MACEDONIA

La tarde estaba prometedora y tenía el ineludible deber de romper con la rutina. Eran las cinco y como es sabido en este verano anochece pasadas las ocho de la noche. El internet, ¡mágica herramienta!, me indicó sobre los precios del hotel en Marco Island y salimos a las siete, llegando a pisar el piso de mármol del Hilton cercana las nueve. Mi habitación con un campo de futbol por cama, llena de almohadas esponjosas y sábanas de más de 1500 hilos y ese balcón que daba hacia la oscuridad del mar, estimando cien metros de distancia. Como es de pensar, el hambre hacía estragos en el humor y como viejo cocinero, no como en hoteles, de manera que fui a parar al restaurant italiano de enfrente y cuyo nombre siempre me intrigará, por haber sido el mas importante visionario de todos los tiempos. Da Vinci. La botella de vino que ordené era Siciliano, por aquello de mis ancestros corsos y la mesera poseía esa extraña mirada de no ser de allí. No hablaba español y el inglés era un tanto raro, pero el perfil poseía rasgos evidentemente europeos, aunque en esta época de imbricación demográfica ya no sabemos de donde somos. Todos comemos con la vista y los platos eran cuadrados e inmensos y eso me gustó. Adornados por un evidentemente profesional del arte culinario y la mesera servía con una sonrisa forzada por el cansancio de todo el día. Los efluvios del licor hicieron su entrada y le pregunté su nombre que no recuerdo, pero no dejó de advertirme que era de Macedonia, no precisamente de la tierra de Alejandro el magno, sino de esa suerte de país nuevo del sur-este europeo. Creo que hicimos bien en huir de Miami y en hacer la infinita prueba de voluntad de no atender nuestros teléfonos celulares, porque el pensar requiere del ocio creativo y esa bendita isla unida por el inmenso y moderno puente, me lo brinda con frecuencia inaudita. Macedonia no queda donde les dije, queda en los ojos cansados de esa joven trabajadora que encontró en los Estados Unidos de América, la concordia y la tranquilidad que brinda el saber que tenemos futuro y que solo depende este, de la cantidad de esfuerzo que pongamos en la meta. Muy por el contrario, su país desaparecido por el favor de Dios, solo guarda la ineptitud del comunismo castrante de las ideas y del bienestar. En Venezuela llegó el comunismo y cambió el nombre de ese país que ahora no existe, pero que encontraremos, porque mi generación le conoce y los jóvenes pueden ver por las pupilas de la buena fe, ese bienestar que está a la vuelta de la esquina y que permitirá a las generaciones hipotecadas por el absurdo, poder tener futuro en su tierra, sin tener que salir a la soledad del exilio. Yo confío en el trabajo intenso de la Venezuela democrática y en el éxito a obtener en esa empresa encantadora. En quienes no confío es en los comunistas y en sus malas costumbres y pensares.

MACEDONIA

La tarde estaba prometedora y tenía el ineludible deber de romper con la rutina. Eran las cinco y como es sabido en este verano anochece pasadas las ocho de la noche. El internet, ¡mágica herramienta!, me indicó sobre los precios del hotel en Marco Island y salimos a las siete, llegando a pisar el piso de mármol del Hilton cercana las nueve. Mi habitación con un campo de futbol por cama, llena de almohadas esponjosas y sábanas de más de 1500 hilos y ese balcón que daba hacia la oscuridad del mar, estimando cien metros de distancia. Como es de pensar, el hambre hacía estragos en el humor y como viejo cocinero, no como en hoteles, de manera que fui a parar al restaurant italiano de enfrente y cuyo nombre siempre me intrigará, por haber sido el mas importante visionario de todos los tiempos. Da Vinci. La botella de vino que ordené era Siciliano, por aquello de mis ancestros corsos y la mesera poseía esa extraña mirada de no ser de allí. No hablaba español y el inglés era un tanto raro, pero el perfil poseía rasgos evidentemente europeos, aunque en esta época de imbricación demográfica ya no sabemos de donde somos. Todos comemos con la vista y los platos eran cuadrados e inmensos y eso me gustó. Adornados por un evidentemente profesional del arte culinario y la mesera servía con una sonrisa forzada por el cansancio de todo el día. Los efluvios del licor hicieron su entrada y le pregunté su nombre que no recuerdo, pero no dejó de advertirme que era de Macedonia, no precisamente de la tierra de Alejandro el magno, sino de esa suerte de país nuevo del sur-este europeo. Creo que hicimos bien en huir de Miami y en hacer la infinita prueba de voluntad de no atender nuestros teléfonos celulares, porque el pensar requiere del ocio creativo y esa bendita isla unida por el inmenso y moderno puente, me lo brinda con frecuencia inaudita. Macedonia no queda donde les dije, queda en los ojos cansados de esa joven trabajadora que encontró en los Estados Unidos de América, la concordia y la tranquilidad que brinda el saber que tenemos futuro y que solo depende este, de la cantidad de esfuerzo que pongamos en la meta. Muy por el contrario, su país desaparecido por el favor de Dios, solo guarda la ineptitud del comunismo castrante de las ideas y del bienestar. En Venezuela llegó el comunismo y cambió el nombre de ese país que ahora no existe, pero que encontraremos, porque mi generación le conoce y los jóvenes pueden ver por las pupilas de la buena fe, ese bienestar que está a la vuelta de la esquina y que permitirá a las generaciones hipotecadas por el absurdo, poder tener futuro en su tierra, sin tener que salir a la soledad del exilio. Yo confío en el trabajo intenso de la Venezuela democrática y en el éxito a obtener en esa empresa encantadora. En quienes no confío es en los comunistas y en sus malas costumbres y pensares.

MI PERRO ES EL JEFE

MI PERRO ES EL JEFE De un Capitán de Navío, se espera al menos un Mastín, un Gran Danés, un Pastor Alemán o tal vez un Dogo Argentino de anchas espaldas y trescientas libras de presión en las mandíbulas que haga pensar dos veces a los merodeadores antes de optar por entrar a mi casa, pero yo no. Con vergüenza lo saco a hacer caca dos veces al día y la recojo con esa bolsa reciclable color verde, so pena de pagar una multa de hasta $250. En materia de inteligencia y de acuerdo a los veterinarios de la familia, se encuentran punteando la lista el Pastor y el Puddle y el segundo de los nombrados es el caso. Mi esposa y yo, lo adoptamos con diez anos de edad y con todos sus vicios y llegó a casa y se adueñó de mi ropa interior y trató sin éxito de establecer sus reglas y yo me impuse y puse orden y por ello me odia y la manipula a ella. Creo que ambos murmuran de mí y se quejan de mis abusos, porque si como legítimo dueño de mi casa, fuera yo quien orinara en el piso de madera, creo que el hogar estaría al punto del colapso, pero el no, a él le limpian el orine y desinfectan la deposición y asumen por su avanzada edad que eso es lo lógico. Posee un horario de alto ejecutivo en aquello de cuidar la casa y no se molesta fuera de ese horario. A veces y por no dejar ladra, pero acostado cómodamente en su acolchada cama que compré yo. En estos días le dije, mirándole a los ojos, que mi esposa no era su madre y el me miró diciéndome que el que no era su padre era yo. El sexo fuera de mi habitación está suprimido, porque nos mira, yo me achico, ella se avergüenza y él me dice con su actitud acusadora que lo suponía, pero que ahora tiene pruebas. He llegado a pensar que se toma mi whisky y que ha probado los demás licores de la alacena y no se a quien acudir para hacerle al menos una prueba de consumo de cocaína. Compramos esa cara alfombra que pusimos bajo los muebles del comedor, en esa exclusiva tienda que huele a éxito, para que él se acueste, pero la mayor vergüenza es cuando vamos al veterinario y en presencia de todos le llaman a consulta, por su desafortunado nombre Cotufa y le agregan mi apellido. Me corto el cabello en Hair cutery, por el modesto precio de $15, pero por él pago $40 y a domicilio y viene ese inmenso camión con aire acondicionado, le cortan las unas y se las liman, el cabello, lo bañan y secan, lo peinan y perfuman y yo allí, listo para pagar por el mantenimiento del delincuente. Por su avanzada edad ingiere comida especial para ancianos, es blanda y envasada al vacío en porciones medidas y está seguro que a mi me gusta, porque no puedo acercarme a ella. Nosotros no adoptamos a Cotufa. ¡Él nos adoptó a nosotros!

LA EXTRANA RELACION DE LA LIBERTAD CON EL 7

LA EXTRANA RELACIÓN DE LA LIBERTAD CON EL 7 El símbolo internacional y más famoso, dado a la libertad, fue un regalo de Francia a los Estados Unidos que data de 125 anos. Me refiero a la estatua de la libertad, que fue construida en nueve anos de trabajo durante siete días a la semana, por más de 200 hombres y en ella participó en el diseño de la estructura el afamado Eiffel. La belleza y la inspiración que este monumento mueve en todos los inmigrantes, nos llena de esperanza y de esa seguridad que mitiga la incertidumbre de llegar a estas tierras, como casi todos, pobres en metálico, pero millonarios en ilusiones. Paradójicamente, la estatua tiene los pies encadenados en la base, como mensaje interesante al sentimiento por nuestros países de origen. Al ser un regalo de Francia, ella mira al sur este, o sea, hacia Europa y posee una corona de siete púas. Tanto en 1916, como en 1980, sufrió de atentados, por bandoleros, proclives a la estupidez. El primero por espías alemanes y el segundo por un terrorista que intentó sin mucho éxito, estallar una bomba desde dentro, en la cara. Mide 151 pies y una pulgada de alto, pesa 104 toneladas y el humano desde siempre ha hecho del número siete una suerte de santuario referencial y ahora siga leyendo, porque sacaremos algunas cuentas que le interesan: posee bajo las 7 púas de la corona, veinticinco ventanas cuyos números 2 y 5, suman 7. La base donde se para posee cuatro columnas griegas por lado, lo que sumaría 16 columnas, que sumando ambos 1 + 6 es igual a 7. Si mide 151 pies mas una pulgada, sería un total en pulgadas de 1812 mas una mas, igual a 1813 pulgadas, divididas entre el 7, sería 259, cuyos números sumados 2+5+9=16, y si sumamos 1+6, ¡ya sabe cuanto es! Son siete los días de la semana, siete los colores del arcoíris, siete las virtudes y siete los pecados capitales, siete las notas musicales, siete los sacramentos y siete los cielos del Islam. Veía en la madrugada, que el candidato de la libertad en la Venezuela oprimida, aventajó al dictador en las encuestas y convencido como estoy que esto es solo una fotografía instantánea del ahora, pienso que es un punto de esperanza que como toda ella, brinda oxígeno al enrarecido aire. Una persona como Chávez, que tiene quince anos en el poder, no es un demócrata y por ende, su salida no será democrática y por las buenas, porque el día que eso suceda, hasta yo iría a hacer la cola de denuncias (que aseguro será muy larga) para que purgue sus desmanes y abusos en la cárcel, por ello pienso que será una cruenta lucha, ¡pero debemos librarla!, para ser diferentes, para construir un país diferente, para crecer exógenamente y para vivir con paz, pero mas que eso en libertad. Creo haber ilustrado estas coincidencias numerológicas, que nada de científico poseen, son solo referencias humanas hacia la divinidad, que el humano ha usado desde siempre. Veremos un nuevo amanecer el 7-O.

UN PATRIOTA OLVIDADO

UN PATRIOTA OLVIDADO Si alguno de mis amigos me hiciera la invitación para ir a bordo de su Mercedes Benz serie 500, desde Venezuela hasta el Perú, dentro de una atmósfera controlada y con la mejor música que se consiga en el mercado de acuerdo a mi gusto, por supuesto en carreteras pavimentadas y con una exacta planificación para estirar las piernas y disfrutar de las mejores comidas que los parajes puedan ofrecer, el olor al cuero de la tapicería no sería un problema, por el contrario es como todos saben, agradable y lleno de confort al tacto. Pues bien. Pueden estar seguros que dudaría de la cordura de mi amigo dueño del exclusivo carro alemán. El Libertador Simón Bolívar, hizo la travesía, pero a lomo del Caballo Criollo y no solo llegó al Perú, también al Ecuador y Bolivia, Colombia era una suerte de paseo cercano y de paso al llegar a estos países, debían pelear fieramente y con toda la energía que se pudiera para derrotar y a la vez libertar a estas cinco naciones de la Colonia Española que imperaba en aquellos anos. Tengo un amigo científico-sonador, con el que me unen unos cuarenta y nueve anos de amistad, porque quiero aclarar que es mi hermano y hay hermanos que no son amigos, pero en este caso lo somos y muy cercanos. Tanto, que le debo la vida en una coyuntura donde se puso a prueba su valentía y el amor que ambos nos profesamos. De profesión veterinario, se ha dado a la tarea de estudiar la genética de esta suerte de Mercedes Benz del siglo antepasado y logró aislarlo, depurarlo y significar notablemente su fenotipia un poco chusca a mi juicio pero de inigualables características de resistencia, nobleza y capacidad para la rudeza. Creo que no come ni toma agua y posee una energía incomparable luego de lo descrito y a esto le agregamos que no todo caballo es buen soldado, porque como cualquier ser vivo se asusta ante la agresividad de un violento y ruidoso combate, ha, pero el caballo criollo no, porque domina la adrenalina y su hábitat es el espacio abierto y lo mismo es bueno en la montana, que en el desierto, en la selva amazónica que en el llano y ciertamente fue el ejercito venezolano quien le monto con valientes soldados, pero ellos no hubiesen sido eficientes sin este antiguo y poderoso tanque de guerra. Mi querido hermano ya lo presentó al mundo y como todo lo que el hace, con supremo éxito impresionó a sus colegas y quienes no lo son, porque la capacidad de este equino, sacado de las llanuras y quien ha logrado sobrevivir a las mas duras pruebas de la intemperie, el hambre, la sed, las enfermedades y la fatiga son extraordinarias. Pudiésemos asumir como correcto el título de este escrito, dándole la autoría a su fundación, pero creo que están errados, por cuanto con su buena voluntad, profesionalismo y esa actitud terca que tanto le critiqué en nuestra común y bella infancia ya el caballo criollo no es un patriota olvidado, creo que es un buen patriota envidiado.

FIJACION PSICOLOGICA

FIJACIÓN PSICOLÓGICA Podemos engañar a nuestro cerebro y otros pueden también hacerlo por nosotros. Si está disgustado, procure una sonrisa y verá, si es sensible, que su actitud ¡cambia! La encuestadora Gallup, ha hecho un excelente trabajo que data de unas dos décadas, donde se determinó que una persona hablando en público y usando correctamente los tres lenguajes, puede llegar sin esfuerzo a mover masas. El 58% de lo que queda en su psiquis al ver a alguien en un podio o en la televisión, tiene que ver con el lenguaje gestual del orador y de esta manera podrá ensenarnos con brazos abiertos la redondez de la tierra o tal vez esa espada imaginaria que desenfunda reciamente. A esto le incluimos los colores no solo que usa al vestir, sino los colores del decorado del escenario y existe una relación lineo-funcional, entre ellos, los colores y lo que se llama la ecotimia positiva de ese público ávido de ver un buen show. El 38% de lo que queda en su psiquis lo tiene el lenguaje vocal, que a la vez está formado por tres diferentes a saber: el tono que es todo lo alto que su voz puede dar en decibeles, el timbre que es la personalidad y esa huella acústica individual y la inflexión que a la vez puede cambiar en 180 grados la intención de lo que se dice, sino se tiene la maestría y el entrenamiento para ello. Y ahora les invito que se pongan los cinturones de seguridad, porque tomaremos altas velocidades, por cuanto solo el 4% de la carga intelectual, del mensaje que se desea hacer llegar, está conformado por el lenguaje verbal, que es el contenido del discurso. Ante esto podemos inferir, que nuestro proceso educativo en esto de hablar en público está trastocado, está al revés, es inverso y siempre intentaremos estudiar el contenido, estudiar y profundizar en el mensaje verbal y olvidamos o ignoramos por completo los otros dos lenguajes. La masa es hembra y se enamora por el oído, como todas ellas y si no lo creen, observen los discursos del líder del mal Adolf Hitler y los adornos de los escenarios que a todos hacían pensar sobre lo invencible que eran, pero perdieron ¡que paradoja! Hugo Chávez pasa horas hablando de nada, pero usando correctamente lo anteriormente escrito, y se adorna, gesticula y al igual que Hitler, viste un sencillo traje militar, que no se puede llamar uniforme, por cuanto es único y se rodea de generalotes híper condecorados y la sencillez resalta. Sigue hablando de nada, pero gesticula, suda, canta, saca cuentas inentendibles y normalmente equivocadas que dan la sensación de control, abraza niños y besa viejecitas, ordena invasiones y convoca a Dios en una misa, flanqueado de curas y crucifijos. Toda una simbología interesante que construye un buen show a la medida del público inculto y con hambre de circo. La inflexión es su signo y lo hace bien. Afinca y acentúa el mensaje sin serlo, la grandilocuencia despierta a sus víctimas y todo continúa igual, en el país al revés.

ESCRIBEME COSAS BONITAS

ESCRÍBEME COSAS BONITAS Sólo un día a la vez podemos vivir. El tiempo pasa lentamente cuando se le contempla y el ayer sirve para enmendar los errores y fortalecer el presente. Cincuenta y nueve libros, son muchas letras, mucha tinta, mucho papel y pensamiento, mucha idea y técnica, mucha inspiración y amor, porque algunos han escrito de odios, pero son lo menos y disfrazan sus resquemores bajo el camuflaje de la desesperanza o tal vez de la absurda justificación humana. “Mi lucha” de Adolf Hitler, es uno de ellos y paradójicamente es el libro mas vendido después de la Santa Biblia y está lleno del desamor y de la paradoja, de la justificación y del desarraigo, pero al leer la biblia sobre todo en sus salmos, podemos sacar conclusiones crecedoras que nos muestran la otra cara. Alex estaba con sus ochenta y tantos anos, de pie esperándonos, con su gorra de veterano de la guerra de Corea y sus brazos cruzados que mostraban en el antebrazo izquierdo, ese tatuaje alfanumérico con el que se marcaba a los moribundos judíos en los campos de concentración. Su inglés tenía un extraño acento y ya de baja estatura por los anos fue creciendo frente a mí un inmenso hombre de bien que no solo desechó los odios, sino que aprendió sobre la dignidad y la ayuda a los demás. Perdió todo y a todos en el holocausto, excepto la cordura de sus catorce anos y desayunó por meses un agua de avena y almorzó cada dos días una sopa de agua y nunca se bañó en cautiverio y pasaba hasta tres horas en formación a la intemperie diariamente, con veinte o treinta grados centígrados bajo cero, descalzo y con esa suerte de pijama a rayas que le identificaba como un muerto en vida. La primera vez que vió a un hombre negro fue en 1945, a bordo de un tanque de guerra norteamericano Sherman y este le dió de beber y de comer, le cuidó y al fin de cuentas le salvó la vida. Dando la misma conferencia en Atlanta Georgia, en el público estaba el, el negro, ya anciano pero tan sano como su espíritu y desde esa época y luego de haberlo conseguido, le visita cada vez que puede. El museo del Holocausto en Miami, fue hecho para eso, para llenarlo de estas bellas historias que enaltecen al humano y una inmensa mano abierta al cielo y rodeada de esculturas humanas disímiles, poseen una sola cosa en común. Todas tienen caras de dolor. Mi Padre escribió cincuenta y ocho libros en vida y la familia publicó su quincuagésimo noveno, después de su fallecimiento y en todos consigo, bellas historias y fue un escritor del bien y su obra permanece. Creo que murió muy joven y yo estoy muy viejo y tan solo me gustaría conversar largo otra vez. ¡Ha! ¡Porque nunca conocí a un conversador de su talla! ¡Eso lo aseguro!, pero en la intimidad del pensamiento y conociendo su inmenso talento y sensibilidad, le pediría el día de los Padres, que me escribiera algo bonito.