RESUCITANDO A LAS VÍCTIMAS
Entró a la Academia del Ejército Peruano, porque su hermano mayor falsificó su fecha de nacimiento en el pasaporte y también sus malas notas académicas, cuando era un funcionario de segunda o más bien de cuarta en la Embajada de Panamá en ese país. Llegó a esa nación militarizada y comenzaron las tropelías. Las violaciones de aquellas dos, que nunca pagó, los abusos y robos.
A la pista 3R del aeropuerto de Tocumén, llegó lo que queda, de Manuel Antonio Noriega, quien fue derrocado en Diciembre de 1989 y preso aquí en Miami durante 20 años por narcotráfico, más dos en París, por lavado del dinero del anterior delito y ahora llega a Panamá, a purgar pena por sesenta años más en una celda de doce metros, con dos ventanas.
Noriega fue temido. Se hacía llamar General, (como Saddam Hussein y también Gadafi), era populista, convirtió a su país en la llegada y distribución gubernamental de cocaína, para las américas y Europa, con nexos mejicanos y cubanos. Recuerdo una calle completa de varias cuadras, con bancos, uno tras otro y así poder lavar y hacer las transacciones sin mayor inconveniente, en fin, ese Panamá en el que viví por pocos meses, era la cuna del contrabando desde Colón.
Advierto a los delincuentes, cualesquiera sean, que la justicia internacional está funcionando, para los efectos, de crímenes de lesa Patria y también para los de lesa humanidad.
Uno de los asesinatos atroces cometidos por el régimen de Noriega, fue el del empresario opositor Hugo Spadafora, hallado decapitado. Parte de los sesenta años de prisión se le deben a este crimen ordenado por el General y esto ha resucitado no solo a él como víctima sino a los demás desconocidos, que fueron sacados del camino, como bien lo saben hacer los dictadores.
No sé porque, lo anteriormente comentado me hace recordar la explosión del Fiscal Danilo Anderson, porque creo que su memoria merece ser resucitada, como la de Spadafora, que los verdaderos culpables deben pagar sus culpas y que ellos, los asesinos no solo las paguen sino que, el País (Venezuela), entienda como Panamá, que la justicia llega, si realmente los gobernantes hacen su trabajo, que los diecinueve mil muertos con los que cerraremos como un macabro record este años 2011, no son menos a los prenombrados y que también se comete delito por negligencia y lenidad gubernamental, al hacerse de la vista gorda ante la sangrienta estadística.
El narcotráfico ha entrado a Venezuela a lavarse, a comercializarse, vía Centroamérica hacia los Estados Unidos, se supone que al menos el 41% de la cocaína del planeta pasa por la tierra de Bolívar y ante esto puedo asegurar que por menos, fue enjuiciado Noriega.
Al hermano Hussein le modificó la salud un tribunal, al otro hermano el Gadafi, su mismo pueblo, se encargó de resucitar a las víctimas. Guardemos silencio y observemos con equilibrios como tropicalizaremos, estas justicias que se ciernen cual espada de Damocles sobre las cabezas de los tiranos del siglo XXI.
Monday, December 12, 2011
Friday, December 9, 2011
LOS PUENTES DEL CHAVISMO Y EL MAISON ROUGE
LOS PUENTES DEL CHAVISMO Y EL MAISON ROUGE
A la víspera de la pérdida de la guerra, en 1944, los Nazis más duros, comenzaron a lanzar puentes y asegurar su supervivencia y de ser posible, relanzar el nazismo, no obstante, el tercer Reich Alemán, conformado por preparados hacedores del mal, fue diseñado para que durara mil años y solo duró doce. Esta satrapía venezolana, esta chusma insurrecta de maulas que aún no concluyen su tropelía, lleva trece años en el poder.
El Maison Rouge, fue un Hotel donde se reunieron los más altos representantes militares del nazismo y algunos influyentes empresarios, a manera de disimular sus respectivas salidas del país al perderse la guerra, como efectivamente sucedió y evitar así lo que después se conoció como los tribunales de Núremberg.
Quiero hacer notar que toda la anterior información se encuentra estrictamente documentada en lo que se llamó el archivo de Odessa, que a la vez con ese nombre constituía una secreta organización con tentáculos que todavía se desconocen pero que evidentemente fueron muy poderosos.
Por temor al comunismo más que al nazismo la iglesia católica en Italia, recurrió por supervivencia, a apoyar al menos malo de los dos y por ello, ayudó a asesinos como Adolf Eichmann, falsificando por intermedio de un cura, el pasaporte y salió por Genova con el nombre de Riccardo Klement.
El mal nacido Doctor Joseph Méngüele, también lo hizo y se alojó por años en Paraguay, ayudado tácitamente por el dictador de turno de apellido Stroessner, un general de derecha que sentía una singular simpatía por el movimiento.
El hotel Tyrol en el Paraguay era un conocido y nada disimulado centro social de los nazis, de hecho era común ver departiendo allí a Bormann y a Méngüele, quien se adueñó de la habitación número 26, en un momento coyuntural del odio, fue alertado y al llegar sus perseguidores judíos, encontraron la habitación todavía caliente.
Yo los comprendo (a los chavistas), entiendo perfectamente que nunca tuvieron nada, porque simplemente no les gusta trabajar y que en un régimen democrático no funcionan y pasan trabajo, pero lo que no entiendo es que algunos candidatos de la oposición comiencen a condonar deudas sin que nadie les haya preguntado y como si el daño se lo hubiesen hecho a su patrimonio personal y no a toda la Nación venezolana.
Tengo conocimiento de algunos puentes que están tirando hacia este lado, porque ven a su líder hinchado, tanto como sus bolsillos y por mí que lo hagan, bienvenido todo aquel que quiera ayudar, pero eso no significa que la deuda que han construido contra el futuro ya no de mis hijos, sino de mis nietos, no se deba llevar a un tribunal que seguro no se llamará Nuremberg, pero si podría llamarse Teresa Carreño o tal vez el Tribunal del Poliedro, porque son tantos los ladrones del erario público de mi pobre País, que solo en un inmenso espacio como los precitados cabrían bajo techo y a buen resguardo, mientras entregan cuenta a las juventudes y prosperidades que destruyeron.
A la víspera de la pérdida de la guerra, en 1944, los Nazis más duros, comenzaron a lanzar puentes y asegurar su supervivencia y de ser posible, relanzar el nazismo, no obstante, el tercer Reich Alemán, conformado por preparados hacedores del mal, fue diseñado para que durara mil años y solo duró doce. Esta satrapía venezolana, esta chusma insurrecta de maulas que aún no concluyen su tropelía, lleva trece años en el poder.
El Maison Rouge, fue un Hotel donde se reunieron los más altos representantes militares del nazismo y algunos influyentes empresarios, a manera de disimular sus respectivas salidas del país al perderse la guerra, como efectivamente sucedió y evitar así lo que después se conoció como los tribunales de Núremberg.
Quiero hacer notar que toda la anterior información se encuentra estrictamente documentada en lo que se llamó el archivo de Odessa, que a la vez con ese nombre constituía una secreta organización con tentáculos que todavía se desconocen pero que evidentemente fueron muy poderosos.
Por temor al comunismo más que al nazismo la iglesia católica en Italia, recurrió por supervivencia, a apoyar al menos malo de los dos y por ello, ayudó a asesinos como Adolf Eichmann, falsificando por intermedio de un cura, el pasaporte y salió por Genova con el nombre de Riccardo Klement.
El mal nacido Doctor Joseph Méngüele, también lo hizo y se alojó por años en Paraguay, ayudado tácitamente por el dictador de turno de apellido Stroessner, un general de derecha que sentía una singular simpatía por el movimiento.
El hotel Tyrol en el Paraguay era un conocido y nada disimulado centro social de los nazis, de hecho era común ver departiendo allí a Bormann y a Méngüele, quien se adueñó de la habitación número 26, en un momento coyuntural del odio, fue alertado y al llegar sus perseguidores judíos, encontraron la habitación todavía caliente.
Yo los comprendo (a los chavistas), entiendo perfectamente que nunca tuvieron nada, porque simplemente no les gusta trabajar y que en un régimen democrático no funcionan y pasan trabajo, pero lo que no entiendo es que algunos candidatos de la oposición comiencen a condonar deudas sin que nadie les haya preguntado y como si el daño se lo hubiesen hecho a su patrimonio personal y no a toda la Nación venezolana.
Tengo conocimiento de algunos puentes que están tirando hacia este lado, porque ven a su líder hinchado, tanto como sus bolsillos y por mí que lo hagan, bienvenido todo aquel que quiera ayudar, pero eso no significa que la deuda que han construido contra el futuro ya no de mis hijos, sino de mis nietos, no se deba llevar a un tribunal que seguro no se llamará Nuremberg, pero si podría llamarse Teresa Carreño o tal vez el Tribunal del Poliedro, porque son tantos los ladrones del erario público de mi pobre País, que solo en un inmenso espacio como los precitados cabrían bajo techo y a buen resguardo, mientras entregan cuenta a las juventudes y prosperidades que destruyeron.
MAR DE LEVA
MAR DE LEVA
Estaban comenzando los ochentas y llegué a la Fragata Salom, con una talega marinera y un sable, a quitarle el plástico a la que sería mi cama por dos años. Era como vivir dentro de un Ferrari, era el gran sueño de cualquier oficial de la Marina, que quisiera ser Comandante, todo estaba impecable, nuevo, la alfombra de mi camarote esponjosa, olía a éxito, a operatividad, a orgullo y yo me preguntaba: quien será el Comandante de este buque?, debe ser un gran y temido líder napoleónico, debe ser imposible abordarlo y preguntar cómo llegó a ser tan importante, para optar a este cargo y estrenar esta plataforma de última tecnología, este juguete con el que todos soñamos.
A las dos horas, supe que a mi temido líder mental, le llamaban “EL flaco” y yo pensaba que era una falta de respeto inconcebible o tal vez era una falta de liderazgo del Comandante, pero era una falta en todo caso!!!. Si bien es cierto le llamaban así, todos le citaban con reverencia, el tal flaco era una suerte de Gurú, también era amigo, las caras, al citarle o referirse a él reflejaban orgullo, simpatía aprecio y esa manera extraña de no poder decir que no, porque lo mandaba el Flaco.
Pasaron dos días y yo no conocía al flaco. Los oficiales de la dotación hablaban un idioma técnico lógicamente inentendible para mí, porque apenas tenía horas de graduado y allí pude ver, que era en ese momento que empezaba la carrera y las horas de estudio. Eran unos preparados doctos, que calificarían mi actuación y recomendarían o no, a este Alférez de Navío, frente al desconocido “Flaco”.
Zarpamos hacia Puerto Rico, a esa primera operación Unitas, con la Armada Norteamericana, que luego se convertirían durante mi carrera en trece más y en el puente de mando pude ver por vez primera al Comandante, que ciertamente era flaco y también simpático. Sus apellidos me decían que al igual que yo, era descendiente de oficiales de Marina. Llamaba a los oficiales jefes de división por sus nombres propios, al Segundo en Comando le decía Julio. Hablaba del espectro electromagnético, del espacio geoestacionario, de las firmas acústicas, de efectos hidrofónicos y todos le escuchaban con pasmosa admiración, tomaba la radio y lo mismo hablaba en inglés, que en portugués con sobrado talento y yo le admiraba desde la impresión y el silencio.
El Señor Almirante Ricardo Sosa Ríos, padre del Almirante Gustavo Sosa Larrazábal (EL FLACO), marcó a toda la Armada, como lo hizo su hijo conmigo. Eran aquellos años 1962, de tumulto y de insensatez, de caudillismos y tercermundismo, cercano tal vez a lo que hoy vivimos. Al retirarse, por sus profundas convicciones, escribió “Mar de leva”, mi amigo Gustavo, lo ha reeditado y prologado con sobrado talento, como sabe hacer las cosas y lo he leído nuevamente y he entendido, que solo la honestidad profesional y moral, hará de Venezuela el hogar que todos queremos. Que la templanza de sus hombres, marcará el camino, alejado de la marginal trocha que ahora mismo recorre la nación en esta noche que aún no amanece. Recomiendo ampliamente la obra y felicito a ambos por ser tan buenos.
Estaban comenzando los ochentas y llegué a la Fragata Salom, con una talega marinera y un sable, a quitarle el plástico a la que sería mi cama por dos años. Era como vivir dentro de un Ferrari, era el gran sueño de cualquier oficial de la Marina, que quisiera ser Comandante, todo estaba impecable, nuevo, la alfombra de mi camarote esponjosa, olía a éxito, a operatividad, a orgullo y yo me preguntaba: quien será el Comandante de este buque?, debe ser un gran y temido líder napoleónico, debe ser imposible abordarlo y preguntar cómo llegó a ser tan importante, para optar a este cargo y estrenar esta plataforma de última tecnología, este juguete con el que todos soñamos.
A las dos horas, supe que a mi temido líder mental, le llamaban “EL flaco” y yo pensaba que era una falta de respeto inconcebible o tal vez era una falta de liderazgo del Comandante, pero era una falta en todo caso!!!. Si bien es cierto le llamaban así, todos le citaban con reverencia, el tal flaco era una suerte de Gurú, también era amigo, las caras, al citarle o referirse a él reflejaban orgullo, simpatía aprecio y esa manera extraña de no poder decir que no, porque lo mandaba el Flaco.
Pasaron dos días y yo no conocía al flaco. Los oficiales de la dotación hablaban un idioma técnico lógicamente inentendible para mí, porque apenas tenía horas de graduado y allí pude ver, que era en ese momento que empezaba la carrera y las horas de estudio. Eran unos preparados doctos, que calificarían mi actuación y recomendarían o no, a este Alférez de Navío, frente al desconocido “Flaco”.
Zarpamos hacia Puerto Rico, a esa primera operación Unitas, con la Armada Norteamericana, que luego se convertirían durante mi carrera en trece más y en el puente de mando pude ver por vez primera al Comandante, que ciertamente era flaco y también simpático. Sus apellidos me decían que al igual que yo, era descendiente de oficiales de Marina. Llamaba a los oficiales jefes de división por sus nombres propios, al Segundo en Comando le decía Julio. Hablaba del espectro electromagnético, del espacio geoestacionario, de las firmas acústicas, de efectos hidrofónicos y todos le escuchaban con pasmosa admiración, tomaba la radio y lo mismo hablaba en inglés, que en portugués con sobrado talento y yo le admiraba desde la impresión y el silencio.
El Señor Almirante Ricardo Sosa Ríos, padre del Almirante Gustavo Sosa Larrazábal (EL FLACO), marcó a toda la Armada, como lo hizo su hijo conmigo. Eran aquellos años 1962, de tumulto y de insensatez, de caudillismos y tercermundismo, cercano tal vez a lo que hoy vivimos. Al retirarse, por sus profundas convicciones, escribió “Mar de leva”, mi amigo Gustavo, lo ha reeditado y prologado con sobrado talento, como sabe hacer las cosas y lo he leído nuevamente y he entendido, que solo la honestidad profesional y moral, hará de Venezuela el hogar que todos queremos. Que la templanza de sus hombres, marcará el camino, alejado de la marginal trocha que ahora mismo recorre la nación en esta noche que aún no amanece. Recomiendo ampliamente la obra y felicito a ambos por ser tan buenos.
Friday, December 2, 2011
UNA MAÑANA DE INSPIRACION
UNA MAÑANA DE INSPIRACIÓN
La luz torturaba mis pupilas, acostado boca arriba, la lengua ya sufría de los embates propios de la sustancia que me inyectaron, la mandíbula inferior dejó de ser mía y yo guardaba el silencio de los torturados, entregado al desquicio, a la espera de esa pregunta que delataría a mis compañeros. Es probable que este método lo aprendieran en la antigua Unión Soviética, no puede sino ser propio de comunistas, de guerrilleros inconclusos en sus tropelías y yo en silencio, en santo silencio. Pensaba lo que me enseñaron en la Marina en aquel curso de sobrevivencia “si acaso el enemigo le atrapara, solo diga su nombre, su grado militar y número de matrícula, sus derechos humanos deben ser ejercidos y bajo ningún concepto delate sus planes ni a sus compañeros”.
Hay mujeres a las que temo, pero en este caso particular, ellas han hecho un eficiente equipo, que a diario recuerdo, porque el miedo me ataca, porque se encargan de recordármelo, porque saben que no tengo otra alternativa que hacerles caso.
La sustancia continuaba en su avance por mi torrente sanguíneo, ya era la mitad de la cara la que no sentía, las manos dormidas por la tensión y los dedos de los pies, bajo los zapatos, engarrotados y la pregunta llegó cual saeta: Cuanto tiempo tienes sin fumar?, Aun te hace falta el cigarrillo?, Te felicito por tu dentadura, está excelente y yo pensaba que el cigarro es como el sexo, que aunque puedas tener tiempo sin él, siempre hace falta (primera inspiración), que el cigarro es un vector que tiene trescientos grados centígrados en una punta y en la otra a un estúpido como era yo (segunda inspiración).
Liana Puig es una comandante de un ejército de salvación. Me tratan como si yo fuera el príncipe de Asturias, me consienten y hacen del trabajo del odontólogo, otrora doloroso y torturante toda una aventura cosmética e inspiradora. Ellas son bellas, finas, inteligentes y profesionales, simpáticas y cariñosas. Su avidez por saber la vida de la farándula es tal, que no tengo ninguna duda que saben más que yo y pensaba (bajo el silencio que procura tener la boca abierta con varias manos dentro), que a los padres no nos gustan las personas de la farándula para nuestros hijos porque sabemos bien que ejercen el arte de vivir sin trabajar (tercera inspiración).
Nosotros, los hombres poco agraciados, debemos hablar mucho, debemos ejercer el arte ciencia de la oratoria, para poder tener cabida en la mente de las féminas, por aquello de que el órgano femenino queda en el oído y que toda hembra se enamora por allí, que si bien es cierto lo físico ejerce una primera impresión que se recomienda sea positiva, al final del día ella optará por la inteligencia y por ello al ver una dama que me gusta comienzo como si fuera un acto reflejo a hablar y pensaba con mi boca abierta, (no de la impresión sino por el trabajo odontológico), que tanto Liana, como mis higienistas son las únicas mujeres en el mundo que no me permiten hablar (cuarta inspiración).
La luz torturaba mis pupilas, acostado boca arriba, la lengua ya sufría de los embates propios de la sustancia que me inyectaron, la mandíbula inferior dejó de ser mía y yo guardaba el silencio de los torturados, entregado al desquicio, a la espera de esa pregunta que delataría a mis compañeros. Es probable que este método lo aprendieran en la antigua Unión Soviética, no puede sino ser propio de comunistas, de guerrilleros inconclusos en sus tropelías y yo en silencio, en santo silencio. Pensaba lo que me enseñaron en la Marina en aquel curso de sobrevivencia “si acaso el enemigo le atrapara, solo diga su nombre, su grado militar y número de matrícula, sus derechos humanos deben ser ejercidos y bajo ningún concepto delate sus planes ni a sus compañeros”.
Hay mujeres a las que temo, pero en este caso particular, ellas han hecho un eficiente equipo, que a diario recuerdo, porque el miedo me ataca, porque se encargan de recordármelo, porque saben que no tengo otra alternativa que hacerles caso.
La sustancia continuaba en su avance por mi torrente sanguíneo, ya era la mitad de la cara la que no sentía, las manos dormidas por la tensión y los dedos de los pies, bajo los zapatos, engarrotados y la pregunta llegó cual saeta: Cuanto tiempo tienes sin fumar?, Aun te hace falta el cigarrillo?, Te felicito por tu dentadura, está excelente y yo pensaba que el cigarro es como el sexo, que aunque puedas tener tiempo sin él, siempre hace falta (primera inspiración), que el cigarro es un vector que tiene trescientos grados centígrados en una punta y en la otra a un estúpido como era yo (segunda inspiración).
Liana Puig es una comandante de un ejército de salvación. Me tratan como si yo fuera el príncipe de Asturias, me consienten y hacen del trabajo del odontólogo, otrora doloroso y torturante toda una aventura cosmética e inspiradora. Ellas son bellas, finas, inteligentes y profesionales, simpáticas y cariñosas. Su avidez por saber la vida de la farándula es tal, que no tengo ninguna duda que saben más que yo y pensaba (bajo el silencio que procura tener la boca abierta con varias manos dentro), que a los padres no nos gustan las personas de la farándula para nuestros hijos porque sabemos bien que ejercen el arte de vivir sin trabajar (tercera inspiración).
Nosotros, los hombres poco agraciados, debemos hablar mucho, debemos ejercer el arte ciencia de la oratoria, para poder tener cabida en la mente de las féminas, por aquello de que el órgano femenino queda en el oído y que toda hembra se enamora por allí, que si bien es cierto lo físico ejerce una primera impresión que se recomienda sea positiva, al final del día ella optará por la inteligencia y por ello al ver una dama que me gusta comienzo como si fuera un acto reflejo a hablar y pensaba con mi boca abierta, (no de la impresión sino por el trabajo odontológico), que tanto Liana, como mis higienistas son las únicas mujeres en el mundo que no me permiten hablar (cuarta inspiración).
Tuesday, November 29, 2011
EL PODER DEL PODER
EL PODER DEL PODER
Es bueno ser un buen Príncipe, mejor es ser un Príncipe malo y por tanto odiado, pero mejor aún es ser un príncipe temido.
La lectura de Nicolás Maquiavelo, es encantadora, porque en ella comprendo a esa difícil naturaleza humana que todo lo cambia, todo lo esconde, todo tergiversa, pero cuando leemos esa obra maestra, comentada por Napoleón Bonaparte, nos damos cuenta que era aún peor, que era tan malo como el mas terrible, pero fue temido y por ello murió con treinta y tres por ciento más del arsénico, del que puede aguantar el cuerpo humano en el abandono de la isla de Elba.
Yo prefiero esperar que mi palabra escrita y hablada sea un instrumento de bien, como le comenté a uno de los candidatos a la Alcaldía de la ciudad: “yo no deseo ni siquiera ser el Presidente del condominio”, no tengo tiempo, no quiero negociar dignidades, no deseo trampas ni vericuetos, chismes bien alejados y al final del día no sonreiré a nadie que no me quiera y todo lo predicho me hace libre, para opinar y para reírme de lo que suceda derredor.
El poder es tan bueno y agradable, lujurioso y adictivo, que una importante mayoría de humanos honestos al conocerlo, pierden todo valor y son capaces hasta de matar para no perderlo, son capaces de cualquier cosa y yo los comprendo y por ello existen leyes y límites estatuidos so pena de cárcel a todo aquel que sobrepase las fronteras que nosotros “sus apoderados” les hemos impuesto, para evitar su natural abuso.
Se acercan las elecciones de la ciudad. Ya comienzan a barajar nombres en los medios y nosotros comenzamos los comentarios de pasillos, de acuerdo a nuestras simpatías y conveniencias. Los estrategas se estudian y todos somos susceptibles de ser investigados, mirados, vigilados. Las vidas privadas son cuidadas, porque a partir de la contienda dejarán de serlo. Los equipos se alinean y se pagan los favores y yo me rio y me rio, disfruto de la naturaleza de ese humano que no es tan malo, o es que tal vez he conocido a peores y eso los hace benignos frente a la pupila.
Los que ejercemos este oficio de escribidor, de cronista de las nimias acechanzas de la mente, nos volvemos amigos de casi todos, porque al final del día y con la inocencia propia de aquellos alejados de la maldad, somos los únicos que relatamos con imprudencia infantil, los aconteceres de la política que incluye todo lo humano de estas calles del North West y con humildad, pero con seriedad y a la vez sencillez, debo decirles a los candidatos, que deben estar alertas, porque serán vigilados, serán registrados e interrogados, porque nosotros, sus apoderados ciudadanos somos y seremos EL PODER DEL PODER. Actúen siempre como dicen pensar, porque si no existiéramos nosotros pudiesen terminar pensado como actúan.
Les deseamos a los candidatos, la suerte de los gladiadores en esa contienda, no por la muerte, sino por la vida de toda esta ciudad, que confía en sus buenos juicios.
Es bueno ser un buen Príncipe, mejor es ser un Príncipe malo y por tanto odiado, pero mejor aún es ser un príncipe temido.
La lectura de Nicolás Maquiavelo, es encantadora, porque en ella comprendo a esa difícil naturaleza humana que todo lo cambia, todo lo esconde, todo tergiversa, pero cuando leemos esa obra maestra, comentada por Napoleón Bonaparte, nos damos cuenta que era aún peor, que era tan malo como el mas terrible, pero fue temido y por ello murió con treinta y tres por ciento más del arsénico, del que puede aguantar el cuerpo humano en el abandono de la isla de Elba.
Yo prefiero esperar que mi palabra escrita y hablada sea un instrumento de bien, como le comenté a uno de los candidatos a la Alcaldía de la ciudad: “yo no deseo ni siquiera ser el Presidente del condominio”, no tengo tiempo, no quiero negociar dignidades, no deseo trampas ni vericuetos, chismes bien alejados y al final del día no sonreiré a nadie que no me quiera y todo lo predicho me hace libre, para opinar y para reírme de lo que suceda derredor.
El poder es tan bueno y agradable, lujurioso y adictivo, que una importante mayoría de humanos honestos al conocerlo, pierden todo valor y son capaces hasta de matar para no perderlo, son capaces de cualquier cosa y yo los comprendo y por ello existen leyes y límites estatuidos so pena de cárcel a todo aquel que sobrepase las fronteras que nosotros “sus apoderados” les hemos impuesto, para evitar su natural abuso.
Se acercan las elecciones de la ciudad. Ya comienzan a barajar nombres en los medios y nosotros comenzamos los comentarios de pasillos, de acuerdo a nuestras simpatías y conveniencias. Los estrategas se estudian y todos somos susceptibles de ser investigados, mirados, vigilados. Las vidas privadas son cuidadas, porque a partir de la contienda dejarán de serlo. Los equipos se alinean y se pagan los favores y yo me rio y me rio, disfruto de la naturaleza de ese humano que no es tan malo, o es que tal vez he conocido a peores y eso los hace benignos frente a la pupila.
Los que ejercemos este oficio de escribidor, de cronista de las nimias acechanzas de la mente, nos volvemos amigos de casi todos, porque al final del día y con la inocencia propia de aquellos alejados de la maldad, somos los únicos que relatamos con imprudencia infantil, los aconteceres de la política que incluye todo lo humano de estas calles del North West y con humildad, pero con seriedad y a la vez sencillez, debo decirles a los candidatos, que deben estar alertas, porque serán vigilados, serán registrados e interrogados, porque nosotros, sus apoderados ciudadanos somos y seremos EL PODER DEL PODER. Actúen siempre como dicen pensar, porque si no existiéramos nosotros pudiesen terminar pensado como actúan.
Les deseamos a los candidatos, la suerte de los gladiadores en esa contienda, no por la muerte, sino por la vida de toda esta ciudad, que confía en sus buenos juicios.
Saturday, November 26, 2011
JODIDOS O JODIENDO???
JODIDOS O JODIENDO
Ya sonaba el tintineo de las copas de los colegas poetas, escritores y pensadores, brindando en el desvencijado estudio, lleno de papeles, manuscritos, cientos de libros, la vieja máquina de escribir marca Brother y todo por haberse cumplido el sueño común de recibir desde Estocolmo, aquel radiograma que votara a alguno de ellos, como Premio Nobel de literatura de España en aquel 1989.
Suena el teléfono y el Maestro Camilo José Cela lo atiende, todos bajan la voz al escucharle decir “gracias su Majestad”. Si, ciertamente, era el propio Rey quien le informaba del ágape que se haría en su honor, porque él era un ejemplo para las juventudes hispanohablantes, era un profuso escritor de obras laureadas desde que tenía sus nóveles veintiséis años de edad. Al cerrar la comunicación, todos estaban impresionados y volvió a sonar el teléfono y el volvió a atender, para hablar ahora con el ayudante personal del Rey, quien le informó la hora de llagada de la limousine, que sería en el teatro tal de Madrid, en tuxedo y que si el, como agasajado tenía algún tipo de exigencia para el evento.
Camilo José Cela, solo pidió, que no se le colocase sobre la tarima, como si eso fuera una vidriera donde el estuviese a la venta y que por favor le dotaran, del té verde, que siempre tomaba.
Ciertamente, fue sentado en la primera fila y no se le asignó a una joven de protocolo que le atendiera, se le asignaron a dos y una se sentó a la diestra y la otra a la siniestra. Las imagino delgadas, vestidas de negro muy ajustado, prudentes y jovencitas, intimidadas por esa inmensa personalidad a quienes todos trataban, como un individuo venido de otro planeta, un pensador por encima de lo humano, un gurú del regio uso de la lengua castellana.
Me encantaría pensar, que sonaba “A la turka” de Peter Illich Tchaikosvsky, con la sinfónica correspondiente, porque es una de las piezas clásicas que siempre han llenado mi corazón. El maestro Cela, estando en esa edad de contemplación y lleno del lauro importantísimo del premio, cierra los ojos, se reclina y se entrega a un pensar profundo de agradecimiento a Dios, por tanta gloria.
La joven de protocolo, al darse cuenta, le toca lo que a mi juicio fue irrespetuoso y este al abrir los ojos y verla tan bella y tan boba, no dice nada. Ella le pregunta como a quien se hace un favor: Maestro, está Usted dormido? Y él contesta, no: estoy durmiendo!, la joven de la izquierda al oír la respuesta, repregunta: Maestro, y no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo?
No es fácil, tanta bobería y falta de humor y por ello hizo un mutis y contestó: no joven, no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo, por cuanto no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo!, le ruego guarde silencio y me deje pensar.
Yo que no pienso tanto como el Maestro Cela y seguramente no hablo ese Castellano purificado del saber y del buen vivir, pero me pregunto: será que lo que está pasando en Venezuela, nos tiene jodidos? O esto es solo jodiendo?
Ya sonaba el tintineo de las copas de los colegas poetas, escritores y pensadores, brindando en el desvencijado estudio, lleno de papeles, manuscritos, cientos de libros, la vieja máquina de escribir marca Brother y todo por haberse cumplido el sueño común de recibir desde Estocolmo, aquel radiograma que votara a alguno de ellos, como Premio Nobel de literatura de España en aquel 1989.
Suena el teléfono y el Maestro Camilo José Cela lo atiende, todos bajan la voz al escucharle decir “gracias su Majestad”. Si, ciertamente, era el propio Rey quien le informaba del ágape que se haría en su honor, porque él era un ejemplo para las juventudes hispanohablantes, era un profuso escritor de obras laureadas desde que tenía sus nóveles veintiséis años de edad. Al cerrar la comunicación, todos estaban impresionados y volvió a sonar el teléfono y el volvió a atender, para hablar ahora con el ayudante personal del Rey, quien le informó la hora de llagada de la limousine, que sería en el teatro tal de Madrid, en tuxedo y que si el, como agasajado tenía algún tipo de exigencia para el evento.
Camilo José Cela, solo pidió, que no se le colocase sobre la tarima, como si eso fuera una vidriera donde el estuviese a la venta y que por favor le dotaran, del té verde, que siempre tomaba.
Ciertamente, fue sentado en la primera fila y no se le asignó a una joven de protocolo que le atendiera, se le asignaron a dos y una se sentó a la diestra y la otra a la siniestra. Las imagino delgadas, vestidas de negro muy ajustado, prudentes y jovencitas, intimidadas por esa inmensa personalidad a quienes todos trataban, como un individuo venido de otro planeta, un pensador por encima de lo humano, un gurú del regio uso de la lengua castellana.
Me encantaría pensar, que sonaba “A la turka” de Peter Illich Tchaikosvsky, con la sinfónica correspondiente, porque es una de las piezas clásicas que siempre han llenado mi corazón. El maestro Cela, estando en esa edad de contemplación y lleno del lauro importantísimo del premio, cierra los ojos, se reclina y se entrega a un pensar profundo de agradecimiento a Dios, por tanta gloria.
La joven de protocolo, al darse cuenta, le toca lo que a mi juicio fue irrespetuoso y este al abrir los ojos y verla tan bella y tan boba, no dice nada. Ella le pregunta como a quien se hace un favor: Maestro, está Usted dormido? Y él contesta, no: estoy durmiendo!, la joven de la izquierda al oír la respuesta, repregunta: Maestro, y no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo?
No es fácil, tanta bobería y falta de humor y por ello hizo un mutis y contestó: no joven, no es lo mismo estar dormido que estar durmiendo, por cuanto no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo!, le ruego guarde silencio y me deje pensar.
Yo que no pienso tanto como el Maestro Cela y seguramente no hablo ese Castellano purificado del saber y del buen vivir, pero me pregunto: será que lo que está pasando en Venezuela, nos tiene jodidos? O esto es solo jodiendo?
Friday, November 25, 2011
EL VIERNES NEGRO
EL VIERNES NEGRO
Corría lleno de éxitos y sueños cumplidos el ano de mil novecientos ochenta y tres, nos acabábamos de graduar y salíamos al ruedo social, luego de cuatro años bajo un régimen de internos en la Escuela Naval de Venezuela. Cualquier superhéroe era un tonto al lado nuestro. Veintiún años, con la inexperiencia y la arrogancia que eso implica, una pistola Browning gran potencia de nueve milímetros, todavía en su caja, una chequera del Banco Unión y un sobre que ordenaba hacia dónde íbamos a trabajar nos hacían pensar que todas las damas disponibles y también las que no lo estaban, serían presa fácil de nuestros encantos y poderes sobrenaturales para seducir.
El Presidente Luis Herrera Campins, dirigía los destinos y llegó ese día que anuló parcialmente el cúmulo de características del superhéroe, porque vino la devaluación y fue un viernes y no podía ya comprar mi carro, con el escueto sueldo de un oficial naval recién graduado.
En aquella Venezuela aun democrática, entendimos que la medida era necesaria, y al ano pude comprar la plataforma espacial que cerraría el ciclo de las características de todo play boy caraqueño de aquella época. Lo de play boy es totalmente relativo, la cantidad de trabajo que se imponía en la Armada era tal, que a veces me provocaba volver a mi régimen de la Escuela Naval. De hecho yo decidí no salir de mi buque entre semana y dedicarme a la calificación y estudio de los sistemas de combate. Debemos recalcar que en el Puerto Cabello de la época la vida social tampoco era tan agresiva, como para declararnos play boys y es que ese adjetivo es propio de metrópolis, llenos del mundanal ruido y de las distracciones propias de desempleados millonarios y cazadores de fortuna por los que siento gran desprecio y envidia, por ser más talentosos que yo.
Ayer se celebró el día de acción de gracias, ceremonia ajena, que también celebro en familia, porque el que es agradecido con las cosas importantes y también las nimias, le sobra todo y aprende a disfrutar más lo que ya tiene y porque al final del día los exiliados también somos peregrinos de alguna manera. Ese carro que compre en el ochenta y cuatro, lo cuidé mucho, sus mantenimientos eran más estrictos que mis idas al odontólogo, porque sabía bien cuanto me costó y cuanto pagaba al mes.
Hoy es el viernes negro, aquí en los Estados Unidos y las tiendas hacen las mayores rebajas del ano, es una locura de compras, de colas, de diversión, donde se comprueba que el capitalismo es y será infinitamente superior al comunismo, donde se comprueba que el humano en su individualidad posee el libre albedrío de escoger, sin mendigar y que no es un favor la rebaja, no, es una inteligente táctica para vender más y mejor, para que todos nos beneficiemos.
Yo no sé porque aquí le llaman el black Friday (viernes negro), porque todo el mundo está feliz de haber podido cumplir su sueño de tener de acuerdo a sus capacidades. Donde sí se porque le llaman así es en mi país Venezuela, por esa nube, estacionada sobre su territorio desde hace más de una década.
Corría lleno de éxitos y sueños cumplidos el ano de mil novecientos ochenta y tres, nos acabábamos de graduar y salíamos al ruedo social, luego de cuatro años bajo un régimen de internos en la Escuela Naval de Venezuela. Cualquier superhéroe era un tonto al lado nuestro. Veintiún años, con la inexperiencia y la arrogancia que eso implica, una pistola Browning gran potencia de nueve milímetros, todavía en su caja, una chequera del Banco Unión y un sobre que ordenaba hacia dónde íbamos a trabajar nos hacían pensar que todas las damas disponibles y también las que no lo estaban, serían presa fácil de nuestros encantos y poderes sobrenaturales para seducir.
El Presidente Luis Herrera Campins, dirigía los destinos y llegó ese día que anuló parcialmente el cúmulo de características del superhéroe, porque vino la devaluación y fue un viernes y no podía ya comprar mi carro, con el escueto sueldo de un oficial naval recién graduado.
En aquella Venezuela aun democrática, entendimos que la medida era necesaria, y al ano pude comprar la plataforma espacial que cerraría el ciclo de las características de todo play boy caraqueño de aquella época. Lo de play boy es totalmente relativo, la cantidad de trabajo que se imponía en la Armada era tal, que a veces me provocaba volver a mi régimen de la Escuela Naval. De hecho yo decidí no salir de mi buque entre semana y dedicarme a la calificación y estudio de los sistemas de combate. Debemos recalcar que en el Puerto Cabello de la época la vida social tampoco era tan agresiva, como para declararnos play boys y es que ese adjetivo es propio de metrópolis, llenos del mundanal ruido y de las distracciones propias de desempleados millonarios y cazadores de fortuna por los que siento gran desprecio y envidia, por ser más talentosos que yo.
Ayer se celebró el día de acción de gracias, ceremonia ajena, que también celebro en familia, porque el que es agradecido con las cosas importantes y también las nimias, le sobra todo y aprende a disfrutar más lo que ya tiene y porque al final del día los exiliados también somos peregrinos de alguna manera. Ese carro que compre en el ochenta y cuatro, lo cuidé mucho, sus mantenimientos eran más estrictos que mis idas al odontólogo, porque sabía bien cuanto me costó y cuanto pagaba al mes.
Hoy es el viernes negro, aquí en los Estados Unidos y las tiendas hacen las mayores rebajas del ano, es una locura de compras, de colas, de diversión, donde se comprueba que el capitalismo es y será infinitamente superior al comunismo, donde se comprueba que el humano en su individualidad posee el libre albedrío de escoger, sin mendigar y que no es un favor la rebaja, no, es una inteligente táctica para vender más y mejor, para que todos nos beneficiemos.
Yo no sé porque aquí le llaman el black Friday (viernes negro), porque todo el mundo está feliz de haber podido cumplir su sueño de tener de acuerdo a sus capacidades. Donde sí se porque le llaman así es en mi país Venezuela, por esa nube, estacionada sobre su territorio desde hace más de una década.
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