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Saturday, February 28, 2015

SOBANDO EL NERVIO ASIÁTICO


SOBANDO EL NERVIO ASIÁTICO

                No tenemos dudas que los asiáticos requieren una buena sobada. 
                Hace algunos años, recuerdo al preceptor de toda enfermedad en el Caribe, a Fidel Castro quien dijo al mundo con la desfachatez propia de un irresponsable, que la deuda externa cubana era inmoral e impagable y desde allí nadie mas le cobró o por lo menos ellos no pagaron y siguieron siendo felices… ¡buen método!, porque yo me pregunto: ¿Quién fue el que se comprometió a endeudarse y a pagar, a honrar sus compromisos como país?, pues el mismo Fidel Castro a quien considero un consentido de muchos países y por ello ha abusado como le ha dado la gana.
                Volviendo a Venezuela, desde esta respetuosa tribuna, le pasamos nuestra mano solidaria, les sobamos con reverencia, les consentimos y consideramos en nuestro mas profundo sentimiento lindante al pésame, por cuanto el petróleo ha caído estrepitosamente y todos bien saben que el país es mono productor y también mono gobernado (desde la época de Chávez y  ¡cuando digo mono, es en serio!) de manera que los dólares tan odiados están sumamente escasos, el sistema de conversión monetario solo es entendido por los mono economistas del gobierno quienes bien saben que pueden engañar al mono pero no a la economía. La deuda externa ya es impagable y sobre todo con la China a quien le debe dar un gran NERVIO ASIÁTICO, que repito con mucha pena, alguien debe sobar para evitar mayores dolencias, pero creo que la inmensa potencia tomará acciones ante este cuento chino de la falta de liquidez, porque el mono gobierno se comprometió a endeudarse, porque los chinos no son españoles, porque Fidel Castro no es Nicolás Maduro y como casi todos saben, el siglo XXI y los comportamientos sociales y económicos distan mucho de aquellos años 70 y 80.
                Lamentamos mucho los venezolanos, tener el mono gobierno, mas lamentamos que el país todo quede como una Nación maula, mala paga y ladrona, pero subiendo el tono en la salsa de soya, son los chinos, los rusos, los árabes, el mundo entero quien observa con detenimiento la debacle venezolana, donde han invertido en mala hora sus capitales. De manera amigo lector, le invito con todo respeto a unirse a esta campaña solidaria SOBA A UN CHINO Y EVITARÁS EL NERVIO ASIÁTICO. El mundo entero lo merece y los chinos, que son la mitad del mundo, seguirán siendo felices y ya no creerán mas en cuentos chinos inventados por gobiernuchos  del cuarto mundo.

Thursday, February 26, 2015

MADURO: UN HOSPITAL PARA VENEZUELA


MADURO: UN HOSPITAL PARA VENEZUELA

                Debo confesar que yo no sé cómo es un dolor de cabeza, no recuerdo mi última gripe, no me duelen las coyunturas, no he tenido lumbago ni tampoco agrura, pero el sistema de salud en los Estados Unidos, me reconoce como un hombre mayor… ¡eso no sonó bien!... mejor aún, me reconoce como un hombre maduro entrado ya en las estadísticas que manejan la conducta social de este gran país y por ello, mi seguro de salud me ordenó a los 50 hacerme una colonoscopía y ahora un examen exploratorio, tal vez preventivo y de manera obligatoria, para ellos poder diagnosticar alguna dolencia y así proceder y ahorrarse dinero… ¡esa es la verdadera jugada!
                Me mandaron una carta por el excelente sistema de correo, donde me indican el médico que debería verme si yo estoy de acuerdo, porque tengo la opción de escoger a mi médico y fui con desdén, de mal humor y con mala actitud al hospital de la Universidad de Miami.
                El estacionamiento es del tamaño del aeropuerto y logré estacionar en el sexto piso. Tomé el ascensor y por un momento me sentí a bordo del portaviones Theodore Roosevelt CV-51. Los pisos eran de linóleo pulido, impecable y era hora de almorzar. No hizo falta preguntar por la cafetería, porque   la señalización está diseñada para individuos dispersos como yo, siempre pensando cosas fuera de la realidad que me rodea, siempre inventado en mi mente, siempre buscando historias y me impresioné porque distaba mucho de ser un comedor de hospital, es mas bien una suerte de restaurant de lujo donde no se vende licor (o al menos yo no pregunté). Almorcé opíparamente y pagué una miseria y la actitud de los empleados, médicos, enfermeras en fin, la actitud de todos era contagiosa, llena de sonrisas y bienvenidas, gentilezas y amapuches.
                Creo que ese hospital es un gran santuario de sanación y recordé a Seneca quien escribió: “Una gran parte de la curación está en la voluntad de sanar”
                Bajé a la puerta principal, donde me enteré que estaba equivocado de edificio, que el de mi Doctor, un japonés que habla inglés, español y por supuesto japonés, estaba en el edificio de al lado dentro de toda la gran ciudad de galenos.
                En el consultorio me auscultó una enfermera, me tomaron la tensión arterial, la temperatura, también midieron mi sobrepeso, llegó una joven doctora para enterarse de que yo no tengo sino edad, (que no es poca cosa) y luego entró el elegante japonés quien me preguntó en inglés en que idioma me sentía mas cómodo.
                Tres cajas de guantes de diferentes tamaños pegados a la pared, un olor a limpio, mucha tecnología, ya tenía en la computadora todo mi record  y tan solo yo pensaba en los ignorantes que atacan este sistema de salud. No pagué nada, mi seguro se encargó de todo, hasta de la cita, como entré salí, corrijo, no es cierto.  ¡Entré con disgusto y salí con una sonrisa!
                 ¡Creo que Maduro debería copiar lo que he presenciado hoy en primera persona!

Tuesday, February 24, 2015

QUE VENDA EL SOFÁ


QUE VENDA EL SOFÁ

                No es fácil estar al frente de la re-involución. Imagino las noches de insomnio, la lucha permanente contra los cófrades absurdos, las chusma insurrecta e igualada, la deuda impagable y heredada del monarca fallecido por su mal vivir, ya no hay dólares y el petróleo ha caído con la fuerza de la ley de gravedad. Los árabes no prestaron el dinero, los chinos tampoco, los rusos no le creen y todos se siguen aprovechando del bobo-tonto que acaba de negociar la deuda con Republica Dominicana dando la mayor de las gangas por tan solo un respiro de oxígeno, sin entender que es en esa bella isla donde “un tigre, es un león”
                Todo comunista lo es hasta su primer jugoso sueldo capitalista, pero en la re involución, aprendieron que el billete es bueno sin trabajar y que el culpable siempre será los Estado Unidos, a quien se le exige respeto. El hambre siempre será por un bloqueo. Cuba no es prospera, por la misma razón y son ellos (los comunistas) quienes siempre llevan la bandera de la dignidad y por ella han matado tanta gente que los de Stalin aún se cuentan, los del psicópata y asesino en serie, Ernesto Che Guevara y Fidel todavía se siguen contando. En la Venezuela actual, debemos preguntarle al Diputado Serra, al fiscal Danilo Anderson y otros, o es que acaso. ¿Alguien tiene dudas de que los prenombrados son muertos de la revolución que ellos defendieron?
                Todo comunista es un irresponsable que está dispuesto a delinquir por lo que su absurdo pensamiento considera SU CAUSA, está dispuesto a expropiar, mientras no sea contra él y siempre otro sistema será el culpable.
                Si algún comunista consiguiera a su señora esposa, teniendo sexo en el sofá con otro individuo, --obedeciendo a su doctrina-, inmediatamente vendería el sofá y culparía a los Estados Unidos de la infidelidad y a la vez exigiría respeto.

                El ser tonto no es un delito, lo que si pareciera uno es seguir a otro mas tonto, mas incapaz y bruto, de manera amigo socialista, tenga mucho cuidado, porque el Manifiesto Comunista, creo, con absoluta imparcialidad que es una obra de arte y como tal inaplicable a la sociedad. Creo que siendo perfecta la teoría, podríamos guindarla como un cuadro y observarla, pero desde afuera.
                La igualdad social no existe y a mí me parece muy bien, porque en ella, unos trabajamos, nos preparamos, aprendemos a hacer buenos negocios, honestos por lo demás, mientras otros observan a su mujer, tener intercambios de fluidos con el negro Leroy, desde el sofá donde duermen y mascullan sus frustraciones, desde el sofá donde ella se obstinó de su flojera y su revolución, desde ese mismo mueble donde piensa en quitarnos a nosotros para repartirlos entre los reposeros o tal vez los  ¿sofaseros?
                Comunistas hasta que son millonarios y ateos hasta que comienza a caer el avión y con toda modestia, agregaría (antes de que vendan el sofá), anti yanquis, hasta que le sale la Green Card, acusan a los demás de todas sus culpas y se compran otro sofá.

Saturday, February 21, 2015

LA POLICÍA DEL PENSAMIENTO


LA POLICÍA DEL PENSAMIENTO

                Antes de enviar a Antonio Ledezma a la cárcel, fue a Cuba a hablar y consultar sobre el grave problema que heredó y que sin armas intelectuales, sin experiencia política, mucho menos cultura y arraigo institucional, rodeado de cofrades corruptos y saqueadores que no le permiten tomar el aire hacia la prosperidad, porque no la conocen.
                Leonardo Padura, novelista cubano de excepcional talento, ha traído a las ideas, el concepto de “la policía del pensamiento” y es que de alguna forma, todos tenemos uno. A veces nuestra formación religiosa lo es, la formación del hogar, la política e intelectual, se transforman como un monstruo castrante contra el que debemos luchar, sobre todo los escritores, las personas de los medios, en fin, todos aquellos libre pensadores, que poseen la capacidad de generar matrices de opinión y sentido de pensamiento lógico o no.
                Otros mas ramplones poseen la policía que les encierra y que les permite sobrevivir a la violencia en la Venezuela actual. Se guardan temprano, están en una suerte de estado de excepción permanente, en una novela de terror que les engulle, les atemoriza, les corta toda posibilidad de invención, de solás, de felicidad.
                Los periodistas son víctimas de ellos mismos y se autocensuran, guardan las formas a manera de no molestar al esclavista dueño del medio que les paga con migajas sus acomodos fáciles y subalternos y otros mas valientes, como el Diario el Nacional, viven en la jugada de la amenaza del policía que les tortura antes de cometer el delito de decir la verdad e informar, sin entender (el policía) que todo medio es de oposición, tiene el deber de serlo, su naturaleza está del lado del lector y de la comunidad y en contra de la corrupción, de los malos manejos y a favor de la pluralidad.
                Maduro buscó instrucciones en la psiquis de un individuo complejo como lo es Castro y las consiguió, sin entender porque, aplicó sin pensar mucho la fórmula de la represión que ha funcionado por 56 largos años de hambre y frustración y creo que esto continuará hasta doblegar la capacidad de lucha de todos. Meterá presos selectivamente a los mas valientes sin fórmula de juicio, sin burocracia, sin escrúpulos, hasta fijar en la mente de cada venezolano a ese policía que le estará mirando antes de cometer el terrible delito de pensar diferente.

                Yo conozco a Antonio Ledezma, creo que es una persona cabal, defensor de la democracia, hemos conversado y su decencia le brota por los poros,  ¡pero la valentía también! y podrán junto a Leopoldo López, (a quien también tengo el honor de conocer), encerrarlo en la celda de castigo, pero no podrán meter con ellos al policía del pensamiento y por ello deben aislarlo, porque ese policía no existe, ese policía es de mentira, es producto del miedo y el odio, que tan solo podrá combatirse con lógica y amor a un país todo, lleno de personas que en un nada despreciable proceso educativo de ya 16 años, han aprendido que al policía le gusta el silencio y la obediencia.

               

               

Thursday, February 19, 2015

LICOR Y LETRAS


LICOR Y LETRAS
                La casa estaba rodeada por un muro de ladrillos de dos metros, muy mal hecho, ordinario, que  separaba las ideas, de la calle.
                Sorteada la puerta principal, distábamos de la escalera de cinco escalones, unos cinco metros llenos de jardines, flores y mucho verdor. A la entrada, a mano derecha estaba el lobby, con un par de sofás rojos y pensé a cuantas les habrá hecho el amor allí y sonreí. Sin aire acondicionado, como a la usanza, sus techos eran muy altos, para mitigar las cálidas temperaturas de los cayos. Los gatos de seis dedos por doquier eran los verdaderos dueños de toda la propiedad. El pequeño comedor para seis personas con muebles rústicos y la austera cocina estaban al otro lado, pasando la escalera.
                Al subir estaba la habitación de Ernest Hemingway, con su cama matrimonial y sobre ella, como un adorno, otro gato. Un baño pequeño y otra habitación sin cama, tan solo con sillas, fotos de sus cuatro mujeres mas conocidas, la pesca, los bares, las letras, la vida bohemia y a veces desordenada, pero prolífica en historias e infidelidades.
                El segundo piso está rodeado por un piso en madera pintado en verde, con una reja de fierro repujado donde él se paraba para recibir a alguien que entraba y tan solo me preguntaba: ¿y donde escribía Hemingway?

                Detrás de esta, había mandado a construir otra casa mas pequeña y en el segundo piso tenía su pequeño estudio, con la máquina de escribir, otro sofá, libros y seguro alguna botella de escocés.
                Murió seis meses antes de que yo naciera y modificó divirtiéndose, el pensamiento intelectual americano de su época. Ganó el premio Nobel en 1954 y el Pulitzer y todo mientras bebía, se divertía y acababa sus cuentas con los puños. Tuvo un estilo de vida económico y poco entendido. Produjo siete novelas, seis historias cortas de colección y dos trabajos mas fuera de la ficción, pero también le fueron publicados otros escritos después de su suicidio.
                En el África, consecutivamente tuvo accidentes aéreos, que no pudieron con él y escribía con disciplina 1500 palabras por día, luego llegaba al bar Sloopy Joes, del cual ya hemos escrito y pedía un daiquiri, mientras el dueño le dotaba de todos los periódicos. En ese momento estaba prohibido molestarle y recortaba lo que le interesaba con las manos, lo guardaba en el bolsillo de su ajada camisa y ¡ahora sí! ¡A beber!
                Las mujeres inteligentes y la pesca, fueron su pasión, el licor y el sexo su perdición, pero fue una decisión personal, vivir esa intensidad, vivir para pensar y escribirlo, vivir con la frugalidad de los inteligentes y sabios y disfrutar de la egoísta circunstancia que significa ser un escritor profesional.
                Estuve en la casa de Ernest Hemingway y me hubiese encantado conocerlo personalmente, para entender que existe una mágica mixtura entre las letras y el licor, que la literatura no tiene que ser aburrida, que la vida son risas y creo que supo vivir y también morir.

 

Tuesday, February 17, 2015

EL PEOR DÍA DE GOLF


EL PEOR DÍA DE GOLF

                Siempre temprano en la mañana para no perdernos el amanecer y de alguna manera inexplicable, meditar caminando el campo, mientras conversamos, tomamos el café del club, estiramos el antiguo cuerpo y pensamos que hoy si será el mejor día, que nuestro entrenamiento surtirá el efecto que por años hemos buscado, pero mas pronto que tarde nos enfrentaremos a la realidad y notaremos el desfalco, la mella que en nosotros ha hecho la enfermedad de la modernidad, el stress.
                Argüimos, que nos falta el calentamiento y los benignos amigos, a sabiendas que ellos serán las próximas víctimas de ellos mismos y que el ridículo se aproxima con su turno a la salida, amablemente afirman que la calistenia es la culpable.
                El contacto con la pelota, ese sonido que nos indica que no le dimos bien, junto a una exclamación unánime, otro que asegura que en el lamentable sitio donde la física y la mala mecánica la envió, es todavía jugable de acuerdo a una vieja regla que tan solo conoce él y que trajo de un viaje del San Andrews Golf Club y todos asienten afirmativamente.
                Los desastres son comunes, variopintos, detestables. Fue el viento cruzado, la grama está aún mojada o puse el tee muy bajo, levanté la vista y perdí el stand, ¿Qué importa?
                Siguen caminando, aproximándose a esos inefables cuarenta y cinco punto tres gramos de maltrato al ego, que constituyen la pelota de golf, para volver a impactarla y de manera automática, fisiológica y psicológica, la autoestima sufre de una amputación y ya no hablamos tanto, tan solo tratamos sin éxito de enfocarnos, sudamos pero hace frio, los lentes de sol se enturbian con esa gota que resbaló sin autorización por la frente, pero seguimos y en la mente, en el silencio del frustrado, nos arrepentimos de ser tan malos y de haber perdido el dinero que costó pisar la impecable grama que nos cobra cada paso, cada respiro y cada golpe, donde mas nos duele…LA AUTOESTIMA.
                Conozco a un sabio jugador de golf, que por aquí le llaman como al conquistador, CESAR, que asegura, luego de la triste realidad narrada anteriormente, algo que nadie puede refutar, estando en su sano juicio. “El peor día de golf, siempre será mejor, que el mejor día de la oficina”.
                Creo que todos los jugadores de este ancestral deporte, poseemos un problema mental, tal vez siendo un juego, podría formar parte de la ludopatía, esa enfermedad común en los casinos y los juegos de azar que enferma al paciente, le atropella y obnubila hasta perder el sentido de la realidad, porque hombres y mujeres maduros e inteligentes, siguen reuniéndose luego del round a contar los nefastos números de sus atrevimientos y su poco talento.
                Jugar al golf es una terapia, encantadora por lo demás, que solo maltrata a los poco humildes y arrogantes, porque también en la vida, la actitud, el buen humor, la práctica y la técnica, estarán siempre casadas con la disciplina y la voluntad de mejorar.

 

Sunday, February 15, 2015

90 MILLAS DE CUBA


                               90 MILLAS DE CUBA

                Luego de la merecida farra en el bar de Hemingway, me levanté para ir a una importante e impostergable cita con la vida.
                Eran las seis y veinte minutos de la madrugada y aun no amanecía en este invierno extraño para el resto de la Unión Americana, donde con facilidad se reciben como regalo del cielo un par de pies de nieve en una sola noche, que deja incomunicados hasta los mas modernos aeropuertos, pero aquí no, aquí poseemos una temperatura que nos hace estar en el exterior, en aire acondicionado, no obstante salir de la gruesa colcha, en la inmensa cama con sábanas impecablemente blancas, de muchos hilos, suaves y tersas, sumergido entre almohadones de plumas y enfrentarse al choque térmico, era una suerte de cancha de obstáculos.
                Entré a la ducha hirviente y al salir, otro choque térmico que me paralizó. Como pude me vestí con todos los trapos que conseguí en la oscuridad, me calé mi viejo sombrero de pescador y ¿saben qué? al abrir la puerta me volví a congelar y mientras caminaba en busca de un café, pensé en llamar al 911, ¡porque esto era casi una emergencia!
                En la bella cabaña que alquilé para buscar esta historia y que me la cobraron como si fuera un castillo andaluz del medioevo, conseguí a Ellen, una americana que me sonrió al entrar al lobby y me ofreció café sin pedírselo. Angustiada porque uno de sus huéspedes en domingo se levanta a esa extraña hora, me preguntó y le conté lo de mi cita (y pensó que no estaba cuerdo), para enterarme que tan solo a pocas cuadras sobre la Calle Truman, cruzando con Whitehead, estaba el punto mas al Sur de los Estados Unidos de América.
                Habían un par de borrachos amanecidos de unos veinticinco años, y yo pensé que eso es lo que he debido de haber hecho anoche, tomarme lo que costó la cabaña en whisky, seguro no me habría dado frio o al menos creo que no me hubiese dado mucha cuenta.
                Estábamos en esa hora color violeta y llegué al monumento que tiene pintado sobre el: “90 Miles to Cuba”, mas abajo: “Southern Point Continental U.S.A.” y mas abajo aun: ”Key West, Fl. Home of the sunset”  
                Pensé que tan solo a 90 millas había alguien fumando y seguramente con suerte e imaginación podría oler el humo de su cigarrillo, uno fuerte seguramente, de alguien esclavo, mientras yo le olía desde la libertad plena.
                Tuve que levantar la vista, porque una bola de fuego intenso se levantó en el horizonte. El frio se me olvidó, Cuba, el cigarro del esclavo y los borrachos amanecidos y no pude menos que dar gracias por el privilegio del astro rey frente a mis ojos. Todo se tornó rosado, sobre un mar morado, mientras el subía y subía hasta que los ojos me dolieron de verle y adorarle y observar los tonos, los colores, las señales del milagro mas grande de Dios el cual es: “un día después del otro”. Seguramente alguien fumaba un cigarrillo en la esclavitud, mientras yo le olía a tan solo noventa millas.

Wednesday, February 11, 2015

EL DESFALCO A LA AUTORIDAD


EL DESFALCO A LA AUTORIDAD

Eran mediados de los noventa y fui a visitar a la Escuela Superior de Guerra Naval a mi buen amigo Virgilio, quien como siempre me regaló un tesoro en blanco y negro titulado “Tratado de la autoridad”, libro que leía con frecuencia, consultaba con denuedo y que inspiraba mis inquietudes revueltas. Este tratado hablaba de dos autoridades, la ontológica que es aquella impuesta, heredada de otro hombre, que imponía a la sociedad un título y la otra la epistemológica, lo estudiado, lo aprendido con la experiencia laboral, lo sabido que decía a esa misma sociedad que tus talentos tenían una experticia.

 En el Méjico del siglo XIX hubo más Generales que soldados, en la República Dominicana de Rafael Leónidas Trujillo, llegaron a haber doscientos veintiocho Generales y en la Venezuela actual, todos sabemos que un General es un Coronel políticamente alineado al régimen.

Me solicita amistad en mi Facebook un respetable señor un poco pasado de edad, para ser un oficial efectivo con el grado de Capitán de Navío, uniformado de manera poco elegante y cuya cara no recuerdo y por supuesto le hice la muy común pregunta de ¿a cuál promoción de la Escuela Naval pertenecía?, mientras recordaba a mis profesores de análisis matemático, circuitos eléctricos, termodinámica, mecánica de los fluidos, sistemas automáticos de control, navegación, electrónica, corrosión, barrido de minas acústicas y magnéticas, táctica, armamento, derecho marítimo internacional, maniobras de buques, operaciones navales, guerra electrónica, Guerra de superficie, guerra antisubmarina, control aéreo y por mi mente pasaron los nombres de Mateo Russo, el maestro Vargas, mi querido amigo el Profesor Nahmens Cuevas, el Almirante Domínguez García y la imagen de aquel loco Capitán de Fragata que a la vez era ingeniero nuclear, que creía que todos éramos unos genios como él. La respuesta no se hizo esperar y con mucho respeto me contestó que él es un oficial técnico que sirvió bajo el mando de mi Padre y yo pensé: ¿Es un oficial? ¿Es un técnico? Para ser oficial requiere de haber estudiado en la Escuela Naval y haber hecho una larga y sacrificada carrera y para ser técnico requiere haber estudiado en una escuela técnica, seguramente la segunda se cumplió, la verdad es que no me interesa, pero para ser Capitán de Navío, grado naval de suma importancia y prestigio se requiere un poco más que el hecho de que Hugo Chávez, el destructor, el terminator tropical, el depredador de todo lo decente, lo haya ordenado y seguí recordando mis dieciséis años a bordo de unidades de línea, mis cuatro Comandos de buques de Guerra, mis ausencias y trasnochos, mis estudios de postgrado en otras cuatro universidades, mis libros y el honor naval con el que me criaron y llegué a la conclusión que el obeso Capitán de mentira, no tiene la culpa, porque el orgullo que yo siento por mi grado militar, no lo siente él por el de sargento o suboficial. He decidido aceptar su amistad, no soy yo quien le juzga, solo él es una víctima viviente, del desfalco a la autoridad.

Sunday, February 8, 2015

TENGA SEXO CON SU CALVO DE CONFIANZA


                TENGA SEXO CON SU CALVO DE CONFIANZA

Todos nos preocupamos y mortificamos por la pérdida de cabello en la edad madura, pero les tengo buenas noticias, porque en mi búsqueda permanente en evitar la caída del cabello he conseguido de acuerdo al método científico, cosas muy interesantes que nos pueden hacer sentir orgullosos de la alopecia que nos mortificaba. Resulta que todos los calvos, tenemos más hormonas masculinas, lo que implica que perdemos cabello en la cabeza y nos sale en otros lados, pero, también nos permite ser mas proactivos a la hora del sexo, allí va la primera, de manera que Usted, bella dama que ha intentado sin mucho éxito hacerse de un buen amante, no lo piense mas, busque a su calvo de confianza y ¡disfrute de la vida!
En segundo lugar y no menos importante, cuando entramos a la madurez y a sabiendas que todo va en merma, cuando nosotros tenemos sexo, siempre pensamos que esta puede ser la última vez y por ello, ponemos todo nuestro talento en esa empresa y nos lucimos, somos creativos, morbosos y groseros, pero a la vez gentiles y tiernos y tratamos por la experiencia, de ser a lo sumo inteligentes para que Usted Señora, nunca mas en su vida, olvide ese intercambio de fluidos con su calvo que la enamora y que le hace fantasear hasta la saciedad, que a la vez le permite olvidar los tapujos, ese calvo que la comprende y que con facilidad puede pasar de la genitalidad al lenguaje óntico y hacerla entrar al mundo subyacente de Ana Bolena y su terrible relación con Enrique VIII, o tal vez las intimidades de Frida Calho, la hará entrar a esa similitud de su persona con la espía Mata Hari y la convertirá en la amante perfecta y Usted lo creerá, se divertirá y pensará con sobrada razón: ¿Por qué nunca antes había tenido sexo con un calvo?
 De acuerdo al prenombrado método científico que implica observación del fenómeno y el estudio de la génesis del mismo, se han dado cuenta que ¿todos los indigentes, recoge latas o como son llamados por aquí en los Estados Unidos “homeless” (sin casa), poseen mas cabellos que el hombre lobo?, miren que los he buscado hasta con lupa, pero todas esas personas que viven en las calles tienen una envidiable cantidad de cabello, de manera que podemos inferir que todos los calvos tenemos casa, todos los calvos tenemos empleo e inteligencia y porque no, hasta fortuna, por ello seguimos recomendando la calvicie como un cómodo modus vivendi, ¡cásese con un calvo y su problema de vivienda está resuelto!.

 En esta exhaustiva investigación hay un error, porque hay indigentes que tienen casa y mucho cabello y repregunto: ¿Por qué a Evo Morales le sale pelo desde las cejas?, ¿Por qué Hugo Chávez con casi sesenta años no perdió cabello?, no voy a hablar de Fidel Castro porque ya podemos inferir sobre su actividad sexual, en el caso de Nicolás Maduro no hace falta proseguir, pero si una conclusión es un hecho mas una consecuencia, concluyo que siendo estos peludos gobernantes, malos amantes, ¡nos han cogido a todos!.

Saturday, February 7, 2015

HE MILITARIZADO MI CASA


HE MILITARIZADO MI CASA

                Buscando la eficiencia que supone el método militar y toda vez que Maduro ha ordenado la militarización de las colas para ahorrar tiempo y dinero, he decidido desde ayer que pude ver la noticia, militarizar mi propia casa para evitar despilfarros y optimizar la economía doméstica.
                Esto no es democrático y por ello he ordenado y a la vez persuadido a mi esposa que estar bajo la regadera por mas de siete largos minutos es desperdicio. Eso de usar el inefable secador de cabello gastador de la energía del pueblo está “prohibido”. Queda también prohibido la compra de mas zapatos y carteras, hasta agotarse la existencia de la que ahora disfruta. El uso de esa cantidad de jabones, que si para la cara, este para el cuerpo, este exfoliador, aquel para el cabello ¿Qué creen? También está prohibido, por cuanto se considera que con un buen jabón Camay, no hay Dove que le ronque en la cueva.
                Su cara realmente no ha sido de aceptación, pero no me importa porque ella votó por mí para que yo fuera su esposo y ahora se la cala porque no habrá mas elecciones y si las hubiere yo las voy a ganar.
                En cuanto a la electricidad, queda prohibido el uso del aire acondicionado central, porque la brisa marina es mejor que cualquier aire producto de la mecánica y los fluidos.
                El uso de velas es  romántico, no contaminante y económico.
                Negativo usar ese caro desodorante de finos olores para damas, como los Padres fundadores, preceptores de la Patria, el bicarbonato de sodio con limón es mas que suficiente.
                El tema de las toallas sanitarias, será conversado en privado y todas estas reglas deberán ser cumplidas a cabalidad o será susceptible de ABSTENERSE o mejor aún ATENERSE  a las consecuencias, so pena de ser enviada a una cárcel militar que por aquí llaman GREEN HILL, lo que traduce en el idioma de Zamora CERRO VERDE.
                La palabra ABSTENERSE ha sido usada en la fotografía adjunta y su sinonimia dista toesas de ATENERSE, de manera que hemos usado ambas para ahorrar al lector que tenga que buscar en el diccionario, de todas maneras todo el mundo entiende el sano espíritu de la nota que pecha la viajadera y por cierto,  ¡el viajar se considera un lujo!
                Después de estas instrucciones que han saneado y que se hacen notar en el ahorro en tan solo 24 horas, la sala de mi apartamento es una suerte de campamento donde dormí revolucionaria y soberanamente anoche, entre cómodos cojines junto a mi perro guardián y estoy seguro que para este bello amanecer lleno de ahorro en esta guerra económica doméstica, VOY A HACER COLA PARA DESAYUNAR.

 

Thursday, February 5, 2015

EL PENSAMIENTO MÁGICO PENDEJO


                               EL PENSAMIENTO MÁGICO PENDEJO

                Cansado estoy de las tonterías de mis compatriotas, de todos, con muy ligeras excepciones. Desde Miami, casi unánimemente me preguntan sobre que va a pasar,  ¡como si ya no hubiese pasado suficiente! Otros mas tontos, les hace falta su país y los que suben el color al pensamiento mágico pendejo, se remiten a la ley de la atracción y caen en el decreto de que todo va a pasar, para terminar indefectiblemente frustrados y enfrentarse con la nueva metida de pata de Maduro.
                En dos oportunidades en mi vida estudiantil universitaria me vi en la obligación de estudiar lógica, la materia mas antilógica que he cursado, pero volviendo al tema que nos ocupa, no entienden (mis compatriotas), la lógica delincuencial o peor aún algunos son cómplices y coparticipes de alimentar al monstruo que se comió el futuro de ellos, de sus hijos y el de sus nietos, haciendo negocillos secretos con el régimen, por aquello de que ¡tenemos que comer!
                La competitividad es una enfermedad endémica, tanto, que si no eres el número uno, el de mas dinero, el que sacó las mejores notas, el mejor calificado, tu propia familia en silencio te lo pecha.               
                Otros mas arriesgados quieren que sus hijos sean el pelotero de grandes ligas que ellos no pudieron ser, sin preguntarle al pequeño si le gusta el béisbol y no puedo menos que recordar mis clases de piano a las tres de la tarde todos los miércoles, que si bien es cierto mi maestra la hacía muy agradable, mi novia de turno estaba solita en su casa, mientras yo destruía el pentagrama.
                Yo tengo la esperanza de que todo cambiará y yo siempre les pregunto: ¿y porque la tienes? ¿Qué te hace pensar que esto cambiará sin entender la lógica de los comunistas, sin haber estudiado el “Manifiesto Comunista” “El arte de la guerra” o a “Los Miserables”?
                Yo no puedo ser un basquetbolista, porque tan solo mido 1.76 metros, tampoco puedo cantar ópera con esta voz, ya les dije que estudié piano y no lo aprendí, y entonces debo preguntarles: ¿Qué les hace pensar que un chofer de autobús como Maduro, sin currículo sino con prontuario policial y pasado delincuencial, se comportará como un estadista? Pueden acudir sin éxito a la ley de la atracción y desear en su pensamiento mágico pendejo que mañana al despertar Venezuela será próspera, sin entender que el problema es que en el país viven demasiados venezolanos. Solo él (Maduro) chocará el autobús, porque no pueden pensar que desertará, por una razón lógica: ¡no tiene a donde ir que no sea la cárcel!
                Un mediocre como Hugo Chávez, umbilicó sobre los inteligentes, que creo no eran tal y siendo el dueño del manicomio, al morir se soltaron los locos, mientras sin un ápice de pragmatismo, quieren una solución cosmética de algún militar que les resuelva el problema, sin estar dispuestos ellos mismos a cambiar.  

 

Sunday, February 1, 2015

TODO SALIÓ BIEN


TODO SALIÓ BIEN

                Era finales de aquel Enero y mi Padre llegó al restaurant a las faldas del Ávila, cuando el abogado se le acercó para preguntarle sus nexos con un Capitán de Navío con su mismo nombre y apellido, arguyendo que venía del Tribunal Supremo y había visto una orden de captura para él.
                Las alarmas se encendieron, mientras yo hacía lo que mas me gusta. Estaba ensenando en la Escuela de Aviación Militar y al montarme en mi carro, la mensajería estaba llena y el primer mensaje era de Papá: “Hijo, tu bien sabes que la palabra urgente, no está en mi diccionario, pero ¡llámame urgente!”
                Al haberme entrenado, el sistema bien sabía que no me aprehenderían vivo y sin entrar en detalles que puedan inculpar a otros, me camuflé y no pudieron y recuerdo aquel apartamento de playa que me prestaron y donde pude recuperar algún sueno y a las seis de la mañana me llamaron para informarme que venían por mí y salí de inmediato y los inexpertos funcionarios me pasaron por un lado sin percatarse de que era yo a quien buscaban.

                El número nueve posee una marcada connotación en la cristiandad, muy bien descrita por Dante Allighieri en la Divina Comedia y hoy primero de Febrero, llegué a estas playas a crecer y a reinventar la vida, hace nueve años.

                Como Dios escribe en líneas sinusoidales, desde aquella caseta telefónica en la Isla Caribeña, llamé a mi Padre, para decirle que ya estaba a salvo y que al día siguiente tomaría un avión de American Airlines hacia la libertad, pero no sabía dónde dormiría.  Mi Padre, con su sapiencia y equilibrio me dijo: “hace quince días hemos comprado un apartamento, que ordené que amueblaran, no lo conozco, nunca he estado allí, ni sabía porque lo comprábamos, pero Dios ya me ha dado la respuesta, espero que te guste y puedes permanecer allí el tiempo que quieras”

                Hoy en la madrugada, después de escribir, me he ido al sitio donde estuve con Papá, a la Ermita de la caridad del Cobre, frente al mar, la mañana fría como la del primero de Febrero del 2006 y el sol a treinta grados de altura entre nubes y tan solo logré mascullar una frase “Papá, todo salió bien” y comencé a llorar sin entender por qué.
                Los exilios son deportes extremos que nos hacen resilientes o fracasados, es una elección como casi cualquier cosa en la vida, mientras los días pasan, los anos y las décadas y sigo pensando que estos individuos de mala entraña y de baja laya, tomaron también la decisión de hacerme un gran favor, por aquella chanza de vieja data que aplico a diario  “si el mundo te da la espalda, agárrale las nalgas y si del cielo te cae un limón, haz una buena limonada”
                No puedo menos que agradecer lo que ha ocurrido en mi vida, donde he crecido y mi epidermis posee la dureza de los cocodrilos de los Everglades, porque Miami, la bella Miami, me ha sonreído y al final TODO HA SALIDO MUY BIEN.