LA HERENCIA DE UN BUEN COMANDANTE EN LA MAR

 

LA HERENCIA DE UN BUEN COMANDANTE EN LA MAR

            Les ruego que no enturbiemos la palabra comandante con el incapaz y resentido de Chávez, en la mar la cosa es otra y en cada camarote de cada buque de guerra al que visité y miren que fueron muchos y de muchos países, había un cuadro en la pared que les martillaba la psiquis a ese hombre:

‘’ Solo un Marino conoce hasta qué punto el Buque refleja la personalidad y habilidad de una persona: su Comandante. Para el hombre que labora en tierra esto no es entendible, incluso algunas veces tampoco lo es para nosotros...pero es así. Un Buque en la mar es un mundo distante y si se consideran las prolongadas y lejanas operaciones que ejecutan las unidades de la Flota, la Armada debe poner gran Poder, responsabilidad y confianza en las manos de estos lideres elegidos para ejercer el Comando. En todo Buque hay un hombre quien, en la hora de la emergencia o peligro en el mar, no puede acudir a otro hombre; hay un hombre quien es el responsable en última instancia por una navegación segura, el rendimiento de la maquinaria, el disparo preciso y de la moral de su tripulación…Él es el COMANDANTE...él es el Buque. Sus privilegios son ínfimos en comparación con sus obligaciones, no obstante, el COMANDO es el estímulo que ha proporcionado la Armada a sus líderes. Es el cargo que en todo tiempo ha merecido el más alto título en el mundo del marino…COMANDANTE. (Joseph Conrad)’’

            En 1984 en el rendesvouz con las demás armadas de la operación internacional Unitas, Gustavo Sosa Larrazábal, graduado en Brasil, con la densidad profesional que le caracteriza, saludó por radio, en perfecto portugués a los brasileros, por supuesto en inglés a los norteamericanos y a los demás en español y yo lo observaba con admiración y a esta altura de la vida, debería agregar deleite.

            Un año después Carlos Augusto Ramos Flores, de operaciones navales como yo, prudente, equilibrado y con un prestigio a prueba de balas, llegó a ser Comandante General de la Armada. En 1987 llegué para quedarme a la Fragata García F-26, donde pasé nueve años, bajo el mando de Tito Rincón Bravo, graduado en Annapolis Maryland USA, ingeniero, maracucho y preparado que llegó a ser Ministro de la Defensa, le entregó el siguiente año a Julio Chacón Hernández, hombre justo y severo, porque la justicia requiere severidad, aplomado, amable con sus amigos e implacable con los lerdos y chismosos, un gran ejemplo para nuestra tripulación, maniobrista arriesgado y certero y además mi amigo muy cercano y llegó a ser Comandante General de la Armada. Le recibe Gonzalo Acosta González, un marinero a carta cabal, decente, amable y simpático, conocedor de la mar y quien ya venía con el aval de cuatro comandos, cosa que no es normal. Mi querido Gilberto Velásquez Sibila, quien me enseñó los fuegos de San Telmo al sur de la Tortuga, leído, habla cinco idiomas y no sé cuántos postgrados tiene, maniobrista preciso, operativo profundo. Santiago Juncosa Pereira, también graduado en Annapolis, de operaciones navales, excelente profesional y operativo comprobado y luego mi fraterno Virgilio Reyes Pineda, académico y marinero, una buena mezcla, profesor de la Escuela Superior de Guerra Naval, que al retirarse, los Estados Unidos tuvo la certeza de contratarlo como profesor en el Colegio Interamericano de Defensa en Washington y si me preguntan ¿quién es el mejor?, por favor sería injusto y esa no es la pregunta correcta, la que si lo es: ¿y quien se aprovechó de todos esos talentos? Fui yo, el mas agradecido, el que mas los admira y les considera, gracias, queridos maestros.

            Que privilegio el mío, que maestros de excepción tuve, que prestigio he heredado de todos.

PD: a esta edad y con casi 20 años de retirado, la única intención de este escribidor es que los pendejos seguidores del desastre, entiendan que el orgullo que todos sentimos por haber operado a profundidad nuestras plataformas navales, no lo pueden entender ellos, vendiendo pollos en mercados populares.

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46 MILLONES DE MUERTOS

 

46 MILLONES DE MUERTOS

            Si, suman ya cuarenta y seis millones de pavos que nos comeremos esta noche aquí en los Estados Unidos y como es de suponer, todos están ya muertos, excepto uno, que como tradición, su pena de muerte es perdonada por el presidente y al afortunado animal de colgantes belfos, se le pone nombre junto a una publicidad que sería la envidia de cualquier cantante.

            Es una tradición absolutamente exclusiva de los Estados Unidos y a mi juicio es el día mas importante de esta nación llena de dotes y bendiciones y data de 1621 cuando los primeros colonos ingleses pudieron tener su primera cosecha y junto con los indios Wampanoag, oriundos de las tierras de lo que hoy es Plymouth en Massachusetts, se reunieron, mataron un pavo y todos sin excepción dieron gracias por las múltiples bendiciones, aunque aseguro que eran menos a las que usted tiene.

            Abraham Lincoln en 1863 ordenó que esta fuera una fiesta nacional y debo recordar que estábamos en plena guerra de secesión y contra todo pronóstico, contra el odio entre el norte y el sur, esta fiesta unió a todos, porque agradecer es una gran práctica que siempre traerá prosperidad y paz.

            Debemos recordar que no es esta una celebración religiosa y al respecto he conseguido esto que les regalo: ‘’Al contrario que la Navidad, la otra gran fiesta seguida en Estados Unidos como en todo el mundo de cultura cristiana, el día de Acción de Gracias tiene un carácter transversal a todas las religiones que se practican en el país. La celebran cristianos de todas las tendencias, judíos, musulmanes y aun laicos o ateos. No hay en ese día ninguna ceremonia religiosa asociada a la fiesta’’.

            Mi pavo ya está marinándose, tenemos algunos días preparándolo, divirtiéndonos con esta jocunda liturgia vesperal, porque será en la tarde nuestra sentada a la mesa con nuestros amigos, quienes vendrán a agradecer la dicha de vivir, de reír, de la salud, de la prosperidad, de la familia, de los afectos, de los proyectos, en fin, la dicha de vivir en libertad y seremos equilibrados, sonrientes y amables porque para aquellos que se han ido, también a ellos agradeceremos que nos hayan influido y que hayan tenido una luminosa vida.

            Al inánime pavo y a los otros 46 millones que adornarán nuestras mesas hoy, también agradecemos su sacrificio.

            Aunque esta tradición es absolutamente de aquí, mañana hay otra que es el Black Friday y ese si ha traspasado las fronteras a nivel mundial.

            The Thanksgiving day, se lleva a cabo el último jueves de cada noviembre y soy un afortunado de agradecer desde mi corazón esta bella tradición, porque recuerden, siempre tendremos la posibilidad de quejarnos y atraer a la pobreza o de agradecer y atraer a la prosperidad.

            Feliz día de acción de gracias.

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UN SEGUNDO DE IRA

 

UN SEGUNDO DE IRA

            -¿Caballero sería tan amable de apagar su cigarrillo que me molesta para tomar mi sopa?

            Ambos caballeros se encontraban en la barra del restaurant ‘’El lagar del viñedo’’ en la ciudad de Valencia y de esto hace tanto tiempo que no teníamos internet y además se podía fumar en sitios cerrados.

            El del cigarrillo, notablemente descompuesto lo apagó introduciéndolo en la sopa y como si nada, siguió bebiendo su trago.

            El de la sopa de levantó y salió del restaurant y le esperó a que saliera, momento en el que desenfundaron sus armas y ambos en un segundo de ira, quedaron muertos en el pavimento sin motivo y sin razón.

            En un segundo de ira nos hace temblar la detonación de una bomba, mientras millones de personas nos damos silenciosos y dulces besos.

            En un segundo de ira un hijo le desea la muerte a su padre, por no complacerle y en un segundo de ira un esposo la asesina para luego suicidarse.

            Yo conseguí un ejemplar en la biblioteca de mi padre y lo leí con sumo interés, porque también he sido iracundo para luego con frecuencia arrepentirme, escrito por Séneca: ‘’ Lucio Anneo Séneca (Córdoba, 4 a. C.-Roma, 65 d. C.), llamado Séneca el Joven para distinguirlo de su padre, fue un filósofo, político, orador y escritor romano conocido por sus obras de carácter moral’’ y yo era un estudiante de bachillerato del segundo año y creo que sin un padre como el mío no era conveniente estas lecturas sin aclarar algunos puntos a mi inmadura mente de entonces.

            En un segundo de ira una persona decente se baja de su vehículo a caerse a golpes con un desconocido por un motivo seguramente insulso cuando le vemos desde el belvedere de la madurez y recogemos el momento en el halda de la vergüenza.

            En un segundo de ira, Hugo Chávez maldijo a todo el Estado de Israel y pasó a la umbría de la vergüenza, de la pena y del pago, porque cada segundo de ira debemos pagarlo y con frecuencia es un muy alto precio.

            Acaba de morir en España el comunista y músico, en ese orden, Pablo Milanés y en  un segundo de ira me pregunto ¿porque en España y no en Camagüey, Esmeralda, Morón o en   Cojimar?, ¿será que nunca creyó verdaderamente en la revolucion de la ira y del odio?

            En un segundo de ira un giboso como Milanés, arriesga su talento artístico, por apoyar a una revolucion absurda, llena de iracundos enfermos, fanáticos del odio, del resentimiento, del hambre y la miseria.

            Si, por tan solo un segundo de ira, se pueden olvidar hasta cincuenta años de amores, de admiraciones, de sonrisas y aprecios. Pisoteemos a esos peligrosos segundos del tiempo que nos toca vivir.

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UNA PENA DESNUDA

 

UNA PENA DESNUDA

            -¿Y tú eres cubano?, me preguntó.

            -No Mamá no es de Cuba, la corrigió su hijo Alex.

            Éramos tres parejas en la mesa redonda e impecablemente vestida de manteles de lino y cubertería fina, con copas, vasos, servilletas de tela, olorosas y dos camareros que nos atendían de nombre Thando y Leo, ambos de modales exóticos, ambos asiáticos,  pero también ambos, vestidos de smoking, fueron muy amables, atentos, entrenados y pacientes, tendentes a ser un par de británicos, hablaban un excelente inglés.

            Al llegar al lujoso restaurant en la cubierta número siete del también lujoso barco y luego de haber salido de nuestro epicúreo camarote, bien trajeados, nos llevaron a nuestra mesa reservada con anticipación antes del zarpe de Miami hacia la isla privada donde nos esperaban.

            Leo, el camarero, nos presentó con prosopopeya a los comensales, una venezolana que hablaba solo en inglés, rubia como la leche, madura y con ojos azules y su hija, una caucásica, producto de la mixtura de un caballero de Michigan con la caraqueña. Inmediatamente estaba Yolanda y su hijo Alex, quien tomaba una copa de vino tinto, un caballero cincuentón cuya loable labor de vida es cuidar a Yolanda, su madre simpática, de Camagüey.

            Pedí una botella de Chardonnay y mientras Thando nos traía la carta, Yolanda me volvió a preguntar: ¿y tú eres cubano?

            -No Yolanda, no soy cubano, he nacido en Venezuela.

            -Yo viví en Venezuela, antes de venir a Miami y mi hijo, señalando a Alex, habla muy bien el inglés y el español.

            -Me contento mucho señora Yolanda.

            -Chico, llámame Yolanda, y dime algo ¿y tú eres cubano?

            Con cariño le contestaba que no mientras veía a Alex a quien le decíamos con la mirada que no pasa nada, que nos divertía, que entendíamos que su amada madre ya tenía evidentes signos de demencia senil y llegó la botella de vino, el pescado, las carnes, y contornos de presentación excepcional, junto a la conversación en inglés que no paraba, para poder incluir a la joven, además nuestros camareros no hablaban español.

            Nos los conseguimos en el inmenso teatro del buque donde vimos durante tres días espectáculos parisinos, neoyorquinos y otros al mejor estilo de Las vegas y Yolanda, siempre simpática, amable y prudente, me sonreía sibilante con sapiencia y otras con medrosa actitud, como quien se encuentra frente a una pena desnuda.

            Fue un privilegio conocer a Yolanda quien aun no sabe si soy cubano.

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LA MUERTE DE LA NOVIA

 

LA MUERTE DE LA NOVIA

            En aquellos años la conocí, porque yo había llegado con mis veintidós años a bordo de mi primer buque de guerra, donde me encontraba en adiestramiento para recibir mi primer cargo como jefe del departamento de comunicaciones. Veintidós años apenas y ya había llegado a Brasil, además era un millonario de cien dólares. El cambio de la moneda era absurdo y cuando llegué a cambiar mis dólares a la casa de cambio, el dependiente se asombró y me pidió comprar una gran cartera de mujer en la tienda de al lado donde guardé las pacas de billetes con el que viví a todo lujo durante un mes en Fortaleza de Ceará.

            Donde entraba se escuchaba su voz, lo mismo en ‘’Bum Bum Ipanema’’, la exclusiva tienda llena de modelos,  donde compré trajes de baño para mi y para mis amigas en Venezuela o en el restaurant África donde cenaba con frecuencia una langosta que escogía en una pecera, tomaba tres whiskies y todo por tres dólares cincuenta, antes de irme a la fiesta, porque Brasil era una fiesta.

            En Praia du Futuro también se escuchaba su voz alternada con una nueva música que llamaban Forró y que yo bailaba con cierto éxito como si fuera un paso doble y me temo que mi ignorancia en la materia, causó buena impresión: ‘’ Forró es un género musical, así como también una danza folclórica que tiene su origen en las fiestas populares de la Región Nordeste de Brasil’’

            Confieso que yo soñaba con ella, su voz melodiosa y su cabellera despeinada, mientras veía a otras, porque así son los veintidós años, una enfermedad que solo se cura con el tiempo. Todos semi desnudos, todos bronceados y yo recién llegado de una Venezuela mojigata, allí en Fortaleza me di cuenta que mi corazón podía salir por mi boca, cuando vi a todas las mujeres con cuerpos esculturales que portaban hilo dental, un minúsculo sharong que moraba entre las dos inmensas nalgas.

            Ha fallecido la novia de todos, María de Gracia Costa Penna Burgos, siempre conocida como Gal Costa y junto a la también fallecida Elis Regina y por supuesto Gaetano Veloso, creo que marcaron mis inolvidables tiempos en Brasil y me la llevé a Venezuela y aun no pierdo oportunidad de escucharla en los sitios donde tocan latín jazz y bossa-nova.

            Su vida tiene algo que me cautiva: Gal desde niña nunca dudó en ser otra cosa que no fuera ser cantante y vivir de ello, nunca se planteó retirarse a hacer otra actividad, cuando la vida seguramente se puso difícil, como a todos pasa, Gal siguió adelante mientras nosotros la observábamos con admiración y cariño y su pelo, ese cabello despeinado, arrogante, travieso y brasileiro a todos, sin excepción, cautivó.

            Descansa bahiana admirada, mientras nosotros escuchamos ‘’Um día de domingo’’ y ‘’pintamos una flor de maracujá’’, con la ‘’Aquarella do Brasil’’

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EL PUFO DE LA INMIGRACIÓN

 

EL PUFO DE LA INMIGRACIÓN

            Deberás pagar el precio del éxito y con más razón el del fracaso y esto es una ley aplicable absolutamente a todo, pero más al hecho de emigrar a los Estados Unidos.

            Si usted ignora las leyes para imponer su ignorancia y viveza, pues este precio será altísimo, como le ha sucedido a dos familias venezolanas de cuatro adultos y los demás niños, doce en total, que pasaron por la selva y lograron pasar la frontera no sé bajo cual situación, pero pagaron muy caro el precio de su ignorancia cuando en un descuido del cual no desean hablar, como es lógico, su niña de apenas trece años fue violada sexualmente y todos llegaron a una iglesia metodista, donde tengo amigos. La niña continúa aterrada, tanto, que no se separa de sus padres ni para ir al baño.

            Otra, mujer sola y embarazada con treinta y ocho semanas, una persona a la que considero irresponsable no solo con su vida, que sería lo de menos, en el caso de un adulto, sino con la vida de su hijo no nato, llegó sin rumbo a la misma iglesia pidiendo ayuda y reportando que también había pasado por la selva y más de alguno que me lea podrá decir: ‘’pero lo lograron, llegaron a USA’’ y yo le contestaría: ¿está usted seguro que llegaron a USA? ¿O llegaron a las puertas de su propio infierno?

            No sé qué pasó con el bebé, si acaso nació o como sería de esperar, falleció, no sé si la atendieron y está presa, la deportaron o también falleció, porque son las anteriores las opciones del pufo de la inmigración. Buena palabra esta ‘’pufo’’ que significa fraude, mentira, falsedad.

            No es cierto que aquí se consiguen los dólares en el piso o en las ramas de los árboles, lo que sí lo es, es que el sueño americano, comienza con un sólido estatus migratorio y por ello les sugiero a no seguir improvisando con sus vidas, hay métodos más eficaces, más seguros y más amables, que son apegados a la ley o ¿es que acaso ustedes no vienen huyendo como yo, de la absurda falta de ley y orden de la revolución suicida, castradora, cicatera con la que la gran mayoría de estos ignorantes se revolcaron como un albur y ahora desean ahondar más en su falta de sentido.

            La revolución chusca, instalada por el mal nacido Hugo Chávez ha dado como resultado esto, personas que arriesgan la vida, haciendo caso a delincuentes que les ofrecen vivir en USA, que a la vez se criaron escuchando de los delincuentes del gobierno de Chávez primero y Maduro después, que es ese USA, el enemigo.

            Nos encontramos frente a una enfermedad mental contagiosa que llegó a Colombia y ahora a Brasil y ya los veremos intentando también venir a USA arrepentidos y con sus maletas de vicios, porque es esa la herencia de los hijos de la revolución.

            Se los estoy diciendo una vez más, el Darién no es una opción para vivir, sino para morir.

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MONÓGAMOS Y POLIVÍNICOS

 

MONÓGAMOS Y POLIVÍNICOS

            Así es, lo he descubierto anoche, ya no seré nunca más promiscuo porque he aprendido y he prometido retirarme de las malas influencias que a ningún lado llevan, porque la promiscuidad, cualquiera que ella sea y con más ahínco la sexual, desgasta física y también emocionalmente, pero lo que ha ocurrido anoche es la interpretación correcta de un rollo Macabeo de proporciones bíblicas y miren que estudio, leo como si se fueran a acabar las letras, ustedes que me leen lo saben, pero vuelvo y pido disculpas, anoche fue llena de higos y almíbar con aromas balsámicos, ¿se lo imaginan? Además, ella me dijo que también la sensación era ‘’untuosa’’ y yo me hice el que entendía, me hice el inteligente porque soy un escritor y la gente que conocemos debe pensar que lo sabemos todo, al menos el idioma, ¡que locura!

            Cuando leemos tantos libros, cuando nos relacionamos con otras personas y cuando hemos viajado tanto, nos volvemos un conjunto de varias cosechas, somos una suerte de Cabernet Sauvignon, si, esa mágica mixtura, esa genial mezcla del Cabernet Franc y el Sauvignon Blanc, pero ni uno mismo entiende cuales son las proporciones.

            Yo creo que he sido un monógamo sucesivo, frase que le pertenece al escritor andaluz, aunque no nació allá y al que he citado, Antonio Gala, pero lo que si reconozco y no me da vergüenza es que he sido un polivínico irrecuperable y ayer fui a terapia y el doctor me lo dijo un poco a boca de jarro, Usted no tiene cura, solo puede mitigar un poco su debilidad reuniéndose con la gente correcta como fue el caso de mis amigos Rosangela y Guillermo Vargas, ambos enólogos, ambos viticultores, formados en Francia y otro lados de Europa, además poseen la virtud de la decencia junto al humor de Shaw y hasta me he enterado que son famosos y a la vez sencillos, amables, prudentes y como si fuera poco, muy cultos.

            Yo no sabía bien cuando me lo decían como un defecto: ‘’polivínico canalla’’ , me sonaba como un insulto, pero Guillermo me lo explicó y allí se los doy yo como lo recibí: polivínico, porque me gustan muchos vinos y canalla, seguramente porque no invito a todo el mundo, creo que es esa la interpretación, pero anoche fuimos nosotros los invitados e hicimos lo que mejor sabemos, estudiamos antes, los vinos que cataríamos en un VIP en casa de los  Aveledos y nos paseamos por el Sauvignon Blanc , Petite Sirah, Carmenere, Banarda, Cabernet Franc, Petit Verdot, mientras degustábamos también con los vinos mayores, un fondue de quesos, Guillermo nos ilustraba con demostrado talento sobre detalles inéditos para nosotros de las cepas, de los suelos, las temperaturas, las vendimias, las crianzas, las barricas, los taninos, que noche de cultura y aterrizamos sin previo aviso en unos profiteroles hechos a la usanza de 1540 por el italiano Poppelini cuando la Medici se lo llevó a París, que acompañamos con un vino de jerez Pedro Ximenes, una solera dulce, rica, ¿untuosa?.

            Rosangela y Guillermo, Claudia y Jesús, les agradecemos el memorable momento, el privilegio cultural y sobre todo las risas y la degustación, por lo que dijo Salvador Dalí: Quien sabe degustar no bebe jamás el vino, sino que descubre secretos.

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COLADO COMO UNA CALUMNIA

 

COLADO COMO UNA CALUMNIA

            Ya lo saben, las calumnias se cuelan y hasta dan morbo. Se cuelan tanto y con tanta habilidad que hasta los familiares más cercanos entran en severas dudas.

            Recordarán no sé en cual escrito, que les hablé de una obra que  cambió mi vida desde mi infancia y la conseguí en mi Disney World personal, la biblioteca de mi padre, titulada ‘’La psicología del rumor’’, no crean que entraremos a analizar la reciente elección presidencial de Brasil, donde ganó Lula Da Silva, yo creo que eso es pasado para mí y para muchos de ustedes y además no me preocupa, en realidad, pocas cosas me preocupan a esta altura de la vida, porque estoy persuadido que el comunismo o el socialismo, sinónimo balurdo con el que suavizan la historia, es simplemente una oscura etapa entre la democracia y la democracia.

        Yo mismo he sido un calumniador y usted que me lee también. Seguramente ha repetido algún chisme sin prueba alguna que no sea la animadversión contra su víctima, pero en este caso que nos ocupa, la cosa es aún más seria, más severa con un ahíto de maldad hasta el borde, que se desborda en el plato de la comida fría que es la venganza.

      Como saben mis amigos, bebedores de vinos y champan, prosecos y cavas, la mayor parte de mi tiempo la paso leyendo. Por supuesto también tengo sexo.

            Uno de mis amigos y creo que en buena parte uno de mis mentores, el Capitán Arturo, llegó a tertuliar a casa, obedeciendo una intempestiva invitación mía y a comer con todo riesgo de vida, mi asopado de mariscos, pero me trajo tres libros de tres autores absolutamente desconocidos para mí, cosa que es un compromiso, por cuanto en algún momento deberé comentar que me ha parecido la lectura, es como si usted fuera comediante y en cada reunión le pidieran que hiciera el chiste de la abuela, del borracho, del cornudo, perdón, pero es ese un trabajo serio y por suerte muy complejo, porque no quiero imaginar a un mundo lleno de malos humoristas.

            Acepté con la cortesía propia de mi familia, la deferencia que se convertiría en tarea, pero es que era Arturo y al día siguiente abrí el primero de ellos que llegó a mis manos de título: "Jorge Manach Obras II, Estampas de San Cristóbal" y sin muchas ganas comencé en la madrugada del lunes a leerlo, insisto, porque lo trajo Arturo y he conseguido algo que hacía dos décadas no me pasaba: en una misma página tuve que buscar en mi diccionario dos palabras que desconocía y allí entendí que la antigua portada, el título insulso, el nombre desconocido habían trabajado contra mi cultura, como cuando se cuela una calumnia.

            Me sigo divirtiendo mucho con esta obra encantadora, una verdadera joya literaria que, al mejor estilo de Rimbaud o Flaubert, consigue la palabra justa y la imbrica perfectamente, para que tipos un poco fastidiados como yo, sonriamos con la inteligencia de este autor.

            Gracias Arturo querido.

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