LA AMANTE DEL GERENTE DEL INOS Y LA GLOBALIZACION

LA AMANTE DEL GERENTE DEL INOS Y LA GLOBALIZACIÓN

            Para los que no tienen la suerte de ser venezolanos, el INOS es el Instituto Nacional de obras sanitarias, que de acuerdo a estos tiempos debería si ya no, tener el bolivariano por algún lado.

            Él se inventó una comisión importante para Madrid, pero antes mandó a Yuneidis, hacia Aruba, porque como es de esperar no tiene visa de la Comunidad Europea. Es cuestión de tiempo y de que ella cumpla con algunos parámetros estatuidos, para las chicas humildes venidas en amantes.

            Ese fin de semana fue muy grato. Él quería sexo y ella compras. Pudo admirar a plenitud las nuevas tetas hechas por su amigo en Valencia (Venezuela) y la Mamá está encantada con el apartamento que le regaló en la avenida San Martín, para que ambas vivieran fuera del cerro.

            La señora del gerente, también tiene lo suyo. Por instrucciones del gerente  fue con su cómplice de Valencia y se hizo su liposucción, sus senos y hasta un pompito, por aquello de la pérdida de la masa muscular y los embarazos de los tres tripones, que la dejaron poco maltrecha a sus cincuenta años. Unos labios inyectados y aprovechó para corregir eso feos juanetes que le deformaban vilmente sus pies, aunque ella los llamas sus pieses!

            Quedó extraña, quedó rara, no era ella y por eso su autoestima se disparó. Aunque furibunda revolucionaria, el gerente la mandó a Miami a comprar ropita que se ajustara a su nueva identidad y así lo hizo. El en Madrid y ella en Miami.

            Compró de todo. Estuvo en el Dolphin Mall, horas y horas de estudio de mercado. Manoseó, olió, vió todo y hasta se consiguió con Victoria, la dueña de las tiendas Secretas, o sea, Victoria Secret. Como podemos observar su inglés ha mejorado en las traducciones que siempre debe hacer para aclarar lo oscuro. Le encanta el Imperio, pero lo calla porque el gerente se disgusta y corre un vigoroso riesgo. Lo único que le molesta de Miami son las VAGUADAS, traducción revolucionaria de BAD WEATHER, mucha lluvia en esa época, que le corrugaba con la fuerza de la naturaleza el pelo crespo que heredó de mamita y que le tomó al menos unos veinte minutos de secador en el hotel Baymont, donde la hospedó el gerente.

            El contacto con el primer mundo le hace pensar en la Keratina como sabia y moderna solución para el irreverente cabello y también en una permanente depilación Laser, mas abajo del horizonte, porque la competencia está dura y ese macho con billete, es atractivo en cualquier estadio de la Venezuela de la decadencia. La prominente barriga, producto de su ingesta alcohólica se le ve bella. Ya esa cara de matón pareciera común en la fenotipia de nuestro exclusivo círculo social, de manera que puede pasar inadvertida y por ello y a sabiendas que tiene su público como George Clooney, lo lógico es que yo también haga lo mismo y coquetee por aquí, porque este es mi patio y él no puede venir por aquello de la ética que todo buen revolucionario debe tener, para sobrevivir.

            Yuneidis ya está en San Martín, el en Madrid y yo en Miami. Me encanta  la globalización!

LOS QUE VAMOS A MORIR, TE SALUDAMOS

LOS QUE VAMOS A MORIR TE SALUDAMOS

            Parecía una ceremonia etrusca, que comenzó en el siglo III antes de la venida de Cristo y era una fiesta funeraria en la que se hacía pelear a los sirvientes del difunto, hasta la muerte, a manera de diversión para los asistentes y para los deudos.

            Ya veremos ahora, en este siglo XXI, una similar pelea de sirvientes, que se saben perdidos a la muerte del amo, que salió de viaje a una isla que el cree haber comprado, pero seguro lo timarán y se la expropiarán a su muerte, como ha hecho el con otros muertos.

            Los gladiadores cuyo nombre viene de Gladius, que era una espada corta que usaban algunos de ellos, eran sirvientes, que por ser tan divertido el espectáculo dejó de ser funerario, para transformarse en un lucrativo negocio del show bussines de la época y se convirtieron en esclavos, que se vendían de acuerdo a su inteligencia y habilidades físicas para el combate cuerpo a cuerpo y creo que desde esos años la naturaleza humana no ha cambiado mucho.

            Frente al Cesar, se paraban los dos contendores y levantaban su mano derecha jurando pelear hasta la muerte, seguramente frente a una moribunda constitución y decían siempre la siguiente frase: “ Cesar, morituris salutarus “, que traduce: Cesar, los que vamos a morir te saludamos.

            La muerte es uno de los cuatro intereses en la psiquis de todo humano y es indefectible, inexcusable, insalvable, todos caeremos en sus brazos ahora o mas tarde y por ello se impone el vivir con máxima calidad y hacer que las personas que puedan depender de nosotros, también lo hagan, pero el problema está cuando no se saben los sencillos secretos de la felicidad, porque se viene de la violencia y el hambre, se viene de la impresentable mala educación de cualquiera de nuestras Sabanetas y el humano siempre tiende a repetir lo aprendido por imitación.

            El maltratador siempre fue un maltratado, pero cuando el personaje llega a tener poder, los maltratados se multiplican por millones (hasta casi treinta millones), le sigan o no, porque el crea una estructura con muros gigantescos para que nadie pueda salir, inclusive el mismo y allí se aísla y envejece, engorda y grita, hace por fastidio que sus esclavos se maten por el y se divierte y todos los que van a morir le saludan, porque creen que desde que se levantó el muro no existe nada mas.

            El salió para la Cuba de su Cesar, tal vez para despedirse y encontrarse con que no pudo cumplir la misión, la destrucción no la completó, se adelantó la enfermedad y ya no aplauden tan fuerte en la arena del foro, cuando levanta la mano derecha, para insultar a los inteligentes, cuando levanta su mano para decirnos que sin el nada puede existir.

            Sus sirvientes están muy asustados, porque no saben hacer otra cosa que servirle y seguro apartarán sus lealtades, para buscar otro amo que les mantenga, sin entender que esa época de los gladiadores forma parte ya, del pasado y nunca más se repetirá.

            

UN LENGUAJE OBLICUO

 UN LENGUAJE OBLICUO

            Al publicar mi primer libro, sobre la comunicación eficaz, hace poco mas de cinco años y luego de una exhaustiva investigación, me refería al lenguaje del devenir al que se le insertó setecientos años antes de Cristo, con la invención del alfabeto por los árabes, el lenguaje óntico y se pasó entonces de las cosas normales de la vida, como el clima, la comida y la vida misma, a afrontar conceptos etéreos como la valentía, el honor y hasta el amor.

            La vida y el exilio me han traído, creo que sin proponérmelo formalmente, a reinventarme en un encantador caldo de cultivo como lo son los medios de comunicación y recuerdo meridianamente una entrevista que tuve la suerte de desarrollar a mi amiga Vilma, académica de alto calibre, analista certera y concienzuda, de voluntad férrea para el estudio del comportamiento humano en esa intranquila situación que siempre obliga la política latinoamericana y ahora la norteamericana.

            Ella, al igual que yo, ahora estamos en el ejercicio de comunicar y nuestra formación otrora clara y sencilla como nuestro lenguaje, donde el blanco era blanco y el negro era oscuro, se ha transformado en el entendimiento inteligente de un código extraño para cualquier humano venido de las universidades y del proceso vertical del aprendizaje holístico que impone el conocimiento.

            Las formas son eso y el humano postmoderno se acomoda a entenderse sin violar el lenguaje óntico que a la postre no creo que cambie, porque los valientes seguirán siéndolo con su actitud hacia el riesgo y el honor no se negocia, siendo el amor el lubricante de la humanidad toda.

            La edad y la experiencia me permiten observar  los bemoles para interpretar correctamente ese otro lenguaje que Vilma con su sapiencia y cordura me ilustró en esa llamada nocturna. Ese lenguaje solapado donde un no, significa que tal vez y un si, que debes esperar.

            No podemos negar que Hugo Chávez es un animal de los medios, creo que es su verdadera vocación y todo un país ya sabe bien que su lenguaje posee características oblicuas en una suerte de engaño en el que debemos leer entre líneas que está lo suficientemente enfermo no solo del inocultable cáncer y de la hinchazón de los esteroides, que luchan sin éxito por detener el mal, sino de la mente en la que el lenguaje óntico se trastoca por sus objetivos.

            La sinusoide de su conducta aclara perfectamente esto, al insultar al ex Presidente Uribe y luego abrazarlo, al vituperar a los prelados de la Iglesia católica y sentenciar su suerte en el averno y después abrazar la cruz y da lo mismo ser musulmán en presencia del Presidente Iraní, que bolivariano con el fallecido líder libio, igual anti norteamericano y les vende el petróleo, toda una mezcla insulsa de teorías que le sostienen ante los ojos impávidos de un país ahora mas inculto y confundido.

            La parábola lingüística es encantadora cuando se posee claridad de pensamiento, pero cuando el cáncer es el menor de los males del hablante, nos encontramos ante una risible situación de “lenguaje oblicuo”. 

PLOMO AL PELUCHE

PLOMO AL PELUCHE

            Fui a una feria impresionante, todos ávidos de participar en las atracciones del día y los organizadores de la feria se notaban contentos, felices del esfuerzo organizativo y gerencial de una fiesta al aire libre, con pocos recursos.

            Como siempre ocurre en los grupos sociales, estoy seguro que había una buena parte de esos humanos descontentos y por ello no fueron a la feria, otros amargados argüían que eso es un juego para niños y que ya son adultos mayores y hasta operados.

            En la tontería pueril, me divertí. También podíamos conseguir medios de comunicación que al no tener noticia que publicar, la iban a buscar a la feria y todos estábamos muy divertidos, pasando de atracción en atracción.

            Un peluche es un muñeco normalmente con forma de oso, relleno de algodón o una estopa vulgar y barata, pero debo hacer notar que hay peluches de conejos, de ratones feos y grises, todos gordos por el relleno, pero cómicos y como es previsible nunca he visto uno que hable u opine y si acaso lo hay, debe decir solo tonterías y frases hechas por el fabricante que haga reír a los inocentes niños, que pueden hasta pensar que es real, pero nunca tienen frases propias, ideas profundas y menos aun,  carácter ni tampoco honor, porque son peluches sin personalidad.

            Conseguí en esta profunda investigación a unos muñecos, también de peluche, que no están rellenos, sino que se les puede meter la mano hasta la cara y jugar como ventrílocuo y esos me gustaron mucho mas, porque esos si pueden repetir exactamente las ideas del que los manipula y hasta pareciera que fuera de ellos, pero todos los que tengamos al menos mas de diez años de edad, sabemos que no es cierto, es solo una ilusión y los peluches siguen viviendo, pero solo cuando se les mete la mano.

            Nunca pensamos que la feria se llenaría de tanta pero tanta gente, de hecho creíamos que de acuerdo a las estadísticas internacionales para ese tipo de feria, solo vendrían el diez por ciento de las familias y sus hijos, pero no fue así, porque tuvimos casi el doble de las personas esperadas y todo fue aun mejor, la fiesta se llenó de expectativa y lo bueno es que los organizadores prepararon todo para que cualquier persona que quisiera ganar, así lo hiciera y saliera de la feria con el mismo gran premio.

            Los únicos que no estaban muy contentos eran los peluches, porque no debe ser fácil estar sentado en una tarima para que vengan las personas a dispararles con esos fusiles de aire y al ser tumbados tendrían un nuevo dueño, claro que no, lo mejor para los peluches es que no hubiesen ferias y ser vendidos con toda comodidad en la tienda con aire acondicionado que paga el gobierno.

            Ayer en la feria todos participamos y ganamos tantos peluches que se lo dimos también a quienes no pudieron ir, porque estaban trabajando horas extras para el gobierno. Afinamos la puntería y todos dimos en el blanco a la orden de los organizadores cuando decían “plomo al peluche”, al derribarlos con notable destreza, nos pintaban el dedo de morado y salíamos orgullosos mostrándolo.

SESENTA Y SIETE MILAGROS

67 MILAGROS

          Ese once de Febrero, fue un día muy crudo, de intenso frío, de humedad. Corría el año 1858. Ya había aparecido y era fulgurantemente blanca, angelical, irradiaba paz y tranquilidad.

          Por no creer en los milagros, por ser mas joven que la religión y la fe, por ser ignorante de las fuerzas superiores que nos dominan y que por tal razón, poco entendemos, también por ser inocultables y debido a que aun viven muchos de los devotos curados, se abrió el comité internacional de Lourdes, con sede en París, compuesto por treinta médicos y científicos de todas las especialidades que a la vez conforman toda la pléyade de la raza humana y diferentes religiones, a manera de hacer mas escéptico e imparcial el diagnóstico y no permitir que entren en las decisiones, dogmas y creencias.

          Al ser tan evidentes las pruebas, es la Iglesia católica la  que pone las trabas en la comprobación de los milagros y las causas de los santos. Es un juego en el tiempo infinito de la institución. Los científicos no lo pueden creer desde el método y por ello nada pueden decir, que no sea argüir alguna que otra opinión que a la final nada tiene que ver con el milagro, por aquello de que siempre algo se debe opinar y por la arrogancia de la ciencia y quienes la componen.

          Siete mil curaciones sin explicación, siete mil milagros, siete mil vidas con propósito, que se abocan al bien, después de la gigantesca lección. Médicos otrora agnósticos se convierten en fervientes creyentes y por ello declinan el pertenecer al comité internacional de las causas de Lourdes y la fe gana en ellos los mejores predicadores que dejan de jugar a ser dioses, para creer en uno, el todopoderoso y siempre eterno.

          Para evitar la popularización de los hechos y también la mezquindad humana, la Iglesia ha puesto condiciones para declarar un milagro y estas son las siguientes: 1. Que las dolencias del paciente sean incurables, 2. Que se compruebe la total ineficacia de la medicina, 3. Que haya sobrevivido de manera instantánea, 4. Que haya sido una curación absoluta. Es por ello que tan solo sesenta y siete de los más de siete mil, han sido proclamados como milagros de curación de la Divina Concepción, Virgen de Lourdes.

          Hoy es once de Febrero, ha bajado la temperatura vigorosamente, es tarde en esta noche de expectativa, hay humedad y viento y Venezuela cierra ciclos de sufrimiento al unirse en contra de la maldad y la miseria. Ellos (los comunistas), no creen en nada, solo en el partido y este les paga con el degredo, cuando evidencian lo antes escrito, porque el comunismo es la religión del mal y la muerte y no consiguen paz en ninguna de sus absurdas y violentas asambleas.

          Hugo Chávez, sabe bien lo que es estar enfermo terminalmente y hasta el, espera un milagro, pero no sabe que esto solo está vedado para almas buenas y por ello lo bañan en Sorte, lo despojan a escondidas e intentan protegerlo sin éxito, de su propio mal. Los  milagros existen, pero debemos orar.

UN AVION NO TRIPULADO

UN AVIÓN NO TRIPULADO

          La tecnología ha servido en innumerables ocasiones para salvar vidas en situaciones coyunturales de mucho riesgo de combate, pero también en períodos de paz, como ha sido el caso de la investigación de los restos del Titanic, por submarinos no tripulados, que violan gustosamente las gravedades que implica bajar a miles de metros que harían que implotara cualquier artefacto hace menos de cincuenta años, de manera que debemos confiar en el axioma, de que una sola vida, bien vale la pena millones de dólares.

          Viendo el caso prenombrado, no puedo menos que asquearme con la declaración del Gobernador del Estado Aragua en Venezuela, que infiere luego de la muerte de once neonatos en el hospital central de esa entidad en tan solo veinticuatro horas, que es un número de muertos aceptable, cuando se atienden nueve mil partos por año y es mas  unos treinta y cinco por mes, está dentro de sus parámetros de tolerancia y todo esto puede suceder y hasta le parece natural, mientras no sea uno de sus hijos y esta última sentencia la agrego yo.

          Los japoneses no se explicaban, desde su absurda cultura del suicidio y de un honor mal entendido para occidente, como se pudo arriesgar a un submarino norteamericano y a toda su tripulación durante ocho horas, para salvar tan solo a un desechable piloto de combate caído en aguas del Pacífico, que a la sazón se llamaba George Bush y que luego sin poder sospecharlo en aquellos años cuarenta, llegó a ser el Presidente de los Estados Unidos de América.

          El que no se explica soy yo, que un hijo de meretriz, como el golpista Gobernador de Aragua Rafael Isea, pueda justificar hasta el infinito, la ineficiencia que pueda estar matando por negligencia tal vez a un futuro Presidente venezolano por decir lo menos y que un pelotón de inocentes niños pueda morir a manos de la lenidad de toda una estructura importada de Cuba, que si bien es cierto no posee cifras como las nuestras, no es porque no sean peores, sino que no se puede filtrar a los medios y por ende lo que no se publica, no existe o carece de importancia, de allí la maligna propaganda de la medicina cubana y de sus éxitos supremos en un país sin internet y unos médicos sin contacto internacional hacia las nuevas tecnologías que los ayuden a salvar vidas.

          Venezuela está al revés y los chavistas son los autores de la tropelía, pero ellos son tan venezolanos como yo y esto es preocupante, porque aunque mi estómago se revuelva, pudimos seguramente sin querer, incubar juntos este germen malévolo y pestilente, al que se le permitió pasar y que viene de la Cuba Fidelista y hambreada por mas de cincuenta largos años de muerte y mentira, pero creo que llegó el momento de la inoculación democrática del antídoto y parar la mortandad de toda una generación.

          Mi País Venezuela, es ese avión no tripulado que no le importa al conductor que se caiga, porque al fin y al cabo somos desechables ante los intereses supremos de un proyecto manejado por control remoto desde la Habana.

         

EL ALIENTO DEL DIABLO

EL ALIENTO DEL DIABLO

          Cuatrocientas cuarenta y dos veces es nombrado en el Antiguo testamento y cuatrocientas dos en el Nuevo testamento, de manera que esta lucha del bien contra el mal es ancestral y existe, no solo en nuestras mentes y en la fe católica, sino en la realidad, porque ahora mismo la actitud ciudadana de un Gobierno, pero mas aun, de todo un país lleno de odiadores y matones, cuya acción ha costado hasta ahora unos 120.000 muertos y que ha hecho que ya nadie en Venezuela no pueda ignorar a un familiar secuestrado, asaltado o muerto.

          Ayer pude ver con estupor y también con asco a en mala hora mi compañero de promoción el Mayor General Cliver Alcalá Cordones, quien es malandro de actitud y revolucionario de oficio, aunque creo que lo predicho es una redundancia, porque ser chavista es ser malandro, entregar el parte de las tropas participantes en el desfile de la ignominia, montado en una de esas latas rusas y que costaron cientos de muertes a las tropas de Sadam Hussein, por un blindaje bajo en tecnología, que por fuera parecería apropiado, pintado e impecable, pero las pruebas de combate dicen lo contrario. Pero vamos al tema que nos ocupa.

          Cliver, el malquerido Cliver, nació un mes de Noviembre de 1961 y por supuesto su cédula de identidad, comienza con 6 (el número del diablo) y corresponde a 6.092.711.

          Es tan malo, que desplazó y mandó al degredo a uno bien pero bien malo como el defenestrado General Luis Acosta Carles, el cantautor de los eructos, ex gobernador del Estado Carabobo y quien posee un apartamento aquí en Brickel Avenue, que no se cuanto cuesta, pero saquen la cuenta que la remodelación tan solo de la cocina le costó 180.000 billetes verdes.

          Volvamos al tema, porque el Almirante (también mala hora) Orlando Maniglia, ha depurado su estilo justificando que lo que quiso decir Chavez con que la Fuerza Armada es Chavista, no fue lo que dijo, sino que le entendieron lo que no debían y que los militares son obedientes y son buenos y bajo ninguna circunstancia obedecen a parcialidad política alguna y siguió y siguió embarrándose y justificando.

          Yo soy militar, mi Padre lo fue también, me crié entre ellos y eso me permite decir, con autoridad ontológica y epistemológica que somos tan venezolanos como Ud., a ellos también se le va la luz por la ineficiencia, no consiguen medicinas, ni productos de primera necesidad y su sueldo se hace sal y agua por la inflación, podemos agregarle que son un blanco apetecible de la delincuencia y que una pistola Browning de nueve milímetros gran potencia, de esas que nos dan como arma de reglamento, es una herramienta de trabajo suprema para los matones que no pueden fallar su trabajito y después de esto, creen Uds, que la Fuerza Armada es Chavista?

          En Venezuela pudimos oler en el mundo al revés, el mal aliento del Diablo que engaña con pasmosa facilidad a las masas y escupe sobre ellos, ayudado por los malos, la maledicencia y la hediondez de su torcido pensamiento.

FIDEL CASTRO Y YO, SOMOS BURGUESES

FIDEL CASTRO Y YO, SOMOS  BURGUESES

          No solo Fidel Castro, yo también soy un burgués y seguramente Ud. lo sea, por algunas características que ilustraremos y que le hace pertenecer a esa apetecible circunstancia.

          En el caso del permanentemente desempleado (porque nunca ha trabajado) al que nos referimos, quien es el hijo de Ángel Castro, hacendado gallego, que llegó a ser pudiente y quien estaba casado con María Luisa Argota, con quien mantenía un hogar a mi juicio disfuncional y agresivo que como sátrapa al fin, preñó a la sirvienta de nombre Lina Ruz González que si es la verdadera madre de Fidel, pues disfrutó de varias cosas poco dignas para un comunista que se supone químicamente puro.

          Un burgués es un individuo de clase media acomodada y la palabra viene del francés, pero los marxistas como buenos tergiversadores de la verdad cambiaron a fuerza de repetición y han hecho de la palabra una suerte de maldición gitana de protervas intenciones. Los marxistas dicen de nosotros los burgueses que deseamos la posesión de los medios de producción y yo me pregunto: es que acaso Fidel y Raúl no han hecho con notable éxito el trabajo para obtener todos los medios de producción y robar a manos llenas el fruto del trabajo de los honestos?, ya sabemos la respuesta y ahora la conclusión, porque de acuerdo a una investigación de la revista Forbes, posee mas de $900.000.000. Pero les ruego que revisemos su infancia y veamos quien es mas burgués que yo.

          Estudió en el colegio (privado) La Salle en Santiago, pero lo expulsaron por su comportamiento disociado y su mala educación, su violencia y malcriadez, pero inmediatamente el gallego de su Padre, lo premia enviándolo a un colegio aun más caro el “Belén”, en la Habana y mis lectores cubanos sabrán muy bien que allí solo estudiaban hijos de papá. Como es costumbre entre tramposos, se descubrió que el Padre, falsificó el certificado de nacimiento de Fidelito, para que fuera aceptado y sabe Dios cuantas otras cosas falsificó, porque era un hijo natural en una sociedad abiertamente puritana y el Belén es una casa de estudios católica.   

          Las peleas con la esposa continuaron y decidió separarse, no sin antes propinarle los golpes que por derecho le toca a todo gallego violento y procaz, que se sienta poco comprendido por la señora y es allí, a los diecisiete años cuando reconoce al revoltoso burgués y le cambia el nombre a Fidel Castro Ruz.

          A los veintidós años se casa con otra burguesa de nombre Mirta Díaz Balart, dama acomodada y de reconocida y fina familia, cuyo Padre le regaló para la luna de miel a los recién desposados $10.000 mas otros $1000, que mandó el General Fulgencio Batista, para que ambos se fueran nada mas y nada menos que al New York de sus sueños a materializar la unión, con el indeseable, porque la cruda realidad es que no lo querían!

        A mi me gusta ser burgués, porque es sinónimo de buen vivir y mas aun de buen gusto, pero en el caso de Fidel, tenemos indefectiblemente que concluir que la cabra siempre tira para el monte.