UN PLACER DE ALTO RIESGO

UN PLACER DE ALTO RIESGO

         Teníamos una grata e inteligente conversación, contra todos los pronósticos y pruritos personales que solo en mi mente sesgada existían. La verdad es que no me emocionaba demasiado recibir a estos oficiales del Ejército, estaba cansado, mi tripulación también, necesitábamos receso de tanto mar, de tantas millas, de tanto entrenamiento, pero tuvimos que ir al puerto de la Guaira para embarcar a los Tenientes Coroneles del Curso de Estado Mayor.

         Después de la agrura que me provocaba Hugo Chávez yo no quería estar cerca de ninguno de ellos y como siempre pasa, el generalizar es injusto y pido disculpas airadas.

         Ya navegando, en el puente, explicaba a algunos y a su profesora de geopolítica, la situación del Caribe Oriental, al que mi buque conocía muy bien. La diferencia con la bella “Martinique” francesa y las islas británicas junto a sus procederes diplomáticos, esa moneda del dólar caribeño que se les adelantó a la Unión Europea y aquella Universidad de Trinidad de la que hice una tesis para la Universidad Central, la avalancha musulmana y los intereses del “Common Law” versus al derecho romano.

         Ellos me veían expectantes, pero esa era mi vida, estudiar, averiguar, esa hambre indetenible por disfrutar aprendiendo y todo en el mejor escenario: el Océano infinito.

         Recuerdo que de repente uno me preguntó: ¿ese cañón que está en proa, funciona?

         Mi Jefe de Armamento era el oficial de guardia en el puente y no contesté, tan solo le vi y con todo orgullo, ripostó: “su pregunta es casi una falta de respeto, en este  Buque está todo operativo, ¡este es un buque de guerra!”, mientras, desde mi silencio mi orgullo profesional quería gritar.

         Le dije: ¿Qué te parece si comprobamos al oficial lo que dices? Y tomó el micrófono de órdenes colectivas y tocó rol de combate y en menos de un minuto por mi reloj, todas las estaciones estaban alojadas y listas y ordené fuego y al menos una docena de proyectiles salieron por sus bocas. El Jefe de las Armas se acercó al preguntón, con la arrogancia apropiada, para pedir disculpas porque todo nos había tomado dos minutos con veinte segundos.

         Hay un submarino desaparecido en el Cono Sur, con cuarenta y cuatro almas que técnicamente ya no están vivos. Su última posición linda 240 Millas náuticas de San Jorge y aseguro que es una de las peores maneras de morir. La profundidad sobrepasa las prestaciones del casco y me temo que ya no se puede hacer nada.

         Esos marineros orgullosos, esos profesionales de primera línea, esos a la que la providencia le ha dado el privilegio de morir en la mar, no tendrán cruces como alguna vez escribí. Esos marineros osados, preparados y bienintencionados, son admirados por todos los que alguna vez pudimos decir que teníamos más tiempo a bordo que en tierra.

         Solo hay dos tipos de hombres, escribió Thusidides: “los que están muertos y los que estamos en la mar”, estos tienen de las dos, no tengo duda que esa profesión amada es ¡un placer de alto riesgo!