Search This Blog

Saturday, May 30, 2015

SORPRESAS PRESIDENCIALES


SORPRESAS PRESIDENCIALES

                El Padre Rumín Domínguez estaba reunido con las señoras en las oficinas de la parroquia, haciendo algunas coordinaciones, hasta recibir la extraña llamada que le aterrorizó: “Padre, es el agente tal del Servicio Secreto de los Estados Unidos, tenemos que hablar con Usted, muy bien, le contestó el Padre: ¿y cuando vienen?

El agente: ya estamos aquí, por favor venga al templo.

                En su recorrido terrorífico hizo un rápido acto de constricción, sobre sus pecadillos, sobre aquella lejana falta o mentira blanca que tal vez su humana condición le obligara, buscó en su mente y nada consiguió excepto la estoica postura de un individuo vestido de negro, con anteojos también negros, con actitud igualmente sombría que le increpó:

El agente: necesitamos hacer una revisión exhaustiva de la iglesia y requerimos de su autorización. El Presidente de los Estados Unidos le hará una visita y no se lo puede comunicar a nadie.

El Padre: ¿y en qué tiempo estará aquí el Presidente? (con voz entrecortada)

El agente: en menos de veinte minutos, ya viene en camino.
                Apareció la delgada figura del Presidente Barack Obama en el templo del dolor y de la fe cubana y con la humildad del santo varón Juan Rumín Domínguez le recibió y le atendió, le explicó tantas cosas de la iconografía, el mural de setecientos cuarenta y siete pies cuadrados que está detrás del altar en tonos marrón y crema como la piel del cubano y no dejó pasar la oportunidad de tocarle el tema al Presidente, sobre el dolor de las más de cinco décadas de muertos y dictadura, de las negociaciones con Raúl Castro, que deberán pasar primero por los derechos humanos del pueblo todo.

                “En su histórico anuncio por televisión en diciembre, Obama mencionó a la ciudad de Miami como un lugar que "nos recuerda que los ideales son más importantes que el color de nuestra piel", y "una demostración de lo que el pueblo cubano pueda lograr".

                Yo vine a estas benditas tierras por primera vez en 1978, cuando al pasar al último año del bachillerato mi Padre nos mandó junto a Mamá como premio y la ciudad llegaba un poco mas allá de Lejune Road. El exilio me ha traído nuevamente y el crecimiento ha sido exponencial y es un hecho que detrás de cada desarrollo urbanístico se encuentra un cubano próspero y trabajador que seguramente nació aquí, que forma parte de esa segunda generación a la que pertenece el Senador Marco Rubio.

                El Presidente se ha anotado una muy importante con esta comunidad, inteligente y sagaz, como ya lo hemos escrito, no da puntada sin dedal, mientras el Rector Padre Rumín Domínguez, le invitó a rezar juntos un Padre Nuestro frente a la Santa Virgen que protege a los balseros que prefieren arriesgar la vida en el peligroso estrecho de la Florida que seguir viviendo en las miserias del comunismo del absurdo y del hambre.

                Solo en Democracias suceden estas agradables sorpresas presidenciales. ¡Felicitaciones al Presidente!

Thursday, May 28, 2015

DIOSDADO DETENIDO


DIOSDADO DETENIDO

                Desde el avión Lear jet se puede observar el Fort de France, ese encantador castillo donde Napoleón Bonaparte estuvo alguna vez. Ya están en Martinica los sesenta hombres de seguridad junto con el General Borregales, un perro sato, pero buen muchacho, comprometido y que no tiene otra opción que ser leal.
                El avión rasguña  la pista de 2300 metros de largo del aeropuerto Aimé Césaire que queda a diez kilómetros del castillo y el Comandante Colmenares que antes trabajó en el grupo seis de la Fuerza Aérea Bolivariana ya no hace otra cosa que mandados exclusivos de Diosdado.

                Martinica siempre ha sido una excelente opción para la familia Cabello, por aquella admiración tácita de Francia por el socialismo y por el Castro heredero de la corona comunista. Ciertamente sus playas no son las mejores pero al menos hay una infraestructura turística excepcional y del primer mundo, donde Daniela se siente a sus anchas y podemos respirar la paz después de tanto trabajo revolucionario y patriótico.

                La máscara mortuoria número 72 de Napoleón es guardada allí, en el museo del down town y de alguna forma se sigue recordando las cuitas del Emperador con su amante.

                Por supuesto estamos en el año 2018 y las cosas han cambiado mucho. Ya el Gobierno americano y los estúpidos periodistas guardan silencio ante aquella patraña que le obligó a jurar ante su familia que él no tiene nada que ver con el tráfico de narcóticos.

                A la llegada todo parecía normal, en el hotel Le Cap Est Lagoon Resort and Spa, todo estaba listo, ¡todo era normal!, hasta la licorada madrugada donde tocaron la puerta y apareció aquel agente especial del FBI.

                Los sesenta hombres también estaban presos y custodiados por el Marine Françoise y fue duro ver a los hijos y la esposa esposados y llorando las tropelías del Padre.

                En la FIFA y después de veinte largos años de investigación y robo a manos llenas ha ocurrido algo similar y tuvieron que involucrar a las autoridades norteamericanas para que la operación internacional tuviera el resultado esperado, por cuanto muchos de los dineros entraron al sistema económico americano que se rige por la ley que como antes hemos dicho, ¡no tiene buen humor! Y los esperaron a todos en Zurich a sabiendas por ejemplo que Venezuela jamás entregaría motus propio a Rafael Esquivel y llegaron de noche, al mismo tiempo, con el mismo tono amable pero profesional y a los octogenarios saqueadores les esposaron y les sacaron de sus lujosas habitaciones Suizas y se acabó la dictadura del futbol y el FBI se anotó otra victoria contra los malos, usando sin prisa pero sin pausa el slow down y les dejaron que negociaran y se lucraran con los mundiales y les recolectaron evidencias cada minuto y les siguieron en silencio con paciencia y estoicismo.
                Creo que se nota que estoy de acuerdo con el sistema norteamericano, me gusta mucho su método y el ajuste y concepto altruista que tienen de la ley y el orden y ya aparecerá el Elliot Ness, que detenga al capo Diosdado.

               

Monday, May 25, 2015

EL CAPITÁN DE MI ALMA


                               EL CAPITÁN DE MI ALMA

                Soy el dueño de mi destino y el Capitán de mi alma, palabras de Nelson Mandela, luego de la victoria de su equipo de rugby por quien nadie apostaba ni un duro pero al que inspiró de tal manera que el país todo se volcó a la victoria.
                Ayer veía una película sobre su vida, sobre su paciencia ante el apartheid y el abuso al que fue sometido junto a su nación por décadas, pero luego de esto y después del difícil ejercicio del perdón, después de sellar el odio con el mejor antídoto el cual es el amor, South África, revivió y se alzó contra el absurdo impuesto por los hombres.

                 Veintisiete años injustos de prisión   fueron un tiempo de reflexión y estudio para poder entender los caminos hacia la reconciliación nacional que parecía insalvable.

                La consigna se cumplió como suele ocurrir con la fuerza de la palabra: “un solo equipo, un solo país” Un equipo que era odiado por los negros por representar el abuso de los que otrora mandaron y abusaron. Pues bien “socialismo, patria o muerte” también se ha cumplido en Venezuela, porque no han podido instaurar el socialismo, nadie cree ya en el, la Patria es una quimera lejana que se alimenta en estos años de mucho pasado pero nada de futuro, es un ente informe de maltrato a todos sus ciudadanos y el abuso y la segregación, la separación de familias y el presidio de los oponentes es su método más eficaz cuando no entienden que todos somos un solo equipo y un solo país y como siempre ocurre, la muerte hizo su entrada y se ha llevado a personas jóvenes que se crecieron desde el odio y el aval moral de la envidia.

                El odio instaurado por Chávez y afianzado y exponenciado por sus seguidores es una suerte de veneno que ingirieron esperando que sus opositores murieran, pero como es de esperar pasó todo lo contrario. Lina Ron, Tascón, Serra, William Lara, Danilo Anderson, Eliecer Otaiza, son solo algunos cortos ejemplos del mal vivir y del morir, por diferentes y a la vez inexplicables motivos, mientras que las personas democráticas que inspiran y alientan la esperanza de un mundo y un país mejor, por ahora se encuentran en la oscuridad de las mazmorras y el vilipendio, de la ofensa y el desprestigio, mientras Venezuela toda se reeduca y está entendiendo, que no es por la vía del apartheid y del odio por donde se surge y se es próspero.
 
                Me encantó esa frase de Mandela: “soy el dueño de mi destino y el Capitán de mi alma” porque de alguna forma, todos, buenos y malos, chavistas y opositores, seremos los dueños del destino del país que requiere reconciliación, democracia, entendimiento, disidencia y aceptación, cordura y futuro, visión de largo plazo y tolerancia.

                Desde el puente y como Capitán de mi alma, seguiré observando el horizonte con mis binoculares de esperanza.
               En mi país, al igual, paradójicamente, que en South África, primero se va a prisión y luego a la presidencia.

               

Thursday, May 21, 2015

CIUDAD CAÓTICA


CIUDAD CAÓTICA

                Solamente hay dos personas en el mundo que nunca vieron la serie de Batman. Uno es Evo Morales y el otro es un amigo mío que sigue siendo un amargado pero yo lo quiero mucho.
                Todos nos disfrazamos alguna vez de Batman, pero jamás de Robín. Creo que desde la inocencia de la infancia ya le veíamos muy manerado y femenino. Durante los 120 episodios de la serie de televisión, Robín repitió 347 veces diferentes versiones de ¡Santo cielo…esto o aquello!

                Robín fue un ex trapecista de circo y el villano Dos Caras había matado a toda su familia. El jóven fue adoptado informalmente por el millonario Bruce Wayne, que en la traducción en Venezuela lo llamaron Bruno Díaz, para tropicalizarlo y a manera de que fuera metabolizable por nosotros los niños de entonces y Batman (Bruno Díaz) lo llamaba el joven maravilla,  ¿dígame Usted si no suena femenino?.

                El escenario de los bandidos, las fechorías y el saqueo se llevaba a cabo en Ciudad Gótica y el comisionado,  ¡el pobre comisionado! Siempre andaba como los testículos de los canes, atrás, siempre llegaba retardado junto con la policía y las fuerzas del orden a las más violentas escenas, donde Batman y Robín ya tenían a raya a los maleantes.

                Dos damas a quienes ninguno de los dos jamás pretendió, ni siquiera una insinuación un poco lujuriosa eran: Bárbara Gordon, la batichica que estaba bien buena y que trabajaba como bibliotecaria y la otra no menos buena Celina Keyle que era el nombre de la Gatúbela.
 

                La serie se hizo famosa por sus exactas 87 onomatopeyas en las escenas de peleas y creo que vale la pena recordar algunas de ellas fueron: ¡Pow! ¡Zonk! ¡Biff! ¡Smash! ¡Clunk! ¡Crash!

                Nunca nadie supo donde quedaba la baticueva, que era esa suerte de escondite donde entraba el vehículo llamado batimovil y que para abrir el pasaje secreto Bruce Wayne colocaba las manecillas de su reloj en la hora exacta que sus padres fueron asesinados.

                La ciudad caótica en la que se ha convertido Caracas requiere y adolece de tantas cosas que no creo que Batman pueda con ella. La baticueva nunca fue descubierta porque el súper héroe estaba del lado de la ley, porque si no, no solamente la hubiesen descubierto sino que los Navy Seals la hubiesen allanado, hubiesen metido preso a Batman, al maricón de Robín, al chofer y hasta a Harriet Cooper, la simpática tía de Bruno Díaz o Bruce Wayne, ¡como quieran!
                Si yo fuera Diosdado, viviera en ciudad caótica, fuera esa suerte de Guasón malvado y burlón y estuviera bajo amenaza del Gobierno Federal de los Estados Unidos, estuviese muy mortificado porque uno que estuvo en su propia baticueva fue Saddam Hussein y ya sabemos que el sí sabía de cuevas. Otro con otro estilo no menos sigiloso y hasta resbaladizo fue Osama Bin Laden y a ambos le llegó en su momento y cuando menos lo esperaban el largo brazo de la ley norteamericana que ¡no tiene buen humor! Creo que Diosdado debe colocar las manecillas de su reloj en la hora correcta y entregarse a la justicia, antes de que por la fuerza le descubran la cueva disfrazada de legalidad donde ahora se esconde.

 

 

               

Wednesday, May 20, 2015

UN MUERTO EN MI JARDÍN


UN MUERTO EN MI JARDÍN

                La actriz se paró al borde la piscina envuelta en la bata de flores. El escritor ya estaba dentro completamente desnudo como acostumbraba, debajo solo la ropa interior negra, donde luego envolvió el revolver que le quitaría la vida al Agente Especial del FBI John Kirk.

                En esa casa pasó de todo.

                El vendaval había arrancado algunas tejas, se había caído la cerca que dividía la propiedad y también aquella suerte de reja usada para separar lo gallos, pero lo que más dolió al regente de lo que ahora es un museo, fue la caída del inmenso y tal vez centenario árbol de mangos que dejó mirando hacia el cielo las raíces y también la osamenta de alguien.


                En la finca “El vigía” pasó casi cualquier cosa. Todos le llamaban Papá al escritor excepto Ruperto el patrón y Capitán del “Pilar”, su barco de pesca, en el que llevaron hasta Méjico al verdadero ejecutor del Agente Kirk y donde botaron a la mar aquella bella ametralladora Thompson y el revólver calibre 22.

                Si se investigara correctamente y con la tecnología actual, podríamos decir que fue bien muerto y en defensa propia, dentro de la propiedad de Ernest Hemingway y todo ocurrió el 2 de Octubre de 1958. El escritor salió hacia los Estados Unidos el 4 de Octubre del mismo año, supuestamente a reunirse con su esposa y a comprar unos terrenos, pero le quemaron el cerebro, lo único que realmente tiene un escritor. Veinticinco electro shocks son demasiados, luego la ingesta grosera de medicamentos, la soledad, el reposo para un hombre que tenía más cicatrices que cabellos, la prohibición de libar, la absurda dieta que más bien parecía una huelga de hambre.

                En una parte noble y blanda como lo es el paladar, se dio el tiro y dejo a todos sus amigos acomodados y cuando digo amigos me refiero a los rufianes pescadores, borrachos parranderos, jardineros y entrenadores de gallos, apostadores y a la vez todos poseían una característica común, admiraban al escritor que les enseno a ser gente.

                Leonardo Padura a quien leo por primera vez en “Adiós, Hemingway”, ha tocado algunas sensibles fibras con esta excepcional obra. Hay cosas que se nos parecen con los personajes que cita e inventa Padura y que les da una vida, enmarañada en la pasión e intensidad con la que vivió Hemingway.
 

                Hay cosas que se nos parecen y otras que quisiéramos en los personajes de esas novelas que como esta me han narcotizado y que he leído en pocas horas entre la media noche y el amanecer, me encuentro, también encuentro a Ava Gardner y tal vez era yo quien estaba desnudo dentro de la piscina esperándola. La navegación en el Pilar y las quince paginas extraviadas de su expediente en el FBI, por la inmensa rabia o tal vez envidia del director Hoover.

                ¡Que bella historia!, que capacidad para inventar y hacernos entrar en el desconocido mundo de poner el código de 28 letras en la posición correcta, para explicar magistralmente que ¡hay un muerto en mi jardín!

Sunday, May 17, 2015

HABÍA UNA VEZ


HABÍA UNA VEZ
Publicado en: Ciudad Doral Newspaper

                Se decía y era algo casi común el comentario sobre la austeridad y prudencia económica de Sócrates, quien también se ufanaba de ello, por cuanto un pensador de ese inmenso calibre definitivamente siempre está en otra jugada de pensamiento, algo sublime y creo que fuera de este mundo. Pues bien, todo lo predicho dejaba de tener vigencia cuando le contrataban y a mí me parece muy bien, por cuanto la educación debe tener un costo y si a Usted le parece caro, tiene la libérrima oportunidad de intentar con la ignorancia.
                Visitaba los mercados y se le podía escuchar: “cuantas cosas hay aquí que no necesito”

                En cierta ocasión un rico comerciante fue a visitar al filósofo para encargarle de la educación de su hijo. Pero cuando Sócrates le informó de cuanto eran sus honorarios profesionales, el comerciante se quedó estupefacto del susto y tan solo atinó lo siguiente: “por esa cantidad de dinero podría comprarme un buen burro” y Sócrates le respondió: “me parece muy bien y de esa manera podrá tener Usted dos burros en casa” Obviamente y como es de esperarse, el comerciante terminó pagando los honorarios que costaba la educación del burro de su hijo.

                Creo que los burros son los animales silvestres, (junto con las ratas), que más podemos conseguir en la fauna de la sociedad actual. Se dice que actualmente en New York existen más ratas que personas. Yo podría asegurar que no es así. En ningún país como Venezuela hay en estos momentos tantas ratas y tantos burros, creo que no alcanzarían los leones de los zoológicos para poder mermar a los burros y mantenerlos a raya como manda la naturaleza. Los burros se han reproducido groseramente por Latinoamérica, tanto como las ratas y creo que algo está fallando en la naturaleza.

                Hay burros que se han adaptado perfectamente a la sociedad y huyen despavoridos de la justicia que les obliga a guardar las formas, a tener las orejas largas como cualquier burro, a rebuznar para informar a la comunidad que él es un verdadero burro, pero con frecuencia inaudita podemos observar que salen del closet de los burros transformados en ratas. Unas grandes y gordas ratas, como tales roedores, que se sienten bien en las alcantarillas de la sociedad donde pueden cometer sus fechorías y sus trampas.

                A partir de ahora si Usted no es inteligente y de paso no posee buen humor, deje de leer, por favor, se lo ruego,  ¡no lea más!

                Si ha decidido correr el riesgo de seguir leyendo, pues abra la mente porque todo este cuento que voy a desarrollar, Usted amigo lector de Ciudad Doral Newspaper y no de otro periódico, sino lo sabe lo intuye, lo huele, lo respira y hasta lo vive.

                Temístocles, el vencedor de Salamina, cuya integridad jamás se puso en duda, era buen amigo del poeta Simónides de Ceos, que fue uno de los más excelsos de la Grecia clásica y se recuerda cierta ocasión en que este fue a ver a su poderoso amigo para pedirle un favor que rozaba, que lindaba, que vecindaba con la ilegalidad. Un favor que oscurecía, uno que era propio de la bajeza humana, de la corrupción que ahora campea. Como es de suponer el gran Temístocles, se negó rotundamente a aceptar la propuesta turbia de Simónides y como este no lo entendía, como este no podía comprender que a un hombre no le flaquearan las piernas ante una propuesta atractiva, aunque fuera de la corrupción, Temístocles con suma paciencia le dio una explicación: “¿Qué me responderías tu si yo te pidiera que desafinaras en el canto?”

                Ahora mismo hay cantos desafinados, que se aprendieron con eficiencia en el reggaetón de Venezuela y se han traído a estas tierras. Cantantes que saben bien tocar la música desafinada que propuso Temístocles a Simónides y resulta amigo lector que para ser cantante se requieren al menos las siguientes características: tener la voz correcta, poseer los derechos de las canciones que se cantan y por supuesto tener el medio de comunicación donde haremos nuestro show.

                Como el espacio es corto y Usted es inteligente, si el cantante posee muchos medios, lo escucharan más y tan duro que la desafinación no se tomará en cuenta, pero eso solo dura un tiempo hasta que el Gobierno de Temístocles se canse y lo investigue, tome acciones legales contra el cantante chusco y le quite el permiso de seguir cantando en Grecia. No le dejará escribir en el periódico que se ganó en la propuesta oscura, en la triquiñuela griega, ni tampoco le permitirá disfrutar de los dineros ganados en el saqueo a Salamina y que como es lógico deberá rendir cuentas al fisco sobre los orígenes de esas monedas antiguas, porque el saqueo siempre ha estado prohibido.

                Simónides quiso tener un emporio, quiso ser el más famoso y hasta admirado y creo que lo logró, poseyó junto a su talento ingentes cantidades de dinero, pero su conducta opacó la brillantez de su prosa.

                Solón quien no era ni filosofo ni poeta, tan solo era un legislador y era de Atenas en el siglo VI a de C. elaboró una importante constitución para su ciudad que fue respetada durante generaciones y en alguna oportunidad, con respecto a la importante visita del noble escita Anacarsis a la polis Ateniense, se le pregunto su opinión sobre la constitución y este respondió de la siguiente manera: “las leyes y la tela de araña se parecen mucho, por cuanto en su trama pueden quedar atrapadas las moscas y otros insectos insignificantes; pero una alimaña rompe con facilidad las redes”

                De manera que podemos tener un emporio, construido con el sudor de la frente de otros, (creo que eso es lo más inteligente). En ese emporio podemos anexar múltiples negocios que nos permitan seguir creciendo al mejor estilo de Guyiber y pensar que los liliputienses nunca nos harán daño, jamás serán tan valientes como para meterse con el gigante y resulta que la ley en Estados Unidos, esa tela de araña, está hecha de poliuretano, con otros materiales de suma resistencia y durabilidad, tal vez como el titanio y ni siquiera un Presidente como el fallecido Richard Nixon pudo romper la tela en la que se entrampó producto de la avaricia y de ese poder que siempre será efímero.

                Me gusta la palabra emporio, posee múltiples connotaciones castellanas, tiene muchas sinonimias, interpretaciones, acomodaciones y ese tipo de palabra es provechosa para muchos tipos de actuaciones.

                De alguna manera, parecida a la de Simónides, tal vez con algunos tragos encima podríamos confundir emporio con imperio. No se parecen a menos que usted ponga y funde su emporio en el imperio.

                Un emporio viene del latín y significa en su acepción más elemental, mercado. También es un lugar donde concurren para hacer negocios personas de distintos lugares y el que más me gusta a mí: “lugar destacado por su riqueza material o por sus actividades culturales”

                Un imperio es otra cosa: “es un conjunto importante de territorios que dependen de un mismo gobierno” de manera que es totalmente factible tener un emporio en el imperio, poseer varios cantantes, varios shows, buenos escribanos que desarrollen la poesía y la lírica más conveniente al Emperador del Imperio que posee un Emporio. Por aquello que escribió el brillante dramaturgo irlandés George Bernard Shaw: “El dinero no es nada, pero mucho dinero, eso ya es otra cosa”

                Venezuela se ha convertido en una selva, los venezolanos en una suerte de sobrevivientes de los ataques de los burros salvajes y de las ratas con mal de rabia y por ello Robert Wagner, político norteamericano pero con nombre de actor escribió: “Los impuestos son el precio de la civilización. En la selva no existen”

                Seguiremos vigilando, mientras la ley del imperio actúa despacio e implacablemente. Simónides no dejará de ser corrupto, pero tampoco tiene donde guardar su dinero y todo aquel que mercadee en el emporio está sujeto a las reglas del imperio.

  ¡Había una vez!

               

               

               

               

 

Saturday, May 16, 2015

LA FISCAL Y SUS RECUERDOS PORTÁTILES


LA FISCAL Y SUS RECUERDOS PORTÁTILES

                Me explotan en la mente y llegan como chispazos llenos del pasado. Algunos amigos me los recuerdan y se presentan ante mis ojos vívidos y llenos de realidad.

                Recuerdo mis años de estudiante en la Escuela Naval, en la Universidad de Carabobo y en la Universidad Central de Venezuela, luego se agolpan mis recuerdos como profesor de post grado, pero lo que si no recuerdo es a ninguna alumna pretendiendo con favores sexuales aquella nota en azul más no en el rojo de la regla.
                La Fiscal Luisa Ortega Díaz ha afirmado que antes (no sé cuándo) las alumnas tenían que prostituirse para obtener un cupo en la Universidad.

                Los recuerdos son portátiles, se llevan a bordo de la mente, algunos como una santa y agradable nube cuando son positivos y placenteros, pero otros pesan como un morral lleno de muy pesadas piedras.

                La nefasta Fiscal en cuestión estoy seguro que tuvo que estudiar en el sistema educativo de la democracia, o por el contrario nunca se hubiese graduado de abogado. Un sistema meritocrático y que requería del esfuerzo académico, pero ante tamaña afirmación, creo que debemos creerle, porque ella es la Fiscal, de manera que no quiero ni siquiera imaginarme a la poco agraciada dama abriendo las piernas con cierta gracia para obtener sus títulos o al menos para optar a entrar a la universidad.

                Creo que esto de la prostitución estudiantil ha podido ocurrir- lo dice la Fiscal-, pero solo a aquellas personas que entendieron que por los méritos académicos jamás se graduarían.

                Esto es muy duro, pero la verdad es que como profesor la alumna fiscal en cuestión no creo que hubiese levantado en mi ni siquiera un mal pensamiento por más puta que sea, de manera que podríamos entonces inferir que todo payaso posee su público y ella no es la excepción.

                Decir esa tamaña sentencia, donde todos los estudiantes absolutamente estamos incluidos es una opinión al menos arriesgada, pero también podríamos inferir que es un buen método usado por la alumna Luisa Ortega para llegar a ser fiscal, que no es poca cosa.

                Yo no recuerdo a ninguna alumna bandida, sugerente, lisonjera, no, todas eran muy dedicadas y aplicadas, de manera que mis propios recuerdos me hacen inferir que la infeliz afirmación de la Fiscal Ortega, forma parte de sus propios recuerdos portátiles, que llevará consigo por el resto de sus días.

                En esta práctica que arguye y recuerda la infeliz y que le ha explotado en la cabeza como a veces me ocurre a mí, con mis propios recuerdos, la prostitución creo que en ella no forma parte del pasado, porque ese cargo que ella ostenta ha sido uno de los más vilipendiados y prostituidos del sistema gubernamental de la revolución, que si sabe bien de putas y de putos.

                Por supuesto que como profesor debo en nombre de mis alumnos hacer un alto en la barbarie y certifico que todos aquellos que pasaron por mis aulas, jamás tuvieron que optar a triquiñuelas mal habidas para obtener sus notas de las cuales me enorgullezco.

 

Wednesday, May 13, 2015

CON EL TANGO POR DENTRO


CON EL TANGO POR DENTRO

                Nos bajamos de los aviones en la Base Naval de Oceana, con ese extraño casco, el salvavidas y demás aperos y mi colega argentino se volvió a peinar su impecable cabellera de gomina al mejor estilo de Gardel. Su esposa corrió por la pista hasta abrazarle y todos estábamos muy contentos de la aventura de aterrizar en el portaviones hasta que después del beso y el abrazo, como si viniéramos de estar cinco años presos como prisioneros de guerra, ella, la esposa le preguntó: ¿y cómo te fue? Y mi colega puso cara de tango, de tragedia, tal vez de dolor y contestó con histrionismo: ¡no fue fácil!
 Hay personas que llevan el tango por dentro.
                Inventado en la zona rioplatense entre Uruguay y Argentina a finales del siglo XIX no conozco ninguno alegre y lleno de prosperidad, lleno de lo sabroso del vivir, inflamado de la intención del disfrute, no.  “El tango es macho, tiene olor a vino y tiene gusto a muerte” Creo que el tango es un dolor que se baila con sensualidad.

                Ayer un socio se quejó con otro de que no le llamo, de que no le incluyo, que no le tomo en cuenta, que pobrecito él, el malquerido, abandonado y echado a un lado y yo contesté como siempre: es que por ahora nada tengo que hablar y yo no soy su amigo, estamos asociados para hacer el negocio y no para cordializar ni subir su ego y autoestima. Lo lamento pero no tengo tiempo de criarle y por ello huyo de las personas que tienen el tango por dentro y que se regodean en el dolor, cualquiera que este sea, pero dolor y pava, lástima y desencuentro y repito,  ¡yo no tengo tiempo!

                Un buen exponente es Cristina Kirchner, lastimosamente histriónica y de paso con mal humor. Toma un micrófono y arguye impensables teorías que le han hecho perder popularidad y aceptación en un país lleno de personas inteligentes y que es la cuna, a mi juicio, de Europa en Latinoamérica.
                Nadie cree que no está detrás de la muerte del Fiscal Nissman, hallado muerto en su baño un día antes de que iba a acusarla por turbios negocios lindantes al terrorismo. Todos lo saben o por lo menos lo sospechan y ella lo lamenta otra vez con dolor histriónico y con cara de tango.
                De las personas tóxicas lo mejor es guardar distancia, de los chismosos, que es otra modalidad, lo más conveniente y divertido es descubrirlos, de aquellos ladrones de la energía ni hablar y de los que llevan el tango y el dolor por dentro, ni siquiera les dirijo la palabra, a menos de que sea absoluta y perentoriamente necesario y en términos profesionales.
                Como corriente musical me encanta el tango. Mi Padre nos crió escuchándole. La Argentina es un país que me apasiona y que no se parece al dolor y la traición, excepto por Cristina. El Papa Francisco es un excelente ejemplo de su gentilicio y el socio, LLEVA EL TANGO POR DENTRO.

               

Tuesday, May 12, 2015

EL FACTOR HERMOSURA


EL FACTOR HERMOSURA

                Creo que nació para escribir o seguramente vivió para vivir, porque un escritor siempre tiene dos vidas, una normal y silvestre, tal vez pedestre, otra llena de vida y de otra visión del cosmos y el tiempo.
                Para ser escritor se debe forjar la otra cara, la otra vida y el otro ángulo que permita inventar primero en la mente y luego en el código.
                Compré “El Aleph” de Jorge Luis Borges y desde las primeras letras, influenciado por supuesto por su prestigio, escruté los mensajes, busqué en cada nueva palabra de maestría infinita, el cifrado del pensamiento.
                En Borges coincide ese sueño guiado por el que nos lleva de la mano en cada cuento, en cada muerte, en cada vida, en cada cosa que les sucede a sus personajes, pero lleno del factor hermosura que pocos pueden lograr.
                Escribió para él, no tengo dudas y con él sus lectores se sumergen en las aguas profundas del buen lenguaje. Me encantan los libros entre los que descubro nuevas palabras que cada vez son menos y este escritor con su maestría en el arte de la tinta y el papel nos engaña a todos permitiéndonos ver las cosas desde la escases de cada cual.
                No crean que he cambiado mi estilo en este blog, no. Lo que ocurre es que todos nos influenciamos holísticamente con cada escritor que manoseamos y al final el resultado es ese collage de influencias que terriblemente forjan el estilo que no siempre coincide con lo que deseamos.
                Son diecisiete cuentos encantadores para mi gusto y desde el comienzo estaba convencido que averiguaría que es un Aleph y bebiendo desde la fuente el agua negra del Esepo, como los ricos teucros de Zelea, me fui adentrando a las profundidades del pensamiento de Borges.
                El Aleph es una interesante palabra que implica muchas cosas: es la primera letra del alfabeto hebreo y quiero recordar que el antiguo testamento se escribió en esa lengua porque era la más común para el momento, sobre el Arameo que hablaba Jesús Cristo, pero Aleph también es el número uno  y en la cultura judaica, en la Kabala implica el inicio del universo. También Aleph es la primera letra del alfabeto arábigo, fenicio, arameo y sirio, en fin es la primera letra del alfabeto pérsico, pero también posee otras connotaciones: en matemáticas los números Aleph representan y denotan la cardinalidad y la infinitud de las cosas y la obra se llena del factor belleza y hermosura en la cita del poeta “Daneri” (Dante y Alighieri) autor de la divina comedia.

                 ¿Qué cosas la de este genio que todo lo mezcla y lo embadurna del terror, amor, muerte, vida, poesía?

                Jorge Luis Borges me inspira y creo que me influencia. Sus cuentos llenos del misterio del desierto y las vidas nómadas, con inigualable capacidad sugestiva, los jeroglíficos, el azar, la nada, las especulaciones metafísicas sobre un Dios y un tigre, monedas mágicas, los amores ingenuos y lascivos, en fin, es la inserción desfachatada del FACTOR HERMOSURA.

 

Saturday, May 9, 2015

VIEJO VERDE EN EL DÍA DE LAS MADRES


VIEJO VERDE EN EL DÍA DE LAS MADRES

                Aunque Ustedes no lo crean, existe un concepto perfecto de viejo verde en el internet.
                Yo tengo muchos amigos viejos verdes. Tratamos de lucir nuestra calvicie a bordo de un vehículo convertible. Hacemos más ejercicio que los triatlonistas. Otros más arriesgados compran una motocicleta Harley Davidson que es más cara que el carro de su esposa, pero son buena gente, disciplinados, simpáticos y los que no, tratan de serlo.
                Todo viejo verde que observe en el día de la madre en el down town Miami a esa respetable señora seguramente con bastón que se apea con ayuda de los muchachos del valet parking, se detendrá ipsofacto, porque su experiencia e instinto le dice que pronto se bajará del vehículo su hija. El la verá desde el cariz de sus anteojos oscuros y hará que su ruidosa motocicleta suene más duro a manera de obtener una mirada de la treintañera. Cualquiera pudiese pensar que la mira con los ojos de padre, con ganas de criarla y hacerle cariño, pero no, yo los he entrevistado y conozco bien su cochina manera de pensar.
                Al cruzarse las miradas, el hará un mutis y llegará a la conclusión de que la devota hija tiene las tetas caídas,  ¡pero del cielo!
                Si el viejo verde es ingeniero civil, la escrutará con denuedo, a manera de ingeniar alguna triquiñuela que le permita observar sin ropa las protuberancias y defectos de la construcción.
                Si es ingeniero de materiales, con seguridad la querrá tocar y sentir las texturas, partes duras y blandas, los puntos de inflexión de las coyunturas.
                Ya sería un exceso describir si el viejo verde es cirujano plástico, pero seguro estoy que ordenaría a la paciente ese viejo truco de quitarse la ropa para examinarla.
                Un ingeniero de sistemas, la observa como un todo. Mira las proporciones de la totalidad y arguye que Fibonacci y su sucesión matemática está perfecta, que la Divina Proporción de Da Vinci, se conjuga en la bella hija de la señora en el día de las madres.
               
Un psicólogo, más entendido en la conducta humana, brincaría enérgico de su motocicleta a ayudar a la anciana, pero viendo por el rabillo del ojo a la agradecida y agraciada hija.

                Se conjuga en la personalidad del viejo verde, la inmadurez, (por eso lo de verde), una cara benigna, propia de un hombre maduro y centrado, pero con pensamiento torcido. Un viejo verde, de acuerdo a lo que me informan mis amigos, jamás piensa que la madre a la que ayuda está cerca de su propia edad y que la agradecida hija es menor que su propia hija.

                En definitiva, en el día de las madres, salen todos los viejos verdes, con sus amables sonrisas que socialmente les  camuflan. Salen en sus carros convertibles o en sus inmensas motocicletas a ayudar a todas aquellas ancianas que poseen la virtud no de ser madres, sino de estar acompañadas por sus despampanantes hijas. ¡Yo les comprendo bien, porque probablemente yo sea uno de ellos!

 

 

 

Friday, May 8, 2015

DE MADRES A HIJAS


DE MADRES A HIJAS

                En la parada del autobús Kiko le pregunta a un respetable señor: ¿ese joven que está allá es un hombre o una mujer?, le contesta: esa es mi hija.  ¡Haaa! entonces Usted como Padre debe sentirse muy orgulloso. No señor, yo soy la Madre.

                Entre chanzas amables conversábamos que no hay nada más masculino que una feminista.

                Como suele ocurrir cuando sale a luz una obra, todos estábamos contentos. Celebrábamos que nuestra amiga lo había logrado y entre media noche y gallos lo he leído en su totalidad y coincido meridianamente con cada letra expuesta en la obra.
                En los Estados Unidos vivimos en libertad, pero entre límites, pues en un hogar no debe ser diferente. Esos tontos criados en el internet, que lo mismo hablan con el padre mientras ponen mensajes de texto a otros tontos, esos jóvenes que se lo merecen todo y arguyen y reclaman cuando se les acaba el discurso  que sus padres no son sus amigos. ¡Claro que no son sus amigos! Porque uno (un amigo) no estaría dispuesto a dar su vida por él o por lo menos lo dudaría.

                Christina Balinotti es psicóloga clínica y la conocí entre cámaras, cables y luces en la televisión donde ha hecho un excelente papel divulgativo sobre la vida, las relaciones, los equilibrios y le equidad del buen vivir.

                Anoche ha salido de un parto sin dolor donde solo los que hemos escrito sabemos cuánto se desea. Abrazaba a su más reciente bebé con el amor inconmensurable de una madre, su libro, una obra que consideramos sus lectores deberá estar pronto en el sistema educativo nacional norteamericano, porque nadie nos ensena como ser padres o madres.

                “De Madres a Hijas, el ABC de la familia “es una obra que nos aleja de la mojigatería bien intencionada que otrora nos decía que ellos (los hijos) deben ser criados en libertad, que la reprimenda, el llamado de atención, la exigencia del orden y la disciplina, las reglas mínimas de convivencia los traumarían y afectarían sus niveles de adaptación, cuando es comprobado que con esa laxa corriente de pensamiento se han criado un ejército de tontos que creen merecerlo todo.

                Christina ha puesto desde la cientificidad de la mente y la conducta, que maneja con maestría y profesionalismo, el punto sobre la i, entendiendo que el sistema de gobierno del hogar es una monarquía hereditaria como lo escribiera Aristóteles en la POLITEIA y que se puede ser un Rey bueno como tal vez lo fue Luis XIV o un malandrín como Enrique VIII,  ¡pero siempre el Rey!

                Recomiendo ampliamente esta obra que me ha gustado mucho y con la cual, sin saberlo he coincidido desde que soy Padre y a ellos (los Padres y Madres) mojigatos e inexpertos, recomiendo su lectura y más aún la metabolización de lo escrito en ella, no solo por la experiencia profesional de la autora, sino también por la personal como Madre y ahora Abuela, de manera que felicitaciones porque cuando sale a luz una obra de este calibre, se abre una ventana al entendimiento y al forjamiento de una mejor sociedad.

               

Thursday, May 7, 2015

ABRAZADO A TU CINTURA


ABRAZADO A TU CINTURA

                Ella iba caminando con ese minúsculo traje de baño, multicolor, contrastante con la piel hecha morena de tanto sol y mar. El pelo batía contra el viento y yo licorado, desinhibido, solo observaba y me repetía contra lo aprendido en la sociedad que tenía que abordarla y decirle cuanto me atraía, me decía en silencio que NO ES LO MISMO VERLA VENIR, QUE HABLAR CON ELLA.

                Con una arrogancia que solo a ella le queda bien, nos veía a nosotros sus súbditos, sobre el hombro, era bella, intocable y se tongoneaba de una manera tan sugestiva que toda era una provocación a las hormonas y las más bajas pasiones.
                No crean que ella era la única atractiva en la playa, no. Había un ejército de  hermosas, pero como Heloisa,  ¡ha!, porque no les he contado que pude hablar con ella. Me sentí ridículo, desubicado, aturdido, fuera de lugar. Mi barriga contrastaba negativamente con su vientre plano, pero no me importaba hacer el ridículo, mi objetivo era saber de ella, rogarle una sonrisa, arrastrarme por la arena si ella lo pedía, pasar el resto de la vida abrazado a su cintura.

                Heloisa Eneida, fue esa morena que inspiró la letra del Bossa Nova más famoso de todos: “La chica de Ipanema” El poeta Vinicio de Moráis la escribió basado en la bella mulata. La muchacha al enterarse, intentó demandarlo a él y al brillante autor de la música Antonio Carlos Jobim, por algo que me encanta y que a la vez no entiendo muy bien: “derecho a cuerpo”

                Jaime Bayly, anoche ha sacado un video de un individuo aborrecible, no por feo ni hediondo, sino por rastrero y servil yo creo que así sea en presencia de Heloisa, se debe tener un mínimo de dignidad, pero hemos visto ya sin asombro a un Winston Vallenilla, adulón y lisonjero, decirle a Nicolás Maduro tantas cosas bonitas, tantos halagos a su inteligencia y hasta su físico, tantas bellas palabras que aumentaron el ya gran ego del mofletudo nefando mandatario, que créanme yo no lo hubiese hecho mejor con la bella Heloisa Eneida en aquella playa de Ipanema donde Vinicio quedó impactado y que me ha dado el chance de ilustrar la fábula.
 
                Ser digno es algo interesante, importante. La dignidad es lo único que no estoy dispuesto a negociar, pero debo comprender que no soy el único en el planeta, porque si no fuera muy aburrido. Creo haberme divertido viendo al pobre Winston oliendo la flatulencia directamente y en público, desde la génesis del mismo procto de Maduro. Pero ese es el infausto precio que se debe pagar en revolución para seguir teniendo los favores de la chica de Ipanema.

                Me encantaría abrazar en público la cintura de Heloisa Eneida,  ¡sería la envidia de muchos viejos verdes amigos míos!, mientras que Winston Vallenilla, ya lo ha hecho con Nicolás Maduro y yo sentí vergüenza, porque no es fácil llegarle al grosor de la barriga del bigotudo y sentir agrado. Como dijo Jaime en su programa, ser tonto es una elección personal.

Tuesday, May 5, 2015

EL ESTE Y EL AQUEL


EL ESTE Y EL AQUEL

                No tengo dudas que si le preguntaran a Maduro sobre los puntos cardinales: “complete la sentencia alumno Maduro: ¿los puntos cardinales son Norte, Sur, Este y?…..” contestaría desde su arrogancia e ignorancia “y Aquel”, de manera amigo lector que en esta sucesión de eventos vergonzosos a la que nos tiene acostumbrados podríamos inferir que no ha perdido el Norte, es que simplemente no sabe dónde queda.
                Con estupor he visto que se ha condecorado con nada más y nada menos que la Orden del Libertador a los cinco nefandos espías cubanos, confesos de no solo espiar para el régimen comunista, sino también convictos por participar en la muerte de los pilotos de “hermanos al rescate”, un grupo de valientes que con sus dos avionetas patrullaban incansablemente el estrecho de la Florida buscando náufragos, acortando de esta manera el sufrimiento y hasta la muerte de al menos un octavo de ellos. Podrán recordar aquel avión de combate cubano, de fabricación rusa que celebró el derribo. Gritaban con groserías los infaustos pilotos comunistas, celebraban la hazaña de haberle quitado a un bebé una chupeta, porque esa es realmente la relación entre una lenta avioneta Pull- Push, desarmada y un Mig de combate.
                Uno de los lambareros condecorados, se infiltró por años en el benigno grupo, hasta llegado el momento de pasar la información, preparando así a la traicionera y mal usada fuerza de combate castrista.

                Los Castro pueden hacer en su hacienda lo que les venga en gana, de hecho creo que el mundo libre ha sido cómplice, al no levantar la voz ante más de medio siglo de dictadura férrea, pero que el Guampiro Nicolás Maduro se haga eco de la atrocidad y de esta absurda premiación, hay un trecho solo  salvado por el silencio no menos cómplice de los militares.

                Los puntos cardinales son el Norte, el Sur, el Este y el aquel, porque creo que prefieren no saber del Oeste donde se oculta el sol que por ahora les alumbra. Maduro no sabe de negocios con el Diablo, que se regodea en la maldad y sus intereses. El evita saber lo tonto que es, mientras en el hipogeo del final del castrismo, en esa tumba abovedada donde viven estando muertos, Maduro el ignorante pide una entrada para sentarse en la primera fila del banquete que nunca comerá.

                Mientras exista un pueblo silente, la complicidad campeará. Mientras las fuerzas del orden hagan el mutis que el gobernante espera ante sus excesos, los valores patrios perderán el valor eterno que otros le dimos en nuestro tiempo. Por los momentos tenemos a cinco espías condecorados por la traición cometida en otro país, que por la fuerza y como si fuera un matrimonio incestuoso quieren hacer parecer feliz, cuando nosotros los venezolanos exportamos democracia por siglos, libertades en guacales, prosperidad por contenedores, amor a raudales y patriotismo digno de imitar.

                Las cosas han cambiado en esta pérdida de los puntos cardinales, pero seguro estoy que la brújula marcará correctamente el Norte cuando esta banda delictiva se elimine, como es costumbre, entre ellos mismos.