DEBES PAGAR TU CUENTA

DEBES PAGAR TU CUENTA

            Le comentaba a la escritora suramericana que no hay nada más masculino que una feminista y me temo que se disgustó, levantó la voz por el teléfono no para insultarme sino para hacerse más notoria su molestia en defensa de los movimientos que ayudan a las mujeres a vivir a igualdad de condiciones.

            Manteniendo la calma le pregunte: ¿y tú eres una madre soltera verdad?

            Me contestó que además una luchadora (palabra que me da alergias y que analizaremos) y que ha levantado a su hija solita, la ha hecho una mujer, ha pagado sus estudios con su trabajo tenaz.

            Le volví a preguntar, cuando ya mi paciencia estaba en EMPTY (vacío) y ¿tu hija fue producto de una violación o tu abriste las piernitas con cierta gracia?, porque hasta ahora no consigo ningún merito extraordinario, eso es lo que debe hacer una madre o padre, sin importar el sexo porque ¿somos iguales o no, señora feminista?

            Te cuento mí querida, “yo si soy un feminista” y como es de esperar no esperé la andanada de artillería.

            Yo le tengo mucho miedo a los luchadores y luchadoras, (ni hablar de las combatientes) porque yo dejé de luchar y competir y no porque esté viejo sino porque no tiene ningún sentido. Se los explico mejor: si el restaurant donde quiero comerme el bacalao con papas, no tiene estacionamiento, no lucho, me voy a otro donde hagan parrilla. Si la dama que pretendo requiere que me ponga de rodillas, ¿Qué creen?, pues la mando detrás del estadio y así sucesivamente con los libros malos, con las películas fastidiosas, con los tontos y con los chavistas.

            Esto pasó hace unas pocas semanas atrás y la escritora feminista quiso que la asesorara con respecto a su libro sobre ayuda a las mujeres y me llamaba y me llamaba y yo tomando unos tragos encantadores con cultos amigos poetas y escritores, entre los que se encontraba José Manuel Cuscó, quien me contaba cuando conoció a Andrés Eloy Blanco a sus catorce años de edad, quien le dedicó uno de sus libros que guarda como si de una joya se tratara, le dije ya fastidiado a la luchadora que si quería se llegara hasta el bar. Dejé mi grata conversación para atenderla, ella pidió un whisky y un segundo, como pude me zafé de ella y pedí la cuenta y la luchadora feminista no hizo el más mínimo esfuerzo por pagar sus tragos y antes de que se retirara el camarero, le pregunté: ¿y los tragos de ella están aquí en mi cuenta? Sí, me respondió, pues modifíquela porque ella paga sus tragos. Irracionalmente se ofendió y yo no y los pagó y continúe con los poetas creciendo.

            Se los explico mejor: yo no tengo que pagar por los tragos de nadie que quiera mi asesoría o mi compañía a menos que yo también quiera la de ella, yo no pago la cuenta de caras amarradas, sino las sonrisas y las risas de conversaciones inteligentes o es que acaso ¿el ser feminista llega hasta la cuenta?

            ¡No hay nada más masculino que una feminista!

 

LA CAJA NEGRA DE MADURO

LA CAJA NEGRA DE MADURO

            ¿A que no sabes que hay dentro de una caja negra?

            Hay varios tipos de cajas negras, que realmente son registradores de la actividad de una plataforma que puede ser por ejemplo un tren y más comúnmente un avión, pero Nicolás Maduro tiene la de él que va registrando muchas cosas.

            “Se denomina caja negra o registrador de vuelo al dispositivo que, principalmente en las aeronaves y coches motores o locomotoras de trenes, registra la actividad de los instrumentos y las conversaciones en la cabina. Su función es almacenar datos que, en caso de un accidente, permitan analizar lo ocurrido en los momentos previos”.

            Realmente lo de negra se le puso porque siempre se hace uso de ellas tras una tragedia, en un “día negro”, pero hoy en día son de color naranja para poder facilitar encontrarlas entre los escombros, bajo el agua o en cualquier paraje inhóspito.

            En mi más reciente novela titulada “370 Norte o Sur“ continua vigente la hipótesis desarrollada por cuanto es un texto de ficción basado en hechos reales y mientras no se consigan las cajas negras, pues, se mantiene mi hipótesis del secuestro…creo que deben leerla.

            “Como ocurre con tantos otros inventos sofisticados, no tiene un único inventor, pero el primer prototipo de caja negra, data del año de 1939 y fue diseñado por el ingeniero francés Francois Hussenot. Se trataba de una rudimentaria caja hecha con film fotográfico calibrada con espejos. Los sensores a bordo lanzaban flashes en el film fotográfico y así se registraba el historial del vuelo. Consciente de lo importante de su invento, se dice que Hussenot escondió la caja del ejército nazi invasor de su patria, enterrándola cerca de una playa del Océano Atlántico en junio de 1940. Y como también ocurre con tantos avances tecnológicos, la guerra perfeccionó la tecnología, que se extendió a los vuelos comerciales en todo el mundo. Después de la Segunda Guerra Mundial, algunos dispositivos usaban fotografía y otros imprimían los datos en bobinas de aluminio”.

            La verdad es que en tantos años operando con aeronaves militares en mi época en la Armada jamás vi una caja negra por dentro, por cuanto están selladas y siempre son sometidas a las siguientes pruebas:

“Prueba de impacto: una pistola de gas lanza el registrador contra un blanco de aluminio, produciendo una fuerza máxima de 3.500 kilos.

Prueba de resistencia a la penetración: se deja caer sobre el aparato, desde tres metros de altura, una masa de 225 kilos provista de una punta de acero templado.

Prueba de aplastamiento estático: un actuador aplica una compresión de 2.300 kilopondios.

Prueba de inmersión a gran profundidad: el registrador debe resistir 24 horas en una cámara llena de agua marina a presión.

Prueba de ignifugación: se le somete a llamas de 1.100 °C.”

            Recomiendo dos cosas: en primer lugar que Maduro sea objeto de las pruebas prenombradas y luego de ellas, que abramos su caja negra para hacer también el correspondiente examen de heces.

POR UNA CABEZA

POR UNA CABEZA

            Me criaron entre tangos, probablemente de allí me viene cierta melancolía, porque nunca escuché uno alegre. Lo que si me resultaba mucho, era ver como mi Padre se lucía con nuestros invitados, con esa hombría a toda prueba y su voz grave para la interpretación, porque los tangos, (como dice uno) tienen “olor a sangre y tienen gusto a muerte”. Pero hay uno que compusieron entre el famoso Carlos Gardel y su amigo Alfredo Le Pera en 1935 y es de hacer notar que se trataba de las carreras de caballos, una de sus aficiones, cuando a la llegada, el ganador lo hacía tan solo por una cabeza. Ambos mueren en el mismo avión.

            De quien quiero hablarles fue encubado conmigo en la misma placenta, me refiero a la Escuela Naval y nos conocimos niños, aún faltaba un tiempito para cumplir los veintes y nos graduamos y nos criaron en las cubiertas grises de los buques de línea y alguna vez nos separamos geográficamente. Él se fue a Brasil, mientras yo estaba en Norfolk, él estudio artillería, mientras yo estudiaba maniobras de buques y operaciones en Panamá, pero siempre convergíamos y fuimos comandantes en el mismo escuadrón y vimos nacer a nuestros hijos.

            Inteligente a lo sumo y ¿Cómo no va a serlo?

            La talla de mi gorra era de 6 7/8, mientras que la de él pasaba sobradamente la talla 7.

            Gustavo Adolfo llegó a asegurar que un dolor de cabeza de Francisco David, era una suerte de detonación de varios megatones. Otros llegaron a decir que no usaba una gorra sino una carpa. Envidias de muchachos por su brillantez y simpatía, por su humildad y carácter, por sus talentos que sobrepasan holgadamente su estatura, porque él no es alto, sino grande, por cuanto la altura de un hombre se mide de la cabeza a los pies, pero la grandeza se mide de la cabeza hacia arriba y ese es el caso de Francisco David Cantón Maldonado.

            Muchas horas de navegación, semanas, meses juntos, mientras él me entrenaba en un tipo de buque y vinimos a Fort Lauderdale, en su bordo que luego fue mío y me entregó un gran buque de guerra con excepcionales y entrenados oficiales y marineros.

            Hoy 29 de Diciembre está de cumpleaños y su amistad me honra en los casi cuarenta años de singladura.

            De piel negra y corazón blanco, me llegó a decir cuando la muerte le visitó, lleno de cables y desnudo en la terapia intensiva, con lágrimas en los ojos, que él lo que quería era conocer a sus nietos y creemos todos sus amigos, (que somos muchos), que lo logrará sobradamente, porque los hombres buenos le ganan a la muerte por más de una cabeza y cuando se tiene una de su talla, es aún más fácil.

            La vida nos pone en los caminos y de allí tomamos los frutos que comeremos a lo largo de ella. Nuestra común amistad es uno dulce y lleno de buenas historias, de cuentos y chanzas.

            Larga vida y feliz cumpleaños, mi querido, afable y siempre cercano amigo, seguiremos juntos y veremos nacer a nuestros nietos.

           

 

 

AMORES INCONCLUSOS

AMORES INCONCLUSOS

            Siempre quedan cosas pendientes, las oportunidades se presentan como en la vida, las tomas o las dejas, las tienes o  te haces el loco, pero leyendo a Schopenhauer, quien ha sido acusado de misógino, de pervertido y me pregunto: ¿a mí que me importa?

            En su libro la “Metafísica del amor” nos ilustra lo que creo que con maestría no interesa. Hay amores inconclusos, en lo personal tengo algunos que todavía esperan y esto lo digo con toda humildad, ¡todos los tenemos!

            Dame tiempo dice ella y con gusto lo cedemos, tómate todo el que quieras que tengo algunas tareas por cumplir, pensamos. Nunca pidan tiempo, jamás lo hagan por que probablemente le podrán ceder más del que necesitan, si es que acaso lo necesitan, porque las evidencias denuncian que quien pide tiempo es para arreglar lo poco que esperan del futuro y por no estar contento con lo que tienen. ¡Nadie está contento con lo que tiene!, duro esto ¿verdad?

La infidelidad sigue siendo una zona prohibida, minada, explosiva y terriblemente criticada, pero según la encuesta de “Pew research Center”, hecha en cuarenta países, este comportamiento produjo rechazo más que cualquier otro, pero la sexóloga Esther Perel está tratando de despojar este común comportamiento de su ropaje moral. En su libro “Mating in captivity” y los retos para mantener viva la relación, las tentaciones de la infidelidad siguen siendo un tema espinoso.

            Se los explico mejor: personas y amigos hay que quieren a su esposa. Damas y amigas hay que quieren a sus esposos, pero, el pero, terrible y ponzoñoso, es que todos deseamos la aventura del flirteo de sabernos deseados, de querer aumentar la autoestima o como lo escribí en uno de mis libros, de abordar y volver a vivir la aventura del lenguaje óntico.

            Tengo un amigo con un interesante record de media docena de matrimonios que dice públicamente que cree en el amor y que en cada una de sus locuras él legaliza sus concubinatos y por favor no cierren las puertas de sus mentes, porque probablemente mi amigo tenga parte de la razón.

            Schopenhauer y su época, con todo respeto y humildad, deben ser revisados, porque asegura lo siguiente: “De aquí resulta que la fidelidad en el matrimonio es artificial para el hombre y natural para la mujer” y resulta que en el siglo XXI no es así, porque esta rémora social la cargamos ambos sexos en 50 y 50 por ciento.

            Interesantes los planteamientos de Arthur, dignos de ser tomados en cuenta, pero tan solo como referencia, porque se es infiel cuando se rompen los pactos preestablecidos, cuando ya se aborrece el compromiso y cuando el tedio ataca ferozmente, de manera que no vivan relaciones que sufran, vivan relaciones que disfruten y si acaso María aparece en sus vidas tratando de cerrar los ciclos y amores inconclusos, ciérrenlos sin hacer daño, sin maltratar y sin ofender, porque el amor no merece espera, porque la espera diluye y porque la química mixtura se derrumba hacia el fondo del recipiente.

            Luchemos contra el monstruo que todo lo corroe, como lo dijera Honorato de Balzac, a menos que seamos nosotros mismos los monstruos.

PUEDE SER USADO EN TU CONTRA

PUEDE SER USADO EN TU CONTRA

            Ha sido un buen año. Escribo peor y me leen más, corro menos y sudo más, trabajo poco y me pagan poco, pero a decir verdad, me divierto mucho y pago menos.

            Con estupor he visto a Nicolás Maduro hacer un comercial tocando un tamborcito acompañado de una comparsita quienes entonaban un villancico. Muy bonito todo, lleno de esperanza y tranquilidad. Una invitación a la paz ciudadana y por supuesto acompañado de Cilia y su Botox.

            Creo que Maduro vive en Disney World, también creo que él es uno de los pocos venezolanos con la mesa llena de comidas varias, platillos estupendos, seguramente música en vivo.

            Siempre le digo a mis amigos que deben cuidar sus palabras en presencia mía, porque soy escritor y todo lo que digan podrá ser escrito en alguno de mis post. Este ano bendito he recibido muchas visitas de intelectuales, de inteligentes personas con visión de futuro, con ideas altruistas y otros no, pero siempre amigos y les digo algo más, salgo poco y solo a lugares donde no va la manada.

            Mi amigo, sentado a mí lado en la barra, me informa de lo mal que habla de mí el famoso comediante y me sonrió, me entrego, porque nada puedo hacer. El famoso comediante es eso. Su vida es una comedia y me temo que trágica. Tan solo me refugié en las palabras del Rey Luis XIV y le dije: ¿sabes qué? No voy a ripostar nada porque yo solo sé en este mundo, donde me aprieta el zapato derecho, pero el, el comediante maligno, también sabe que soy yo quien le aprieta su zapato cada vez que estoy de mal humor, que me temo es muy frecuente y ambos reímos por saber que es cierto.

            Volviendo al malvado comediante Maduro, es inusitada la frecuencia con que nos saca del asombro de su actuación anterior. Les confieso que yo no tengo tanto talento, sus anuncios de paz en el país de la guerra y la hambruna no poseen el mas mínimo indicio de certidumbre, porque para ser un buen comediante se necesitan algunas cosas, pero la más importante es la inteligencia y ni Maduro como Urdaneta las tienen, de manera que a nadie hacen reír y mucho menos pensar, se requiere también cierta cultura como puede ser el caso de Laureano o de Nazoa, pero el humor es un antídoto de marca mayor contra la estupidez humana.

            Yo continuo divirtiéndome, continuaré escribiendo, leyendo toneladas de letras y riéndome a mandíbula batiente, porque no tengo un ápice de duda que ambos comediantes el Maduro y el otro tonto, quisieran vivir mi vida y no la de ellos, por eso la crítica sin fundamento, por eso la envidia que corroe sus pequeños cerebros y por eso, me temo que morirán jóvenes como paso al difunto Chávez, que gritan que aún vive pero que nadie ha visto.

            Tengan cuidado con los escritores, porque todo lo que digan podrá ser usado en su contra, mientras el malvado de las letras se divierte y otros juegan su comedia bufa.

EXTRANANDO LOS TIEMPOS

EXTRANANDO LOS TIEMPOS

            Interesante esto de extrañar. Cuando lo hacemos, remontamos la memoria, atacamos la quimera o tal vez de alguna forma la abrazamos intentando evitar que sea menos dolorosa.

            Una suerte de arrogancia me persigue con mis amigos de allá, porque todos aseguran que volveré pero ipsofacto los detengo, porque he aprendido a vivir encontrándome o tal vez estrellándome contra la realidad.

            Aseguran con inusitada frecuencia en las redes sociales que “aman a Venezuela” y yo no lo creo, podríamos asegurar que jamás lo han hecho, por cuanto no se atenta contra lo que se ama. Se los explico mejor: ¡es que me hace falta mi calle! Asegura la dama en el restaurant y yo la detengo diciéndole que esa calle jamás fue de ella, bueno, repica, me hace falta aquella Venezuela próspera y tan solo guardo silencio para evitar la colisión de decirle que su famoso marido fue uno de los destructores. Ella, insolente y tonta, sobre la biblia podría asegurar que el gobierno es maula, ladrón, asesino, pero no, no es así y suena en mis letras paradójico porque si bien es cierto que lo son, ellos no lo hicieron solos, la fortuna de la que ella disfruta aquí en la Florida fue hecha por su esposo (que a la sazón guardaba un santo y sepulcral silencio) producto de sus triquiñuelas mal habidas con la corrupción genética y por ende heredada, de esa trampa con obstáculos en que se ha convertido vivir allá, en ese ladino lenguaje sinuoso y patriótico, histórico y fulgurante usado por Chávez y digerido por muchos.

            A lo que vamos. Vecinos respetables de la ciudad de Doral, han sido presos por las autoridades norteamericanas y han dejado de ser respetables, si, ambos, padre e hijo con el mismo común y silvestre nombre de Luis Díaz, el mayor de 74 y el  vástago de 49 han lavado al menos $100 millones de verdes en una operación llevada a cabo y que traerá una cola interesante. Los compatriotas, que dicen ser patriotas y amantes de Venezuela, recibían dineros de funcionarios rojitos los lavaban en bancas paralelas y ya, a disfrutar de la vida loca, asistir a las marchas para también lavarse la cara, a ¡luchar por Venezuela!

            Lo que si es cierto es que el gobierno que representa a Venezuela no los ama a ellos y por ende a nadie y cuando alguien está rigiendo tu vida tan solo te acomodas o te retiras, es una suerte de síndrome de Estocolmo pero plural, colectivo, lleno de socialismo. No tenemos comida por la guerra económica, aseguran, no tenemos billetes por el avión que ha llegado tarde, pero el impresentable patriota cooperante Fidel Madroñero, una suerte de loca pasada de moda, asegura en un video desde Miami que es su derecho venir a pasar vacaciones en tierra enemiga y ciertamente lo es, lo que no coincide con su posición comunista y evidentemente falsa.

            Seguirán cayendo, seguiremos viendo noticias alentadoras, mientras sus capitales lavados se quedan cómodamente en el sistema bancario norteamericano y la venezolana sigue pensando en volver, sin darse cuenta que el tiempo es como el río, ¡nunca más volverá!

¿EL PUEBLO CHAVISTA?

¿EL PUEBLO CHAVISTA?

            Hace muchos pero muchos anos, nos embarcamos en una aventura para llevar salud a los pueblos indígenas de Venezuela y yo que no conocía esos parajes, me anoté de primero.

            Llegamos con nuestros buques anfibios con todo un inmenso equipo de médicos militares, motivados, preparados, jóvenes como era yo, con la firme intención de ayudar.

            En la cubierta principal, se puso una carpa y recuerdo perfectamente que uno de nuestros odontólogos atendía a un niño que no pasaba de los diez años de edad y una vez ejecutada la exodoncia le invitó a que mordiera una gasa para mitigar la hemorragia.

            Nos mudamos de población, los buques zarparon y llegamos a otro asentamiento indígena, ya habían pasado tres días del evento prenombrado y de repente, a lo lejos, sobre el inmenso río Orinoco, venía rauda una embarcación con el niño del diente y su cara inflamada. Llamé corriendo al odontólogo quien le prestó sus servicios inmediatamente, la infección era por decir lo menos bíblica y descubrimos que el niño indiecito aun mordía la gasa porque nadie le dijo cuándo sacarla de su boca. Como es de esperar no solo era una infección, sino un proceso terrible de descomposición.

            He visto con estupor en un portal del enemigo que “El pueblo chavista marchará en apoyo a la revolución” y me acordé del indiecito. ¿Será que nadie les ha informado sobre el proceso de descomposición? ¿Será que no sienten la hediondez? O ¿por ignorancia, como los padres del indiecito, no saben cuándo sacarse la gasa de la boca?

            La verdad es que también poseo mis lagunas, son muchas, porque la ignorancia al igual que el conocimiento los considero infinitos y yo ignoraba que aún había “pueblo chavista”

            Los tres chiflados no han desaparecido de los medios, era aquel programa cómico que me encantaba en mi infancia. Un vaudeville gracioso por la torpeza de sus protagonistas, sus iras y que por estas tierras se conocía como “The three stooges” donde estaban Moe, Larry y Curly.

            Nicolás Maduro, Diosdado Cabello y Delcy Eloina Rodríguez lo hacen muy bien y mantienen distraídos con un altísimo índice de audiencia televisiva a toda Venezuela y parte de las Américas y Europa. Creo que han sobrepasado con creces el vaudeville original llevado a cabo por Columbia Pictures a mediados del siglo pasado.

            Su técnica más flamante está en ese talento infinito de asustarnos, de ponernos en ascuas, de cambiar las reglas, de destrozar la economía y ya nadie quiere trabajar para no perderse un solo capítulo de los tres chiflados.

            Ahora el dinero no vale nada, ahora sí vale pero hasta el dos de Enero, a Delcy le fracturaron la clavícula pero era el brazo, Diosdado amenaza con una guerra pero sin él y los narcosobrinos que son productores itinerantes del programa están tras de cámara pero con barrotes en una cárcel americana.

            Los tres chiflados, es un gran programa y el gobierno venezolano asegura aun, que hay un pueblo chavista que les aplaude, no, no es cierto, ¡que humildad tan grande!, son continentes enteros que no se pierden sus inventos que a todos tienen distraídos.

 

EL LADO OSCURO DE LA POLÍTICA

EL LADO OSCURO DE LA POLÍTICA

            Llegó a decir, nada más y nada menos que el magnate Rockefeller, que detrás de cada fortuna siempre hay un muerto y le invito a que siga leyendo, porque la fortuna del ahora Presidente electo Donald Trump es ¡muy grande!

            Hemos visto con asombro como ha cambiado de opinión de una entrevista a otra.

            También con asombro hemos visto su disfuncional hogar al quedarse ella, Melania (la eslovena inmigrante, veinticuatro años menor que él, por tener cuarenta y seis años de edad) en New York y él en la casa Trump, perdón, la Casa Blanca.

            Ha atacado a los inmigrantes como si él fuera un indio Cherokee, originario de estas tierras, pero se esconde detrás de ese traje de Darth Vader, de aquella icónica película de George Lucas, donde la fuerza ¿estaba contigo?

            Se los explico mejor, para conseguir donde está el muerto que cita Rockefeller: su abuelito Frederich era un alemán que montó un restaurant en Seattle en 1880 con habitaciones para damas en el segundo piso, que devino en un negocio encubierto de intercambio de fluidos corporales. ¿Entendieron?, luego el mismo negocio lo transformó en uno itinerante para atender a los mineros de la época y que lo llevó hasta Canadá donde fue deportado a su natal Alemania, por cuanto esos negocios estaban prohibidos, pero ya era ciudadano americano para el momento y de Alemania lo deportaron a los Estados Unidos por no haber pagado impuestos ni haber prestado servicio militar. Su hijo Fred, o sea el padre de Donald, heredó una cifra lindante a los $300 millones, (siendo conservador) y a la muerte de este, el buen Donald también heredó lo que suponemos es una cifra superior.

            Debemos recordar que lo que se hereda no es hurtado y que Donald, al mejor estilo familiar tampoco ha pagado impuestos hace más tiempo del que le permitieron a Alphonse “Al” Capone.

            Hasta aquí, el nieto Presidente no es culpable de nada, por favor, excepto de hacernos pensar en sus habilidades para reproducir el dinero como tal vez lo hizo Jesús con los pescados y el vino, de manera que debemos concluir que ¡la fuerza está con Donald!

 

            Por un lado le dice a Scott Pelley de la cadena CBS que “cuidará de todos sin importarle si le cuesta votos o no”, cosa loable, admirable, aplaudible de un candidato, pero luego tres días después, se le desaparece la fuerza heredada y le asegura a Jake Tapper de la cadena CNN, no estar de acuerdo con un programa de salud pública, pero antes en un encuentro organizado por la misma cadena le dice a Anderson Cooper que está de acuerdo con el programa de salud llamado Obamacare. ¿Quién entiende?

            Hechos incontrovertibles: es el Presiente electo con menos aprobación, de acuerdo al sondeo del sitio Real Politics. El 50% de los norteamericanos tiene sobre él una opinión desfavorable, mientras que el instituto Gallup estima que Trump batió ampliamente el record de desaprobación sobre la forma que lleva a cabo su transición.

            Para los efectos de esta edición, no podemos dejar de tocar la duda razonable de la investigación hecha por el Bureau de Federal de Investigaciones (FBI), donde se asegura la intervención de ciberpiratas rusos en ayuda al candidato, cosa aun por esclarecerse, de manera amigo lector que nada más podemos hacer excepto esperar a que las instituciones actúen en esta  materia.

            A nuestros lectores, les conminamos a apoyar al Presidente, ese es el escogido por la mayoría en esta imperfecta democracia, pero que a la vez es la mejor del mundo. Hay, sin lugar a dudas, un lado oscuro de la política, pero la fuerza está con nosotros.

MUJERCITA ABSURDA

MUJERCITA ABSURDA

            Era un viernes ya en casa, después de una ajetreada y dura semana de trabajo, los planes pasaron a segundo plano, la idea era una pijama, un escocés y un buen habano, para ver salir la luna en la bahía, pero apareció un amigo con algún tipo de problema que debía hablar conmigo, llegó a casa y le serví un trago como manda el elemental protocolo social, hablamos y un quinto trago y se hizo sábado.

            El viernes siguiente, ya trajeado para atender una especial invitación a la ópera me llamaron del front desk para informarme que nuevamente el amigo estaba en el edificio y con pasmosa tranquilidad ordené que no le dejaran pasar, créanme que no sentí el más mínimo remordimiento, porque como lo hemos escrito el NO nos hace libres, nos libera y yo no tenía ninguna intención de dejar de ir a la opera. El “amigo” quien aseguraba la semana pasada que yo era su hermano, creo que dejó de serlo, pero a menos que tenga un problema que nadie más en el planeta pueda resolver, con gusto lo atenderé sin haberme informado que vendría, pero en mi casa se bebe licor cuando yo lo hago y esta es una regla sin excepciones.

            Seguramente alguno de ustedes me acusará, criticarán mi posición y mi defensa de la privacidad, pero no me importa, porque cuando usted se permite perderla (la privacidad) pasa a engrosar las filas de los esclavos de los otros. ¡Una regla para ser profesionalmente infeliz es complacer a todos! De manera que les ruego me den una llamada antes de aparecerse e intentar romper mis planes, porque no tendrán éxito y perderán el viaje.

            La Canciller de la República de Venezuela, la de la boquita de la cual ya escribimos también, no entiende del ejemplo personal prenombrado y llegó a la reunión del Mercosur acompañada del indeseable e impresentable Canciller boliviano y demás miembros de Barrio Adentro a armar el jaleo en lo que la indeseable mujercita cree que son las relaciones internacionales.

            A trompones entró al recinto, (como he visto en el video), intentaron con máxima educación persuadirla de su indeseable presencia, pero no, la mujercita absurda subió hasta el salón de reuniones acompañada de los vítores de “Venezuela se respeta” “ella es una dama” “nos representa a todos” etc., una suerte de chusma insurrecta que desdice del gentilicio venezolano, pero eso es lo que hay, la Canciller del chofer colombiano, del narcogobierno, de los ignorantes sin la más mínima lucidez.

            Como es de esperar, los dignatarios representantes de los demás gobiernos, se pararon de sus asientos y se retiraron y a la pobre Delcy Eloina, la mujercita absurda, la dejaron con los crespos hechos y ¿saben porque? Por la misma razón, porque Venezuela se respeta y porque asumieron que ella es una dama y me temo que ya el mundo sabe del desprecio que sentimos los venezolanos por ellos, por los pocos que aun mandan y por la absurda herencia del Comandante Eterno y galáctico del absurdo, del hambre, del despilfarro y del levantamiento del lumpen sobre la inteligencia y las buenas formas.

           

MUERTE EN LOS MONJES

MUERTE EN LOS MONJES

            Con frecuencia bajaba a tierra para permitir mayor libertad a mi tripulación. Era un pequeño buque que me tenía enamorado, lo cuidaba como si de mi Ferrari se tratara. Esa mañana, estimando las nueve, me puse mis zapatos de goma y salí a explorar por aquellos desérticos cerros de piedra.

            Desde la cima, el océano es todo nuestro, es imponente, esas piedras están llenas de historia, son una suerte de vigilante eterno y callado, un pionero desahuciado y abandonado.  

            Poseemos un escuadrón de seis patrulleros misilísticos y cañoneros en Punto Fijo y era nuestra responsabilidad atender a los tripulantes de la isla, hacer los relevos de ellos, llevarles y asistirles con comida, agua, enseres de todo tipo, repuestos para los radares y equipos de comunicaciones que allí teníamos. Yo siempre zarpaba a las cuatro de la madrugada, porque la navegación era de cuatro horas hasta allá y la mar siempre estaba más amable a esas impensables horas. Atracábamos en el pequeño y peligroso muelle y allí comenzaba la fiesta de intercambios y apoyos.

            Esa mañana, caminaba sin rumbo, tan solo queria sudar y alejarme y de repente, en un risco conseguí lo que con mucha probabilidad eran unas siete tumbas cavadas en la roca. Tenían los nombres de los infelices y el grado militar, eran de la Guardia Nacional. Alarmado me devolví para hablar con el que fungía como comandante de los islotes, quería preguntarles por aquellos cadáveres y en que infausta circunstancia murieron olvidados de Dios.

            Todas las tumbas tenían la misma fecha del año 1958.

            La Isla de los Monjes no posee agua de manera natural, no tiene vegetación, no tiene nada que no haya sido hecho por humanos, son, como dije antes unas piedras atravesadas como advertencia para los marineros.

            El 23 de Enero de 1958, fue derrocado el General Marcos Evangelista Pérez Jiménez, tiempos difíciles fueron aquellos, tiempos de confusión, de reorganización del país, de las fuerzas políticas y democráticas, luego de diez años de dictadura militar. Los mandos ocupados de los alzados o los que participaron de alguna manera, todos tratando cual vasos comunicantes de lograr los equilibrios y ¿saben qué? se olvidaron de los pobres Guardias Nacionales, quienes en aquella época no solo no tenían medios de comunicación sino que tampoco tuvieron manera de abandonar las Islas.

            Esta historia dolorosa y penosa que he relatado, no forma parte oficial de los registros desclasificados, realmente no me importa, lo que sí, es que fallecieron estos militares por abandono, lenidad y olvido.

            No quiero ni siquiera imaginar la lenta muerte, por inanición, no quiero imaginar sus conversaciones desesperanzadas.

            Que Dios cuide sus almas buenas.

           

           

A UN PENSAMIENTO DE DISTANCIA

A UN PENSAMIENTO DE DISTANCIA

            Esto pasa cada minuto en tu vida. Ocurre con pasmosa frecuencia, pero no te das cuenta, porque vives rápido y furioso, como la película.

            La farmacéutica Pfizer, diseñaba una píldora para pacientes cardiacos, un vasodilatador de amplio espectro que bajaría por supuesto las pulsaciones, la presión sanguínea, en fin, ayudaría a una mejor vida. Hicieron todas las pruebas y solo faltaba probarla en humanos y así lo hicieron y todos sin excepción tuvieron efectos colaterales inesperados, todos sin excepción tuvieron vigorosas y candentes erecciones y se descubre EL VIAGRA.

            Algunos hombres a edad madura, dejan de tener erecciones por cuanto los cuerpos cavernosos del pene deben llenarse de sangre. Un básico principio físico de vasos comunicantes, pero también es químico, porque el no tener erecciones es una protección natural del cuerpo hacia el corazón mermado por los anos y se produce una enzima que las disminuye notablemente como protección cardiaca.

            Claro que ha habido muertos por uso indiscriminado del fármaco, porque violan de manera artificial el mandato natural de la fisiología y se creen atletas sexuales y el corazón no les da para más.

            ¿A dónde vamos con este artículo?

            Una vez que sales de la campana de Gauss de la edad reproductiva, debemos entender que nuestras capacidades, competencias y talentos son otros y mejores. ¿Y qué más?, pues que, no puedes jugar a ser joven y pendejo con sesenta años de edad. Les explico mejor: una excelente definición de locura, es el creer que necesitas lo que no tienes. En el transcurrir de la vida siempre te encontrarás cosas que ni pensabas buscar y eso tiene un nombre, como casi todo en el castellano, se llama SERENDIPIA, que la Real Academia de la Lengua la define como sigue:

“Hallazgo valioso que se produce de manera accidental o casual. El descubrimiento de la penicilina fue una serendipia”

            A mí, en mi permanente manera de vivir buscando, me pasa a diario, la serendipia es una suerte de hermana encantadora y cómplice que vive conmigo y en mis libros, en cada palabra, en cada larga caminata que hago para buscar en mi mente el conocimiento, alinearlo, darle el correcto uso y luego ponerlo en blanco y negro.

            Muchas personas nos preguntamos en los ejercicios filosóficos que algunos hacemos: ¿Cuál es el objetivo de mi vida, cual es mi misión? Y he llegado a una conclusión que me desarma: ¿qué importa si mi vida tiene objetivo y tiene misión? Con ayudar a los demás (y esto incluye mandar a algunos al carajo) tengo para vivir con objetivos y misiones.

            Nuestro pensamiento, al que debemos cuidar al igual que la palabra que sale de él, nos pone a una corta distancia de lo que deseamos y todos deseamos paz, deseamos no tener deudas, deseamos prosperidad, salud, tranquilidad, inteligencia y amor y entonces les pregunto: ¿ya no lo tienes?, si tu respuesta es negativa te tengo buenas noticias; con paciencia, sabiduría, solidez personal, piénsalo y deja que lleguen y si acaso no lo hacen en los tiempos que tú quieres, sigue pensándolo, porque al final todo sale bien y si acaso las cosas no han salido bien, es porque aún no ha llegado el final.

Bernardo Jurado es el autor de "Divinos, luego humanos" y ocho libros mas, todos a la venta en Amazon y las mas prestigiosas casas de libros de Miami y el mundo.

¿DESDE CUANDO?

¿DESDE CUANDO?

            Con frecuencia me pregunto cómo voy con mis sueños. Me pregunto si estoy cumpliendo conmigo o con los demás y en cómo va la balanza.

            Nadie que conozca ha dejado en la infancia de decirse y decir: “cuando sea grande voy a ser…”

             ¿Desde cuándo no pintas? ¿Desde cuándo no haces aquellas bellas figuras en barro cocido? ¿O desde cuando no escribes?

            Miguel ayer me decía que va bien en la construcción de su blog y yo no lo creo. Irá bien cuando la inspiración lo levante a horas impensables, escriba o no. Irá bien cuando la idea lo subyugue y lo haga levantarse de la cama como si fuera una silla de eyección, allí irá bien, escriba o no.

            Irá bien cuando duerma solo cuatro horas y siga manteniendo su buen humor, de manera amigo lector que es la INSPIRACION,  la palabra mágica.

            Un alumno joven se le acercó a  Mozart para preguntarle cómo hacer para escribir piezas clásicas y este le contestó que empezara por minutas. El alumno le reclamó que él nunca había comenzado así y ciertamente el maestro le contestó que él nunca había preguntado cómo hacerlas. (Quiero recordar que empezó a componer a los nueve años), de manera que estamos frente a una divina inspiración que Usted también tiene oculta, pero perteneciente a cualquier rama del quehacer humano. Se los explico aún mejor: creo que es un arte ordeñar vacas, también lo es el hablar en público con corrección y belleza, el aprender a amar sin apegos, ¡el vivir es un arte!, lo que no lo es entonces son las dos mil quinientas setenta y tres formas I-856 de solicitudes de reclamos que llenó en su aburrido trabajo administrativo, eso no es interesante, eso nada dice de sus talentos sino de su aburrida vida de oficinista.

            Lo tienes, créeme que tienes esa labor que desconoces aun, pero que te hará aún más feliz cuando te conectes con ella. Lo vuelvo a explicar mejor: no es lo mismo decir: “es que tengo que ir al trabajo a que es que quiero ir al trabajo”

            Es vivir en espíritu, es pensar como Dios, cualquiera que sea tu religión y ¿saben porque me atrevo a decir esto? Porque la palabra inspiración es definida así: IN SPIRATIO, estar en armonía, estar en espíritu, es el cuido de cada pensamiento, es el cambio de la conciencia de sí mismo, es el cambio tercermundista y absurdo de tu sistema de creencias heredadas no siempre de las personas correctas, porque tus padres y tus maestros no fueron elegidos por ti, pero tu si puedes elegir ser mejor que ellos.

            Camina bajo la lluvia, así lleves tu mejor traje que no te durará toda la vida y pregúntate: ¿Cuántos meses de Diciembre me quedan? ¿Solo este? ¿Tal vez otros veinticinco?, nadie lo sabe excepto la fuente de la cual estás conectado, no es importante el número de Diciembres, es importante como vivas este único que hoy te pertenece.

            ¿Desde cuándo no creces en paz, sin conflicto cuando observas que todo fluye a tu alrededor? Porque al final, tu eres el protagonista de tu vida y no la víctima de ella. Tú construyes tu ecosistema en este espejo que es la vida en sociedad.

             

 

FICCIONES HIPNÓTICAS

FICCIONES HIPNÓTICAS

            Otra vez este bendito despertador, en la madrugada, a esta hora infame; y vuelve a tocar el botón superior que le dará cinco minutos más de sueno sin entender que la solución está en acostarse más temprano. Es una ficción hipnótica.

            La pareja llega al terapeuta, peleando desde la puerta, se sientan, siguen peleando, se insultan frente al galeno, se deterioran como personas, ya nada les une y el Doctor en silencio, buscando un hilo de luz que ya no existe, se odiaban en silencio pero ahora lo gritan.

            La pregunta que cabe: ¿y porque no se divorcian? Y al unísono contestan, como si atraídos por un proceso educativo dictatorial y comunista se tratara: ¡Doctor, es que nos amamos! Esa es otra ficción hipnótica, porque si de mí se tratara espero que me vayan perdiendo el amor pero rápido.

            ¿Qué creen Ustedes que pasa con la Mesa de la Unidad Democrática MUD?

            De lo que quiero informarles es de una palabra que encierra todo lo anteriormente explicado, me refiero a PROCRASTINAR, suena como una medicina para la próstata pero no, es encantadoramente envolvente, se explica por si sola cuando acudimos al Latín: ¡allí voy!

            En latín el prefijo “PRO” traduce aplazar y el CRASTRINO es referente al futuro. Es esa pereza, esa incomodidad, miedo, evitar la colisión con el stress con nuestra zona incómoda, mejor es permanecer así, darle largas, sufrir pensando en que en esta ficción hipnótica estamos mejor así vayamos peor, es la cobardía a enfrentar, es la pérdida de la memoria del vivir.

            Mi amor necesito un tiempo para pensar, recomiendo que nos separemos, creo que debo reencontrarme, ¡pura falsedad mi querido lector!

            La MUD ha dado (sin quererlo por supuesto), la posibilidad de derogar la intención del pueblo venezolano. Me explico mejor con una pregunta: ¿creen realmente en sus corazones, que un gobierno por decir lo menos forajido, posee intenciones de cambiar con un dialogo? ¿No creen ustedes que ha llegado la hora de divorciarse de los bandidos saqueadores? ¿Realmente consideran que puede conseguirse un ápice de buena voluntad en los individuos que no aguantan una pequeña auditoria y que bien saben que por sus abusos y robos evidentes se tendrán que enfrentar con la ley cuando todo esto cambie?

            Siendo esta ficción hipnótica la que mueve a la oposición, recomiendo lo siguiente:

            Ya no tiene ningún sentido procrastinar el desenlace final. ¿Cuántos niños tienen que morir en los nosocomios? ¿Cuántas personas más deben morir en manos del hampa sin control? ¿Cuánta hambre, devaluación, humillación, desfalco deben seguir sufriendo los desvalidos ciudadanos?

            Yo soy un hombre de diálogos, créanme, pero este posee una sutil y tibia frontera que pasa sin previo aviso de la realidad, de la solución probable, del acuerdo diplomático en beneficio de todos a ser una ficción hipnótica, engañosa, pueril y sin sentido.

            Casi dos décadas tenemos procrastinando la salida de aquellos a quienes llamamos tontos, pero ellos, los tontos, nos tienen por decir lo menos, muy pero muy jodidos, del verbo joder en todas sus acepciones castellanas.

TESOROS DEL ALMA

TESOROS DEL ALMA

            Ahora lo entiendo bien. Ahora comprendo el para qué, pero en aquellos años setenta, podríamos haber sido calificados como aburridos y fuera de moda.

            Muchas veces sucedió esto que paso a relatar: tomábamos un autobús que nos llevaría al centro de Caracas (quiero recordar que aún no cumplía los dieciséis) y llegábamos a la Biblioteca Nacional como quien lo hace a EPCOT Center o Universal Studios en Disney World y allí en el café estaban los personajes que discriminábamos desde nuestra escasa e infantil cultura general.

            Ese Señor que está allí es Caupolicán Ovalles y sin pena ninguna nos acercábamos al escritor para pedirle nos dejara entrar al intelecto. Aquel otro, el que toma el café es Carlos Rangel, si, el que escribió “Del buen salvaje al buen revolucionario” ¿lo leíste? Y está con Sofía Imber.

            Un par de jovenzuelos que nos acercábamos y hasta alguna vez nos dejaron sentarnos para discutir sus obras y contestar nuestras tontas preguntas de niños, que probablemente impresionaban a los autores y hasta llegaron a decirnos ¿Qué hace un joven como tu leyendo mis libros?

            ¿Y qué opina Usted de la obra de Frederich Nietzche?  Entiendo que Usted es ateo.

            Carajo muchacho: ¿Cómo te llamas? ¿Tú has leído a Nietzche?

            Allí se exponenciaba mi ego para contestar algo que aún me enorgullece, pero a esa escasa edad era una divina arrogancia: “yo he leído todo lo que el filósofo ha escrito, Papá tiene todas sus obras en su inmensa biblioteca”

            Luego de medir nuestras fuerzas, mi amigo Vladimir Petit y yo íbamos a la dependiente para preguntar por libros raros y allí sonábamos, crecíamos y discutíamos cual escritores franceses.

            Más de una vez, en la acalorada discusión intelectual llegaba mi Padre, que sin quererlo asumía su posición de árbitro cuando requeríamos su sabia palabra: ¿Papá cuál fue la verdadera causa de la entrada de los Estados Unidos en la Segunda Guerra Mundial?

            Yo considero a Winston Churchill el verdadero genio y un líder inspirador.

            Lo que quiero ilustrar en este escrito nocturno de domingo, es que nadie puede ser escritor sin ser un lector profesional y en lo personal no recuerdo receso alguno en mi vida sin haber manoseado alguna publicación diariamente, sin haber dormido entre sabanas pero también entre páginas, sin haber soñado ese sueño guiado de la literatura, sin haber sentido esa incontenible pulsión de aprender algo.

            Llegó Jaime Bayly al estudio para nuestra entrevista y me dijo dos cosas: “tu libro me tiene narcotizado, lo he leído completamente y quisiera que me dijeras ¿Cómo quieres que te presente? Como Capitán de Navío, Magister, Doctor, detente Jaime, quiero que me presentes como lo que realmente soy actualmente, como escritor, ¿sabes porque? Porque hay un abolengo que supone inteligencia, tú eres uno de ellos y bien sabes que hay periodistas y Capitanes que no son inteligentes, pero nosotros los escritores al menos lo intentamos, y ¡reímos ambos!

            En el antiguo Egipto se les llamaba a las bibliotecas “El tesoro de los recuerdos de las Almas”

            ¡Por algo será!