UN BUEN ANO

UN BUEN ANO

            Mi querido amigo Camilo Egaña, con el inteligente humor que le adorna, me hizo reflexionar y reír, cuando me puso un mensaje de texto: “que este sea el ano en que se le ponga la tilde a la ene, en los mensajes de texto” y me parece muy cómico desearle por ejemplo a Fidel Castro, del que se supone posee un cáncer de colon, lo siguiente: “me gusto este ano revolucionario” o tal vez este: “este ano que pasó, trajo cambios en las vidas de todos los cubanos”, “que este ano que viene, pueda afianzar tus planes y permita que todos los anos por venir tengan la misma visión del amor al pueblo”, “la revolución avanza sobre este ano”.

            En otro orden de ideas y no menos respetuoso, pudiésemos pedir a Santa Claus, “querido Santa, tráeme otro ano pleno de prosperidad como el anterior ano”.

            Tal vez Cristina Kirchner, pueda intervenir en este pedido que a gritos hacemos, para incluir la tilde con este mensaje: “Presidente Cristina, Ud. ha tenido un buen ano, su segunda presidencia así lo indica”. “Nos ha gustado la prosperidad del ano en Argentina”, “que este su ano, le traiga otro esposo”.

            Yo no quiero ser vulgar, pero ya basta la indicación del procto en los mensajes de texto, ni que tuvieran el ano de Jennifer López, que se ha divorciado de Marc Antony, porque con la cantidad de billete que tiene, yo pasaría llorando todo mi ano. Ha sido una gran pérdida!

            No puedo obviar a Hugo Chávez, quien tuvo un mal ano, por aquello de su enfermedad misteriosa y desconocida, que le obligó a depilarse e hinchó, a niveles hemorroidales y al que considero que debería llevar este pedido a la CELAC, como reclamo fiel a lo antes dicho.

            En lo personal mi ano ha estado bien, por prudencia solo les digo eso, no como otros anos en los que me las he visto poco mas que asustado y mortificado, porque cuando la crisis aprieta en un ano, muchos estarían dispuestos a hacer cualquier cosa, ah!, pero yo no, porque no tendría moral para desear buen ano a todas las personas que me leen.

            Los buenos anos, son sinónimo de salud, porque sin ella nada se puede hacer, no obstante leemos noticias alarmantes como esta: “este ha sido un ano bañado en sangre”, por favor que atrocidad y desparpajo.

            Otras personas nos advierten con mensajes directos lo siguiente: “en este ano moriremos todos de acuerdo al calendario maya” y yo me pregunto, porque tendría yo que morir en el ano ajeno de otro calendario?, si yo tengo mi propio ano de acuerdo al calendario gregoriano?, no!

            Yo no se si desearles, que tengan un feliz ano, o que se mantengan en un ano feliz, en todo caso hemos demostrado con cientificidad, que el ano es importante y los invito a que hagamos una campaña mundial para poner la tilde a la ene y dejarnos de tanta falta de respeto con una parte noble y pudenda, que a todos mortifica y que a la vez deseamos ocultar…feliz ano!

SACATE LA LIBERTAD DEL CORAZON

SÁCATE LA LIBERTAD DEL CORAZÓN

            Miami amaneció bonita. Para mí, helada, pero a la vez soleada y los campos de golf por doquier, llenos de esa escarcha que inspira a jugar, pero la gripe que me aqueja me indica que no sería prudente. Ya me siento como un toro, pero después de la corrida!

            Nunca me han gustado los comunistas, he comprobado con el tiempo su testarudez, son como lisiados de humor, algunos medianamente  talentosos que otros, pero todos mal queridos, incomprendidos, desajustados, inconformes y faltos de la pupila para ver la prosperidad, que implica como concepto, algo holístico, completo, equilibrado como lo puede ser la salud, el dinero, amor, inteligencia, sensibilidad, talento para lo que se hace, en fin cada cual podrá agregar, pero nunca quitar al concepto de prosperidad. Lo que si es un hecho tangible y del tamaño de una catedral, es que los comunistas no son prósperos y esto solo lo pienso discutir, si Ud., amigo/a lector lo pone por escrito. No saben producir riqueza, solo reparten la pobreza en partes iguales para todos, menos para ellos.

            Se determinó que esta ciudad (Miami), es la mas glamorosa de los Estados Unidos, en una revista, de la cual no se cual sea su credibilidad y facticidad en cuanto a la encuesta, yo pensé que era Hollywood, o al vez Beverly Hill, pero pareciera que es esta  y eso me gusta, porque la fatuidad adorna y divierte, me hace reír e indica sobre la libertad de todos, para hacer lo que queramos dentro del marco de la ley y las buenas costumbres.

            El año 2011, cierra en Venezuela como el mas violento de toda la historia Patria, de hecho en un fin de semana mueren mas personas que en una batalla de la independencia contra los Españoles, nadie sale, están encerrados por orden de la delincuencia, esperando a que lleguen a asaltarlos y a quitarles el esfuerzo de la vida entera y las autoridades abiertamente involucradas y no pasa nada, porque ya entró el comunismo y no estoy exagerando!

            Pio Tamayo, quien era comunista en la época de Juan Vicente Gómez y por ello, llevó palo y cárcel, nació en 1898 y murió en 1935, de una pulmonía que le atacó en la prisión por haber publicado un poema titulado “homenaje y demanda del indio”. Recalco que no me gustan los comunistas, pero este es brillante, tanto que escribió antes de su muerte, algo que podemos traspolar a nuestros días: “Mañana cuando el dictador desaparezca, todo el mundo andará desorientado y sin rumbo y mientras se está hablando, sin obrar, un nuevo tirano se erguirá agitando el látigo sobre el rebaño de carneros que somos”.

            Los venezolanos o cambiamos nuestra manera de pensar tercermundista y ejercemos la ósmosis que requiere la globalización en todo orden de lo humano, económico, social, laboral territorial, judicial, educativo, geopolítico y militar o simplemente esperemos al siguiente dictador, quien sabrá muy bien como sacarnos la libertad del corazón, sino remitámonos a los cubanos quienes invaden en silencio usando como armas solo las desgracias de sus vidas.

YO QUIERO HACER UN LLAMADO A UN MINISTRO LOCO

YO QUIERO HACER UN LLAMADO A UN MINISTRO LOCO

            El asilo de orates de Charenton, fue fundado a escasos seis kilómetros de París en el 1645 y al ser refundado y cambiado su nombre en el año 1842, por el de Saint Maurice, se le podía acceder usando la línea ocho del metro de la ciudad luz.

          Al ver globovisión, solo puedo observar la frase hecha “quiero hacer un llamado al Presidente, o al Ministro, para que se avoque o tal vez se aboque”, (depende de la intención), a las aguas negras, a la falta de luz, a la inundación, a la inseguridad, al tráfico de drogas y al tráfico de locos. Indira Páez, la mas brillante escritora contemporánea, de fino e inteligente humor, dice con toda razón, que nuestro común País es el de los “llamados” y por ello considero con modestia que a mi también pudiese tocarme la posibilidad de hacer uno, un llamado.

          En el asilo de orates, estuvo nada más y nada menos que el auténtico Marquez de Sade desde 1801 hasta su muerte en 1814, (trece años, suena familiar). También asistieron y se hospedaron en el recinto el musicólogo y compositor Jerome-Joseph Homigny y allí murió en 1842, el cantante André Gill, murió en 1885 y el matemático André Bloch, dejó pegado allí, tres décadas de su vida.

          Yo quiero hacer un llamado, a todos los psiquiatras, psicólogos y neurólogos, para que se avoquen al estudio de la insania mental de Farruco Sesto, Tarek el Aisami y demás miembros del tren ejecutivo, de todos los del judicial y una importante cantidad del legislativo, con la intención de sustituir a Miraflores por el asilo de orates y que al igual que el Marquez de Sade, Chávez tome control de la loquera y pueda ser tratado, sin hacer daño a mas nadie.

          Mi país tiene desde hace cinco años al menos, unas contabilizadas quince manifestaciones al día, haciendo llamados, cada vez que le ponen al sufrido ciudadano de tercera en que se ha convertido el venezolano común, una cámara de Globovisión, porque para los otros los llamados son a las marchas, mítines del Presidente Comandante y demás estupideces de masas con las que se baña el orate.

          Me gusta esa palabra “orate”, no es ofensiva, o por lo menos no suena como tal y define perfectamente el comportamiento irracional de Ministros que nos dicen a los que aun estamos sanos, que se fabricarán siete millones de viviendas en dos días, que la electricidad está funcionando bien, que la seguridad alimentaria es un hecho contundente y que la escases no es tal, que las expropiaciones son la vía hacia la independencia económica y que la CELAC dió los frutos esperados, que Fidel no es un chulo, sino un gran prestidigitador que adivinó su Cáncer, pero sugiero hacer un alto al nombrar esta nefasta enfermedad, porque con estupor escuché de la boca del orate decir que los cánceres de los mandatarios latinoamericanos Lugo del Paraguay, Lula del Brasil, Fidel de Cuba, el orate de Venezuela y ahora Cristina de Argentina, eran una invención lógica de los Estados Unidos, para eliminarlos físicamente.

          El asilo de orates de Charenton, no queda en París, esta en Venezuela y los locos están sueltos y mandando, verdad Pedro Carreño?

LA ACTITUD DEL ETERNO FASTIDIO

LA ACTITUD DEL ETERNO FASTIDIO
Como Padres, no podemos quejarnos de lo que hemos forjado, no. Actualmente un muchacho promedio posee tanta tecnología, que casi pueden ser hijos virtuales, son tontos graduados en kilobytes, con habilidades comunes en manejar un control de un video juego, con las variables internacionales de poder hacer torneos online con otros tontos en Japón y en Alemania desde Miami, pero que no están en capacidad de escribir una oración castellana coherente, que pueda describir sus actitudes.
El lenguaje escrito se ha trastocado en una suerte de clave ambigramática de uso frecuente en la logia del eterno fastidio y lo mismo pudiesen escribir algo como: “Q pso won” o que “T amo” en inglés los de aquí proceden de acuerdo a lo narrado y pudiesen hacer lo siguiente: ”w u think, play now or what” o tal vez esto sería aun mas común : “active to pary, nude in pool everybody u like?
Cuando se trastoca el idioma con la finalidad de mandar un mensaje exprés por la tecnología inalámbrica telefónica celular, se crea una suerte de código de pensamiento, por cuanto la lengua escrita o hablada es mandatoria en nuestras acciones y en la manera de ver y metabolizar lo que sucede derredor, de hecho usamos la palabra para orar, la usan otros como herramienta de un mantra, también para decretar bondades o fatalidades y esta posee un poder inconmensurable.
Las madres se quejan de la actitud de sus hijos, quienes pudieran vivir dentro de Disney World y todo les parecería un fastidio, pero creo que están fastidiados de haber sido complacidos por años en una formación escasa y por ello se aprovechan, porque mi generación le temía a nuestros Padres y creo que no salimos tan malos!, pero ahora una gran mayoría le teme a los hijos, porque ellos deben ser comprendidos, pobrecitos, se pueden traumar, se pueden quedar atrás en esta cruel competencia de tener sin merecer y podemos ver a individuos que no llegan a los quince años, con teléfonos que son necesarios solo para mover las acciones de la bolsa de valores de New York, pero que impresionan no solo a sus congéneres, sino a las madres pazguatas de sus amigos.
Entrando a la Universidad, merecen carros del año porque si no sería poco menos que una afrenta al ego, pero les tengo una noticia. Aquí en la Miami de la opulencia, el hijo de Gloria y mi amigo Emilio Stefan, andaba hasta hace poco en lo que aquí se llama un “tranportation”, que es una suerte de calembe viejo, donde debe ir un estudiante que estudie y no que esté demostrando quien no es, porque ningún estudiante del mundo tiene dinero para tener un carro del año, es evidente que lo compró el Padre o la Madre, pero a lo que voy, mi mensaje es hacia lo profundo de esta manera venezolana de pensar y que ha derivado en lo que hoy vivimos: obreros con blacberry, secretarias con iphones y niños tontos con padres mas tontos que ellos, que no entienden que la formación para la vida es mas importante, que demostrar quienes no son. A veces pienso que se merecen a Chávez!

ISABEL Y YO, SOMOS AMANTES.

ISABEL Y YO, SOMOS AMANTES
Es una danza dulce, con ritmo, melodía, métrica, sonoridad, colores, sabores, luminosidad encantadora.
Ya tenemos varios años de relación, pero anoche, ah!, anoche fue excepcional. Nunca me canso de ella, me llena el espíritu, el alma se colma de su conversación plena de anécdotas mágicas. La he tenido conmigo, he tocado su piel y también se muy bien como huele, porque la he desnudado y también la he vestido, he explorado su psiquis y hemos estado juntos en una casa llena de espíritus, en la Isla la Española, hablando el francés que desconozco, hemos sumado nuestros días y aventuras y hemos hecho el amor en sombras llenas de cuentos. Dormir con ella siempre es una aventura mística y como es natural, las demás me celan de sus encantos.
Estoy escribiendo una nueva novela y no puedo menos que admirar su estilo, porque para escribir, se debe ser un lector profesional. Todos nos ayudamos, con las ideas propias, que son realmente del conocimiento y de algo informe, que llamamos talento y que nos acompaña a veces como una sombra y otras como un inmenso farol que alumbra la vida de todos.
Isabel Allende, de quien ya he escrito, durmió conmigo anoche, porque sus letras y sus ideas quedaron sobre mi pecho al encontrarme con el cansancio de la madrugada y me desperté y al buscarla, ya no estaba. Me habían quitado mi libro y puesto en mi mesa de noche, sin autorización.
A la “Isla bajo el mar”, la estoy releyendo, porque allí esta el pozo de la imaginación que se requiere para inventar historias que enamoren en esta época de personas insensibles que se niegan a amar, y mi historia (la de mi novela), se turba a veces con las presiones del diario vivir.
Decir que somos escritores, implica escribir a diario, pero al no tenerse horario inferimos que debemos hacerlo a casi cualquier hora, si la musa nos besa, porque de no ser así, el sufrimiento nos ahoga, hasta que la conseguimos y podemos seguir imaginando y conversando a solas y en blanco y negro.
En mi país Venezuela, que también trajo a mi Isabel, que la tuvo entre sus brazos en el exilio de su niñez, no se puede pensar con el sosiego propio de las personas que viven para inventar, porque el comunismo, el socialismo y la pendejada doctrinaria política, es asfixiante y nada bajo esas presiones inventadas, desde el resentimiento para separar hermanos y familias completas, puede dar buenos frutos.
Escribir requiere paz, requiere invención y amor y en los regímenes violentos y castrantes no se puede. Venezuela esta en guerra civil y quien no comparta esta opinión le informo que no colecciono razones, pero la cantidad de muertes avalan mi opinión.
Por los momentos, seguiré durmiendo con Isabel, dejando que nuestro amor se afiance, no solo en mi mente y mi corazón, sino en la esperanza de que mi país recapacite en esta mortandad absurda, que enluta a toda la familia venezolana.

QUERIDO SANTA, TRAEME UN IMPLANTE MAMARIO!

QUERIDO SANTA, TRAEME UN IMPLANTE MAMARIO!

Una de cada tres niñas en mi país Venezuela, da a luz, teniendo menos de diecinueve años de edad. A esto le agregamos, que tan solo ayer leía otra estadística que nos colocaba en la nación con mayor cantidad de mujeres menores de edad embarazadas.
Hemos escrito con anterioridad sobre el calendario Juliano de la época del medioevo y por el cual nos regimos por siglos, hasta la llegada del Papa Gregorio, quien matemáticamente actualizó los solsticios y equinoccios, agregó los días que hacen de un año bisiesto y diseñó con éxito el actual calendario y lo imbricó al santoral cristiano y por ello podemos decir que hoy veinticuatro de Diciembre es el trigésimo quincuagésimo octavo día del año calendario gregoriano y restan para que fallezca este año, tan solo siete días.
Es costumbre universal, pedir, hoy, día del nacimiento del niño Dios, que todo lo da y todo lo quita, que ama infinitamente y quien es el creador de todo cuanto nos rodea y lo que no, toda una suerte de cosas materiales, bajo la creencia y la ilusión infantil, que el viene en la noche de su nacimiento, cuando ya estamos dormidos a complacernos por ser buenos niños y haber cumplido con los mandatos paternos. En otras latitudes, se le atribuye este mandado a San Nicolás, llamado también Santa Claus, quien viene en su trineo, halado por ciervos voladores que hacen de la fábula un encanto sublime de inocencia infantil.
Cuando el comunismo entra en una sociedad, todo lo sublime es asesinado a sangre fría. Observen la cara de cualquier próspero comunista y verán en el o ella, esa expresión de rabia hacia algo indeterminado, no sonríen, sino que hacen una mueca, no hablan, normalmente gritan y el botox no funciona en el entrecejo, parecieran disgustados, maltrechos y es requisito del partido, vestir como mamarrachos, porque el comunismo requiere de un voto de pobreza y se lo toman tan en serio, que también son pobres en su espíritu, en nada creen, nada profesan, que no sea el resentimiento y la arrechera porque el mundo no los entiende. Santa Claus, debe ser eliminado de la inocencia, porque esas cosas producen hombres sensibles y no los queremos, porque eso no comulga con el proletariado. Ese gordo pendejo vestido con el rojo de la revolución, no debe ser visto en los centros comerciales haciendo el bien y logrando sonrisas, NO.
En esta sociedad venezolana, que aun puede salvarse de las garras de la ignominia comunista, esta sociedad en caída libre hacia la estupidez, que aun pudiese escuchar con atención o tal vez con estupor, que Santa Claus es de la cuarta república, hay damas sumamente asustadas, porque sus implantes mamarios son de esos franceses que vinieron con defectos y a mi me importa un bledo. Lo que si me importa y que a la vez sugiere la inserción del comunismo en el antivalor que implica, es que también leía, que en mi país las niñas obsesionadas por parecer mas unas vedettes que imitan a sus madres, que unas inocentes infantes, piden de regalo del niño Jesús sus implantes y al menos conozco a un estúpido padre, que complació a su niña de catorce años en su bella e inocente solicitud. Feliz navidad y que Santa Claus les traiga sus nuevas tetas!

EL PARAISO PERDIDO

EL PARAISO PERDIDO

Escribir de manera disciplinada para un blog, nos hace ser una suerte de panfleteros del medioevo, por cuanto nos antecedieron en esta mala costumbre, brillantísimos escritores como lo fue John Milton a principio de los años 1600. Fue un hombre de letras, un polemicista, si existe el adjetivo, poeta y pensador, que venía de una familia estrictamente católica y el, por joder, se metió a protestante. El hecho es que entre sus escritos, se encuentra “El paraíso perdido”. Es esa narración de la eterna lucha entre el bien y el mal, con la implicación de los ángeles guardianes y sus nueve escalas en la jerarquía celestial.
John Milton es el inventor del “pandemónium”, que es la capital del mal o del infierno. Sitio aún no determinado, pero que todos imaginamos en nuestro inconsciente colectivo, por cuanto nos han enseñado también de manera colectiva, la morfología del cielo. Están ambos en nuestras mentes, sabemos de su existencia, por actos de Fe y si algún agnóstico me leyera, le preguntaría: Es que acaso puede Ud. ver el aire que respira?, o tal vez puede palpar el amor a los hijos?, o la electricidad que le alumbra?, dejémoslo hasta allí.
Me crié en la capital de Venezuela, también viví en el interior varias veces, acompañando a mis padres y creo que tuve una infancia infinitamente feliz. Viví en Greenwich, Gran Bretaña y me trajeron a Puerto Cabello, sin ningún tipo de metabolización cultural, entre los dos parajes, pero si a esta avanzada edad que me adorna, me hiciera la pregunta: Donde fuiste realmente niño?, no pensaría ni un segundo en decirle que fue en Rancho Grande, Puerto Cabello, donde todo era frugal y sencillo, donde comer arepas en el Restaurant de Briceño, en el malecón era siempre un acontecimiento, donde luego pasé diecisiete años de mi vida como oficial naval a bordo en la base Naval de ese Puerto querido.
Ese Paraíso que describo, ya no existe. La Caracas de mi infancia, el Puerto Cabello de mi pubertad y de mis años de oficial naval, desapareció, porque sus gentes ya no son iguales, se han encerrado en sus casas por decisión de la delincuencia, otros como el Maestro Ítalo Pissolanti, han desaparecido por causas naturales y los más, guardan silencio cómplice en las aduanas, mientras los alimentos de mis compatriotas hambrientos de libertad, se pudren por la negligencia que debe existir en todo “pandemónium”.
La maldad existe y debemos combatirla, como el Ángel Gabriel, con la espada valiente de la justicia, pero también el pragmatismo de una oposición, conteste de las posibilidades ciertas que tiene el enemigo, que subordina la infancia de nuestros niños a sus protervos intereses y malévolos propósitos.
Yo creo que los niños de mi país merecen poder contar una historia similar a la mía, pero es que para ello se necesita un paraíso y de acuerdo a John Milton, a su profundo pensar inspirador, a su letra de verdad y de pensamiento tenaz, ese paraíso, esa infancia, esa Inglaterra y el frugal Puerto Cabello, el Sebucán de mis amores y la Altamira que caminé, solo existen en el pasado y en el inconsciente colectivo, como la capital del infierno, donde mueren venezolanos, en una guerra civil, declarada por militares en el poder.