LLAMADOS ANCESTRALES

LLAMADOS ANCESTRALES

            En la calle de Caracas, sobre mesas improvisadas, cercanas geográficamente a la Universidad Central, colocaron cientos de libros usados para la venta, por donde alguna vez, siendo estudiante, también caminé, buscando letras y pensamientos baratos, no por fatuos contenidos, sino por precios ajustados al también ajustado presupuesto de un estudiante inquieto.

            Sonó el teléfono celular de mi hermano, quien como furibundo lector se encontraba en la misma búsqueda, en el país del absurdo, en el país sin papel.

            Mientras conversaba, algo llamó su atención, algo raro sobre los libros que no estaban siendo atendidos por el dependiente quien hablaba con otras personas a metros de allí.

            Su mirada, selectivamente se fue hacia un ejemplar cuya carátula la había abierto el viento, pero se percató: ¡es que no hay viento! Sus primeras páginas de batían “sin viento”

            Al cerrar la comunicación, se aproximó a la mesa y allí entendió de quien era el mensaje ancestral.

            Cuando entendemos que pasan cosas a nuestro rededor, que no siempre tienen que ver con lo que nuestros sentidos pueden percibir, nos asustamos, sin entender que los sentidos son solo sensores que nos muestran lo que todos podemos ver, oler, tocar, oír, pero cuando nos centramos, cuando internalizamos que la vida pasa por nuestro lado y dejamos escapar mensajes importantes que no siempre nos son dados de manera evidente, allí nos aterramos porque no entendemos que existen cosas que nuestra educación, nuestro vivir citadino nos obliga a obviar.

            La dedicatoria estaba hecha de puno y letra del autor, agradeciendo al Colegio Santa Gema, donde todos nosotros estudiamos, luego de nuestra llegada a Venezuela procedentes de Inglaterra comenzando los setenta, donde mis hermanos menores comenzaron desde la primera infancia, regidos por la sabia mano ductora de los Padres Pasionistas.

            Seguramente el libro en cuestión había sido tomado por algún estudiante de la biblioteca del plantel, jamás había sido devuelto y fue a parar a las estanterías de las calles, donde escritores como Hemingway pululaba por Madrid en una similar situación.

            Mi hermano quedó petrificado cuando pudo ver la firma de nuestro Padre en la primera hoja, hecha con su masculina letra, con su ortografía agresiva, de rasgos fuertes, de impresión quirúrgica, en aquel libro titulado “Obras completas de Bernardo Jurado Toro”

            No existen las casualidades, todo posee una causa que nuestros terrenales sentidos no nos permiten percibir, de lo que estoy seguro, es de que las evidencias aplastantes, nos hacen saber que existen LLAMADOS ANCESTRALES,  que debemos aprender a discriminar, mientras mi aterrado hermano se preguntaba: ¿Cómo se baten las páginas de un solo libro puesto sobre cientos de ellos, si no hay viento?

            Por supuesto compró el ejemplar, pero aun no entiende muy bien ¡el mensaje de nuestros ancestros!