LICOR Y LETRAS

LICOR Y LETRAS

                La casa estaba rodeada por un muro de ladrillos de dos metros, muy mal hecho, ordinario, que  separaba las ideas, de la calle.

                Sorteada la puerta principal, distábamos de la escalera de cinco escalones, unos cinco metros llenos de jardines, flores y mucho verdor. A la entrada, a mano derecha estaba el lobby, con un par de sofás rojos y pensé a cuantas les habrá hecho el amor allí y sonreí. Sin aire acondicionado, como a la usanza, sus techos eran muy altos, para mitigar las cálidas temperaturas de los cayos. Los gatos de seis dedos por doquier eran los verdaderos dueños de toda la propiedad. El pequeño comedor para seis personas con muebles rústicos y la austera cocina estaban al otro lado, pasando la escalera.

                Al subir estaba la habitación de Ernest Hemingway, con su cama matrimonial y sobre ella, como un adorno, otro gato. Un baño pequeño y otra habitación sin cama, tan solo con sillas, fotos de sus cuatro mujeres mas conocidas, la pesca, los bares, las letras, la vida bohemia y a veces desordenada, pero prolífica en historias e infidelidades.

                El segundo piso está rodeado por un piso en madera pintado en verde, con una reja de fierro repujado donde él se paraba para recibir a alguien que entraba y tan solo me preguntaba: ¿y donde escribía Hemingway?

                Detrás de esta, había mandado a construir otra casa mas pequeña y en el segundo piso tenía su pequeño estudio, con la máquina de escribir, otro sofá, libros y seguro alguna botella de escocés.

                Murió seis meses antes de que yo naciera y modificó divirtiéndose, el pensamiento intelectual americano de su época. Ganó el premio Nobel en 1954 y el Pulitzer y todo mientras bebía, se divertía y acababa sus cuentas con los puños. Tuvo un estilo de vida económico y poco entendido. Produjo siete novelas, seis historias cortas de colección y dos trabajos mas fuera de la ficción, pero también le fueron publicados otros escritos después de su suicidio.

                En el África, consecutivamente tuvo accidentes aéreos, que no pudieron con él y escribía con disciplina 1500 palabras por día, luego llegaba al bar Sloopy Joes, del cual ya hemos escrito y pedía un daiquiri, mientras el dueño le dotaba de todos los periódicos. En ese momento estaba prohibido molestarle y recortaba lo que le interesaba con las manos, lo guardaba en el bolsillo de su ajada camisa y ¡ahora sí! ¡A beber!

                Las mujeres inteligentes y la pesca, fueron su pasión, el licor y el sexo su perdición, pero fue una decisión personal, vivir esa intensidad, vivir para pensar y escribirlo, vivir con la frugalidad de los inteligentes y sabios y disfrutar de la egoísta circunstancia que significa ser un escritor profesional.

                Estuve en la casa de Ernest Hemingway y me hubiese encantado conocerlo personalmente, para entender que existe una mágica mixtura entre las letras y el licor, que la literatura no tiene que ser aburrida, que la vida son risas y creo que supo vivir y también morir.