UN HOMBRE ROTO

UN HOMBRE ROTO

            Fue a Pamplona a buscar historias y consiguió aventura, emoción y riesgo en los toros. La muerte o la búsqueda de ella siempre estuvo presente y vivió con lo que pudiera definir como un sentido trágico, asumiendo que una muerte violenta es simple pero con sentido monumental y allí en los toros consiguió esa metáfora vital.

            Tenía un sentido proteico en todo lo que hacía y abandonó el Luteranismo para hacerse católico en Italia, por considerar que su liturgia era mucho más solemne y barroca. Ernesto Hemingway se hacía llamar Papa y le agregó esa “o” a su anglosajón original para mimetizarse entre los San Fermines y fue un estrecho amigo y cómplice del torero Cayetano Ordoñez del que podemos asumir fue el coprotagonista de su obra “Fiesta” y antes de la guerra civil fue a la fiesta de San Fermín en siete oportunidades hospedándose en la habitación 217 del Hotel La Perla que era un cuarto apartado siempre para las primeras figuras del toreo hasta que se hizo famoso y siempre la usaba por aquello de la buena suerte, porque también era muy supersticioso y creo que nadie ha escrito esto que ahora aseguro.

            En la terrible guerra civil se hospedaba en el hotel Florida, por allí en la Gran Vía y al frente quedaba la telefónica desde donde mandaba sus mensajes al periódico y produjo “Por quién doblan las campanas” que me he leído un par de veces buscando en su psiquis. Regresó a España en 1953, rompiendo su promesa de nunca más ir al haber visto las atrocidades, pero ya era famoso porque había ganado un premio Pulitzer.

            Ava Gardner le visitó en Cuba, en la Finca El Vigía en Cojimar y de acuerdo a Leonardo Padura, Hemingway, guardaba un revolver 38 envuelto en una pantaleta negra de encajes de ella, en una gaveta en su habitación.

            Respetaba mucho al escritor Pio Baraja, pero este no a él, por esa fama de vida licenciosa que le antecedía  y le visitó en su cama de enfermo y Pio al verle pregunto: ¿cono y que hace este aquí? Se asume que es una de las pocas veces en que le brotó un exceso de humildad a Hemingway y le dijo a Pio que era él quien era el merecedor del Nobel de literatura.

            Le he leído con fruición y su vida más que sus letras me emocionan, sus amantes y licores, su desparpajo y su mal carácter, su calidez y su tosquedad, su afición por el mar y su barco de pesca de nombre Pilar y su amistad con el viejo Capitán Gregorio Fuente que se supone es el protagonista del “Viejo y el mar “pero era un hombre roto, en las postrimerías de la vida tenia manías persecutorias, su hígado ya no aguantaba el desayuno con vodka, ni los Martini del almuerzo ni el ron de la tarde, trastornos nerviosos también le atacaron y ese incómodo problema con la córnea de un ojo, secuela fiel de su afición por el boxeo en sus mocedades. En un mes se cumplen cinco décadas y media de su muerte por suicidio, si, fue el 2 de Julio de 1961 y fue enterrado el siete, el día de San Fermín en aquella latitud Ibérica que tanto quiso y le esperaban, tenía su habitación de hotel apartada como siempre, la invitación a la corrida por parte de Ordoñez quien estrenaría su ganadería ese día, pero estaba roto y nunca llegó, pero aun su huella se siente en Pamplona, donde se enteró del premio Nobel y donde siempre consiguió afectos, aventura, emoción y riesgo.

            ¡Ese era Ernest Hemingway!