UN BAR DE MALA MUERTE

UN BAR DE MALA MUERTE

            Si hay bares de mala muerte, por ende deben existir bares de ¿buena muerte?

            Yo no quisiera morir en ninguno de los dos. Creo que mi memoria y prestigio se verían afectados, descubrirían más pronto que tarde, que me gustan los bares y más de un aficionado a las letras, la santidad y el buen vivir, criticaría con saña mi conducta, mientras que mis colegas, guardarían silencio para no ser identificados conmigo, además ¿qué le dirían a mis nietos?: si, tu abuelo, el escritor, ¡si, el que se murió en el bar de mala muerte!

            (Creo que morir en un bar de mala muerte, es una poco elegante redundancia).

            Una dama podría agregar: “no solo murió en el bar el perro ese, sino acompañado con la perra, la zorra, la bicha esa que me lo quitó, si, la rubia que parecía más una vedette que una señora como yo”

            Mientras yo tranquilo, con un seguramente amable rictus mortis, pareciera sonreír, acostado, de traje y corbata y por supuesto mi respectivo rosario en las manos.

            El ser escritor implica muchas cosas a veces inexplicables, si realmente somos sinceros, porque ante la pregunta: ¿Por qué eres un escritor? Yo mismo he inventado muchas respuestas, que yo sé que no son ciertas, pero algo tengo que decir frente a esa cámara de televisión que me espera.

            “Escribo porque es un acto de comunicación”, “escribo para drenar mis inquietudes”, “escribo por vocación”, “escribo para darle otro ángulo de pensamiento al mundo en que vivo”

            ¡Pamplinas!, dijera Cortázar.

            Escribimos, porque tenemos otra vida. Escribimos, porque le conseguimos un cuento, una novela, una historia a cada pequeño y sencillo evento.

            Nadie sabe porque escribe, porque los que piensan hacer dinero con esto, me temo que hay vías más fáciles. El que quiera ser famoso con esto, mejor es que se haga stripper del bar de mala muerte prenombrado y así podría seguirme paseando por respuestas que todos sabemos no son ciertas. En realidad los escritores somos una suerte de cineastas mentales, que nos imaginamos, esa gran producción y la hemos aprendido a poner en las veintiocho letras del código, sí, eso somos, ¡individuos extraños! Somos los que guiamos el sueño de la literatura, como lo dijera Borges.

            Pero no todo es malo. Somos grandes conversadores, porque como para escribir, debemos leer, nos nutrimos con otros autores para escupir lo aprendido en la cara de los colegas en el bar de mala muerte.

            Si, nuestras reuniones son encantadoras, porque nadie sabe porque está allí, nadie sabe porque escribe, nadie sabe nada, excepto que podría pasar por la vergonzosa situación de morir en un bar de mala muerte.