA DEL BURDEL

EL PIANISTA DEL BURDEL

                Todos sabemos que la segunda profesión más antigua del mundo es la política, pero en la Venezuela actual, bajo los designios primero de Hugo Chávez y ahora de Nicolás Maduro, cada día se parece más a la primera profesión más antigua del mundo.

                Ha sido una herencia maligna la que ha recibido Nicolás acompañado de su ignorancia, él es una suerte de pianista que ameniza las noches del burdel, donde todos ven a las putas, pero le escuchan tocar y con frecuencia cantar sin hacerle mucho caso. Trata de emular a su antecesor sin mucho éxito porque el fallecido era lo que llamamos en los Estados Unidos un verdadero show-men y hasta las meretrices le hacían caso y bailaban con la gracia que podían las originales tonadas que ahora copia muy mal Maduro.

                Su popularidad linda la frontera sur de la vergüenza, al igual que la economía que no entiende de doctrinas fallidas ni de lealtades sino con la cordura, la sapiencia y la experiencia en el complejo mundo de las finanzas y la producción, pero el, el pianista sigue tocando, trata sin éxito de subir el volumen para que todos se enamoren de él y no de las meretrices.

                Harry Truman, Presidente norteamericano que también heredó la presidencia después de la muerte de Franklin Delano Roosevelt por problemas de salud escribió algo que me he vuelto a tropezar: “Cuando era jóven había decidido ser pianista de un burdel o político profesional. A decir verdad, no hay mucha diferencia”

                Lo mismo es aplicable para la oposición venezolana, que debo confesar tiene un muy difícil trabajo tratando de levantar las voluntades para que vayan a votar nuevamente en un juego de póker, mientras las reglas son de black Jack y como lo evidencian los resultados y la experiencia que no son poca cosa en 16 largos años de votaciones, nunca se ganará un juego con reglas de otro, máxime cuando el croupier (Tibisay Lucena, en el Consejo Nacional Electoral venezolano), siempre dará a quien le paga las cartas marcadas.

                Pensándolo bien, creo que Tibisay también trabaja en la casa de citas donde el pianista eunuco mental quiere ser el dueño, sin entender ambos que el discurso de amor se acaba, que sus amantes ya no le creen, y que al amor con hambre no dura, al igual que en el lupanar, no se acepta que haya sexo sin dinero.

                A mí me gustaría tocar al piano, de hecho lo estudié con formalidad, no para hacerlo como lo había pensado Truman, sino para exponenciar mis apetencias espirituales regodeándome en los más sublimes autores y compositores de la música clásica, alejada del mundanal ruido, de la chusca bulla y del escándalo de oyentes tan protervos y vulgares.

                La política es la segunda profesión mas antigua del mundo, el pianista es un hijo de una profesional de la primera profesión mas antigua y al final como bien lo dice la palabra, podríamos inferir que todo queda entre profesionales del saqueo y la barbarie.  

               

LA MUERTE PARA DESCANSAR

LA MUERTE PARA DESCANSAR

                Ella ya no tiene dudas. Solo hace un ruido gutural, cuando me ve antes del amanecer, estirando mis huesos sentado a la orilla de la cama, mientras murmuro algo que aprendí en la película “El Cambio” de Wayne Dyer. Gracias, gracias, gracias. Creo que lo digo tres veces por aquello de la Santísima Trinidad, creo que agradezco un nuevo día que no sé si será el último, ¡pero este, el de hoy, es todo mío! Y haré con él lo que me venga en gana, excepto perder el tiempo durmiendo.

                Como si se tratara de una silla de eyección de un avión de combate, me dispara de la cama antes de la hora en que me levantaban contra mi voluntad en la Escuela Naval y a diario me comento: “estos tiempos si han cambiado “no sé porque lo hago, esa pulsión incontenible de disfrutar haciendo.

                Mi Padre alguna vez me dijo: “estas compitiendo contra tu sombra y nunca ganarás” y yo lo comprendo porque él era peor que yo. Escribía, bailaba, fue un relacionista público a tiempo completo, el hambre lo levantaba como a mí, el desayuno era su más importante comida del día, las otras comidas eran subalternas, porque algo estaba haciendo.

                Ayer la bolsa de valores estaba flecha abajo, había alarmas en el mundo financiero, tensión en Wall Street. Los griegos están al borde del acantilado, el Euro ha bajado con respecto al dólar y Ángela Merckel no piensa seguir subsidiando la lenidad griega. En la bolsa de valores no se pierde dinero, solo el (el dinero) cambia de manos y fue una excelente oportunidad de comprar.

                Mis socios y yo enganchados como siempre en las estrategias y planes, llamadas, textos, emails, redacciones que procuran acciones y de repente me puse mis muy usados zapatos y como si se tratara de un monstruo que  me comería salí a correr, para luego nadar en el triatlón de esta vida grata que me tocó vivir.

                Ella llegó exhausta de su trabajo, pero era noche de viernes, el preludio del fin de semana y de repente me sentí muy cansado y no sabía porque, hasta que entré en cuenta que tan solo había dormido en las últimas 24 horas cinco de ellas, pero el teatro nos espera, la ópera, un bar donde podamos enredarnos con los efluvios del licor, pero decidimos quedarnos en casa y pedir la cena a Spagettino, mientras una copa de vino despertaba la lujuria.

                Sólo háganse la pregunta: ¿Cuánto tiempo tengo de vida?

                Les tengo malas noticias: las personas de mi generación tenemos mas pasado que futuro y las estadísticas no fallan, son fácticas, crueles y la vida es el único sitio de donde nunca podremos irnos sin pagar la cuenta de lo vivido, de manera que la muerte nos da la ventaja de vivir y como todo, es una elección personal hacerlo con la intensidad de la medida del tiempo.

                Leo hasta que las líneas de los libros se confunden en el limbo del sueño, me ejercito como si las olimpiadas me esperaran mañana, amo como San Agustín, rezo por la humanidad toda, porque al final,  ¿saben qué?, YA TENDREMOS LA MUERTE PARA DESCANSAR.  ¡Celebren la vida!

GUSTAVO, RELATOS ERÓTICOS

GUSTAVO, RELATOS ERÓTICOS

                Con una narrativa encantadora, el autor describe  con quirúrgica precisión los intercambios de fluidos, en múltiples encuentros sexuales.

                El sexo es uno de los cuatro intereses del humano y en el caso de esta obra, que he leído sus 164 páginas en pocas horas, Germán Rodríguez nos ilustra sobre la grandilocuencia de encuentros, sus inicios y plenitudes, con una o múltiples damas fogosas, altivas y hasta locas, de manera que mi felicitación al autor, por cuanto nosotros escribimos las historias que se nos parecen, las historias que hemos vivido y que paradójicamente en este caso no han sido usadas aun, en contra del promiscuo autor.

                Me invitó a almorzar y acepté de inmediato en aquella mañana de sábado cuando estaba terminando mi round de golf, como aburrido que soy y la conversación fue sin cortes comerciales, sin recesos, sin pausas, con una exclusiva y apabullante atención de sus familiares. Su socio me convidó un whisky británico que me vendió como suizo a manera de chanza (sus orígenes son suizos), un licor sin colorantes, con la cantidad de grados alcohólicos apropiada, de encantador bouquet, de extrema finura y siendo un blend, (de acuerdo al suizo), superaba con creces a todos aquellos mundanos whiskis comerciales a los que estamos acostumbrados los venezolanos. Yo no había articulado palabra alguna, yo estaba convencido de tomarlo, no tenía ninguna duda, porque ya lo había probado, pero ante esta antesala, sugerí que lo mejor no era beberlo, sino inyectarlo directamente en la vena.

                GUSTAVO, RELATOS ERÓTICOS, es un encantador texto que ilustra lo gustoso del sexo con damas maduras y desinhibidas, de prosa prudente, pero lejos de la mojigatería. Un libro para adultos y para  adúlteros, de manera que Emma, la mulata principal de la vida sexual de Gustavo, aquella dama que le inició y explotó con la potencia de un toro la juventud del personaje, que ocultaba a su Madre la relación que se llevaba a cabo en su propia casa de habitación, ella fue una maestra de excepción que permitió el crecimiento carnal, sin traumas absurdos, sin empaches, sin tontas excusas de la sociedad.

                Nos pasea el autor por el arte de la seducción y nos envuelve en la lentitud de la sabiduría. Nos persuade de que la prisa es plebeya y poco elegante y que el mejor sexo apurado, puede esperar a una cita con tiempo.

                Germán Rodríguez Citraro, es un  Almirante de la Armada de Venezuela, pero también es pintor y ha abordado con suma responsabilidad la diversión de escribir, vive en Galicia, donde se regodea del arte y lo antiguo y su paradójica personalidad  le hace frente a mis ojos un ejemplo de reinvención de suma importancia en aquello del arte de saber retirarse con dignidad y en el aprendizaje permanente del saber vivir. Su segundo nombre  (Gustavo) pareciera, (bajo inferencia nada científica) que es el personaje de los sórdidos encuentros, una reminiscencia autobiográfica que despierta mi envidia y la exponencia a la décima potencia y no lo oculto ni lo disimulo.

                GUSTAVO, RELATOS ERÓTICOS, es una obra divertida y llena de la sabrosura del pecado.

LOS CÓMPLICES DE ANDORRA

LOS CÓMPLICES DE ANDORRA

                Traficante de heroína, otro ladrón de aviones, el jefe visible un inspector de la PTJ, pero todos forman parte de una muy eficiente organización con poderes ocultos pero probados parcialmente hasta ahora.

 

                No se puede lavar dinero sin la complicidad de los bancos, de los políticos, de las policías, en fin, de la sociedad toda.

                En la Venezuela actual, algunos ignorantes, han cambiado la conciencia por dinero y a mí me resulta totalmente lógico, toda vez que en el país se encuentran nadando en el caldo de cultivo correcto para violar la ley y se preguntarán (ELLOS): si las violan todos los jefes del régimen,  ¿Por qué yo no?

                Los tres citados, tenían pasaportes diplomáticos, ordenados nada más y nada menos que por la propia presidencia y formaban o tal vez forman parte de la asesoría del Ministro Merentes.

                Existe una interesante organización del bien, que para variar es de los Estados Unidos cuyas siglas FINCEN, traducen  FINANCIAL CRIME ENFORCEMENT NETWORK, que al observar las ingentes cantidades de dinero depositados desde la oficina del BPA (Banca Privada de Andorra en sus oficinas del CCCT en Caracas, junto a las complacencias de las sucursales de Panamá, más los personeros y sus oscuros pasados como es el caso del Comisario Norman Puerta Varela cuya cuenta en dólares es de $1.446.992, quien está preso y relata sin empaches como fue captado por el español, Xavier Mayol González, directivo del BPA y quien regenta la oficina en Caracas. El lambarero Tulio Hernández Fernández, detenido en  1999 por tráfico de heroína en Venezuela, condenado a siete años y pagó solo once meses, con pasaporte diplomático, cuentas en Andorra, compañías fantasmas en panamá, un individuo de segunda categoría como ha de suponerse, oriundo de Barquisimeto, empleado de siempre con sueldo fijo,  ¡pero con hambre!. Este otro asesor de Merentes el Ministro de economía y finanzas del régimen y matemático de profesión, de quien creo que no sabe sacar bien las cuentas, también es interesante: Gabriel Ignacio Gil Yánez, convicto y confeso de robo de una aeronave en el 2010 y quien no se movió muy bien porque este si purgó la condena completa, pero debemos comprender que se han agarrado a los subalternos y debemos indefectiblemente que preguntarnos algunas cosas: ¿Qué credenciales, aparte de las expuestas poseen los prenombrados para asesorar al Ministro? ¿Realmente estas multimillonarias operaciones internacionales pueden hacerlas este trio de inútiles, motus propio, en uso de su inteligencia? ¿Quiénes y a que nivel del gobierno están incursos en el lavado de estos capitales? ¿Cuáles países han participado? ¿Cuáles funcionarios del BPA, del Gobierno de Panamá, de la Cancillería que otorgó a los antisociales pasaportes diplomáticos, que gozan como es sabido de cierta respetabilidad y hasta de autonomía traducida en términos prácticos como  inmunidad diplomática?

                Por los momentos me sigo divirtiendo, tratando de contestar las preguntas y observando como aumentará en los próximos días la inmensa lista de LOS CÓMPLICES DE ANDORRA.

 

               

 

EL DOBLE DE MADURO

EL DOBLE DE MADURO

                Tener un doble es una buena idea. Yo quisiera tener uno para que asista a algunas reuniones fastidiosas e improductivas, mientras yo, el de verdad, me hospitalizo en algún restaurant de Miami o cometo algún tipo de fechoría sexual, con alguna dama prohibida, pero que sea clandestina, lujuriosa, pecadora (la fechoría), tal vez ilegal….¡me encantaría!

                Muchos han sido los personeros que han tenido dobles. Sadam Hussein, Adolf Hitler, Fidel Castro, sin guardar orden cronológico alguno, pero asegurando que no estoy en capacidad de discriminar quien era el más malo. Creo que por el record de muertos, es Hitler.

                En la más reciente cumbre pudimos ver al gordinflón, imitador de Maduro, con el rostro fruncido, cara de bravucón, de corbata amarilla y un traje holgado por aquello del chaleco antibalas, pero debo confesar que si fuera yo quien tuviera el nefasto trabajo de doblar al mandatario, seguro no usara el chaleco a manera de que la bala entrara limpia al tórax y acabara de una vez por todas con esa penosa vida  de aparentar ser tan bruto y cachaflán.

                Debo corregir el anterior párrafo, porque pensándolo bien si me gustaría ser el doble de algunos, pero solo a pedazos. Por ejemplo, me gustaría tener la capacidad del humor fino de Juan Verdaguer, matizado con el de Jorge Luis Borges, la capacidad oratoria de Gaitán y la de mi Padre, la metabolización al licor de Churchill, junto a su valentía, sagacidad y capacidad política. Tal vez un poco del torcido pensamiento del Marqués de Sade en “Los infortunios de la virtud”, pero no obviaría una buena sotana como la de mi admirado San José María Escrivá. Imitar a Hemingway en aquello de la pesca y la vida sibarita, ganar el premio Nobel, pero solo para asistir al acto en Estocolmo, burlarme un poco y huir a Alemania a comer salchichas a bordo de un Mercedez Benz y regresar a los Estados Unidos a pescar camarones en el Río Miami. Me gustaría ser el doble de Tiger Wood y ganar todo su dinero divirtiéndome y tal vez jugar por poco tiempo a ser Alphonse Capone, creo que sería  ¡amablemente divertido! Imitar al Rey Juan Carlos y tomarme fotos con elefantes disfrazado de cazador, cada vez que salga de mi habitación donde deje a mi real amante, en fin sería grato ser el doble de algunos, pero: ¿de Nicolás Maduro?, que falta de glamour y  ¡que exacerbado mal humor!

                La cumbre gracias a Dios, ya terminó y los dos Nicolases, volvieron al barrio mal oliente en que han convertido a Venezuela, mientras el enemigo jurado, el Presidente Obama, trae contundentes ganancias de corte diplomático, al ser reconocido por la cofradía resentida de Latinoamérica, al ser perseguido por los otros para tomarse la foto y obtener una sonrisa, para justificar que hablaron con él y que su gestión va por el buen camino una vez obtenida la aprobación del gigante del norte a quien todos admiran en secreto mientras atacan en público.

 

DRAMAS Y CABALLEROS

DRAMAS Y CABALLEROS

                Asistí con todo gusto a la invitación en el restaurant japonés. Al llegar a la puerta me recibió una jóven, extrañamente asiática, como era de esperar. Era una suerte de japonesa light, buena moza por jóven, mas no atractiva ¡espero poder explicarme!

                Me saludó en inglés y le respondí cortésmente que seguramente había un grupo de personas que me esperaban y ciertamente, me volvió a responder en inglés y me pidió que la siguiera.

                Con genuina curiosidad geográfica, le pregunté de qué parte de Japón era y me respondió en inglés “from Santiago de Cuba” y guardé silencio.  ¿Será que la jóven me ha confundido con los nuevos ojos verdes de Sammy Sosa? ¿Será que mi pelo rubio la confunde y cree que soy anglosajón o caucásico?

                Mientras saludaba ella me observaba, me senté y le pedí un Arnold Pallmer, una encantadora mixtura de té con limonada, popularizada por el famoso jugador de golf, el segundo y al tercer vaso la capacidad cúbica de mi vejiga estaba agotada. Con una seña le pedí que viniera y ahora le hablé en español: ¿por favor donde queda el baño de hombres? Y me señaló en esa puerta a la derecha y le repregunté: ¿y el de caballeros? Y me respondió en correcto español: ¡es el mismo! De ninguna manera,  ¡un hombre no tiene que ser un caballero, pero si al contrario!  ¡Y me divertí!

                Llegó la colorida y bella obra de arte que comeríamos, ella, la jóven camarera, me seguía observando, era una interesante manera de fortaleza psicológica y le pregunté: ¿Cuál es la comida típica de Santiago de Cuba? Y me contestó NADA, o ¿es que acaso no sabe que en Cuba no hay nada que comer? Sonreí y le di la jugada, inteligente y atrevida, me encanta la japonesa- cubana, me encantan las mujeres inteligentes.

                 ¿Dama, por favor? Y ella me contesta con una cómplice sonrisa: ¡señorita, por favor!, le contesté que lo lamentaba pero en Miami hacen muchas décadas que no hay señoritas, que una Dama implica el señorío, pero seguramente habrán señoritas que no son damas, me dio la espalda y se fue.

                Apareció el Manager para preguntarme con cierta pena si había pasado algo con la camarera quien se encontraba llorando detrás y le contesté que no, que seguramente eso era una muy mala manera de manejar los conflictos que eso era en definitiva DRAMA Y QUE YO SOY UN CABALLERO, pero que no se preocupe que le dejaré una buena propina extra, por manipular con éxito a su Manager.

                Así lo hice y su mirada no la pude evitar, me sonreía y sabíamos ambos que ella ganó.

 

                Maduro ha armado todo un drama con aquello de las firmas, demasiados millones de firmas en tan corto tiempo, ahora las ha mandado a guardar en el archivo de la Nación como prueba de su drama, mientras caballeros cabales van a Panamá a reunirse y como lo hemos vaticinado ya no existe la diplomacia de la chequera…DRAMA, DRAMA, DRAMA Y CABALLEROS, seguramente ganará la inteligencia y la habilidad, como hizo la camarera conmigo.

MADURO, EL OBSTÁCULO DE LA REALIDAD

MADURO, EL OBSTÁCULO DE LA REALIDAD

                No he dejado de leerlo como si de las sagradas escrituras modernas se tratara. Es el libro mas pragmático y mejor escrito que he leído en aquello de lidiar con la vida y en cada línea consigo respuestas, consigo puntos de pensamiento que me hacen reflexionar. Duerme en mi mesa de noche a tan solo un brazo de distancia y cuando tengo dudas, acudo a él inmediatamente.

                “Sea el número uno” de Robert Ringer, es un tratado de vida y cada capítulo posee la sabiduría de nuestras acciones o inacciones.

                Venezuela se enfrenta al inmenso obstáculo de la realidad, Maduro y sus ladronzuelos, frente a la inagotable cantera de corrupción develada en la comunidad global, que no permite ocultar el lavado de dinero, el narcotráfico, la violación de los derechos elementales, acude al mejor estilo de lo descrito por Ringer a estratagemas, seguramente aprendidas de Chávez, y creo que le dan buenos resultados.

                La Venezuela actual está minada de individuos irracionales que siguen esta locura, mientras los regentes del manicomio entendieron que la irracionalidad de la masa, da buenos resultados cuando al mejor estilo del judo se canaliza la fuerza del resentimiento hacia un fin de corte altruista y lleno de moralidad: “…no hay nada que pueda llamarse altruismo, desprovisto de egoísmo”. “Solo hay egoísmo racional e irracional”; “Los individuos irracionales suelen desviarse del punto principal; insisten en lo insignificante, hacen hincapié en las incongruencias; confían en lemas irreales, se hallan a sus anchas cuando generalizan”

                Todo esto lo asocio con el decreto hecho por el Presidente Norteamericano contra siete bandidos, de los cuales son cinco militares, un policía y una fiscal, todos delincuentes, todos violadores de los derechos de los demás, todos racionalmente egoístas que arguyen seguramente que cumplen órdenes, a todos se le han congelado sus propiedades y cuentas bancarias en los Estados Unidos y Maduro irracionalmente y con todo egoísmo vende a su público, tratando de conseguir gratuitamente un movimiento nacional, que la agresión es contra Venezuela toda.

                Dice Ringer nuevamente: “La repetición provoca dudas en la mente de quienes desea Usted convencer, el poder de la afirmación suave es enorme”

                Los venezolanos han tenido un proceso político- educativo de dimensiones inconmensurables que ha durado más de una década (no es poca cosa). Hay hombres que solo han conocido en toda su vida a dos mandatarios, egoístas y egocéntricos por lo demás, han conocido solo el rebusque y la viveza, mas allá del racional esfuerzo educativo para pensar, prosperar, competir, ¿para qué?

                La aritmética revolucionaria, socialista, patriótica, irracional, igualitaria, en fin, comunista, es la única que viola la matemática como los derechos y cuando reparte entre todos miseria a cada cual le toca mas.

                Por los momentos se han recogido firmas para que Estados Unidos derogue el decreto que pecha el delito bajo un método interesantemente obligatorio y el viernes próximo, Maduro tendrá que enfrentarse en la cumbre de las Américas en Panamá, al severo obstáculo de la realidad, cuando tenga por la fuerza que entender, que Cuba le voltea, coqueteando con su enemigo natural.

 

EXULTANTE, DONA LIGIA

EXULTANTE, DONA LIGIA

                Es un punto inapelable, que en cada actividad de corte social en casa, donde las víctimas de mis platillos asisten estoicos y felicitan con cierta hipocresía lo que ingieren, se licoran por supuesto antes de la ingesta a manera de perder todo juicio y mi amigo Saúl un melómano empedernido, ajustado a la tecnología, rodeado y asistido siempre por múltiples devices (aparatos), lo mismo saca un extraño teléfono, lo conecta a una minúscula cosa y descubrimos que es una potente corneta en estéreo que no sabemos de dónde sale la música donde pareciera estar presente lo  mismo Felipe Pírela, que Tito Rodríguez, Cheo Feliciano con un bolero inédito que Héctor Lavoe y todo esto acompañado por un comentario exclusivo de Saúl, quien ha forjado esa capacidad de ilustrar el momento, la circunstancia, el acompañamiento, los detalles más nimios del sitio en aquellos cincuenta o sesenta, donde evidentemente él no estaba, pero su cultura musical da para eso y más y por supuesto es un deleite, no solo escuchar la música, sino el cuento detrás de ella .

 

                Persuadido como está de mi océano de ignorancia en el tema, estuvimos en su casa, despidiéndolo como si fuera a una de esas salidas de las tropas a Afganistán por seis meses. Le he prometido alquilar un helicóptero para observar a Miami sin él y es que espero de corazón que en su viaje por el viejo continente no pueda leer este artículo vergonzoso. Debe encontrarse en alguna playa de Portugal, tal vez comiendo mariscos en Madrid, ¿yo que se? Y  me ha prestado un libro que me resulta encantador “Mosaico de la música Caribeña”    de Eleazar López contreras Jr. Y que me ilustra y me narcotiza imaginando al Tropicana con 1700 comensales sentados en un espacio de 2400 metros cuadrados, Rita Montaner, la Tongolele, Nath King Cole, el mismo Frank Sinatra, la absurda historia de la eliminación del saxofón después de la aventura Castrista, por ser un instrumento imperialista.

                Hablaba con Oswaldo, mentor, amigo, consejero, creador de múltiples historias, compañero de cuitas en la Bourbon Street de New Orleans, de sólida preparación intelectual y moral,  ¡cocinero de verdad!, quien me informaba sobre el mas reciente arroz a la marinera y sobre todo la muy grata conversación, la ecotimia positiva del encuentro con sus cunados, la inagotable chanza y la risa a raudales y se escucha la voz de su esposa Dona Ligia quien agregó a viva voz  ¡EXULTANTE!

                Me encantan los adjetivos, creo que el idioma de Cervantes y Saavedra es el mas quirúrgico para definir con exactitud las cosas indefinibles que forman el abanico de lo óntico, lo informe pero existente y la brillantez de la salida de Dona Ligia me enamoró, y Oswaldo me aclaró sobre sus estudios de letras, de literatura, tal vez de filología,  ¡que mas da!  ¡Me encantó!

                Volví con remordimiento al libro de Saúl, porque tuve 24 horas sin leer nada, entregado a la gula, a la avaricia, a la desenfrenada ingesta muy lejos de la templanza, cenas opíparas, desayunos de obrero, excesos por doquier y lindante la media noche tropecé nuevamente con la palabra exultante en el capítulo “Cuba en un cucurucho de maní”, me encanta la palabra EXULTANTE, DONA LIGIA”

NAVEGANDO A VELA

NAVEGANDO A VELA

                El día amaneció como una postal pintada por Monet. El viento del este a once nudos y desde hace años quería hacerlo.

 

                Después del desayuno, de escribir en la madrugada, de tomar café y pensar viendo el mayor milagro de Dios, me decidí ir a la marina y le alquilé. Saliendo de la baja playa, creo que no tenía aun un pie de profundidad, baje las palas dobles de timón, ajuste la mayor y pareciera que había acelerado un Mercedez Benz serie 300. La vela se inflamó a todo dar y tomé rumbo sur hacia Elliot Key y me di cuenta que había conseguido una historia en este pozo seco de la inspiración que con frecuencia inaudita me ataca y me deja sediento.

                La sensación de libertad es inenarrable, el agua llega con frecuencia a salpicar en la cara y el Catamarán se escora a favor del viento, deriva y abate con la facilidad de una hoja que cae en otoño. Esta primavera Floridana que parece más bien un verano Bostoniano, se me parece, se me acerca y me enamora. La mar estaba bravía y las sumas de vectores nos saludan para avanzar mas allá de lo que imaginamos y de sorpresa en pocos minutos estaba en lo que yo calculo a unas cinco millas de tierra. A lo lejos logré divisar el Palacio de Vizcaya y por referencia terrestre, sé que a su estribor está la Ermita de la Caridad del Cobre, la Iglesia donde he orado a la Virgen mas parecida a nuestra patrona “La Virgen del Valle del Espíritu Santo”

 

                Hice una vuelta por redondo y puse mi popa al viento, largue toda la escota y la vela de abrió por estribor, permitiéndome ir con el viento hacia el santo lugar donde llegué a tan solo cincuenta yardas a observar a los feligreses, a muchos de ellos que buscan lo que todos.

                El sol quemaba la piel y la marinera embarcación se encabritaba como un caballo por domar. La mar, ella acostada cual larga es y yo, solo la sal y mi pensamiento, únicamente interrumpido por el radio VHF marítimo y las conversaciones de los marinos. Al orzar sentía su fuerza y mi pequeñez  en un planeta que nunca deja de asombrarme y recordé mis años a bordo, ese pasado que me pertenece y que ahora recuerdo sin muchas ganas, porque el presente y el futuro son mejores y con mayores esperanzas y anhelos.

                Navegar a vela en la bahía de Biscayne es un privilegio dado a pocos y con humildad, con la misma que me recuerdan los inmensos espacios de la mar, me siento honrado de la libertad que poseo, al haberme sublevado contra la barbarie atroz que ahoga a mi país natal.

                Solo comparable con volar un planeador es la sensación de escandaloso silencio que permite la fuerza de Eolo, a los que sabemos interpretar sus mandatos como dioses pluriteistas que son, desde la monotesis de la Cristiandad en esta Semana Santa que marca el sacrificio de Cristo.  ¡Navegar a vela, es un privilegio!