EL SLOPPY’S JOE’S DE LA HABANA

Después de una tormentosa semana de guiones de televisión donde si bien es cierto el escribir para mi es algo encantador, el escribir guiones es como bailar con una hermana, porque la imaginación no puede irse a ningún otro lado del que pauta la trama. En Estados Unidos, me decía un escritor amigo, hacemos todo grande. Las ciudades, las carreteras, las autopistas no son tales, porque son highways de seis u ocho canales, planificadas de acuerdo al crecimiento demográfico para los próximos quinientos años de evolución humana y yo tengo tres días acordándome de él, porque el virus de la gripe, de acuerdo a algunos profetas del desastre ha mutado y ha asesinado a más de 40 personas y yo me sigo acordando de él, porque tengo tres días de fiebre, dolor de cabeza, de alma, de pelo, de piel y de cualquier otra cosa que a Ud. se le ocurra, a mí me ha dolido en esta incubación terrible del FLU. Con esa palabra FLU, describen a este mal en estas latitudes y para cualquier venezolano de Chacao, tener un FLU es un traje de la marca Rori o tal vez Monte Cristo, que usé a montones para ir a las fiestas de la mini teca Sandy Lane, cuando la talla de la cintura y mi edad de 28 años eran iguales, en el club Los Cortijos. Días de temblor y sudor, de fiebre y esgrima, golpean mi manoseado cuerpo. Los antibióticos, antiestamínicos, anti de todo, nada logran en la batalla con la infección y lo único que me ha gustado es el hecho de trabajar desde mi cama, creo que es un gran trabajo y probablemente aplique esa técnica cuando la flojera diaria me ataque sin mesura. Trabajando allí, en mi oficina, llena de almohadas, termómetros y cuidados extremos, pude ver las noticias como si se tratara de una fuerza sobrenatural, que me indicó: “deja de escribir y pon a los culpables “y me conseguí con la grasienta cara de Iris Varela, diciendo que la culpa de los muertos en la cárcel no es de ella, no es de Chávez, ni de Maduro, Villegas no estaba por todo eso y los Gobernadores los domingos no trabajan igual que yo y que los culpables son los malvados, faltos de ética y maledicentes roedores de la información que trabajan en Globovisión. Yo insisto que su pensamiento delincuencial y poco humano, que ha jugado con la dignidad de todos, incluyendo a esos infelices, terminará con ellos más temprano que tarde y ¿quieren saber porque?, porque nadie se niega por mucho tiempo a la concordia, al amor y a la prosperidad, el humano no quiere ver lo feo, pero debemos entenderlos porque para quienes les gusta lo malo, la revolución es excelente. Hay un bar famoso por los tragos de Erroll Flin y Ernest Heminway, que la revolución del resentimiento ordenó cerrar en 1965 y allí en el Sloppy Joe’s se armaban tertulias encantadoras de pensadores trajeados de verano. Antropólogos citadinos lo reconstruyen porque el humano quiere lo bueno del pasado porque ya lo conoce sin darse cuenta, que en el futuro está la prosperidad de los que actúan de buena fe y de acuerdo a la ley.

VIDAS TRASCENDENTES

El maestro lo volvió a hacer y me dió otra lección de buen vivir. Llegaron a casa tres discos compactos, llenos de valores humanos, llenos de orígenes y sapiencia, de sosiego y pulcritud de pensamiento. Uno sobre la vida de Platón y sus diálogos, que recuerdo hace una década, haber cerrado y jurado no leer jamás por aquello del capítulo sexual de Isis y el amor, donde describía sin empaches su atracción por el muchacho, pero eso no le resta lo demás, la perfección del vivir con la contemplación de lo vivido. El otro sobre un poeta del piano, creador de un lenguaje musical propio y por ende inconfundible, me refiero al bienquisto Frederick Chopin y el tercero y más complicado aún en la sensibilidad y contenido, es sobre la Biblia que “por su antigüedad, permanencia y significación…es el más importante libro de la humanidad” y no es un estudio religioso el que hace su autor el Profesor Jon Aizpurua, es un estudio intelectual y de contenido de la palabra de Dios, sin llegar a interpretaciones hermenéuticas. Cada día necesito menos porque tengo más, cada minuto me conformo con menos, porque contemplo más, cada instante me regodeo en la poesía de la existencia sencilla y doméstica del pensamiento y tengo tantos amigos con los que no hablo, que me remito a leerlos y llegó a mis manos el libro “Encuentro con hombres notables” de Carlos Eduardo Frías y ocurre con un texto como este, lo que pasa con un joven amor, que no queremos dejarlo ni por un minuto para no perder el olor feromónico del placer y he conseguido frases deliciosas como la “batahola de mi interior” que ellas solas definen tantas cosas o esa arrogante pero cierta de la generación de Fernando Paz Castillo cuando sufrieron de la orfandad y poca sensibilidad de los escritores mayores “Nosotros no hemos roto una cultura, al contrario, nos hemos hecho una”. La noble conversación es un comercio de corazones y por ello los escritores nos reunimos, no a contar lo escrito sino lo leído y es allí donde está el meollo, porque antes de ser escritor somos y seguiremos siendo lectores de la locura de otros en ese afán de enamorarnos desde adentro con la esperanza que muchos otros se enamoren en esa promiscuidad intelectual que hace de la vida de muchos una vida particular y personal que logra trascender. Las personas creyentes, ¡creyentes de verdad! Dejamos pasar cosas que aterrarían a un ateo, porque sabemos bien del plan de Dios y la ciclotimia bendita que depura a la sociedad y ni la fama, el dinero o el poder podrían haber cambiado el deceso del Cid Campeador, quien ganó su última batalla que ya pocos recuerdan, ¡pero muerto!. Hugo Chávez será un ejemplo malo, negro, oscuro como la nube de la tormenta, de una persona que se suicidó de a poco, necesitando poder, baños de masas y superficialidades innecesarias, que hicieron que su vida trascendiera…en el sentido contrario al crecimiento de una pequeña sociedad del tercer mundo.

!HASTA QUE LA MUERTE DEL REY, LOS SEPARE!

Que cosas con la mala suerte, porque es una especie de inflamación pituitaria de los enanos del circo que han crecido intempestivamente. A los leones ahora les vemos como roedores, la carpa está rota y Cilia Flores, contenta juega a la tristeza. Ni siquiera en la politeia Aristotélica, en la República y el Estado de Platón, en la Ilíada, Los infortunios de la virtud del Marques de Sade , se había visto que se reflejara a Víctor Hugo con sus miserables y que se diseñara made in Venezuela la “Democracia hereditaria” Venezuela es encantadora, porque hemos avanzado más que Cuba en eso de poner trampas divertidas. Fíjense que nuestros ciudadanos no saben si llegarán vivos a casa esta noche, no saben quién es el Presidente, no saben si el Ché Guevara realmente es un hijo de puta o si Marulanda de las Farc es un escritor. Es encantador este juego al que somos sometidos, porque indefectiblemente aprendemos tantas cosas, que debemos incluir la medicina al jolgorio popular, el derecho y las leyes son nuestra especialidad y citamos con propiedad jurídica, artículos y contenidos interpretativos de la hermenéutica popular (nuevo concepto inventado por mí y ni se les ocurra usarlo sin darme la autoría) y diría el maestro Aristóbulo: porque yo también tengo derecho a inventar, a hablar de “democracia hereditaria” porque Aristóteles era un oligarca y Platón no es más venezolano que yo. Estimados lectores, ¿qué cosas cuando la chusma es insurrecta a la humildad de la sapiencia?. Desde la asunción del heredero Nicolás Maduro, tengo la imagen recurrente de la muerte de Dantón y Robespierre en esa revolución francesa que olía a trapo sucio y esa desagradable relación forzada con el zamuro que espera comerse sus carroñas, Diosdado Cabello, hacen de ellos un ejemplo tercermundista de la revolución de lo burdo, tratando de cumplir con la “fidancia” , (me encanta esa palabra), que se define como: “la garantía o fianza que estaba obligado a dar el vasallo al Señor de la Corona de Aragón, con la cual respondía del cumplimiento de sus obligaciones” Cilia está persuadida que Nicolás se merece el poder, por tantos años de lucha política junto a Freddy Bernal, cuando ella era secretaria de la policía técnica judicial, ¡era un encantador triangulo revolucionario! Y ciertamente, detrás de todo gran hombre ella asume su papel de gran mujer, ha sido su coach, su manager, su testaferro y también testaferra, su amante bandida y ¿saben qué?...!sorpresa!...!ahora primera dama! Cilia: Me codearé con Cristina Fernández y pondré a competir mis carteras y zapatos, joyas y accesorios, botox y cirujanos, porque yo no he luchado tanto para ser menos, ¡no señor! Le darán la orden a la revista “OLA” de Venezuela que dedique algunas editoriales de finura y glamour revolucionario y nos condecoraremos en actos suntuosos y contratarán a Beyon C, porque es prieta y americana y esa será la casa de Winston Vellenilla quien fungirá como “personal training”, ¿qué bello es todo, cuando llega la muerte del Rey y heredamos lo trabajado con el rigor de la lisonja?. Las revoluciones en el mundo duran hasta que la muerte las separa.

QUIEN NUNCA HA TENIDO COSAS

Yo los comprendo, son hijos de la escases y el desorden, de la indigencia y el mal gusto y no los descalifico, los dibujo desde el corazón, porque el hambre no solo es física, con pasmosa frecuencia el hambre es espiritual. Si yo fuera comunista, me sentiría absolutamente discriminado, porque al humano lo único que debemos hacerle es prohibirle algo, para que se convierta en una suerte de obligatorio objetivo. Me refiero específicamente al furibundo ataque que siempre tienen contra los Estados Unidos de América, la cual es la economía más grande, la máquina de combate más perfecta, la democracia de mayores y mejores libertades y eso ¡da mucha rabia! ¿O es que acaso no se han dado cuenta que Fidel Castro y su hermano Raúl, quisieran, como cualquier abuelo, ver la inmensa sonrisa de sus nietos al pisar nuestro Disney World? ¿Se han fijado en el dolor que eso significa?, ¿se han dado cuenta de que sus seguidores también lo sienten? Hay cosas que los comunistas y sus prisioneros se imaginan, pero nunca llevarán a cabo, como es el caso de que Hugo Chávez, jamás ha ido a un mall. Intentó sin éxito obtener la visa norteamericana y le fue evidentemente negada por su pasado delincuencial y violento. ¡y eso vuelve a dar mucha rabia!, pero sus mujeres y las amigas de sus mujeres pueden, con suerte, pasar inadvertidas y venir a moler el fruto de la revolución. En aquel experimento conductual que hacía mi viejo profesor en la Universidad, donde sentaba en la silla a uno de sus alumnos y teniendo al menos una docena de pequeñas sogas al hombro le preguntaba: ¿tienes una casa?, si y le amarraba una soga y ¿un carro?, dos carros y le fijaba dos sogas. ¿Muebles?...y por cada cosa material que tenía, amarraba y amarraba. Una vez terminado el ejercicio le pedía al alumno que se levantara y caminara y evidentemente las cosas que le amarran a la vida no le permitían ser libre. Eso es exactamente lo que les ocurre a los comunistas. Se van amarrando a esa suerte de castrada secta satánica que terminará indefectiblemente devorándolos y borrándoles de la cara la sonrisa y bajando sus pulsaciones cardiacas porque ya nada les emociona, nada les ilusiona, nada les complace y por ello se convierten ellos en los coleccionadores de los escrotos de los otros que aun sonríen. Ellos, los comunistas envidian la prosperidad norteamericana pero nuevamente los entiendo, a alguien debemos culpar de la inaplicable ineficiencia de la igualdad social que ellos aman, porque no saben como tener cosas que les amarren y les haga sentir mas y esa es una vía cómoda de tener sin trabajar y por ello defienden la repartición de lo ajeno, hasta que abren su cuenta en el Bank of América o el Wells Fargo, el Chase de la 41, ¡que importa!, lo importante es mostrar a algunos amigos con problemas de doctrina, en su país de origen, el carnet de identificación del club prohibido, o sea la tarjeta de débito que les acredita como personas con menor nivel de resentimiento, con aceptación y con inteligencia. Me decía el profesor Márquez, en mis anos de estudiante universitario, que su pasado guerrillero y violento en aquellos confusos anos 60, persuadidos y enamorados por el “sex simbol” del momento, Fidel Castro, les hacía unos sonadores en esa juventud inocente y que “un comunista joven, es un sonador, pero un hombre maduro comunista es un estúpido” y yo estoy de acuerdo, en cada uno de ellos, hasta en el mas químicamente puro, hay un pensamiento delincuencial y a la vez dictatorial, porque como lo llegó a escribir George Orwell: “No se establece una dictadura para salvaguardar una revolución, se hace una revolución para establecer una dictadura”. Ante lo anteriormente dicho, si Ud. concuerda, debemos hacernos algunas preguntas: ¿Por qué tendríamos que permitir la llegada de estos debilitadores del sistema democrático que defendemos?, ¿será porque somos democráticos? ¿O tal vez somos pusilánimes? Quiero aclarar a los pusilánimes de la oposición venezolana, que la democracia permite absolutamente todo, dentro de la ley y por ello, estos individuos y grupos de ladrones del futuro de nuestros hijos, saqueadores de fortunas petroleras, tergiversadores de la historia patria, violadores de las leyes y lavadores del dinero del narcotráfico deben ser sujetos del hueco social que el delincuente sufre, porque la verdad es que no quisiera que me vendieran la píldora de que ellos son adversarios políticos, no. Ellos son eso, saqueadores de la cordura de todo un país dividido, no por una doctrina sino por un pensamiento delincuencial y bizarro. Pero les invito a que leamos cosas que nos hagan crecer poco mas, en uso del humor, que siempre es de inteligentes. En aquellos anos en que el admirado bardo Andrés Eloy Blanco era el Presidente del Congreso, había un Senador muy fastidioso que vivía para hacer loas a las virtudes de su esposa, de una manera superlativa y exagerada. Andrés Eloy, además de fino, culto e inteligente poeta, era un humorista natural y por ello contestó en un momento de exasperación al Senador lo siguiente: “…Senador, quien nunca ha tenido cosas/ y cosas quiere tener/ le parece una gran cosa/ la cosa de su mujer” Seguro estoy, que fue sacado de contexto, el comentario que nuestro Alcalde Luigi Boria hizo en el mes de Julio próximo pasado cuando era Concejal, en referencia a que este País que nos cobija, debería cerrar un poco la puerta a los indeseables miembros del Partido socialista unido de Venezuela (PSUV). Inmediatamente fue atacado por los lisonjeros y lambareros conciliadores de oficio, que juegan a ser mediadores entre Dios y el diablo. Alcalde, le relevamos de la responsabilidad y le felicitamos, al ser participes de su comentario que es un pensamiento generalizado en la comunidad. Entendemos esa suerte de corrección política y forma que se deben guardar, pero que bueno que nuestro representante está claro que no permitiremos, que vengan a destruir el sistema que defendemos, trayendo a esta bendita ciudad los capitales que con displicencia, deshonestidad y corrupción han forjado, para restregarlos en la cara de quienes cumplimos la ley y defendemos las libertades democráticas. Desde el lado humano, les comprendo. Ellos, los comunistas “nunca han tenido cosas y cosas quieren tener” y yo agregaría que deben trabajarlas o en este país de leyes las pueden perder.

EL GRITO DE DIOS

Mi maestro, me mandó desde Caracas, al menos, media docena de libros escogidos por él y comencé a bebérmelos uno a uno. Leía en el momento a Jean Paul Sartre y volvía al recurrente pensamiento que los franceses son encantadora y absolutamente complicados, densos y siempre buscan la quinta pata al gato y complican la cosa de una manera tal, que solo hace falta abrir el capot de un vehículo Peugeot, para comprender lo que ahora les ilustro y en este ramplón ejemplo, Dios me gritó y levanté mi teléfono y llamé al Padre Israel, para preguntarle si hacían en la parroquia retiros espirituales y buscar allí la vena perdida de la inspiración, porque siempre he tenido amigos curas y les considero cultos, preparados y humanos y tenemos crecedoras conversaciones, en esa suerte de imitar a los franceses buscando la lógica a la divinidad y resulta que no existe lógica alguna y he llegado a la terrible conclusión que mejor es dejar las cosas así y pensar que todo es un milagro. El retiro del camino de Emaús, solo ocurre dos veces al ano y al llamar a Israel, faltaba tan solo una semana para el próximo. Emaús es un poblado que queda a unos once kilómetros de Jerusalén, en lo que actualmente sería Palestina y se hizo famoso al ser nombrado en las sagradas escrituras en Lucas 14, por cuanto fue allí donde Jesús se les presentó a dos de sus discípulos tres días después de su muerte física y ellos no pudieron reconocerle, ¡como me pasa a mí en cada milagro de la vida! Realmente me rencontré y aprendí que lo que busco lo tengo dentro y que el deber es sacarlo para el provecho de otros que puedan escuchar los susurros o tal vez los gritos que Dios nos da y entendamos que solo las mentes dispuestas pueden entender de la victoria de este combate espiritual. Con esta cara de pecador, infiero que muchos no podrán creer lo que ahora escribo, pero aun no ha amanecido en este día de reyes y él me ha levantado e inyectó la insomnia creativa que hace que él escriba por mí. Pedro Mendoza, mi querido amigo y colega del retiro y las luchas políticas (en ese orden), me prestó su libro “Conversaciones con Dios” de Neale Donald Walsh y allí he conseguido explicaciones a lo inexplicable, pero es que la vida es tan corta que no tiene sentido entenderla, sino vivirla minuto a minuto, con sonrisas, con desparpajo, con sorna hacia nuestros errores y con bondad hacia los estúpidos, porque nos tienen rodeados y solo nos queda convivir con ellos sin intentar persuadirlos, porque al final creo que me divierten y porque no quiero hacer nada mas que divertirme sin llegar a la ludopatía, de hecho no creo que nadie tan aburrido como yo, pueda ser ludópata. Hugo Chávez morirá, como todos, pero su arrogancia no le permite entender que sus ciclos se cierran. Francisco Franco, también se creyó inmortal y resulta que solo hace falta el mal vivir, para ya estar muerto… ¡preste atención a los gritos de Dios!

EL AMPLIFICADOR DE MENTIRAS

De esa manera ha calificado un periodista del Diario Español, El País al Twiter y yo estoy de acuerdo con él, porque hemos visto casos tan extraños que no pueden ser ciertos, ni siquiera en la mente del genial Steven Spielberg, no puede ajustarse a Agatha Christie ni a la Taylor, ¡a nadie! Presidentes que anuncian a sus ministros de gabinete sus decisiones por twiter y que a la vez contravienen lo que todos asumimos, viola lo estipulado en la regla, en la ley, en la costumbre, por decir lo menos y todo esto sin abordar el escabroso escalón de la inteligencia, porque ella manda de acuerdo a los criterios de la lógica, todo lo contrario a lo que publica el actualmente moribundo Dictador Hugo Chávez, porque las cosas debemos llamarla por su nombre y no amplificar las mentiras. Les pongo un ejemplo. ¿No creen Uds. que el socialismo del Siglo XXI, es el comunismo del siglo XX?, Pues, claro que lo es, pero podemos amplificar la mentira edulcorando la píldora a manera que no sea tan ácida al paladar de las víctimas. De acuerdo al impresentable Ministro de información, se han dado 28 partes de la salud de Chávez y yo me pregunto si este artículo está equivocado en el comienzo porque ¿o es twiter de acuerdo al diario español o es Villegas de acuerdo a mi criterio de venezolano?, creo que la respuesta no está en el medio, sino en el mensaje porque seria como llenar nuestra computadora de datos falsos y esperar resultados ciertos y por ello, el fenotípicamente comunista Ernesto Villegas, amplifica el discurso pensando que el alto volumen puede confundir a las neuronas de los escuchas. Otra amplificación es el evidente odio, envidia, avaricia, arrechera que se nota en la cámara, entre Nicolás Maduro y Diosdado Cabello y yo me vuelvo a preguntar: ¿si no se odian, si están contentos, sin son buenos amigos, afables, consecuentes, queridos y considerados, porque tendrían que aclararlo? Los comunistas nunca toman vacaciones y cuando lo hacen lo ocultan como si de un sacrilegio se tratara. Los comunistas nunca afloran sus sentimientos en condiciones normales, “porque no queremos blandengues “y eso dura hasta el momento en que se ven en juego sus intereses personales, sino pregúntenle a la histórica conducta de Ernesto Guevara de la Serna en el momento en que estuvo su vida en juego “No me maten, valgo mas vivo que muerto” y yo tratando de ser católico y dándole siempre valor a la vida humana lo lamento y lo disculpo, pero si estuviera en nuestras manos hacer uso de la balanza en esa atribulada, violenta y confundida vida del Che Guevara, creo que los números estuvieran en negativo y su vida no valiera como lo dijo él en el momento justo en que los hombres se miden, no y otro contundente no. La vida del Che (ícono de los comunistas) es una suerte de lata llena de estiércol que botando el estiércol, no valdría ni la lata y por ello amplifican la mentira y los hombres de mi generación en la Cuba amplificadora de la propaganda, gritaron en sus colegios por anos “Seremos como el Ché”

SIEMPRE ESTAS CONMIGO

Tumbado estaba él, boca abajo sobre la grama helada y con ese suéter vino tinto con un vivo blanco, yo usaba un corte de pelo al estilo Ringo Star, quien era al igual que sus compañeros de los Beatles, el símbolo sexual masculino británico, ¡ha!, porque estábamos en Greenwich Inglaterra y estaba saltando al estrellato un muchacho salido de las minas, de nombre Tom Jones, y eran los anos sesenta y desde esa época, yo quería ser oficial de la Marina como él y jugábamos en el helado parque y los ingleses tomaban el sol sin conocer las playas venezolanas y yo creía que estaban locos, pero el jugar con Papá mitigaba cualquier adversidad meteorológica. La casa era lúgubre y tenía mi propio árbol de manzanas en el patio trasero donde estaba mi bicicleta que simulaba una motoneta Vespa con pedales y el uniforme de mi colegio era poco menos que una afrenta al buen gusto, con esa corbata de lazo y el traje a cuadros y mi cara de inocente cordero que cerraba el ciclo que hacia juego con las medias escocesas a media pierna con esa mota ridícula al externo, pero todo fue bello, hasta que llegó aquel embajador amigo de Papá y se sentó sobre mi guitarra azul, con la que imitaba a los Beatles. Cada momento fue una clase, cada minuto divertido y como todos, le odié y le amo y digo esto porque sus decisiones no siempre fueron aceptadas por mi adolescencia, porque siempre impuso la formación para la vida a la alcahuetería y yo se lo agradezco, porque desde hace dos décadas hago lo mismo. Me casé y me regaló aquel viejo doblón de oro que debe costar una fortuna y me recordó a Lord Byron: “recuerda hijo mio, “las mujeres no fueron hechas para ser entendidas, solo ámala” y ¡yo nuevamente no le hice caso! Una vez me confesó que iba al puerto de la guaira, para verme zapar en los veleros de la Escuela Naval y me encomendaba y eso funcionó, ¡las bendiciones siempre funcionan! Fue mi amigo, me dió su nombre de honor y la fortaleza de su carácter y me enseno a admirarle, honrarle y amarle. Hoy cumpliría anos y aun sería muy joven para un viejo como yo y ambos nos queremos y ambos navegamos y escribimos, libamos y pecamos, rezamos y bendecimos y ¿saben que? ¡Eso no se olvida! Porque nuestra amistad, mas allá de la irrompible cadena genética esta soldada por la fuerza mas grande de la humanidad, la cual es el amor. Me arrepiento tanto de haber estado alejado de él, pero a la vez creo que Dios en su infinita sabiduría me lo dió solo en los momentos correctos y aun no me explico como fue tan inteligente y prolífico como escritor y orador, pero confieso que viví mis mejores momentos en su compañía, mis mas crecedores y divertidos pensamientos con él, porque al final eso somos, pensamientos y por ello, desde la seguridad de mis pensamientos, pudiese asegurar que “siempre esta conmigo”, feliz cumpleaños Papá.