CICATERO, SICOFANTE Y DIPUTADO

CICATERO, SICOFANTE Y DIPUTADO

            Me llama mi hermano, para hacerme saber de su descompuesto ánimo: quiero mentarle la madre, decirle lo ruin que es, el muy hijo de la más rastrera meretriz y como ustedes comprenderán no he puesto comillas porque esos no fueron los adjetivos que Iván usó para referirse al parlamentario español.

            También me ha pedido el favor de que lo haga yo por él, que le dispare con toda la artillería al muy cicatero, pero ruego mantengamos la calma porque esos desafueros solo dañan nuestro organismo mientras el personaje estará comiendo jamón ibérico pata negra con vino tinto en alguna tasca madrileña.

            Iñigo Errejón, parlamentario de PODEMOS, para variar; y nada menos que Secretario de análisis estratégico y cambio político de la prenombrada banda, es también Doctor en Ciencias políticas y ha dicho que en Venezuela sus ciudadanos pueden y comen tres veces al día. Hecho este punto, déjenme argüir algo: sugiero al partido Podemos que su secretario de análisis, analice con más detenimiento por cual orificio ha salido al mundo. En cuanto a la parte estratégica, debería al menos pasear sus pupilas por lo usado en la batalla de Latakia, Yom Kipur, la guerra del Peloponeso bien descrita por Thusidides, la batalla de las Termópilas, las Horcas Caudinas de Poncio Erenio ¿qué más da por donde debería comenzar?, porque después del satánico desafuero que ha desnudado su ignorancia o su maldad, lo del cambio político debería ser inminente, pronto, lo antes posible y destituirlo antes de que siga mostrando al mundo el desacierto de quienes le votaron y eligieron para que en mala hora mostrara los albures de su ignorancia.

            Pero Iván, ¿Cómo no complacerte, si eres mi hermano de otro vientre? Más allá, ¿Cómo no complacer a esas almas que mueren de hambre a diario, por miles, por cientos de miles y que despavoridos prefieren caminar hasta el lejano Ecuador o Perú en una muy sacrificada campana admirable?, claro que te complaceré mi querido amigo de la infancia y no guardaré acritud alguna, porque haciéndolo me complazco yo también y sabes que esto se ha convertido en un deporte para mí, tal vez en un encantador hobbie, en un pasatiempo.

            La amada España toda, siente un fuerte olor a sobaco, rancio y desagradable cual más, en su parlamento, con la presencia de estos peludos desasistidos de toda pudicia y modales. Los más conspicuos representantes de manera pública y notoria han recibido dineros en ingentes cantidades, primero de Chávez y ahora de uno de los pocos gordos que quedan en Venezuela (Maduro), pero este sicofante, adjetivo usado a los delatores, faltos de honor y yo agregaría desequilibrados morales, muestra con esa infeliz afirmación su inmensa ignorancia o tal vez su inconformidad con el orificio por donde pudo haber nacido de su muy santa madre en algún nártex olvidado que haya alojado a la parturienta de manera rácana en el momento del oscurantismo, mas nunca del alumbramiento.

            Iván, ¿estas conforme con la mentada de madre o consideras que debería agregar algo sobre sus gustos y placeres carnales que me obligarían a una procaz coprolalia, merecida por lo demás?

           

SETENTA VECES SIETE

SETENTA VECES SIETE

            Sí, es bíblico, pero a esta altura de la noche no recuerdo donde lo he leído, en cual parte de la biblia, pero se refiere al secreto del perdón.

            Puedo asegurar; y me declaro culpable de haber tenido sexo, mucho y aclaro que no estoy presumiendo porque ya nada debo presumir y porque Usted que me lee, me conoce.

Le decía a ella, hace pocos minutos en la piscina, con un vino tinto embridado como si fuera un tesoro, que la mejor manera de conocer a un hombre es leyéndolo y también aseguro que conocí a Borges, a Hemingway, a Nietzsche, a Marías y la lista podría prolongarse hasta que vuelva a caer en la conclusión de que sigo presumiendo y yo insisto ¡no es verdad!, no presumo.

            La palabra que ensucia la boca, leí de Arturo Uslar Pietri, también ensucia la psiquis, Esa coprolalia a la que están acostumbrados los venezolanos desde la llegada de la revolución donde todo lleva una grosería que tiene para ellos varios significados o mejor aún, se acomoda a cualquier significado; e insultos podrían o se ven como algo simpático y aceptado (por algunos).

            Lo primero que hago es informarles que no permito que me hablen de esa manera y lo hago con cierta rudeza, pero con amabilidad, no lo acepto, no lo digiero, porque el castellano posee al menos trescientas mil diferentes palabras y allí comienza la clase: esa aquilina actitud, tan grande como su nariz, tal vez más grande que los minaretes de las mezquitas, adoquinados sus pisos, solados de bellezas para pisar, es lo que Usted hace con el idioma de Cervantes y Saavedra, que para su conocimiento no son dos personas sino una con dos apellidos, lo que lo califica como una suerte de tabarra que deja en la psiquis un corcusido evidente de malas maneras, que en mi caso, sin ser un letrado, pero un cicatero curioso del lenguaje, por cuanto he decidido ser un escribidor o mejor dicho escritor prolífico, no me deja otra opción que deplorar con un inri su ominoso lenguaje.

            Disfruto mucho observar sus caras, se enrarecen, se distorsionan, es como si les hubiese sacado de debajo de los pies un kilim oriental y se encontrarán aun en el aire y en caída libre, pero a lo que vamos: ¿se han dado cuenta que sin excepción anteceden la palabra “marico” a cuanta frase desean hacer o mejor aun destrozar? Qué pena da eso por aquí y además es aplicable a las damas, si es que acaso lo son, porque el lenguaje marca, y con él destruyen no a otros sino a ellos mismos, porque el subconsciente no tiene buen humor, a veces es tan inocente que no procesa y repite y repite hasta que lo hablado con el doble sentido del absurdo, se les convierte en su realidad.

            Yo los perdono después de esto unas setenta veces siete, como espero que me perdonen por haber tenido sexo, mucho y sin vanidades, ¡insisto!

           

PUNZO PENETRANTE

PUNZO PENETRANTE

            Todos sabemos y además conocemos de sus correosas actitudes y modos. Son maleables y resistentes, porque para chuparse un evento del gobierno en estos tiempos de asco, de sucio, de negatividad en todo término, con el único objetivo de salir en la correspondiente foto que pueda abrir el compás para ser susceptible del nimio contrato, pues, requiere de cierto desparpajo, un secreto desparpajo y a la vez valentía para aguantarse a tipos como yo que he perdido toda vanidad y se los diría en público, frente a sus hijos si es posible, frente a sus afectos, a viva voz en cualquier sitio donde haya bastante gente que volteen ante mi chusmería que me divierte, si, ese ejercicio me divierte y mucho. Luego le doy la espalda y la persona impávida, en una sola pieza a punto por supuesto de resquebrajarse, quisiera morir en el sitio, ante la mirada asombrada de su familia que no sabe qué hacer. Déjenme decirles porque: No podrá llamar a la policía, porque ni siquiera digo una sola palabra vulgar. Uso adjetivos que probablemente no entienda el ladronzuelo, tales como lambarero, murciglero, provecto pillo, nóctulo infame, ochavado sin alma y otros poco más fuertes, pero él sabe muy bien que le estoy mentando a su madre, realmente todos lo saben y me encantaría que algún policía de Miami me interrogara y me obligara bajo juramento repetir los prenombrados adjetivos y me reiría mucho, a carcajadas, mientras el pseudocomunista  acomodaticio me mira con odio.

            Mi amigo, muy admirado y a la vez alcalde de la ciudad del Doral, una suerte de gueto venezolano, una ciudad donde viví algunos años, en la prensa local de la ciudad de Miami, donde aún vivo, ha dicho algo que me ha hecho sentir orgulloso y a la vez conteste con el divertido ejercicio que describí en el párrafo anterior: “No queremos los dineros de Ustedes Chavistas” palabras más palabras menos de Juan Carlos Bermúdez.

            Ya hemos escrito en este espacio muchos post al respecto. Más de diez largos años denunciando con disciplina y espero que también con humor. Es algo encantador para mí, que a Usted mi apreciado lector le puede dar luces sobre lo aburrido que soy.

            Claro que no solo no queremos sus dineros, es que no los queremos a ellos, a los saqueadores, a los ladronzuelos nocturnos de la prosperidad, del crecimiento. No queremos a esos tontos que piensan en los Estados Unidos como el sitio donde vivir bien con lo robado, después de que desfalcaron impunemente su propio país, después de que asaltaron los hospitales, negociaron con la guerrilla colombiana y el narcotráfico, no, no los queremos ni a ellos ni a sus familias cómplices y silentes, pero que disfrutan del botín como si fuera producto de un arduo esfuerzo intelectual y laboral.

            Felicito a mi amigo alcalde, me alineo con su pensamiento y acción en esta materia, porque más pronto que  tarde el juicio de Núremberg, se quedará corto ante las cortes internacionales.

 

 

LA ESMERALDA EN EL BOLSILLO

LA ESMERALDA EN EL BOLSILLO

            ¡Detenga el carruaje inmediatamente! Ordenó el adinerado Señor medieval al ver a un indigente dormido a la orilla del camino empedrado.

            Introdujo una inmensa esmeralda que llevaba consigo en el raído bolsillo del pobre hombre, como acto piadoso, para sacar de la pobreza inmediatamente a alguien sin que supiera quien fue, realmente cómo deben hacerse las obras pías.

            Como tal vez podría decir Víctor Hugo, de quien hablaré a posteriori, pasaron muchas lunas y el caballero tomó de nuevo su carreta y pasó por el mismo sitio donde estaba el mismo indigente, dormitado nuevamente y esta vez se detuvo de nuevo, pero alarmado y le preguntó: ¿Por qué continuas en la pobreza si te he dado un tesoro con el que ya podrías estar viviendo con comodidad?

            Ahora el alarmado era el pobre hombre: ¿Usted me ha dado un tesoro? ¿Está Usted seguro de lo que dice?, por favor debe estar equivocado porque a nadie le gustaría ser tan pobre como yo soy.

            Por supuesto que eres tú, he metido una esmeralda de un gran valor allí, en tu bolsillo, en el derecho de tu chaqueta.

            El hombre metió la mano y para sorpresa, estaba la inmensa piedra.

            La palabra Esmeralda se populariza precisamente por culpa de Víctor Hugo en 1831, porque era el nombre de la novia gitana de Quasimodo, el jorobado de Notre Dame, ¿la recuerdan?; pero ese no es el caso que nos ocupa, el que sí, es el hecho de que con frecuencia tenemos una inmensa esmeralda en el bolsillo, en la psiquis, en el corazón y simplemente no la tomamos aunque nos pertenezca.

            Yo tengo un amigo prisionero del régimen de Maduro desde hace un semestre, además es un alumno mío y Capitán de Navío, que bien sabe lo que es el valor de la esmeralda, porque no se quiebra aunque ya le han torturado y su salud ha mermado, es un atleta ahora muy delgado e hipertenso, pálido porque no le dejan ver la luz del sol, pero duro como una madera noble.

            El Capitán de Navío Luis de la Sotta, una suerte de “Rambo” con cara de buena gente, un hombre de familia, un individuo decente, fue hecho preso junto a otros tres oficiales y hasta ahora nadie conoce el cargo que le imputan. Su casa actual es la temible y mal llamada “Tumba”, una cárcel de terribles condiciones sanitarias que se encuentra en los sótanos de la Inteligencia del más terrible régimen que ha azotado la libertad en el hemisferio, pero él está allí, de pie, porque sabe que tiene la esmeralda de la inteligencia, de la pulcritud y de la honradez en el bolsillo, pero a diferencia del indigente prenombrado, sus captores quieren arrebatársela, si, sus protervos captores, traficantes de almas y honores. La jueza ha pedido un permiso de por vida, me temo, porque está embarazada e inferimos que de un elefante o peor aún, de otro burro como su dueño Maduro.

            Luis de la Sotta es un ejemplo de hombría y reciedumbre. ¡Aguanta querido amigo y no pierdas la esperanza de tu esmeralda!

UN LIBRO DESDE EL AMOR.

UN LIBRO DESDE EL AMOR.

            Aunque describe odios ajenos, odios asesinos de sus propios odiadores, fue hecho desde el amor, desde la concordia entre mi psiquis y mi corazón.

            Después del ejercicio muy grato de haber presentado mi novela “Volando en el ataúd” este mismo año, que tuvo para la sorpresa de mi equipo y mía, un record de ventas, la amabilidad de la crítica y probablemente la mentira de otros, pues, había decidido escribir sobre cosas espirituales, que me inspiran, que se me dan con facilidad, que rigen mi vida y me dan paz y ¡llegó ella!, la culpable, que me presionó hasta la tortura, tanto, que me he acostumbrado, usando el pensamiento de Mario Benedetti, sí, porque he tenido memorables insomnios como el de hoy, hora en que escribo y aun el sol duerme plácido. “Mis mejores insomnios, han sido con ella sobre mi pecho”, Benedetti.

            Comenzó a trabajar como lo hacen las monjas meditativas y de clausura, en absoluto silencio, a mis espaldas, como una santa murciglera y de repente me estampó la sorpresa, arguyendo que ya mis muchos lectores, no podían quedarse sin la información por siempre y me manipuló y yo me dejé porque he perdido toda voluntad de negarme, porque tenemos una gran amistad con momentos eróticos, como lo dijera Antonio Gala, al que cito con frecuencia, al que reconozco ha influido en mi oficio como escritor y al que leo con fruición.

            “Aquí tienes tus más memorables escritos, los he escogido durante semanas, he hecho una matriz decisional, basada en las estadísticas de tu blog y que ha arrojado esto, porque en Miami quieren tu opinión, a diario te entrevistan y no puede ser que esta información sea para unos pocos”; y así de esa manera infame, esquiva, manipulada hasta la locura, nace LA FRAGANCIA DE LA REBELIÓN.

            Todos han muerto jóvenes o al menos a destiempo. Empezando por Chávez, por Hugo Chávez, Luis Tascón, Lina Ninette Ron, hasta culminar con un capítulo titulado “Sin pena y sin gloria”, como falleció el contralor general o más bien ¡particular! de la República, Clodosvaldo Rusian, de quien ya nadie habla, porque después de haber participado con aquel tono pontificio, el muy comunista (que usado como adjetivo calificativo, denota mi desprecio), que legalizó el saqueo total a la nación, pues, murió en Cuba, ¡hay que ser ignorante!

            Pero es desde el amor o tal vez el humor, (que se me parecen mucho), porque para tener humor se requieren dos características muy difíciles a saber: amor e inteligencia.

            Haremos un gran brindis, porque no todo debe ser rigor, beberemos literariamente, que es una muy buena manera de excusar nuestras debilidades y lo haremos en un oasis de fama internacional aquí en Miami, como lo es la Librería Altamira, el próximo viernes 26 de Octubre a las 7 de la noche, porque la entrada es gratis, las risas también lo son y los tragos los pongo yo, ¡están todos invitados!

            ¡Es un buen libro hecho desde el amor, que trata con ludibrio los odios ajenos!

 

 

Bernardo Jurado es escritor, su más reciente obra

LA FRAGANCIA DE LA REBELIÓN

A la venta en Amazon y las más prestigiosas

librerías de Miami.

LUDIBRIOS SIN CUENTO

LUDIBRIOS SIN CUENTO

            Puedes tener una vida desordenada, entregado al licor y la lujuria, engañando a tu ego al que le haces pensar que eres feliz, distraído, divertido, botarate de cualquier dinerillo que llegue a tu bolsillo, pero muy pocos recordarán los tragos del mes anterior, unos normales, rutinarios. Tampoco esa amante pagada te recordará, porque no eres ni serás Porfirio Rubirosa.

En el caso de ellas, cuando el millonario la mira y ella a él, en ese evento glamoroso, le escamotea una sonrisa cómplice y ella se la cree, piensa que le ha gustado y en efecto es así, pregunta a la amiga sobre el estado civil del atractivo hombre (atractivo por lo que representa, mas no por lo que es); pues, como es de esperar está casado con una fina dama y comparte ese disfuncional y acomodaticio matrimonio que no piensa romper por nadie; y mientras le quede un ápice de erección, continuará de cacería. La halaga, le permite acercarse al inalcanzable y ella lo agradece, si, agradece ser tomada en cuenta, agradece ser la escogida como si fuera una res, un ganado beneficiado y gordo, apetecible, pero le lleva una veintena de años y eso a ella, en ese momento no le importa, porque está impresionada, obnubilada, encandilada de imaginarse la vida que puede llevar después de un divorcio que todo ha trastocado y pasa a engrosar la lista de una manera muy especial de prostitución sin sexo ¡aun!

He conseguido en mi biblioteca un libro titulado “Los mejores humoristas del mundo” es una colección concebida para abrir el apetito lector hacia los grandes escritores clásicos. Son cuentos, fábulas y leyendas, relatos costumbristas y poesía, en fin, son textos estimulantes, porque la lectura creo que ha sido en mi vida una gran distracción, una de enormes proporciones. También creo que es un acto de rebeldía, una meditación trascendental en una suerte de catedral que es la mente.

Cuando no se lee, la pobreza hace su entrada en la vida y me refiero no al caso prenombrado del millonario con la cazadora divorciada, sino a la pobreza de espíritu, cuando por ignorancia ella está dispuesta a negociar leoninamente sus principios y a asegurar su futuro a costa de la entrepierna. Realmente me refiero es al placer, al goce de engrandecer tu mundo interior cuando consigues ese libro que te impacta y lo prefieres a él, al libro, que a esos ludibrios que no poseen ni poseerán cuento alguno, por el simple hecho de que carecen de importancia, son fugaces y al serlo pasan a ser olvidados al menos por la otra persona en ambos casos.

La lectura nos acerca mucho al verdadero mundo, al que existe en tu psiquis y además es una rica e inagotable manera de entender y enriquecer tu propia vida.

Tienes la opción de no hacerlo, también la de no créeme, pero saca esta cuenta: en la medida en que permitas que lo lúdico se encargue de tu vida, en esa medida caminarás como quien lo hace al fondo de la tierra.

 

           

EL SECRETO DE LAS MARIPOSAS

EL SECRETO DE LAS MARIPOSAS

            Elegante y glamorosa, admirada y además apreciada en los círculos sociales más exclusivos de esa ciudad, siempre rodeada del arte, la inteligencia, el pensamiento y afable asistente a la gastronomía más exclusiva, salió esa tarde de su oficina y caminaba por las calles modernas de colores pasteles, cuando el diablillo le susurró al oído: entra, no pierdas esa oportunidad de ser irreverente por primera vez en tu vida, ya no hagas más caso ni intentes ser la perfecta ama de casa, la perfecta madre, la perfecta hembra, la modelo a seguir por tus absurdas e hipócritas amigas, no lo pienses más, ¡entra!

            Hay una novela con ese nombre, corrijo hay dos libros con ese título, porque para quienes no lo saben, no existen derecho de autor en los títulos, de manera que yo podría escribir alguna novela titulada “El quijote de la mancha” o “Los infortunios de la virtud” o más de acá, “La pasión turca” de mi admirado Antonio Gala, pero uno de ellos- de los autores en particular, cuyas obras están escritas en ingles pone como subtítulo “la reencarnación” el otro, los secretos del amor. Grandes y sugestivos dignos de crear polémicas pírricas y levantar altas y bajas pasiones aunque me temo que las pasiones en su mayoría son bajas, en referencia abierta al sexo.

            Sí, ella iba vestida de elegante negro, porque estábamos en invierno, ella sabía de su maltrecho matrimonio, que había resistido hasta romperse, las calamidades del hastío y del tiempo, de la rutina y del degaste y entró para tatuarse en alguna parte de la baja espalda las mariposas y fueron tres, pequeñas y coloridas, hermosas diría yo y guardó el secreto por siempre.

            La autora Rosemary Ness Bitner, cuya portada expongo, escribió bien, porque las mariposas poseen un secreto que a veces comparten con los humanos sensibles como ella, como la modelo ahora madura y por madura más bella.

            Tres mariposas que ejemplificaban en su secreto cuerpo, en su inmaculada figura las vidas de sus dos hijos y de su amante.

            Todos tenemos secretos, yo tengo una veintena que guardo y mastico, que a veces digiero y en otras me atraganto, pero son míos, solo míos, como las mariposas en la baja espalda de la esbelta dama de negro.

            Los amores clandestinos, llegué a leer en Schopenhauer, no tienen ningún sentido, porque pierden la esencia de hacerlos socialmente divinos y poder disfrutarlos sin empaches, sin persecuciones ni miedo. La transparencia en la vida y la sabrosura de ella cuando se mixturan con pequeños secretos adquieren un cariz sublime que solo la dueña de las mariposas puede conocer y disfrutar.

            En mi vida no quiero mentiras, ni cosas oscuras, pero una pequeña confidencia al oído, siempre es excitante.

            Me encantan los secretos de las mariposas, que vuelan en silencio hasta posarse en la baja espalda de alguna bella.