EL GATO Y LA PATA DAISY

EL GATO Y LA PATA DAISY

            Sí, no fue fácil entenderlo. En Venezuela no había pena de muerte ni siquiera para los más abominables y enfermos asesinos, violadores  y traficantes.

            Llegó Don Gato en su vehículo color amarillo pollito y eso parece una paradoja, el Gato en un carro color pollito, a buscar a su amiga de tantos años, la Pata Daisy. Eso fue por Macaracuay allá en Caracas y pensaban celebrar, ir a una fiesta y ambos trataban de simular el dolor. La conversación entre ellos no existió, el silencio era la compañía más cercana, porque simplemente no se tenía nada de qué hablar, es un buen amigo al que acaban de condenar a muerte sin juicio, sin delito.

            Don Gato, tenía una pandilla, lo recuerdo desde mi infancia y es un personaje creado por la compañía Disney en 1961. Yo creo que todo aquel que tenga una pandilla es susceptible de ser investigado, al menos. Por su parte la Pata Daisy, fue creada como personaje en 1940 y su debut ante las cámaras fue el 7 de Junio de ese año.

            El gobierno de Venezuela acaba de ordenar la cría de conejos en las casas, para ser sacrificados. El Ministro encargado, quien si tiene un prontuario policial de vieja data, ha dado como idea el hecho de que un conejito no es una mascota, sino dos kilogramos de proteínas para alimentar a la población venezolana, quien pasa hambre desde hace un buen rato.

            Ahora todos los conejos se encuentran en un verdadero peligro, pero entre Don Gato y la pata Daisy, su amigo Bugs Bunny, a quien llaman en algunas partes de Europa, Serapio y en Latinoamérica el conejo de la suerte, me temo que se ha quedado sin suerte.

            Este es un conejo importante, todos lo son en realidad y fue un personaje creado también en 1940 por León Schlesinger Productions, pero específicamente fue Tex Avery.

            Este conejo de la suerte o de la mala suerte, es tan importante, que en el 2002 fue nombrado por TV Guide como el dibujo animado más grande, (de grandeza y no de tamaño) de todos los tiempos, compartiendo este honor con Mickey Mouse, bien conocido como el ratón Mickey y les informo que entre él y Tex Avery, ganaron un Oscar de la Academia, ¿Qué les parece?

            Los conejos deben aprender de las gallinas, porque recuerdo que algo similar hicieron algunos años atrás, con la cría en apartamentos de estas aves, en lo que llamaban gallineros verticales, pero buenas noticias, jamás funcionó. Por su parte, en Asia comen gatos, de manera que Don Gato debe estar pendiente y la Pata Daisy recordará con dolor ese también famoso plato asiático llamado “el Pato Pekín”

            Toda la fauna corre peligro, en el planeta de los simios.

 

 

 

LOS QUEJIDOS DEL ALMA

LOS QUEJIDOS DEL ALMA

            Recuerdo a un amigo que tuve (tiempo pasado), que pensaba mucho y en ese ejercicio se desgastaba, nada salía bien, estaba perdiendo su buen humor, bebía demasiado, tenía un ampuloso sobrepeso, la economía obedeciendo a la ley de gravedad, dejó de dormir y comenzó a sufrir de apnea del sueño. En horas diurnas podía quedarse dormido en cualquier parte y en la noche estaba jurungando la nevera, ¡terrible la situación!, pero no buscaba ayuda y yo no la ofrecía, por cuanto era un hombre mucho mayor que yo. Simplemente me remitía con cierto dolor a verle derrumbarse y tan solo daba recomendaciones cosméticas porque su ego atacaba despiadado cualquier intento de mostrar la verdad; ¿y cuál era la verdad?

            Esta expresión la llegué a escuchar por vez primera de su boca: “tengo tan mala suerte, que si llego a montar un circo me crecen los enanos”

            No crea que he amanecido negativo el día de hoy, solo trato de ilustrar, con una realidad que viví, cuando el alma se queja y nadie le hace caso porque simplemente no la escucha. Se los explico mejor: cuando no se tiene un silencio mental, sosiego y se aprende a estar tranquilo, así el mundo se caiga en derredor, vamos entrando a la cueva, a esa mina abandonada que nos lleva al centro de la tierra. Cuando la mente habla, o peor aún, cuando la mente grita, como le pasaba a mi ex amigo, es porque el alma se queja.

            Con frecuencia aplico la no resistencia, trato de no intervenir en lo inevitable, me entrego, permito, no compito, porque es en la tranquilidad donde está la respuesta, lo que no implica que no trabaje, que no tome decisiones, como fue el caso de alejarme de mi pavoso ex amigo. Se debe procurar siempre el silencio mental, ese silencio que apaga momentáneamente los diálogos que en el jardín de tu mente se llevan a cabo sin resultados positivos, que te desgastan, te dejan sin energía para planificar sobre la verdad, porque la vida es bella, con la condición de que tu ayudes, es una decisión en la que si debes intervenir, cuando te desapegas, cuando prestas tu atención a las cosas sencillas, a las amistades llenas de sonrisas, a los amores a los afectos. Debemos abrir sucursales afectivas y es muy simple, porque el amor que siento por mis hijos, no es igual al que siento por mi nieto Mateo y este no es igual al que siento por mis padres o por mis amigos.

            Presta atención al quejido de tu alma, porque siempre habrá dolores inevitables, pero como lo he escrito antes, el sufrir es una opción que niego y eso le da rabia a algunas personas que me ven caminando ligero y sin detenerme, paso a paso, sonriendo como los locos y respetando los silencios que es donde normalmente se consiguen las respuestas.

            Recuerda: ¡cuando la mente te habla, tan frecuentemente, es porque el alma, tu alma, se está quejando!

EL ARGENTINO QUE LOS EMPUJA

EL ARGENTINO QUE LOS EMPUJA

            Me comentaba un escritor argentino, amigo y talentoso, que la manera de suicidarse de los argentinos era tirándose al vacío desde su ego, pero que si era escritor la altura era mayor. Yo no le creo, tengo insignes y queridos amigos de ese bello país que son sencillos, amables y humildes. Lo que sí tienen todos en común es que toman mate y vino, cosa que no es un pecado y a nadie maltrata. Fíjense lo que les digo, que hasta al Santo Padre es argentino y más humilde no se puede ser a esta altura inmensa en la escala social y religiosa de la humanidad.

            Le dije a Eddy Barrios, ilustre escritor de la novela “Marino Rumbos”, que acaba de ser editada por la editorial “Jurado Publishing”, (que a la sazón creo que lleva mi apellido por la altura del ego), que su obra me había encantado, está llena de profunda reflexión de vida, es divertida, metabolizable, amable y como pasé tantos años de mi propia  vida en ese querido Puerto Cabello y hasta puedo decir que conocí el más humilde de sus parajes, que allí en Puerto Cabello realmente fui un niño feliz cuando recién estaba llegando de Gran Bretaña y pido disculpas por lo que puede interpretarse como mal gusto, pero es así, en Inglaterra era un niño confinado a mi casa por el terrible frío y la lluvia incesante. En Puerto cabello crecí profesionalmente como marinero, sus aguas tranquilas eran el solaz de largos periodos de mar y sus pobladores queridos a mas no poder.

            Por favor a lo que vamos: mientras decía lo predicho a Eddy, yo no sabía que su ego crecía exponencialmente, pero es que su obra es excelente y la recomiendo ampliamente. Escribir un libro es recibir un nuevo hijo con nuestras virtudes y pocos defectos. Escribir un libro es una experiencia dada a pocos escogidos, valientes toreros dispuestos a ser criticados por los cobardes que ni siquiera pisan la arena del ruedo y mucho menos se enfrentan con ese capote dormido a los quinientos kilogramos de músculo que es el toro de la crítica.

            “Marino Rumbos” es una historia humana y sencilla de un pescador que rompiendo la peligrosa tradición y las creencias marinas, salió a pescar contra toda recomendación de quedarse en tierra,  en semana Santa y consiguió la muerte de manera extraña y volvió a la vida de la misma manera como suele la mar hacer las cosas.

            ¡Detente ya!, me dijo casi gritando….si ¡detente!, que el argentino me está empujando desde mi balcón al vacío, y ambos todavía reímos.

            Creo que el argentino que todos los escritores llevamos por dentro, es buena persona, pero en el caso del talentoso Eddy Barrios, el autor de la imparable novela “Marino Rumbos” es un argentino parecido al Papa Francisco, el Padre Jorge, quien con su humildad lava los pies llagados de los enfermos.

            Si desean tener un sueño guiado por la literatura buena, por favor lean Marino Rumbos, una historia de ficción basada en hechos y personajes reales.

DESPUÉS DE LA TORMENTA

DESPUÉS DE LA TORMENTA

            El noventa y nueve por ciento de lo que piensas en términos de estrés, de mortificaciones, de preocupaciones, nunca pasa, de manera que tu enemigo está en tu mente.

            Luego de cuarenta y ocho horas encerrado en el bunker en que se convirtió mi apartamento una vez que tranqué mandantoriamente todas las ventanas con esa suerte de acordeón de metal que no permitió el paso de la luz natural, esperando al huracán Irma, mi sensación es la misma que la de estar dentro de un submarino, solo luz artificial y tan solo el sentido del oído como medio de comunicación con el externo.

            Detrás del acordeón, estaban las ventanas de alto impacto que solo aguantan vientos huracanados de categoría tres y recuérdoles que Irma era cinco. Por no dejar, de vez en cuando las abría para sentir el rugir del león y era realmente intimidante. Mi mente se iba a pensar en mi hijo y el resto de la familia y hoy en la mañana abrí todo, ya el león se había escapado, todo en silencio, aterradoramente en silencio y descubrí un bello día allá afuera. Como impulsado por resortes me vestí como pude con ropa deportiva y corrí a la marina para ver los barcos de mis amigos y saltando entre árboles caídos, pude llegar para encontrarme con un cementerio hundido excepto por dos de ellos, un yate de pesca y el velero “Ita” del Capitán Federico al que ayudé a amarrar el día anterior a la venida del mayor monstruo que ha cruzado el Atlántico y que tan solo perdió una cornamusa que debe costar $4, de manera que la física siempre obedece a sus leyes y está en el amarre el salvar tu barco para el próximo que seguramente no será tan fuerte.

            En mi carrera naval tuve tres experiencias de huracanes en la mar y confieso que es aterrador hasta que lo enfrentas y confías en tu entrenamiento y entiendes que él es un ser vivo y aplicas la física aprendida en las aulas y sales victorioso pero más humilde porque al final de la batalla entiendes que nadie gana y de alguna forma así es la vida. El huracán actúa de acuerdo a su naturaleza y tú haces lo propio.

            Hoy amaneció muy bonito aquí en Miami. La ciudad ya trabaja para volver a su normalidad. La policía en las calles y por precaución han ordenado toque de queda y como pasa siempre, más pronto que tarde estaremos listos para recibir a los turistas, aquí, en la Capital de los cruceros del mundo, donde aprendemos a vivir con lo que en otros sitios sería una catástrofe, pero aquí no, aquí siempre pensamos, con una sonrisa, en EL DÍA DESPUES DE LA TORMENTA.

 

IRMA LA DULCE

IRMA LA DULCE

            En aquella época me llegó a decir: “no me gusta esa muchacha, tiene la actitud de Irma la Dulce”

            ¿Y quién es esa abuela?

            Tienes que ver la película, hijo. Parece de cascos ligeros y no me gusta para ti.

            Era la frontera Norte de los años ochenta y vi esa película a la que llevaba apenas un año de edad, por cuanto fue realizada en 1963.

            Recuerdo una trama cómica o probablemente la actitud de mi Santa Abuela lo era, por cuanto yo no quería a aquella Irma la Dulce para casarme ni jurarle amor eterno, una de las cosas que no quería con ella era precisamente nada eterno.

            Irma la Dulce fue una comedia romántica con la picardía y la comicidad apropiada, cuyos protagonistas eran Jack Lemmon y Shirley Mc Lane, dirigida por Billy Wilders y es la historia de una prostituta.

            El joven y honesto policía comenzó a poner orden en Bois de Bolougne (por allí donde murió Porfirio Rubirosa Arisa en su vehículo deportivo), en el Hotel Casanova, porque la prostitución era un delito y resulta que sus jefes frecuentaban a las damas de la vida alegre y él se constituyó en un problema. Fue despedido del departamento de policía e Irma, a la que llamaban la Dulce, intercambiaba fluidos con el jefe, hasta que ella y el ahora desempleado policía, se enamoraron y la historia sigue.

            Una casquivana similar, se aproxima a la Florida, no sin antes haber atendido a sus clientes en el Caribe Oriental, Puerto Rico, La Española y para este momento se encuentra sobre el Norte de la ya dolida y maltratada Cuba.

            Ayer comentaba que los edificios en la Habana Vieja se caen solos, son un peligro permanente para sus moradores, la falta de mantenimiento por casi sesenta años así lo determina y de paso viene esta Irma con sus vientos de categoría cinco a llevarse lo que queda.

            La Florida y su estructura están preparados o al menos así lo pensamos, porque nunca nadie ha tenido la experiencia de este monstruo, el mayor en la historia del Atlántico. Así es la naturaleza, incluyendo a la humana, donde las prostitutas del Hotel Casanova, poseen más poder que la honestidad del policía.

            Muchos amigos me han llamado como despidiéndose, otros a preguntarme como si yo trabajara en el Centro Nacional de Huracanes, hasta me han llamado para bendecirme, esperando que yo también los bendiga, mientras Irma, luego de acomodarse nuevamente las pantaletas, viene con su lujuria, experiencia, resentimientos a atropellarnos, ¡sonriendo!

            Tal vez mi abuela tenía razón, estaba preocupada de que yo me enamorara de las artes amatorias de aquella Irma la Dulce, sin entender que yo no salgo ni entro con putas.

            A veces nada más hay que hacer que no sea esperar a que el tiempo consiga un final feliz y si aún no lo ha hecho, es porque no hemos llegado al final.

 

EL VIAJE SIN RETORNO

EL VIAJE SIN RETORNO

            Anoche se me presentó ante mis ojos totalmente nítido, mientras leía “Mis favoritos” cuyo autor es Juan Antonio Cebrián, pero específicamente en la vida de un hasta ahora, perfecto desconocido para mí, llamado “Roald Amunsen, el noruego que conquistó la Antártida”.

            La práctica de la lectura es así, vas hilando, mezclando, conjugando, imbricando cosas mientras pasas los ojos en ese sueño guiado de la literatura y resulta que en la madrugada de ayer había leído un pensamiento de Ernest Hemingway que decía: “El motivo del viaje es regresar”

            Les escribo esto porque estoy seguro que muchos de Ustedes son así, como Roald quien a finales del siglo XIX, se le metió una cosa impensable en la cabeza, era una suerte de afición, de búsqueda por las expediciones polares y sus padre alarmados con tan peligroso gusto, le conminaron, le obligaron a estudiar medicina sin entender como era realmente su hijo de terco. Mientras tanto y a manera de entrenamiento, el joven, ahora estudiante, dormía en el invierno con la ventana abierta, para saber y acostumbrarse al frio que le tocaría en su empresa abandonada momentáneamente, nadaba en las gélidas aguas, montaba bicicleta para endurecer sus músculos y remaba por horas y como es de esperarse, leía toda la literatura posible sobre el Ártico, porque él quería descubrir el paso entre los dos  Océanos por el polo Norte y ahora lo vemos fácil, pero imagínense que podría con facilidad ser tildado de loco o de suicida.

            Al morir sus padres, abandonó todo y se embarcó por años como marinero, para aprender las artes de la mar y en 1897 se embarcó en la expedición del barón de Gerlache. Ya entrado el siglo XX, en 1903 compró un pequeño barco a quien llamó “Gjoa”, una pequeña tripulación de locos y lo consiguió, atravesó 500 millas.

            Podría seguir hablándoles del mi ahora amigo Amunsen, pero perdería la posibilidad de avanzar hacia el polo Norte de mi escrito.

            Como todos los navegantes, él regresó y anunció su proeza, que fue documentada para asombro de la humanidad, pero su vida fue un viaje y todo esto comenzó cuando tenía ocho años de edad. Siguió y también fue a la Antártida y lo hizo otra vez.

            Yo he tenido viajes sin retorno y con evidencia absoluta, nada comparables a lo narrado anteriormente, pero igualmente sin vuelta.

            Le decía a un querido alumno, que  la práctica de la escritura es uno, es un viaje sin vueltas a la realidad y me temo que se profundiza aún más al paso del tiempo y al igual que nuestro protagonista, arriesgamos cada vez más y me temo que es el único oficio que en la medida en que somos mayores lo hacemos mejor.

            En una operación de rescate del perdido dirigible “Italia“ el 18 de Junio de 1928, desapareció en la mar, junto a su tripulación y su viaje ya no tuvo retorno o ¿tal vez si?, porque nacemos con la única certidumbre de la muerte.

UN ORGASMO MEMORABLE

UN ORGASMO MEMORABLE

            ¿Recuerdas la habitación del hotelucho aquel, donde gritabas como posesa por el diablo?

            Cállate que me da pena- dice ella- ¡ya vas a empezar otra vez!

            Es que fue divertido, le digo.

            Divertido no, fue memorable.

            La dignidad es memorable, porque normalmente la acompaña la valentía y el honor. Conductas productoras de energías positivas y por ende de admiración. Algo memorable, es eso que permanece en la memoria individual o colectiva, como es el caso del escandaloso orgasmo antes relatado, que puede ser usado en mi contra o en contra de mi prestigio de fidelidad, pero pasó, si, era un hotelucho porque no teníamos como pagar más y eso dibuja que fuimos felices, porque la vida está llena de personas infelices en castillos medievales o a bordo de carros de colección o peor aún, viviendo una mentira de lujos en países paupérrimos como Venezuela.

            Lo anteriormente contado pudiese ser una parte de la conversación de cualquier pareja y como tal, pasa a ser al menos una mínima reflexión, porque lo más seguro es que ahora no sea así, ¡memorable!, porque si no, no estarían recordando el pasado sino reinventando el futuro en un próximo encuentro carnal. Paso a explicarlo mejor con la conducta nada memorable de los personeros del gobierno, que al no tener éxitos, arguyen el pasado memorable de los héroes y resulta que ellos ni siquiera estuvieron cerca, pero nada tienen que aportar, ningún orgasmo memorable tienen que recordar, ningún éxito, ni siquiera algún sentido de sensatez. Todo en ellos está bien aprendido del timador Hugo Chávez quien barnizaba todo de una comedia, pero al no ser ellos el difunto, lo transforman por su falta de talento en tragicomedia.

            Tengo un amigo y colega de muchos años de carrera, que vive en Caracas y cada vez que entra por el Fuerte Tiuna, los soldados le saludan con esa antipática y palurda frase: “Chávez vive” y él con sobrada razón les contesta: “la mierda sigue” y todos ríen a sabiendas de que es verdad.

            De manera memorable los jóvenes venezolanos, lucharon contra la opresión y pusieron el pellejo en juego junto con la inmensa cantidad de santos guardianes que les mandaban las madres dolidas y sin posibilidad de detenerlos y murieron más de cien de ellos, ¡eso es memorable! Algún día se construirá un monumento por su honorable esfuerzo, para recordarles a los que ahora son niños el dolor y la pasión. Por otro lado, la calle se ha enfriado (por ahora) y los sátrapas se han reagrupado y ahora legislan sus abusos desde el hemiciclo y siguen abusando, mientras los políticos de oposición juegan a las elecciones, como si veinte años de elecciones no hubiesen sido memorables para demostrar nuestra profunda vocación democrática y a la vez demostrar las inmensas trampas y faltas de todo respeto contra la voluntad popular que han secuestrado en el hotelucho prenombrado.

            Creo que son las razones bastardas y los cortos puntos de vista los que llevan a los políticos de oposición a seguir con el juego que no han aprendido de la Cuba que les asfixia y que ya tienen casi sesenta años haciendo elecciones en el Comité Central, donde siempre ganaba Fidel, por unanimidad.